bob morane l'héritage du flibustier

— Les Français sont bavards, fit-il, et ils aiment jeter de la
poudre aux yeux de leurs ennemis. Allons, señor Fiscal, ne vous
en laissez pas conter et finissons-en. Quand nous serons
débarrassés de nos deux charmants compagnons, nous
pourrons à notre aise compter notre fortune…
Avec un ricanement, Fiscal porta la main vers son revolver
mais, soudain, derrière lui, une voix retentit, une voix que Bob
et Loarec connaissaient bien et que le gouverneur dut
reconnaître lui aussi, car il devint pâle de terreur et ses lèvres se
mirent à trembler convulsivement.
— Laissez cette arme, Fiscal, disait la voix, car moi aussi j’ai
mon mot à dire…
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Passé le premier instant de surprise causé par le son de
cette voix, José Fiscal et Gert Lüber s’étaient retournés. Devant
eux, Pablo Cabral, le révolutionnaire que, peu de temps
auparavant, Morane et Claude avaient tiré des griffes de la
police de Porfirio Gomez, se tenait debout, bien campé sur ses
jambes écartées. Son visage avait le même aspect froid et
menaçant que le gros colt qu’il tenait appuyé contre sa hanche.
À ses côtés, l’oncle Pierre braquait lui aussi un revolver.
— Pablo Cabral ! avait balbutié le gouverneur. Que… que…
faites-vous ici ?
— Je suis venu régler un compte, Fiscal, dit le
révolutionnaire d’une voix dure. Depuis longtemps, le peuple de
Zambara, que vous opprimez en compagnie de votre maître, ce
chien de don Porfirio, a une dette envers vous, celle du sang, et
je suis là pour l’acquitter.
Le visage du gouverneur était à présent tourné au vert et ses
traits mous et flasques semblaient se dissoudre, comme s’ils
étaient moulés dans de la mauvaise gélatine.
— Et vous, qui êtes-vous ? demanda-t-il à l’adresse de
l’oncle Pierre.
Ce fut Claude qui répondit.
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