Um Golpe a Meia Noite - Laurell K. Hamilton

Frost se ajoelhou a seu lado e colocou uma mão branca sobre o ombro
escuro do Doyle.
— Meu capitão, Doyle, o que te ocorre?
Doyle tampou a cara com suas mãos e se encolheu em posição fetal até
que suas mãos estiveram quase plainas sobre o chão, e sua voz nos chegou
grossa pelas lágrimas, e mais espessa pela cólera.
— Não posso aguentarr isso. — Doyle se levantou em quatro patas, sua
cabeça pendurando para baixo. — Não posso suportar. — Olhou para cima, e
agarrou o braço do Frost, como ele tinha agarrado o meu, quase suplicando.
— Não posso voltar a ser o que fui aqui. Não posso ficar a seu lado e ver
outro tomando-a. Não sou tão forte, ou tão bom.
Frost assentiu com a cabeça, e atraiu ao outro homem em seus braços.
Sujeitou-lhe estreita e ferozmente, e a cara que ele me mostrou foi de amarga
pena.
Tinha perdido algo. Algo importante. Algo tinha ocorrido não só ao
Doyle, mas também ao Frost. Isto não era seu típico mau humor; Era aflição.
Mas o que fez que eles se afligissem?
— O que aconteceu? — Perguntei.
Doyle negou com a cabeça, pressionado contra o ombro do Frost.