L'Os De Dionysos - Y'Books

XXXI
AUJOURD’HUI, j’ai écrit toute la journée. Je me suis
réveillé la tête pleine de mots. Des mots à ne pas perdre.
Gluants de viscères. Sanguinolents. Des cravates de
viande. Je ne suis pas allé au Collège.
J’ai écrit dans cette pièce silencieuse, posters de
Gainsbourg et de Sade, parmi ces livres qui ne me
quittent jamais, sur cette feuille quadrillée dont
l’extrémité arrondie venait parfois heurter le support
acier du portrait de Laure.
Sur ce cahier d’écolier, sur ces pages de gosse, j’ai
couru à la poursuite de moi-même, en peignoir, pas rasé,
les cheveux en bataille, crasseux, l’haleine chargée
d’alcool et de nuit.
Écrire, c’est se vautrer, ventru, la queue à l’air, les
groins dehors, c’est dans la litière, dans la paille, dans
l’urine, dans la sueur, dans les sucs, dans le sac, dans la
toile de jute du sac, dans le poil graisseux, collant, collé,
géographie de la ventrèche, du lard, de l’os qui saigne.
Écrire, c’est la grande saloperie interne qui sort par
tous les pores, tous les tuyaux; le plus petit conduit fait
son boulot d’Hercule, veinules dilatées charriant la sciure
de l’âme, veinules évacuant les chiures du ciel; ça pompe
de partout, artérioles en folie, moteur invisible qui ronfle,
cadenceries secrètes, usine d’ombre.
Dehors maintenant. Dans la rue. Chez les hommes.
Oublier l’encre et le papier, les mots et l’âme. J’aurais
voulu plonger dans une avenue grondante, frôler l’aile