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Livros 40 • Sexta-feira 25 Junho 2010 • Ípsilon Ficção Uma mãe é um país perigoso Mais do que um violento ataque à família judaica, “O Complexo de Portnoy” é um violento ataque à instituição familiar. João Bonifácio O Complexo de Portnoy Philip Roth Tradução Ana Luísa Faria Dom Quixote, €16 mmmmn Nos idos de 1969, “O Complexo de Portnoy” não foi apenas um caso literário que valeu ao autor — ao quarto livro — a sua confirmação como grande esperança das letras americanas. Também aconteceu tornarse caso de escândalo. A linguagem gráfica e o hiper-sexualismo de Alexander Portnoy, narrador e protagonista, foram só meia razão da querela. O violento ataque que Roth supostamente fazia à cultura judaica foi a outra metade, e talvez a mais feroz, tendo em conta que o próprio autor é judeu e, tal como o seu protagonista, um filho da classe média trabalhadora e cumpridora de Newark. Mas o tempo funcionou a favor deste monólogo em que Alexander Portnoy se dirige ao seu psiquiatra, o doutor Spielvogel, explicando o porquê de precisar de ajuda numa narrativa linear — parte-se da infância e chega-se à idade adulta (Portnoy tem 33 anos) —, mas não isenta de episódios derivativos ou do ocasional salto temporal. A denúncia que “O Complexo de Portnoy” fazia da família judaica e dos seus preconceitos foi demasiado empolada e ninguém pareceu ter em conta que, em última instância, Roth não estava apenas a querer provocar gratuitamente a instituição judaica, mas a pôr em causa toda e qualquer ideia de instituição familiar enquanto lugar de protecção e de passagem identitária. Também se fez notar demasiadas vezes o fascínio que Portnoy tinha pelos católicos; e demasiadas vezes se chamou a atenção para a inigualável “voz” de Portnoy, que oscila entre a recriminação, a admissão de culpa, a regressão, a agressão e a perversão, incapaz de (se quisermos moralizar) assumir uma masculinidade adulta e saudável. Mas expectativas em relação ao final. Na prática, podia resumir-se numa linha (“A minha mãe castrou-me”) e tanto podia ter dez como mil páginas. A violenta cisão na identidade de Portnoy surge logo ao primeiro parágrafo, quando Roth, que nunca foi um mestre de subtileza, põe Portnoy a chamar à mãe “a figura mais inesquecível que eu já conheci”. A mãe surge como um ser hiper-vigilante, ao ponto de aos 33 anos ainda tratar o filho por “meu amante”. Omnipresente, verifica se a gola do filho está bem posta, tira-o da rua quando ele joga beisebol para não se constipar, alerta-o para os perigos das raparigas não-judias, e, aqui e ali, aponta-lhe uma faca quando ele não quer comer a refeição, não se coibindo de dizer às amigas ao telefone que o seu azar “é ser boa de mais” para os outros. Já o pai é um homem apagado, que chora muito e sofre de permanente obstipação. Este traço de carácter é, no seu freudianismo primário, um achado de humor: metaforicamente, isto significa que o pai não consegue atirar a sua merda cá para fora, pelo que a violência exercida sobre o filho cabe por exclusivo à mãe, daqui resultando a neurose narrada. Esta mãe é um símbolo da preservação dos valores judaicos: institui o território, faz figura de estado hiper-proteccionista, é capaz de um amor excessivo pelo filho mas culpa-o de cada acto que o possa afastar do ideal. A mãe, por outras palavras, é Israel. Portnoy tenta estar à altura, obrigando-se a ser um bom menino. Vai cometendo os seus pecadilhos, coisas graves como andar de patins num lugar povoado de filhas de “goyim”, as raparigas loiras que a família sempre tentou afastar do seu rapaz-prodígio rapaz prodígio e masturbar-se masturbar se para a carne “kosher” que a mãe prepara. Quando Portnoy vai, com dois colegas, a casa casa de uma rapariga rapariga conhecida por dar baldas, a punheta pu p nheta que ela lhe bate revela-se infrutífera in i frutífera e ele só consegue virse com a sua própria mão, imagem pungente da resposta re r sposta narcísica perante pe p rante o objecto foram assinaladas vezes a menos duas qualidades maiores do romance: romance: a sua fuga à convenção e a capacidade de universalizar um mundo à partida exclusivamente judaico. O romance é pouco convencional no sentido “O Complexo de Portnoy”, de Philip Roth, em que não está é um livro cheio de defeitos, mas que construído de forma a transforma uma boa parte desses defeitos que o leitor alimente em qualidades de desejo. O jacto do esperma atinge-o no olho e ele acredita piamente que vai ficar cego e foge. A rapariga, que tinha dito que só aceitava ir com um