bob morane l'héritage du flibustier

D’un même mouvement, tous les hommes s’étaient dressés,
scrutant les profondeurs de la jungle proche, mais aucune
présence humaine ne se manifestait. Seuls, ces tambours
battaient, battaient et pourtant, derrière chaque arbre, des yeux
devaient épier.
— Tam-tams karapeï, râla le moribond. Eux pas partis, et
vous tous mourir.
Le premier, Morane réagit contre la terreur qui commençait
à s’emparer des membres de l’expédition. Tous semblaient
paralysés par le rythme sauvage de ces tambours annonçant
leur mort prochaine.
— Tant que les tam-tams battront, ils n’attaqueront pas, cria
Bob. Vite, aux canots !
Mais, à l’instant même où il achevait de prononcer ces mots,
les tam-tams se turent et un énorme silence pesa. On eut dit que
la forêt elle-même venait de cesser de vivre.
Nerveusement, Mattéo, le guide, arma sa carabine.
— Surtout, que personne ne tire, recommanda Morane.
C’est notre seule chance de salut. Si l’un de nous ouvre le feu,
nous serons tous massacrés.
Le silence de fin du monde continuait à peser, presque
douloureux puis, soudain, une grande clameur s’éleva, poussée
par cent voix frénétiques, et les broussailles commencèrent à
vivre. D’entre les troncs, des hommes jaillirent de partout.
Presque nus, à part un morceau de toile rouge enroulé autour
des reins, ils portaient leurs longs cheveux noirs nattés et tout
leur corps, frotté sans doute du suc de baies sauvages,
présentait une belle teinte bleue. Leurs traits, finement
dessinés, étaient empreints de ruse et de cruauté.
— Que personne ne tire, recommanda encore Morane.
Mais cet ordre venait trop tard. Emporté par sa terreur,
Mattéo épaula sa carabine. Cependant, avant qu’il ait eu le
temps de faire feu, il s’écroula, une longue flèche fichée dans la
gorge. Un pagayeur subit le même sort.
— Aux canots ! Aux canots ! hurla Morane.
Les cinq hommes foncèrent, tandis que la ligne mouvante
des Indiens Bleus se déplaçait rapidement pour leur interdire la
retraite vers la rivière. À côté de José Fiscal, un pagayeur
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