Numéro 42 - Le libraire

Ici comme ailleurs
Littérature québécoise
La chronique de Stanley Péan
Mordre là où ça fait mal
Tout est matière à littérature, y compris la littérature elle-même. Et toute œuvre peut être lue comme
un prolongement ou une critique de celles qui l’ont précédée, voire de tout le corpus. Aussi, lorsque
les artisans de la littérature se penchent sur leur institution, ce n’est pas tant un signe d’essoufflement
qu’une occasion d’entrer dans ses coulisses. Et c’est d’ailleurs là que nous entraînent Pierre Samson et
Pierre Tourangeau dans leurs romans.
Au fil des 20 dernières années, quelques-uns de nos romanciers ont
situé leurs intrigues en tout ou en partie dans notre institution
littéraire : outre ces œuvres qui racontent le quotidien de personnages
écrivains, rappelons que Jean-Marie Poupart nous avait donné
successivement La Semaine du contrat et Bon à tirer (Boréal, 1988
et 1993), polars caustiques à souhait campés dans le milieu de
l’édition et de la littérature québécoise. Plus récemment, Patrick
Brisebois dans Trépanés (L’effet pourpre, 2000), Fabien Ménar dans
Le Musée des introuvables (Québec Amérique, 2005), Alain
Beaulieu dans La Cadillac blanche de Bernard Pivot (Québec
Amérique, 2006) et Daniel Dâ dans Une balle (à peine) perdue
(Vents d’ouest, 2006) ont tour à tour décoché des flèches à la pointe
acérée en direction de notre beau milieu.
Connu autant pour sa collaboration aux scénarios de la télésérie
Cover-girl que pour sa superbe trilogie brésilienne (Le Messie de
Belém, Un garçon de compagnie et Il était une fois une ville,
publiés aux Herbes rouges entre 1996 et 1999) et ses prises de
positions intransigeantes sur l’institution littéraire québécoise
(résumées dans son vitriolique pamphlet Alibi, paru chez Leméac
en 2000), Pierre Samson s’inscrit dans la lignée de Poupart et de
Ménar avec ce pseudo-polar intitulé Catastrophes. Jeune critique
littéraire à la pige, son héros, Ivanhoé McAllister, entreprend par
pure malice de rédiger, pour la rubrique consacrée aux ouvrages
méconnus de la vénérable revue Pensus, un article portant sur
une œuvre (Sueurs sur le marbre) et sur un auteur (Taissir
Vilchis) qu’il a créés de toutes pièces. Pourquoi pas, se dit-il,
puisque personne ne lit jamais ses papiers. Notre bougre de
McAllister fait fausse route, évidemment, sinon il n’y aurait pas
d’intrigue haletante…
Telle sont les prémices de ce roman satirique où le franc-tireur
Samson tire à bout portant sur tout ce qui bouge et grenouille dans
notre auguste République des lettres : des écrivains à leurs
éditeurs, en passant par les journalistes des médias écrits et électroniques,
les jurys littéraires, les libraires et même l’appareil
étatique qui octroie des subventions. On rit parfois franchement,
parfois un peu jaune, à la description de quelques-unes de nos
divas : je pense à ce pompeux Julius Boutin, romancier et
essayiste consacré par l’establishment, qui agit à titre de directeur
littéraire des Éditions de l’Oseille, qui considère tout ce qui n’est
pas publié à Paris comme suspect et qui « sévit toujours dans
Aujourd’hui, le magazine des salles d’attente ». Pour citer la
quatrième de couverture, « se reconnaîtra bien qui peut! » Mais
au-delà de cette galerie de caricatures dignes de Vian, c’est
toujours la langue baroque et flamboyante de Pierre Samson qui
force l’admiration et fait de ce livre, à la fois léger et grave, tout le
contraire de ce qu’annonce son titre.
Rêver un impossible rêve…
Se reconnaîtra qui peut! L’avertissement pourrait aussi figurer en
quatrième de couverture du nouveau roman de Pierre
Tourangeau, que le grand public connaît peut-être davantage
comme journaliste à la télé de Radio-Canada. Ce qui est un peu
injuste car, après trois romans fort bien reçus par la critique
(Larry Volt, La Dot de la Mère Missel et Le Retour d’Ariane,
publiés chez XYZ éditeur entre 1998 et 2002), Tourangeau mérite
Catastrophes
Pierre Samson,
Les Herbes rouges,
217 p., 17,95$
La Moitié d’étoile
Pierre Tourangeau,
XYZ éditeur,
260 p., 25$
amplement sa place dans les rangs des romanciers, et pas des
moindres. Après une absence de cinq ans, il revient donc avec La
Moitié d’étoile, où son redoutable sens de l’observation et son
ironie parfois grinçante se déploient, comme ceux de Pierre
Samson, aux dépens de la faune littéraire et médiatique.
La Moitié d’étoile donne la parole à Jérôme Letendre, un
romancier qu’on nous présente comme l’alter ego de l’auteur,
puisque au moins un de ses titres évoque un précédent livre de
Tourangeau (Ariane, ma sœur). Romancier au style volontiers
incandescent, Letendre définit son œuvre en ces termes : « Et
moi, j’écris des romans avec des mots puisés sur le miroir de ces
yeux que j’ai ouverts si grand jadis qu’ils ne se sont plus jamais
refermés depuis, des mots qui s’y sont imprimés à force de temps
comme autant de galaxies sur le miroir de Hubble, des mots
imprononçables qui font des bulles à la surface de mon esprit et
s’agglutinent en écume à la commissure de ma cervelle. Des
bouquins qui font crier au génie presque par habitude, mais
qu’on lit de moins en moins. »
Outre cette désaffection du lectorat, Letendre est plus qu’agacé
par l’idée que ses livres publiés aux éditions des Imbuvables par
le pittoresque Bérulier (« que la littérature [intéresse] bien
moins que la réussite et l’argent »), ses livres pourtant acclamés,
ne lui ont jamais permis d’obtenir une cote plus élevée que
quatre étoiles et demie au tribunal de L’Écho des lettres, pompeuse
publication dirigée par le non moins pompeux critique
Gilbert Tracemot (amateurs d’anagrammes, à vos plumes!).
Cette moitié d’étoile, comme toutes les autres qui éclairent la
voûte céleste, notre romancier désabusé en fait même une
obsession, et cette obsession non seulement ouvre le roman,
mais elle lui sert de leitmotiv. Heureusement pour lui qu’il lui
reste Mira, sa douce et adorée Mira, pour adoucir le cours du
temps. Mais, car il en faut bien un, mais…
Quoiqu’un peu moins virulent que Samson, Pierre Tourangeau
signe toutefois un amusant portrait d’un milieu peuplé de
précieuses ridicules, de carriéristes, mais aussi de quelques
artistes intègres, une méditation douce-amère sur une époque
où la littérature est en perpétuelle compétition avec le divertissement
bébête. Et il le fait avec suffisamment d’aplomb
romanesque pour intéresser non pas uniquement les spécimens
de cette faune, mais également les non-initiés, remplissant du
coup une des fonctions essentielles de la littérature : celle
d’inviter à la réflexion sur l’état de notre monde et notre
rapport à lui.
Rédacteur en chef du journal le libraire, président de
l’Union des écrivaines et écrivains québécois, Stanley
Péan a publié de nombreux livres de fiction et quelques
essais. Son vingt et unième ouvrage, le recueil de nouvelles
intitulé Autochtones de la nuit, paraît cet automne
aux Éditions de la courte échelle. Lorsqu’il n’écrit pas,
il casse les oreilles de ses proches en faisant ses gammes
à la trompette.
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