dos rapazes, e que se zangara com Portnoy por ele ter sujado o quarto de esperma gritando-lhe “judeu”, acaba por ser papada por um dos amigos. Portnoy fica chocado: a rapariga tinha feito um comentário racista e ainda assim o amigo deixa-se chupar pela galdéria? E não aparenta ter medo de doenças? Como raio pode o amigo andar descansado quando teve relações sexuais com uma mulher impura enquanto ele, Alexander Portnoy, está tão preocupado, tão culpado? A grande vitória de Roth não são as suas bicadas ao judaísmo, mas a capacidade que tem de tornar a cisão particular (judeu vs. resto-domundo) num traço universal (o eu vs. resto-do-mundo). Exemplifiquese com a frase em que mãe diz que o seu mal é ser boa de mais — todo o rapaz nascido no mundo ocidental ouviu uma frase assim saída da boca da sua omnipresente mãe. Isto é: mais que uma luta contra o judaísmo, o livro torna-se uma luta pela identidade. Ao longo da sua vida Portnoy interessa-se sobretudo pelas moças não-judias, numa espécie de tentativa de quebrar a regra materna. Entre elas está a Macaca, uma mulher que ele engata à entrada de um táxi, com quem tem bom sexo e chega mesmo a sentir uma empatia que nunca sentira antes. A Macaca é uma espécie de namorada-troféu. Mas a vertigem de Portnoy por ela é sabotada pela mente do judeu. Portnoy não toma a aceitação da Macaca em participar num “ménage-à-trois” como um símbolo de intimidade entre o casal. A relação de Portnoy com as mulheres é dúplice: deseja-as, mas, uma vez consumado o desejo, qualquer movimento delas em sua direcção é tido como uma agressão, como uma confirmação das ameaças maternais. Portnoy, simplesmente, tem demasiada mãe para poder aceitar outra mulher “dentro” dele. Mais que tudo, estamos na presença de um livro cheio de defeitos (é histérico, farsola, cheio de “clichés” e de psicanálise de alpaca), mas que não só transforma uma boa parte desses defeitos em qualidades como ostenta um terrível dom para nos guiar pelo sofrimento de um indivíduo cindido, fodido (não há outro termo) pela identidade (a mãe, a cultura judaica). A sua resposta — masturbação e jogos sexuais — é um escape ao seu próprio hiperracionalismo, tão sufocante quanto a voz da mãe na infância, que, mais do que o ajudar, o persegue. Não é a primeira obra-prima de Roth, é o primeiro momento em que ele se apercebe de que a literatura,
aMaumMedíocremmRazoávelmmmBommmmmMuito BommmmmmExcelente para ser grande, tem de ser terrorista, ir ao fundo das carnes exangues da nossa cultura. Roth viria mais tarde a escrever “Património”, “Pastoral Americana” e “O Teatro de Sabbath”. Não precisava de ter escrito mais nada. A natureza do desejo Um romance magistral que narra a estranha e trágica história do primeiro e único amor do poeta do romantismo alemão, Novalis, o autor de “Hinos à Noite”. José Riço Direitinho A Flor Azul Penelope Fitzgerald Tradução José Miguel Silva Relógio d’ Água, 15€ mmmmm Será possível terem sido escritos bons romances no século XX como se não tivessem existido “grandes escritores” durante as décadas precedentes? Como se as influências dos nomes “incontornáveis” pudessem ser despiciendas em alguma da boa literatura produzida em finais do século XX? Serão essas obras uma espécie de romances anacrónicos? Talvez. (Mas isso interessa muito?) A resposta às duas primeiras questões parece ser “sim”, e a inglesa Penelope Fitzgerald (1916- 2000) — quatro vezes finalista do Booker Prize e uma delas vencedora (com “Offshore”, 1979) — arriscou escrever um que o prova, e de que maneira. “A Flor Azul” foi publicado ooriginalmente g a e teeem 1995 995— et e três êsa anos os depois distinguido com o American National Book Critics Award — e bem poderia ter sido escrito no século XIX, mas não vem nenhum mal ao mundo literário ter aparecido cem anos depois. Em “A Flor Azul”, Penelope Fitzgerald (que escreveu o primeiro dos seus nove romances aos 60 anos) narra-nos, em jeito de biografia romanceada, os anos do começo da idade adulta do barão Friedrich von Hardenberg (1772- 1801), que ficou para a história da literatura com o pseudónimo Novalis, um dos mais importantes poetas do Romantismo Alemão do século XVIII. O romance abrange os anos da formação intelectual do poeta e filósofo Novalis, a sua passagem pelas universidades de Iena, Leipzig e de Wittenberg, e os seus encontros com os pensadores que o marcaram intelectualmente, J. Gottlieb Fichte e Friedrich von Schlegel, isto para além de Goethe, cujo espírito romântico tutela o romance apesar de ter apenas uma aparição fugidia como personagem. Mas “A