L'Os De Dionysos - Y'Books

XXXIV
KILOMÈTRES de lignes droites, pins maigres et hauts
comme des girafes, base américaine désaffectée, troquets
aux murs de planches portant l’enseigne Kronenbourg,
sol, sel, sable, je traversais à fond la caisse le pays de
Bernard Lubat. Cent cinquante au compteur, les bornes
kilométriques sont chauves, je me fous du radar des flics,
je suis un barbare, j’ai rendez-vous avec Bernard Lubat.
Je fis le plein à Captieux, mangeai une pâte d’amandes
à Préchac, traversai Villandraut, et cherchai, sur ma
gauche, dans la muraille d’herbe et d’arbres longeant la
route d’Uzeste, l’entrée du chemin de sable qui mène à la
maison de Bernard Lubat.
Je m’engouffrai dans le chemin. Sables, bouc séchée,
herberies, cailloux et feuilles d’acacia léchant les vitres
latérales de ma Lancia. J’ouvris le toit pour voir le ciel, les
nuages, et les arbres à tête d’oiseau. Je suis un bout de ça.
Mon sang charroie une quantité anormalement élevée de
sève de végétaux. Ma viande est le fruit d’un savant
dosage d’ingrédients terrestres, un précipité luxuriant à
base de granit et de salive de loup. Mes ongles ont la
fissilité de l’ardoise et mes cheveux poussent à la vitesse
des bambous. Où que j’aille, où que je sois, je regarde
bouger le monde autour de moi avec les lunettes de la
rosée.
Lubat avait un panier à la main. Il venait vers moi en
longeant l’étang. Chemise noire, pantalon de jogging vert
pâle, tennis vert foncé.