La chica del tren

matrimonio hubiera terminado y
recuerdo haber perdido los estribos ante
sus trillados comentarios. Ella no sabía
nada de mi dolor. Le dije que se fuera a
la mierda y ella me contestó que no le
hablara así delante de su hijo. No la he
vuelto a ver desde entonces.
—¿Qué aspecto tenía ese hombre
con el que la viste? —me preguntó
entonces Scott. Ahora estaba de
espaldas a mí, mirando el jardín.
—Era alto, quizá más que tú. De piel
oscura. Creo que tal vez asiático. O
hindú. Algo así.
—¿Y se estaban besando en el
jardín?
—Sí.