el principe y el mendigo - Educando

MARK TWAIN EL PRÍNCIPE Y EL MENDIGO
Pugnó otra vez por libertarse, retorciéndose a un lado y a otro y
tirando con frenesí, desesperadamente, pero en vano, y entre
tanto el viejo ogro no dejaba de sonreírle moviendo la cabeza y
afilando plácidamente el cuchillo. De cuando en cuando
refunfuñaba:
–Los momentos son preciosos, son pocos y preciosos. Reza
la oración de los moribundos.
Lanzó el niño un gemido de desesperación, y jadeante cesó
en sus forcejeos, luego asomaron a sus ojos las lágrimas, que
cayeron una tras otra por su semblante. Pero este lastimero
espectáculo no logró suavizar al loco.
Se acercaba ya el alba. Al advertirlo, el ermitaño habló
bruscamente, con un matiz de temor nervioso en la voz:
–No debo demorar más tiempo. La noche ha pasado ya.
El viejo cayó de rodillas, cuchillo en mano, y se inclinó sobre
el gemebundo niño.
¡Silencio! Oyó ruido de voces cerca de la choza y el cuchillo
cayó de manos del ermitaño, el cual arrojó una piel de cordero
sobre Eduardo y se levantó tembloroso. Aumentaron los ruidos,
y pronto las voces sonaron bruscas y coléricas. Sobrevinieron
luego golpes y gritos de socorro, y por fin el rumor de pasos
rápidos que se retiraban. Inmediatamente se oyeron unos golpes
en la puerta de la choza, seguidos de estas palabras:
–¡Abrid! ¡Despertad, en nombre de todos los diablos!
Este fue un sonido más grato que cuántas músicas sonaron
jamás en los oídos del rey, por que era la voz de Miles Hendon.
El ermitaño, rechinando los dientes con impotente rabia,
salió vivamente del cuarto, cerrando la puerta tras sí, y al instante
oyó el rey una conversación semejante a ésta:
–Mi homenaje y mi saludo, reverendo señor.
–¿Dónde está el muchacho... mi muchacho?
–¿Qué muchacho, amigo?
–¿Qué muchacho? Vamos, señor ermitaño, y no trate de
© Pehuén Editores, 2001
) 72 (
engañarme, que no estoy de humor. Cerca de este paraje he
cogido a los bellacos que me lo robaron y les he hecho confesar.
Me han dicho que se había escapado otra vez y que le habían
seguido hasta la puerta de esta choza. He visto sus huellas. No
me demore más, porque le aseguro que si no me lo entrega...
¿Dónde está?
–¡Oh, mi buen señor! ¿Acaso se refiere al andrajoso
vagabundo que vino aquí anoche? Ya que una persona como
usted se interesa por un mendigo como él, pues ha ido a hacer
un mandado. No tardará en venir.
–¿Cuánto tardará? ¿Cuánto tardará por volver?
–No necesita molestarse. Volverá pronto.
–Trataré de esperar. Pero...un momento. ¿Dice que ha ido a
un mandado? ¿Lo ha enviado usted?
Eso es una mentira, porque él no habría ido. Le habría tirado
de esas viejas barbas si hubiera osado tal insolencia. Ha mentido,
amigo, seguramente ha mentido. No iría ni por usted ni por hombre
alguno.
–Por otro hombre, no, por suerte, no. Pero yo no soy un
hombre.
–¿Qué? Entonces en nombre de Dios, ¿qué es?
Es un secreto... Cuidad de no revelarlo. Yo soy un arcángel.
–Eso explica muy bien su complacencia. Harto sabía yo que
no movería pie ni mano en servicio de ningún mortal, pero hasta
un rey debe obedecer cuando un arcángel se lo manda. ¡Silencio!
¿Qué ruido es ese?
Entretanto, el reyecito, en el otro aposento, no paraba de
temblar alternativamente de terror y de esperanza, y ponía en
sus gemidos de angustia toda la fuerza que podía, aguardando
siempre que llegaran a oídos de Hendon, y viendo siempre con
amargura que no llegaban, o por lo menos que no le causaban
impresión.
–¿Ruido? No he oído más que el viento.