L'Os De Dionysos - Y'Books

XIII
COUPÉ du monde et des camions bâchés qui se
croisaient dans la rue, à mes pieds, derrière la portefenêtre
dont le double vitrage me protégeait du bruit,
j’écrivais. Je trempais ma plume dans l’encrier de la
mémoire. Écume de mots, crinière d’encre, noir galop des
syllabes dans le vent total, je remontais le fleuve, saumon
de sons, pressé d’atteindre la source enfantine, Le Lait de
Lune. Les mots s’épaulaient. Presque pas de ratures. Un
tempo visiteur. Je remettais mes pas dans mes pas
d’adolescent : « Mon enfance fut une longue course dans
les bois, un parcours d’étoiles sur les coteaux humides.
J’ai avalé très tôt mon bol de bonheur terrestre. J’ai parlé
aux astres, j’ai mangé des fruits sauvages, mis mon doigt
dans le cul des fouines, caressé les coqs de bruyère, j’ai
branlé bien des truites et embrassé sur la bouche la
première rosée. Terre, Mater, ma terre, Terre mère et
Terre maîtresse, je fus ton amant le plus inventif, un Petit
Poucet semeur d’orgasmes. Souviens-toi! Ma langue ivre,
mes sursauts dans ta boue, ma neige dans ta neige, mes
coups de tête contre ta poitrine et – c’était le moment que
je choisissais pour prononcer mon nom –, mon frémissant
sanglot à ton flanc fragile. Terre, maîtresse, tresses de
silex et de lune…»
Je reposai mon pétrolier sur le bureau. Je me levai.
J’étais étourdi par mes mots, par leur rythme, par leur
jeu sonore. J’étais ivre. Il fallait que je marche, que je
fasse les cent pas dans l’appartement. Quelques cillées et