scarica il pdf - Mese Sport

22
E mentre sul parquet va in scena gara tre fra i biancoverdi e gli ateniesi
olimpici, uno si accorge che quelle sensazioni le ha già vissute e provate.
Dico: quelle che presentano manifestazioni fisiologiche e biochimiche (sarà
corretto definirle così? boh, macchennesò. Io faccio un altro mestiere: speriamo
che abbiate capito che cosa voglio dire, sennò, gente, non vi ci posso
far niente. Meglio di così non ci riesco). Riassumiamo contesto e reazioni.
La Mens Sana è in vantaggio. Non tantissimo: varia da un punto a tre. Come
dire che se si sbaglia più del consentito o se non sbagliano quell’altri, il risultato
si ribalta e allora son dolori. Del resto, chi è lì è reduce dalla visione
di gara uno e di gara due.
La prima non era stata una partita:
era la versione pallabbalzellesca
di un film dell’orrore. Si guardavano
Si sta come
cani?
Per forza:
siamo
di Sien Siena...
■ ducciobalestracci
quei brindelloni bianchi e rossi insaccare
a raffica; si assisteva sgomenti
ai palloni che, tirati da tremebonde
mani bianchevverdi, finivano
chissaddove o barullavano sul cerchio
per spegnersi fuori campo o fra
amorose, protese braccia greche,
mentre dalle tribune risuonavano risate,
cachinni, ironie, sarcasmi e presediculo
assortite che non importa se
non si riuscivano a comprendere (data
la scarsa dimestichezza col greco demotikì:
con quello antico è un’altra
solfa. Gente, che s’è fatto il Liceone a fare, sennò?) ma si capivano lo stesso.
Ma davvero la Mens Sana era quella? No, dai: ci s’aspettava che comparisse
da un momento all’altro qualcuno a dirci “suvvia, non v’incazzate,
siete su scherzi a parte”. Non era comparso nessuno. E il risultato
finale aveva decretato un quasi meno cinquanta. Un
record assoluto. Forse paragonabile a quel che s’era
visto l’anno scorso con la squadra di Napoli (buonanima)
quando la baracca era andata a carte
quarantotto, gli atleti avevano fatto fagotto e
in campo ci avevano mandato i ragazzini a buscarne
da tutti prima
che qualcuno si
rendesse
conto
del-
l’indecenza di
quello spettacolo
e staccasse
la spina. Vabbene
che la Mens Sana è
una squadra che sbalordisce,
ma tutti s’era pensato che
non era così necessario che ci sbalordisse in quel modo.
Poi, gara due era stata un’altra musica. Gli olimpici
mai in partita, rimbussolati bene bene (o fateli ora
- simpaticoni di ateniesi - gli “ooooléééé” e gli applausi
di scherno mentre Siena tirava gli stitici tiri liberi di gara
uno. Applauditeci ‘sto...no: questa il direttore non me la passa.
Fate finta che non ho scritto niente). Dicevo: gara due era stata
un’altra musica.
Proprio per questo gara tre era importante: o decretare che la vittoria
senese era stata un caso e rassegnarsi all’inevitabile ri-umiliazione, o far
sapere che - ad Atene - su scherzi a parte c’era finito qualcun altro.
E gara tre stava dicendo proprio questo.
Così, mentre i biancoverdi reggevano botta, eccole le sensazioni fisi-
che già altre volte - e in un contesto assolutamente differente - provate. Le
tempie che pulsano come martelli; caldo insopportabile ai bulbi oculari; essudazione
fredda lungo la schiena; tattilità ridotta e gelo alle falangi; stomaco
chiuso e senso di nausea; riduzione della salivazione fino quasi a zero.
E’ stato a quel punto che - personalmente - mi sono chiesto “o questa roba
dove me la sono risentita addosso?”. E la risposta è stata immediata: nei
lunghi, interminabili momenti in cui i cavalli entrano al canape e si aspetta
che entri la rincorsa. Non nella corsa: che non si ha tempo di provare niente,
tanto è veloce. Nei preliminari di essa, in quei momenti in cui ogni senese
di buonsenso vorrebbe essere nato a Belluno o a Caprarola per non patire
come una bestia rognosa, e in cui, lo stesso senese di buonsenso, ringrazia
dio (o chi per lui) di non essere nato altrove che a Siena perché queste sono
sensazioni che contribuiscono a costruire un pezzettino del senso della vita.
