L'Os De Dionysos - Y'Books

I
« LONGTEMPS je me suis branlé de bonne heure, dans la
forêt, non loin de la départementale qui, chaque jour, relie
Sarrouilles à Tarbes. Chemise ouverte, je courais à
travers les fougères constellées de rosée, dans l’odeur des
lichens, des mousses, bouche ouverte, les bras dans les
ciseaux des feuilles, jusqu’à cette tache sombre, celle que
dessinent au petit matin les buissons plus épais barrant la
route des palombières. Là, immobile, le pantalon baissé,
pareil aux mioches qui appellent leur mère pour qu’elle
les torche, la main serrée autour de moi-même,
j’abandonnais à la terre ma propre liqueur, dans une
ivresse qui, chaque fois, me rapprochait des arbres, des
ruisseaux, des pierres et de l’œil du coucou. »
Je donnerai une suite à ces lignes, à ces mots qui font
toc toc au carreau de la tête. Inspecteur Colombo en
mission ultra-secrète, je les interrogerai plus avant. Ils
livreront des pans entiers de ce qui fut moi-même. Ils me
diront qui je suis.
Je reposai mon style encre – le superbe Mont Blanc
offert par Laure – sur le bureau Empire où j’avais
l’habitude d’écrire. Je dis bien « écrire », je ne dis pas
« travailler ». Je ne suis pas un tâcheron, moi! Je me
shoote aux syllabes, je me refile des overdoses de rythme,
j’écris, c’est tout. J’humai une dernière fois l’odeur de la
feuille imbibée d’encre noire. Quelques points sur les i
étaient encore humides. Un paragraphe de plus, pensai-je,
de ce texte enfoui, ample, et qui veut naître. Nous