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Meia quadra antes do nosso destino, mandei o motorista encostar.
— Espere aqui — eu lhe disse. — Volto já.
As ruas estavam cheias de gente, a maioria peruanos. Mas de vez em quando eu
passava por alguns americanos e europeus. Alguma coisa na visão de turistas me fez
sentir mais seguro. Quando me achava a uns cinqüenta metros do hotel, parei. Alguma
coisa estava errada. De repente, enquanto eu olhava, soaram tiros e gritos encheram o
ar. As pessoas à minha frente se jogaram no chão, abrindo a visão da calçada. Dobson
corria em minha direção, os olhos alucinados, em pânico. Vultos o perseguiam. Um
deles disparou para o alto e ordenou-lhe que parasse.
Ao se aproximar, Dobson tentou focalizar os olhos, e me reconheceu.
— Fuja! — gritou. — Pelo amor de Deus, fuja!
Eu me virei e entrei por um beco correndo, aterrorizado. À frente havia uma
cerca de madeira, de quase dois metros de altura, bloqueando o caminho. Quando a
alcancei, saltei o mais alto que pude, agarrei as extremidades das tábuas com as mãos
e passei a perna direita por cima. Ao passar a perna esquerda e saltar para o outro
lado, olhei o beco lá atrás. Dobson corria desesperadamente. Mais tiros foram
disparados. Ele tropeçou e caiu.
Continuei a correr às cegas, saltando por entre montes de lixo e pilhas de caixas
de papelão. Por um instante julguei ter ouvido passos atrás de mim, mas não me atrevi
a virar a cabeça. À frente, o beco dava na rua seguinte, também apinhada de gente,
aparentemente não assustada. Ao entrar na rua, ousei dar uma olhada à retaguarda, o
coração martelando. Não havia ninguém lá. Apressei-me a tomar a calçada à direita,
tentando sumir na multidão. Por que Dobson correra? me perguntava. Estaria morto?
— Espere um pouco — alguém disse num cochicho alto por trás do meu ombro
esquerdo. Eu quis correr, mas ele estendeu o braço e agarrou o meu. — Por favor,
espere um pouco — tornou a dizer. — Eu vi o que aconteceu. Estou tentando ajudálo.
— Quem é você? — perguntei, tremendo.
— Sou Wilson James — respondeu. — Explico depois. No momento, a gente
tem de sair dessas ruas.
Alguma coisa na voz e atitude dele acalmaram meu pânico, e decidi
acompanhá-lo. Seguimos pela rua e entramos numa loja de artigos de couro. Ele fez
sinal com a cabeça para um homem atrás do balcão e me levou para um bolorento
quarto vazio nos fundos. Fechou a porta e puxou as cortinas.
Era um homem na casa dos sessenta, embora parecesse bem mais jovem. Um
brilho no olhar ou qualquer coisa assim. Tinha a pele moreno-escura e os cabelos
pretos. Parecia um peruano decente, mas o inglês que falava soava quase americano.
Usava uma camiseta azul vistosa e jeans.
— Vai ficar em segurança aqui por algum tempo — ele disse. — Por que estão
atrás de você?
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