Siamo furbi, noi senesi, oh quanto siamo furbi. Siccome siamo nati qui
e patire per il Palio fa parte delle clausole (nemmeno scritte in lettere piccole)
del contratto di nascita che ti fanno firmare quando ti dicono che stai per venire
al mondo in questa gabbia di matti (le puoi anche non firmare, ma sei un
senese per modo di dire. E pensare che c’è anche chi queste stesse clausole
le sottoscrive dopo essere nato da un’altra parte ma gli garba patire lo stesso
per queste stesse cose, il ri-furbo...) ci mettiamo, di nostro, anche il carico di
briscola: il patimento aggiuntivo che viene dallo sport. E che è differente secondo
la specialità, perché noi, furbi senesi, non ci facciamo mancare nulla:
meglio dei raffinati e pervertiti personaggi dei romanzi del signor Leopold
von Sacher Masoch (che non è l’inventore della torta alla cioccolata, buona
quanto volete ma che dà un malditesta fotonico) che godono quando gli fanno
del male, diversifichiamo anche il modo di star male. Così abbiamo elaborato
la sofferenza intensa del Palio e delle partite di basket, quando non c’è
tempo per rifiatare fra un’azione di gioco e l’altra, e quella a rilascio lento
delle partite di calcio, quando lo stomaco si chiude all’entrata in campo dei
bianchenneri, poi si rilassa, poi si chiude di nuovo se perdi o se, vincendo, te
la fai sotto dalla paura che ti richiappino, soprattutto quando hai da difendere
una posizione in classifica in serie A (dolci memorie) o da difendere la testa
di serie per ritornarci, in serie A (sogno sublime).
Insomma: ma noi che ci s’è capito nella vita? Non si stava bene lo stesso
se si faceva, una volta all’anno, una bella sagra del maiale con le patate alla
fattoressa, seguita da una corsa nei sacchi e dalla partita scapoli ammogliati
(con tanto di rituale scambio di corna e di sega da falegnami)? e non si stava
bene lo stesso se ci s’accontentava di mettere in piedi una squadrina di calcio
fatta di bravi ragazzi dilettanti che giocavano la domenica mattina dalle
11 alle 12 prima di desina? e una bella selezione di pallabbalzellisti da far
esibire nella palestra della scuola media? Ci si poteva cavare facendola allenare
da uno che stava per le mi’ scale. E invece, uno che stava per le mi’
scale s’è andati a cercarlo davvero per farlo allenare, ma allenare che cosa?
una squadra che è campione d’Italia e si gioca, pugnal fra i denti, l’accesso
alle final four di Eurolega.
Maremma, quanto siamo ‘mbecilli!
ps: mentre mi accingo a mandare in redazione
questo articolo, mancano appena cinque ore a gara
quattro. Lo stomaco comincia a chiudersi e avverto
leggere scariche adrenaliniche nelle mani
e nei piedi. Ovvài: ci risiamo. S’era appena finito
col “luglio” ed anche sul parquet riè bell’e
agosto.
[aggiunta alle 23.55 del 31 marzo, dopo
gara quattro] E poi, quando arriva alla fine di
una partita così, mentre vedi gli olimpici, mogi
mogi, risalire delusi sugli autobus dai quali erano
discesi con tanta tracotante sicurezza, capisci che tachicardia,
iposalivazione, senso di oppressione alla bocca
dello stomaco, tutto questo ha un senso. Ti viene in mente il tifoso
col volto cianotico che ti ha detto, un’ora prima, “io ho 73 anni e guardo
la Mens Sana da sempre, ma tutte le volte sto male come la prima”. E capisci
che è giusto così e che tutto questo ha un senso grande, immenso. Più
o meno come l’amore che portiamo per questa strana città. Un po’ ‘mbecilli
lo siamo, ma pazienza... •