La chica del tren

felicidad —dice—. No parece una
felicidad que pueda durar y sustentarlo a
uno.
Me río.
—Tenía diecisiete años. Estaba con
un hombre que me excitaba, que me
adoraba. Me había marchado de casa de
mis padres, había abandonado una casa
en la que todo, absolutamente todo, me
recordaba a mi hermano muerto. No
necesitaba que la felicidad durara o me
sustentara. Sólo la necesitaba para
entonces.
—¿Y qué pasó?
De repente, es como si el salón se
oscureciera. Aquí está, hemos llegado a
lo que nunca cuento.