Flor Azul” é sobretudo a história de um amor estranho e trágico, o de Novalis por Sophie von Kühn (a quem ele chama a “humana perfeição e graça moral” e por causa de quem escreveu a sua obra mais famosa, “Hinos à Noite”), que à época em que ambos se conheceram tinha apenas 12 anos de idade (e, ao que parece, uma inteligência igualmente reduzida), tendo por isso que esperar que ela festejasse os 14 para que as promessas de casamento fossem oficializadas com o cumprimento dos tradicionais rituais pelas respectivas famílias (à época, Novalis tinha 23 anos). Fitzgerald conta a história numa prosa extraordinariamente delicada e elegante, em capítulos curtos, por vezes cada um deles dedicado apenas a uma personagem (ou melhor, à maneira como ela pensa a história do seu “ponto de vista”) ou a um acontecimento. Tudo decorre entre dois ou três lugares perdidos nas terras da aristocracia da Saxónia do século XVIII, no exacto ambiente histórico stó co e espírito esp to da época, tudo cuidado cuidado pela autora aao pormenor, incluindo as subtis ref referências literárias românticas qque iluminam a história do amor de Novalis N por Sophie, como a referência referê profética feita (como se Fitzgerald Fitzgera fosse uma sibila) à personagem Mignon, M de “Os Anos de Aprendizagem de Wilhelm Meister”, de Goethe: “Ela “ é apenas uma criança, ou melh melhor, um espírito, ou uma viden vidente. Ela morre porque o mundo nã não é suficientemente suficientemente ppuro para a acolher.” É sobretudo sobretud na errância de alguns pensamentos p quase impenetráveis imp de Novalis qque muitos dos capítul capítulos se centram, na espiritualidade e do d poeta- Penelope Fitzgerald foi quatro vezes fi nalista do filósofo, f na sua Booker. Ganhou o prémio uma vez, em 1979 eterna tentativa de descobrir a natureza das coisas, e na génese da “flor azul” — que se tornaria num dos símbolos mais fortes do movimento romântico, e sobre a qual Novalis escreveria o romance (que deixaria incompleto) “Heinrich d’Ofterdingen” (o tradutor usa, e bem, a edição portuguesa do romance, tradução de Luiza Neto Jorge, “Tertúlia do Livro”): “estou longe de sentir a mínima cupidez; mas quanto à Flor Azul, essa sim, anseio por descobri-la! Não me sai da cabeça, não consigo pensar ou imaginar outra coisa além dela. Nunca nada me impressionou desta maneira: (…) tão insólita paixão por uma flor única.” A natureza trágica deste amor de Novalis parece já anunciada na sua vida, em variadas situações, mesmo antes de ele conhecer Sophie; é nessa espécie de jogo de adivinhação, de iluminar o caminho para um destino igualmente trágico, que o talento de Penelope Fitzgerald mostra a sua exuberância transformando uma história que poderia ser lamechas numa obraprima. A poesia da decepção Um romance que decide logo na primeira frase que a infelicidade é inevitável. Pedro Mexia O Desfile de Primavera Richard Yates Tradução Nuno Guerreiro Josué Quetzal, 14,95€ mmmnn “Nenhuma das irmãs Grimes estava destinada a ser feliz”, assim começa “O Desfile de Primavera”, e quando terminamos a última página lembramo-nos dessa frase inicial como uma maldição cumprida. O quarto romance de Richard Yates, cujo título original é “The Easter Parade”, saiu em 1976, e foi considerado um regresso à boa forma, aos tempos de “Revolutionary Road” (1961). Os elogios parecem exagerados, não apenas porque Yates nunca igualou a qualidade da sua estreia, mas também porque os seus sete romances são bastante parecidos uns com os outros, quase só variam na capacidade de concisão. Aqui, Yates é sucinto e rápido, e percorremos as décadas de 1940 a 1960 numa sucessão de cenas com várias elipses narrativas. SÃO LUIZ JUN~1O SÃO LUIZ JUN~1O 24, 25 E 26 JUN QUINTA, SEXTA E SÁBADO ÀS 22H00 JARDIM DE INVERNO M/12 AUTORIA NUNO COSTA SANTOS INTERPRETAÇÃO DINARTE BRANCO DIRECÇÃO ARTÍSTICA NUNO COSTA SANTOS DINARTE BRANCO REALIZAÇÃO E EDIÇÃO DE VÍDEO PAULO ABREU SONOPLASTIA SÉRGIO GREGÓRIO LUZ FELICIANO BRANCO PRODUÇÃO EXECUTIVA PRODUÇÕES FICTÍCIAS PRODUÇÃO TEATRO MICAELENSE SÃO LUIZ TEATRO MUNICIPAL BILHETEIRA DAS 13H ÀS 20H RUA ANTÓNIO MARIA CARDOSO, 38; 1200-027 LISBOA T: 213 257 650; BILHETEIRA@TEATROSAOLUIZ.PT GERAL@TEATROSAOLUIZ.PT / T: 213 257 640 BILHETES À VENDA NA TICKETLINE E NOS LOCAIS HABITUAIS Cláudia Galhós João Salaviza António Mega Ferreira José Sasportes Luísa Taveira Fernando Lopes 3O JUN PINA BAUSCH UM ANO DEPOIS Toda a programação em www.teatrosaoluiz.pt © josé frade Ípsilon • Sexta-feira 25 Junho 2010 • 41 silva!designers
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