La chica del tren

Northcote y, tras tomar la curva,
comienza a aminorar la marcha, el
traqueteo da paso a un murmullo y, a
veces, éste al chirrido de los frenos
cuando el tren se detiene en el semáforo
que hay a un par de cientos de metros de
la casa. El café que descansa sobre la
mesa se ha enfriado, pero me da mucha
pereza levantarme y hacerme otro.
A veces ni siquiera miro pasar los
trenes, sólo los escucho. Sentada aquí
por las mañanas con los ojos cerrados y
la anaranjada luz del cálido sol en los
párpados, tengo la sensación de que
podría estar en cualquier lugar. En el sur
de España, en la playa; o en Italia, en
Cinque Terre, con todas esas bonitas