Les clefs des Portes de demain - Le chasseur abstrait

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INTRODUCTION
Elles furent extraordinaires et paradisiaques, ces vacances "à la ferme" de 1996.
La nature rutilait. La cour avec sa mare, son "tas" de fumier, sa fosse à purin et son pigeonnier, le verger,
le potager, la prairie située derrière le hangar à réserve de paille, tout semblait vibrer d'une fête perpétuelle.
A 4 heures 30, très exactement, le coq, l'énorme coq, seul chef incontesté de la basse cour, ouvrait la porte
au jour naissant et claironnait le réveil. Quelques secondes plus tard, une merlette flutait et, perchée sur le toit
de l'étable, inspectait la cour et ses occupants ; puis, peu à peu, les chants des autres oiseaux venaient s'y
joindre pour former un concert qui s'infiltrait aux quatre coins de l'horizon avec, parfois, le meuglement d'une
vache en attente de traite ou le bêlement du bouc impatient de bondir, dans la prairie, en compagnie de ses
cinq chèvres. Peu de temps après, l'air vibrait du battement des ailes d'une envolée de pigeons qui venaient
piétiner le toit, au dessus de la mansarde.
Une porte claquait. Bruit de vaisselle. Robinet qui coule. Madame Grivelot, Simone, la fermière, s'attelait à
sa tâche quotidienne, épuisante et ingrate. Une véritable paysanne, fille de paysanne, modelée dans le moule
des gens de la terre d'où sortent les femmes fortes, sèches et infatigables qui font le renom de nos campagnes.
Faisant fi des machines, elle calait ses fesses sur son tabouret à trois pieds et trayait ses huit vaches, le sourire
aux lèvres.
Michel, son mari, semblait venir d'un autre monde et, dès les premières minutes de notre séjour, me
subjugua. C'était un être, de prime abord, indéfinissable. Relativement jeune, comme elle, la quarantaine peutêtre,
le visage glabre, souriant mais les traits tendus, songeurs, sous des cheveux blanchis trop vite. Si, dans la
journée, les cris de sa femme emplissaient la cour et, même, bien au delà, lui, parlait peu, ne prononçant que
les mots indispensables, des mots apparemment pesés, d'une voix calme et douce.
Je le vis souvent, le regard perdu, comme s'il écoutait et sentait cette nature envoûtante qui semblait
recréer tout un monde idyllique connu de lui seul. Un sage et un poète.
C'est ainsi que, dès le deuxième jour, nous nous sommes retrouvés tous deux, allongés sur l'herbe épaisse
et chaude d'une allée du potager.
Devant nous, une énorme touffe de sauge étalait sa multitude de fleurs violettes dans un bourdonnement
incessant d'abeilles. Il en détacha une fleur, la prit délicatement et la fixa pendant je ne sais combien de
secondes. J'étais littéralement hypnotisé.
Puis il parla.
Que la nature est belle ! Et, non seulement elle est un miracle constant de splendeur, mais elle resplendit
par son intelligence... Car je crois en son intelligence !... Une intelligence, bien entendu, difficile à cerner
puisqu'elle ne gère qu'une existence végétative... Pourtant, si nous y regardons bien, elle nous crève les
yeux. Ainsi, je suis continuellement en extase lorsque je réfléchis à ce que représente d'incompréhensible et
de merveilleux, cette petite fleur.
Avez-vous lu "L'intelligence des fleurs" de Maeterlinck ?
J'inclinai la tête car ce livre que j'avais lu et relu, m'avait passionné.
Vous connaissez donc l'incroyable mise au point faite d'astuces extraordinaires, d'une complexité et
d'une précision fascinantes, qu'elle s'est composée pour attirer les abeilles qui prennent son pollen, le
véhiculent et le redistribuent sans même s'en rendre compte.
N'est-ce pas purement prodigieux ?
Il s'était tu, plongé dans ses pensées. Je n'osais rompre le silence.
Voyez-vous, me dit-il enfin, qu'on ne me parle plus d'évolution naturelle et toute bête. L'intelligence de la
nature, c'est une évidence de tous les instants. Ainsi, des études ont été effectuées sur des abeilles.
Transplantées loin de leur région et de leur climat habituels, elles changent leurs habitudes. Elles
s'adaptent. En Californie où elles trouvèrent des fleurs 12 mois sur 12, elles vécurent au jour le jour et ne
firent même plus de provisions. Transplantées à la Barbade, aux Petites Antilles, où elles se trouvèrent au
milieu des raffineries avec du sucre à volonté, elles cessèrent même d'aller butiner les fleurs.