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Pedagogika.it/2012/XVI_4/Cultura/A_due_voci
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attraversamento, come nel romanzo di
formazione, ma, mi si passi il termine che
non vuole sembrare insensibile, un’uscita.
Il “memoir” rappresenta, infatti, una sorta
di testamento consegnato ai posteri. Operazione
umanamente comprensibile che
comporta, tuttavia, un prezzo, alquanto
esoso, quello cioè di immolare sull’altare
del narcisismo individuale il demone sacro
e bizzarro della finzione.
Più interessante, mi pare invece la posizione
di chi, non rinuncia al suo vecchio
amore, croce e delizia della sua esistenza:
la finzione. E non tradisce così la
sua vocazione letteraria e offre un’altra
versione dell’“uscita”. Più seduttiva e
condivisibile. E’ ragione per cui, legittimandomi
megalomanicamente a puntuto
critico letterario, battezzerei (sic!) il
primo genere di scrittura “agée” , quello
del “memoir” insomma, come espressione
di una letteratura del lascito o del,
doppio sic, del lasciato a cui ne contrapporrei
un’altra, quella che chiamerei
del dono involontario. La finzione e
dunque l’inganno permette allo scrittore
anziano di meglio distillare il senso
implicito di una vita, la sua, of course.
Consegnando così al lettore, appena appena
nascosta dietro il velo che l’inconscio
distende, un dono raro, un dono,
malgré soi, evitando le ambigue insidie
del porsi come vittima o come statua.
Nel regalo che offre e che, ovviamente,
gli sfugge, l’autore allude agli oggetti
che hanno segnato la propria vita, quasi
una confessione, proprio quando la vita
sta per prendere congedo. E’ l’oggetto
che la mano tratteneva presso di sé e
che, nel cedere al sonno o alla stanchezza
(o all’approssimarsi della morte?), lascia
cadere per terra nella speranza che
un’anima curiosa lo raccolga.
questa storia. In realtà prima ancora di
aver fatto in tempo a entrarci. E io con
loro: Io non esisto. Non sono mai esistito.
Tutto qui.” Supponiamo allo stesso
modo che il tempo sia una somma imperfetta
di ricordi e cicatrici: un luogo
remoto dove il possibile non si avvera
mai, e l’assurdo trova sempre una via
per manifestarsi, dove il passato sfuma
nel presente, quasi vi si sovrappone, un
tempo affollato di morti e sopravvissuti
che camminano fianco a fianco sbucando
sull’orlo della memoria, senza
una ragione specifica, creando un altro
tempo, un tempo onirico.
“La memoria sceglie un testo particolare
e io ignoro come chiunque altro il perché.
E perché non il resto? Tutto il resto
che ho senza dubbio dimenticato? Lo
spazio tra i caratteri, dice Wittgenstein,
è parte di ciò che da ai caratteri un senso.
Se qualcuno ricordasse tutto, non gli
rimarrebbe nessun presente in cui vivere.
O vivrebbe in un eterno presente? Ho la
strana sensazione che la memoria scelga
per proprio conto. E mi domando che cos’è
è che vuole. Ricordo la signora Sorgedahl
così bene. Pensate! Nei cinquant’anni che
sono trascorsi, non ho mai fatto stranamente
nessun tentativo di rintracciare la
signora Sorgedahl, non ho neanche cercato
il suo nome nell’elenco del telefono”.
Il tempo è denso e dilatato in questo
romanzo-monologo, non c’è azione, la
trama coincide con il percorso accidentato
dell’esistenza in cui i fili intessono
un arazzo che solo a posteriori assume
senso, non è una storia che si dipana in
un crescendo narrativo è più che altro
un viaggio nella memoria e negli inganni
della memoria. Una memoria filtrata
per certi versi, e per altri sfuggenti come
il senso dell’esistenza, dove la fantasia