bob morane l'héritage du flibustier

nuit précédente, comme il l’avait déclaré lui-même à Claude,
s’était « rendu à la rivière pour boire ».
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Dans l’après-midi du cinquième jour de navigation sur le
Santa-Anna, l’expédition atteignit l’embouchure du rio Curupiri.
Mattéo, dont le canot avançait en tête, leva la main pour faire
signe aux pagayeurs d’arrêter. Doucement, la seconde pirogue
se rapprocha et Fiscal demanda :
— Que se passe-t-il ? Pourquoi n’avance-t-on plus ?
Mattéo désigna un point de la rive du rio Curupiri, où l’on
pouvait voir un groupe de grandes huttes indiennes construites
sur un vaste espace débroussaillé.
— Village Bora, Maître…
— Vous devez savoir, remarqua le gouverneur, que les
Indiens Bora sont inoffensifs et qu’ils sont même ennemis des
Karapeï.
Le métis secoua la tête.
— Non, les Bora ne sont pas les ennemis des Karapeï. Ils ont
peur d’eux, tout simplement. Tout le monde a peur des Indiens
Bleus.
— Il ne s’agit pas ici d’Indiens Bleus, coupa Morane. Nous
ferions mieux d’aborder et de passer la nuit dans ce village, où
nous serions relativement en sécurité.
Une seconde fois, Mattéo secoua la tête.
— Le village Bora paraît désert, dit-il. Normalement, les
Bora, en nous apercevant, auraient dû accourir sur la rive en
poussant des cris de bienvenue. Mais pas un seul d’entre eux ne
s’est encore montré. C’est très mauvais.
En effet, le village semblait abandonné. Aucune vie ne s’y
manifestait. Pourtant, s’il était abandonné, il ne devait pas l’être
depuis longtemps, car les cases paraissaient bien entretenues et,
quelque part, la fumée d’un feu montait tout droit entre les toits
en palmes tressées. Partout, un silence de mort régnait.
— Le mieux serait d’aller y voir, fit Claude.
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