Um Golpe a Meia Noite - Laurell K. Hamilton

Amatheon separou a cabeça de meu corpo com o que pôde elevar a
cabeça para me olhar. Ao mover a cabeça, seu ondulado cabelo roçou o pé da
taça. Quando sentiu o duro metal, pressionou-se contra ele. Do modo que te
recosta na carícia de uma mão. Só então o vi contemplar a planície.
Pôs muito cuidado em não mover-se para não perder o contato de meu
corpo e o cálice, mas se agachou para tocar a terra com uma mão. Sua mão
subiu cheia de uma terra cinza, tão seca que se deslizava de entre seus dedos
como se fosse areia.
Ele me olhou outra vez, seus olhos brilhando com lágrimas que recusava
ou não podia derramar.
— Isto não é como foi uma vez, — pressionou sua cabeça para trás contra
o metal do cálice, como se procurasse consolo em seu toque, — nada crescerá
nesta terra, — abriu sua mão de tudo e deixou que o vento tomasse a terra. —
Não há vida aqui.
Levantou a mão que sustentava a terra seca e morta para mim como um
menino que se machucou, como se eu pudesse arrumá-lo.
Abri meus lábios para dizer algo que lhe acalmasse, mas o que saiu não
foi minha voz e não foi nada tranqüilizador.
— Amatheon, mantém seu nome, pensei que tinha esquecido quem foi, o
que foi. – Disse a voz, mais profunda que minha voz normal.