bob morane l'héritage du flibustier

VI
Avec curiosité et inquiétude, les deux Français et le
gouverneur fixaient la claie de branchages mal joints servant de
porte à la case, se demandant qui allait apparaître quand elle
s’ouvrirait. En entendant la voix, Morane et Loarec s’étaient
souvenus que, comme José Fiscal leur avait dit avant de quitter
Cuidad Porfirio, les Karapeï passaient pour être conduits par un
Blanc, et un peu d’espoir leur revint. Peut-être pourraient-ils
s’entendre plus aisément avec un homme de leur race qu’avec
ces Indiens Bleus, avides de pillage et de sang. Mais la porte, en
s’ouvrant coupa court à leurs réflexions.
Le personnage se tenant debout sur le seuil de la case était
grand et puissamment charpenté. Agé d’une quarantaine
d’années, il portait une chemise kaki déchirée en maints
endroits, un pantalon de grosse toile et des bottes de cuir fauve
aux tiges lacées. Dans son visage anguleux, couronné par une
chevelure blonde marquée de gris, les yeux pâles ressemblaient
à deux morceaux de verre. Des yeux cruels et froids.
Suivi par deux Indiens porteurs de lances, l’inconnu entra
dans la case, marcha vers les trois prisonniers et les dévisagea
avec insolence. Au bout d’un moment, il s’appuya les poings aux
hanches et se mit à rire, d’un petit rire métallique et méchant.
— Mais c’est bien vrai, s’exclama-t-il dans un espagnol
approximatif, ce sont là trois hommes blancs !
— Parfaitement, trois hommes blancs, dont deux Français
même, fit Morane, qui commençait à perdre patience. Et vous,
qui êtes-vous ?
Il s’était dressé et défiait le nouveau venu, dont le visage se
durcit.
— Sachez, dit-il d’une voix sèche que je suis le maître ici, et
que c’est moi qui pose les questions.
Déjà, Morane allait répondre sur le même ton, mais Fiscal,
un sourire amène sur sa face graisseuse, le devança.
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