L'Os De Dionysos - Y'Books

venues dans le hall d’entrée, une cigarette, un Sauternes
puis, de nouveau, le fauteuil, le bureau et les mots. J’étais
enceint. Kidnapping biologique. Laure bondit quand
j’emploie ce mot. C’est tellement ça, pourtant. Je mettais
au monde une autobiographie en morceaux. Puzzle privé.
Confession musicale. Percussions, plage. Percussions,
plage. Une swing succession. L’essentiel en pièces. Pas
question d’accoucher d’un petit roman d’aujourd’hui,
roman d’aujourd’hui avec sortie en septembre, Goncourt
et petits fours, pas question! Pas question de participer à
la petite rentrée littéraire française, deux cents romans,
overdose de merde, vomi mondain, caca partout, remise
des Prix, bonne année avec Queffélec et Géant Casino,
très peu pour moi. Je suis un écrivain, un serviteur du
Beau, un feddayin de la syntaxe. Je suis le Mesrine du
mot, je tire à vue, dans la viande et sans silencieux. Je
balance Le Lait de Lune. Des paragraphes en feu. Des
braseros. Des bivouacs éparpillés. Des parcelles de
lumière. Le tempo du feu. Les étincelles font un bœuf.
Je fis jouer l’extrémité mobile de mon fume-cigarette
afin que le mégot tombât dans le cendrier. Je me passai la
main dans les cheveux, avant de m’étirer. Mon texte
avançait et j’étais heureux. J’étais chez moi, avec mon
pétrolier, avec ma Canon S-60 sur laquelle je tapais les
paragraphes que je jugeais définitifs et j’étais heureux. Et
je me disais que là-bas, au Collège, personne ne
soupçonnait mon activité clandestine. Nul ne savait que,
libéré des contraintes de l’emploi du temps, le prof de
lettres, celui qui a tous les défauts parce que, de l’avis du
Père Elbeuf, il note trop large, se jetait à corps perdu dans