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collège. La concierge me passerait Ossi. Elle serait foutue<br />
de me demander de venir à ski, anorak, gros bonnet,<br />
gants spéciaux, fuseaux, sac à dos, copies corrigées dans le<br />
sac à dos… Je ne vais pas téléphoner à Ossi. Je vais<br />
attendre que ça fonde. Ça peut tenir deux jours…<br />
Neige, nage, neigerie, j’écrivais à Laure, dans mon<br />
appartement chauffé, silencieux et désert. La neige, dont<br />
la blancheur provocante me rappelait à mon métier<br />
d’écrivain, me parlait de Laure. Laure à Toulouse, loin de<br />
moi. Je lui écrivais avec la neige et le Mont Blanc. Je<br />
disposais les mots sur la feuille pour que ça danse.<br />
Rectifiés à gauche uniquement. Mouvement, flocons,<br />
paroles d’encre, entre elle et moi…<br />
Pourquoi Laure n’est-elle pas encore ma femme?<br />
Pourquoi, toujours, ces deux solitudes parallèles, que nous<br />
brisons à chaque rencontre, à chaque étreinte, et chaque<br />
fois que mon regard plonge dans ses yeux mouillés?<br />
Pourquoi Laure n’est-elle pas encore ma femme?<br />
Pourquoi cette distance entre ces deux moitiés d’orange?<br />
Je ne suis pas de nature à chercher l’explication dans les<br />
contingences sociales et quotidiennes. L’emploi du temps<br />
ne parle pas de la vraie vie. La mise à plat explicative<br />
passe à côté de l’essentiel qui se défend.<br />
<strong>De</strong>scartes est mort, j’appartiens à l’ordre de Laure. Je<br />
ne puis ni décider ni entreprendre. En moi, sont morts<br />
tous les patois sommaires. Aimer, comme écrire, c’est<br />
entrevoir. J’ai vu. J’attends. Laure parlera. Elle dira le<br />
poème qu’il ne m’est pas donné d’écrire.
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