bob morane l'héritage du flibustier

— Je crois que vous avez raison, approuva Fiscal. S’il y a un
danger quelconque caché derrière ce calme, nous devons nous
en assurer.
Lentement, les deux pirogues glissèrent sur les eaux du
Curupiri et allèrent s’échouer sur le sable, en face du village.
Deux pagayeurs furent laissés à leur garde et le reste de la petite
troupe s’engagea, armes prêtes, dans l’allée menant aux cases.
Aucun bruit ne se faisait entendre. Aucune présence ne se
révélait. On eut dit que ce village appartenait à un autre monde.
Un monde de silence et de mort.
Morane qui, emporté par son habituelle impatience,
marchait en avant, déboucha le premier sur la place du village.
Là, il s’arrêta tout à coup, horrifié par le spectacle s’offrant à ses
regards : partout, des cadavres jonchaient le sol, de longues
flèches empennées de plumes jaunes et rouges plantées dans le
dos ou dans la poitrine.
— Les Indiens Bleus sont venus ici, dit Mattéo avec
épouvante. Très mauvais. Partons tout de suite, ou…
Mais, là-bas, un des corps avait bougé. Morane s’approcha,
suivi par ses compagnons, et, s’agenouillant auprès de l’Indien
étendu sur le dos, lui souleva la tête. Un souffle court
s’échappait encore d’entre les dents serrées et, au bout d’un
moment, le moribond ouvrit les yeux. Aussitôt, un pauvre
sourire, presque une grimace, éclaira son visage crispé par la
douleur.
— Vous hommes blancs, dit-il, ça bien…
Claude voulut lui tendre sa gourde mais, du regard, l’Indien
montra la flèche plantée entre ses côtes.
— Plus besoin, dit-il. Moi mourir…
Ses yeux se tournèrent vers la forêt proche.
— Indiens Bleus venir, dit-il. Eux tuer hommes par surprise
et emmener femmes et enfants en esclavage.
— Y a-t-il longtemps de cela ? demanda Fiscal.
Le mourant ouvrit la bouche pour répondre mais, soudain,
un bruit de tambours s’éleva, tout près. Déjà, Morane avait
entendu des battements de tam-tams semblables au fond des
forêts du Matto Grosso, au Brésil, et il ne put s’empêcher de
frémir à l’idée de ce qu’ils annonçaient.
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