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soutenu encadrant la porte-fenêtre, le croissant doré de la<br />
crémone, le mobilier précieux, les tiroirs de la coiffeuse, le<br />
silence rond comme une patte de chat, royaume de Laure.<br />
Elle éteignit la lumière de la salle de bains et ouvrit la<br />
porte de communication. Elle ne portait qu’une culotte<br />
blanche légèrement brodée. La culotte blanche de Laure<br />
d’Astarac. Une précision! Elle s’impose! J’ai horreur des<br />
sous-vêtements de couleur. Ils trahissent un manque de<br />
classe. Ces soutiens-gorge vert pâle, bleu pâle, bleu<br />
marine, leurs bretelles trop larges, l’armature rigide<br />
encerclant les bonnets, pouah! Auréoles sous les bras,<br />
machineries sur le gras, bandaison sociale, orgasme<br />
Prisunic! Pas de ça chez moi, pas de ça chez Laure. La<br />
Femme, dès l’instant qu’elle accepte d’être une déesse, ne<br />
peut tolérer sur sa peau qu’une étoffe de neige, une<br />
étincelle sur la raie. Donc, la culotte blanche, que le cul soit<br />
bronzé ou non. <strong>De</strong>uxième précision! Elle s’impose autant<br />
que la première. Que ceux et celles qui tiennent le<br />
discours social comme seul discours proprement humain<br />
aillent voter et referment immédiatement les pages de ce<br />
livre! Non, mais… Je n’écris ni pour eux, ni pour elles.<br />
Syllabes de salive, dents luisantes de salive, salive<br />
première et pure, Laure maintenant dans mes bras. La<br />
balle de sa nuque dans la paume de ma main. La sueur du<br />
souffle, l’œillet du cul, les poils mouillés, l’ourlet fragile des<br />
lèvres. Je fouillais en elle avec mon bec tendu, ivre de<br />
viande et d’organerie, cherchant dans cette chair intime<br />
et vierge le secret du monde, ponctuant de mots<br />
abominables cette quête effrénée. Laure. Toute ma boue<br />
sur toute sa neige.