L'Os De Dionysos - Y'Books

paquet de cigarettes de la poche revolver de mon blazer.
J’en offris une à mon invité. Freddo, de l’autre côté de la
vitre, comme je le regardais, brandit son paquet de
Marlboro. Inutile de me déranger pour lui en offrir une.
Freddo, lui, en régie, au milieu des boutons et des
potentiomètres, assis à la table de mixage avec, à ses
pieds, des centaines de disques rangés dans des cartons
de couches culottes Tendresse. Freddo, qui m’avait
demandé de venir à Radio Tripot parler des livres, de la
chanson que j’aime et de l’Occitanie basanée. Trois
passions passant par les mots. Je deviens, aujourd’hui, à
l’antenne, le conteur d’autrefois. Saveur et savoir mêlés.
J’entends ma langue, mes langues, mes mots, je découvre
ma voix, j’ai mon gueuloir.
Je remis mon casque sur mes oreilles, rejetai loin
devant moi la fumée d’une dernière bouffée et,
reconnaissant le crescendo final de Billes, levai lentement
le bras en regardant Freddo. Le voyant rouge clignotait.
— Serge Momy, vous parliez tout à l’heure du besoin
naturel de guerre, Claude Nougaro à l’instant dénonçait
l’homme « dangereux » et j’ai, sous les yeux, un petit livre
publié par les Éditions Encoches : les poèmes de Paul
Déroulède. Un exemple de ce qu’il ne faut pas écrire?
— Absolument, dit-il en ajustant ses lunettes rondes.
Nous voulions montrer jusqu’où peut aller la connerie
humaine. Le prototype du texte patriotard et merdique!
— Et comme vous ne craignez personne, vous soustitrez
« aussi nul que Michel Debré »…
— C’est écrit, non?
— Oui, oui, notez que j’aurais pu remplacer Debré par