Cacciatori di betoniere - Ljubo Ungherelli

vendicativo, rimase senza parole, sbalordito, fissando ora lo sguardo sulle apparizioni
che aveva di fronte, ora sul volto altrettanto smarrito dell’amico.
Entrambi più anziani di loro (il sociologo e il letterato lambivano il confine
della mezza età), entrambi, ciascuno a proprio modo, singolari alla vista.
Uno era a torso nudo e, nonostante l’età avanzata, lasciava intravedere un
certo attaccamento all’esercizio fisico. Il suo costume da bagno, normalissimo
se raffrontato a quello dell’uomo che gli stava accanto, consisteva in un paio di
pantaloni di lana, lacerati in più punti, e calzava degli stravaganti sandali di
cuoio. La testa appuntita, calva, piombava in una lunga barba bianca.
L’altro apparve agli occhi dei due pescatori ancor più bizzarro. Emaciato,
malfermo sulle gambe, visibilmente provato da qualche misteriosa fatica, aveva
nei tratti somatici qualcosa d’inconsueto, come di uno strano miscuglio razziale.
Gli occhi erano stretti ed allungati, orientaleggianti, mentre la carnagione era
inequivocabilmente mediterranea. In più, costui sembrava uscito da un ballo in
costume d’infimo gusto, tanto era pacchiano il suo abbigliamento. Che poi, nelle
profondità del lago Fusaro si celebrassero feste mascherate, era cosa ancora
più inverosimile, e tutto questo contribuì a prolungare il silenzio del quartetto.
“È cambiato qualcosa dai nostri tempi, non trova, Tantalo?” Fu Sisifo a
rompere il silenzio, rivolgendosi al sodale, perplesso a sua volta.
“Dobbiamo essere stati lontani a lungo”, commentò il re della Lidia.
“Dev’essere così”, confermò l’altro, mentre Tarzanelli e Stroppa tentavano
di comprendere qualcosa del loro idioma.
“Greco antico!”, esclamò ad un tratto il letterato, dopo aver ascoltato con
attenzione il conciliabolo dei due strani individui. “E poi ci raccontano che studiare
le lingue morte è inutile. Lunga vita al liceo classico!”
“E morte al nostro docente di latino”, aggiunse Stroppa salvo poi, un attimo
dopo, ridimensionare l’euforia dell’amico.
“Noi abbiamo fatto cinque anni di greco”, gli fece notare il sociologo, “è
vero, ma, anche tenuto conto che tu ricordi ancora qualcosa – su di me non fare
troppo affidamento – come credi di riuscire a reggere una conversazione in greco
antico? E, soprattutto, perché mai questi due dovrebbero parlare tra loro in
greco antico? Sono sfuggiti a qualche istituto psichiatrico? Magari parlano in
qualche dialetto greco, cipriota o turco o che so io, e se gli parliamo in inglese
capiranno qualcosa.”
Realizzò all’istante il suo proposito e, in un farraginoso inglese da corso
serale, si rivolse ai due sovrani, certo di ottenere piena comprensione della semplice
domanda formulata loro.
“Credo che vogliano dirci qualcosa”, disse Sisifo, “ma quell’uomo parla
una lingua a me ignota. Lei ha capito cos’ha detto, Tantalo?”
“Temo di no.”
112