L'Os De Dionysos - Y'Books

dont le correcteur n’avait aucune raison de remettre en
cause l’authenticité. Un faux Camus lui avait même valu
une remarque des plus flatteuses. Laure, à sa table de
travail. Laure, son emploi du temps, ses fiches d’anciens
français, ses tasses de thé, ses pâtes d’amandes Régiblé.
Laure qui voulait l’agrégation et qui l’obtiendrait.
Je m’arrêtai devant le lycée Saint-Sernin, juste à
hauteur du portail. Laure apparut sur le perron du porche
qui domine la cour intérieure du lycée. Laure sur le
perron : son tailleur noir, sa veste épaulée, rehaussée par
un foulard de soie bleu dur. Laure descendait les marches
du perron. La tige noire et souple de son bras, sa main
gantée frôlant la rampe en fer forgé. Laure maintenant
dans la cour. Sa jupe droite et fendue, ses longues jambes,
ses bras, la finesse de ses chevilles. J’étais descendu de
ma voiture. J’allais à sa rencontre. Elle me souriait. Je
posai mes lèvres sur sa bouche fraîche. Je lui pris la main.
Je l’invitai à rejoindre la voiture. Elle serrait contre sa
poitrine, poitrine dont je vous parlerai plus tard, Le Bruit
et la Fureur de William Faulkner.
Au Petit Marrakech. Je disposai en hâte mes
vêtements sur le valet de chambre et, nu, me glissait
entre les draps de satin. De la salle de bains me
parvenaient des bruits féminins de flacons, cristaux,
perles, laques, nacres, poudriers, barrette jetée sur la
tablette en verre fumé, fixée aux carreaux noirs du mur,
juste en dessous de la glace dans laquelle Laure, une
dernière fois, devait se regarder. Une chambre
baudelairienne. L’Invitation au voyage. Le tissu rose
recouvrant les murs, les lourdes tentures d’un rose plus