Les clefs des Portes de demain - Le chasseur abstrait

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Hier, sans rien nous dire et comme son pécule venait d'être regonflé par un mandat, il a cantiné des
tomates, du pâté, du saucisson sec et frais, du thon, des oeufs durs, du camembert et du gruyère, des bananes,
du chocolat au lait et à la noisette.
Bertrand, le troisième de la chambrée - il est arrivé hier - n'en revenait pas. Moi non plus.
Et Jean, ce midi, se transforme en hôte attentionné. Il extrait le jaune d'un oeuf dur et réussit à monter une
mayonnaise digne d'un maître coq.
A 16 heures 30, il nous ordonne d'étendre une serviette sur la table, de mettre le couvert et d'étaler les
emplettes. Il sort même les cigares qui lui restent de son colis de Pâques. A 17 heures, lorsque le maton de
service et le cuisinier de corvée passent, il refuse les repas de l'administration et déclare cérémonieusement :
"Nous fêtons notre anniversaire : un mois de vie commune."
Le maton comprend encore moins que d'habitude avec ses yeux globuleux et sa bouche en cul-de-poulegobe-mouche.
Une soirée mémorable ! Dégustation jusque 18 heures. "Mieux que chez Luculus" nous déclame Jean.
Nous approuvons et, dès que je le peux, en douce, je cherche dans le dico qui peut bien être ce Luculus.
A 18 heures, comme tous les jours, nous sortons dans le couloir, hors de la cellule, les tabourets, les balais,
les vêtements principaux (pantalons, vestes, pulls), les cuillers, les fourchettes et les couteaux. Puis les portes
se ferment pour la nuit et, pour éviter, paraît-il, toute évasion, les clefs sont enlevées. Le surveillant de
permanence ne peut donc plus les ouvrir jusqu'au retour, le lendemain, du surveillant chef. Si un détenu a
besoin d'un médicament, on le lui passe par le judas rectangulaire de 5 cm sur 10 cm qui s'ouvre avec une clef
carrée.
Ce soir, cela se fait un peu dans la bousculade sous les cris des autres détenus miraculeusement déjà au
courant et qui veulent participer à notre fête, ne serait-ce qu'en chahutant le maton et en poussant quelques
cris épicés dont ils ont le secret.
Théoriquement, ce doit être le silence jusqu'au lendemain mais Bertrand et Jean sont en verve de
souvenirs, de confidences et de grosses blagues plus vertes les unes que les autres. Comment, dans ces
moments là, est-il possible de retenir ses cris et crises de fou rire ? Le maton, lui, ne rit pas. Quatre fois,
d'abord doucement puis de plus en plus énergiquement, il nous prie puis nous ordonne de nous taire. Les
autres détenus se mettent alors à hurler, les uns après les autres. La cinquième fois, il nous somme de faire
dé.fi.ni.ti.ve.ment silence faute de quoi il nous garantit le mitard pour le lendemain, le gueulant bien haut afin
que tout le monde comprenne. Un hurlement général s'ensuit accompagné aussitôt d'un silence de mort.
Le mitard ! Un mot magique, j'allais écrire "tragique" qu'on préfère ne pas entendre. La cellule punitive.
Une grille intérieure qui la traverse entièrement. Une fenêtre sans carreaux. Pas de table. Un lit et un tabouret
scellés dans le sol. C'est tout. Et, par n'importe quel temps, l'intéressé y est enfermé avec 2 couvertures au lieu
de 4.
Nous parlons donc enfin à voix basse, nous taisant même lorsqu'on pressent une oreille espionne derrière la
porte. La conversation change également de ton et de sujet.
Bertrand, à 32 ans, a déjà fait 8 ans de taule et joue au dur. Il posséderait "des affaires" importantes dans le
milieu de la peinture et connaîtrait parfaitement, par expérience, le travail des casseurs spécialisés dans le
forcement des coffres.
Les imbéciles, dit-il, en parlant de Philippe et de ses coéquipiers. Ils volent un coffre fort, l'emmènent en
forêt et le forcent en tapant dessus avec une masse. En plus, ils laissent leurs outils sur place et viennent les
rechercher le lendemain. Les gendarmes qui les attendent n'ont plus qu'à les cueillir. Mais on ne casse plus
un coffre fort ! Surtout le Fichet qu'ils ont pris. On l'ouvre. Vous pensez bien que le fabricant à prévu de
pouvoir l'ouvrir en cas de perte des clefs et de la formule. C'est ultra simple. Pour leur type de coffre fort, il
suffit d'un décimètre, d'une tige de fer, d'un poinçon et d'un marteau. On fait tout simplement sauter la
peinture à 23 centimètres en dessous et à la verticale de la serrure ; on enlève ensuite le mastic et on
découvre un trou dans lequel on enfonce la tige de fer. Et la porte s'ouvre.
Là dessus, il nous crayonne un croquis que nous regardons à la lueur de son briquet.
Jean lui-même n'en revient pas. Quant à moi, je ne sais si c'est exact mais je suis certain, par contre, que
Jean va se charger de le répéter pendant la promenade. Le soir, tous seront au courant et beaucoup rêveront à