L'Os De Dionysos - Y'Books

cour intérieure de sa maison. La façade rose et le bruit
arabe de l’eau. Elle avait hérité de cette maison, l’année
de notre rencontre, à la mort de son père, avocat à
Toulouse. Laure d’Astarac n’a jamais connu sa mère. Elle
n’a d’elle qu’une photographie retrouvée dans le tiroir du
bureau de son père, quelques jours après la mort de ce
dernier. Pierre d’Astarac ne lui avait jamais parlé d’elle.
Le tiroir où dormait la photo était toujours fermé à clé, la
clé toujours dans la poche de son costume. Laure avait été
élevée par sa tante Clara. Aujourd’hui elle vit seule dans
cette superbe demeure aux boiseries chaudes, aux
plafonds à moulures, aux cheminées de marbre ornées de
précieux bibelots et de pendules dorées.
Je la trouvais toujours, agrégation oblige, dans sa
bibliothèque, en l’occurrence le cabinet de son père dont
elle avait modifié en partie le mobilier. Elle avait remplacé
son bureau Empire par un bureau Louis-XVI, placé près
de la cheminée une bergère de même style et installé une
bibliothèque en merisier massif dans laquelle trônait
l’intégrale de Balzac, romancier qu’elle défendait pour
m’agacer en citant Baudelaire; Hugo, bien sûr, et quelques
Vernon Sullivan que je feuilletais, assis dans un fauteuil
crapaud, devant la porte-fenêtre donnant sur la cour
intérieure et le jet d’eau, pendant qu’elle compulsait La
syntaxe du français moderne de Georges et Robert Le
Bidois. Sa main blanche et fine marquait des croix dans la
marge des pages, soulignait des paragraphes entiers,
rédigeait des dissertations fleuve en respectant
scrupuleusement les lois du genre, thèse-antithèsesynthèse,
et en inventant si nécessaire quelques citations