bob morane l'héritage du flibustier

III
L’oncle Pierre était bien, ainsi que l’avait affirmé Claude
Loarec, un gars coriace. C’était un petit homme, presque aussi
large que haut, aux cheveux couleur aile de corbeau et porteur
d’une moustache à la mexicaine. Il s’était si bien identifié au
pays qu’il avait fait sien que, par une sorte d’étrange
mimétisme, quelque chose d’indien apparaissait à présent dans
ses traits ; et ses yeux noirs et son teint de brique trop cuite ne
contribuaient guère à atténuer cette impression.
Quand il apprit l’aventure survenue à son neveu et à ses
deux compagnons, Pierre Loarec entra dans une violente colère.
Il voua Porfirio Gomez et sa clique à tous les démons de l’enfer
et parla de fréter un avion pour aller bombarder le palais
présidentiel, à Cuidad Porfirio. Sans doute allait-il réellement
passer à l’exécution de ce projet quand Morane et Pablo Cabral,
unissant leurs efforts, réussirent à l’apaiser.
— Ce vautour de Gomez ne perd rien pour attendre, dit
finalement l’oncle Pierre. Un jour, quelqu’un parviendra bien à
le jeter en bas de son piédestal et, alors, il aura la fin
ignominieuse de tous les dictateurs.
Sur le visage rude de Pablo Cabral, un triste sourire parut.
— Ce n’est pas si simple que cela, señor Loarec, dit-il. Voilà
cinq années que je lutte pour renverser le tyran, mais celui-ci
s’est entouré d’une police de mercenaires, des gens féroces et
sans scrupules qu’il paie grassement à l’aide des tributs arrachés
par la force aux pauvres gens. Toute personne qui tente de lui
résister est sévèrement châtiée. Ses biens sont confisqués et,
presque toujours, elle périt, suite aux mauvais traitements, au
fond des geôles de Gomez. Si elle met trop longtemps à mourir,
don Porfirio la fait exécuter, tout simplement et, plus jamais,
l’on n’entend parler d’elle.
Bob Morane serra les mâchoires.
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