bob morane l'héritage du flibustier

de la jetée, un homme solitaire s’approchait à grands pas. Il
s’arrêta près du pêcheur et jeta un regard de connaisseur au
schooner, culotté par les ouragans, amarré à quai.
— Vous n’iriez pas du côté de Zambara, par hasard, amigo ?
demanda l’homme.
Le pêcheur releva la tête et cessa d’enrouler ses lignes.
— Je vais par-là, en effet, señor, où il y a de la dorade. Pour
quelques pesos, je vous déposerai même à Cuidad Porfirio.
— Libertad, voulez-vous dire, rectifia l’homme.
Le pêcheur se mit à rire et recommença à enrouler ses
lignes.
— Vous avez raison, seðor, c’était bien Libertad que je
voulais dire. Il n’y a plus de Cuidad Porfirio depuis que Gomez a
été jeté en bas de son piédestal. Personne ne le regrettera
d’ailleurs… Ainsi, vous désirez vous rendre à Zambara, seðor ?…
Vous voyagez pour votre plaisir, sans doute…
— Tout juste. On dit qu’il y a de vieilles églises à Libertad,
des églises datant de l’époque de la Conquête et qui valent la
peine d’être visitées.
— Il y a aussi la forteresse espagnole, dit le pêcheur, et la
prison de l’Inquisition. Et puis, vous pourrez voir également la
statue que le président Cabral vient de faire élever sur la Plazza
Major, et qui est censée représenter un pirate du nom de
Montbuc.
— Montbuc, le Flibustier ? interrogea l’homme.
— C’est ainsi qu’on l’appelle, en effet. Je me demande
pourquoi le président Cabral peut bien élever un monument à
un pirate, et mort depuis longtemps encore… En avez-vous une
idée, señor ?
— Peut-être, dit l’homme.
Il se débarrassa du sac tyrolien qu’il portait sur le dos et le
jeta sur le pont du schooner. Ensuite, il tendit quelques billets
au pêcheur et grimpa à bord.
Un rayon de soleil illumina le ciel. L’homme s’assit sur son
sac et regarda la mer que le jour naissant dorait peu à peu, puis
il passa les doigts dans ses cheveux noirs et drus.
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