Jahrbuch 2006 - Deutscher Böhmerwaldbund e.V.

„Grejslert dazu - das Abenteuerfeld meiner Kindheit. Es gehörte schon Überwindung
dazu, in diese nadelspitze Wirrnis der Zweige einzutauchen, das Knacken
brechender Zweige zu hören und dabei ein Versteck zu suchen, oder die braunen
Kappen der Pilze aus dem Moospolster herauszuschälen. Auch im Winter, wenn
jedes Ästlein mit glasscharfen Eisspitzen gesäumt war und bei jeder Berührung
in feinen Ton herabsprühte, war der Waldweg eine begehrte Schlittenbahn durch
Kurven und Wendungen, doch nichts für ängstliche Gemüter. Nur im Frühling,
wenn die grünen Zweige ihre weichen Nadeltriebe aufsetzten war das Dickicht
des Jungwaldes nicht mehr ein abweisendes Knacken der Zweige, sondern ein
lindes Anrühren, fast ein Streicheln durch die Jungtriebe an den Astspitzen.
Das ungestüme Emporrecken der jungen Bäume war fast wie ein Spiegelbild
meiner eigenen unbändigen Lebenslust in den Kindertagen. Die Jungbäume waren
zwar größer als ich, aber jeder für sich ein Lichtfänger mit grünen Nadelarmen
und einer sich ungestüm reckenden Spitze, die anzeigte um wie viel der
Baum allein in diesem Frühjahr gewachsen war. Das verlockte dazu, die Astreihen
zu zählen und mit dem eigenen Alter zu vergleichen - noch wusste ich
nichts von Jahresringen, aber dass ein Baum uns Menschen in vielem überlegen
ist, kam mir schon damals zum Bewusstsein. Der Jungwald wurde für mich nicht
nur Spielplatz sondern auch Lernfeld, besonders wenn er sich bergaufwärts zur
Lichtung eines Holzschlages weitete. Die altersgrauen Baumstrünke waren Ruheplatz
und verlockten gleichzeitig zu Hüpf- und Fangespiel unserer Kinderschar.
Riesige Räder von Pestwurzblättern boten Sammeltüten für Erdbeeren,
Felixtrauben und Seidelbast sandten Duftwolken zu uns her, alte Brandstellen
lockten als Fundorte von Morcheln und riesige Ameisenhaufen fesselten durch
das geschäftige Treiben dieser Waldläufer. Hinter der abgeblätterten Borke eines
Holzstockes scheuchten wir regenbogenfärbige Käfer und schwarze „Totengräber“
auf und an den frisch angepflanzten Bäumchen entdeckten wir am Stamm
oder in einer Rinde der Pflanzgrube den gefräßigen Rüsselkäfer, der die kleinen
Pflanzbäumchen abnagte. Es machte Spaß ein Pärchen dieser Schädlinge, die in
der Begattung wie zusammengewachsen erschienen, mit rohen Kinderfingern zu
trennen und es machte Freude, Eidechsen auf grauen, erwärmten Steinen aufzuscheuchen
und zu verfolgen. Und wenn wir gelegentlich ein abgeworfenes „Rehgwichtl“
fanden, war es ein Schatz ebenso wie leere Schneckenhäuser, welche
die Phantasie bei unseren Spielen anregten. Wenn wir dann in der Ferne den fiepende
Ruf eines Rehkitzes hörten oder der Eichelhäher schnarrend über unsere
Köpfe sauste, bekam der Wald immer neue Stimmen. Kein Wunder, dass wir das
Lied der Vögel in unsere menschliche Sprache übersetzten „Zi-zi-zi - Muschkablüah!
geht a schöns Dirnei für,“ sang der Buchfink, und „gurri – gurri – do“
lockte der Waldtauberer als sicherer Frühlingskünder. Kuckuck und Drossel,
Meisen und Schwarzplattl, alle meldeten sich in dem Waldkonzert und der Specht
schlug den Takt dazu. Dann zog es uns auch weiter bergwärts, wo der Mischwald
- wir sagten Hochwald dazu - seine Planken über die Hänge des Berges schob.
Hier wuchsen sie, die schlanken, grauen Stämme der Fichten neben moosübergrünten
Steinmoränen, junge und alte, knorrige und ebenmäßige, wie ein Heer
feldgrauer Hüter über das Waldland. Unendlich hoch erschienen sie mir damals,
denn ich wusste, dass man Häuser, Schiffe und Brücken aus ihrem Holz baute.
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Fast überhörte ich das Rauschen der Zweige, so hoch war es über mir, oder ich
nahm es als allgegenwärtig gar nicht mehr wahr, besonders wenn ich in der Gesellschaft
anderer junger Leute durch den Wald wanderte. Eine solche Wanderung
war meistens ein Gemeinschaftserlebnis mit dem Zielpunkt eines Berggipfels.
Es musste schon ein besonders markanter Baum sein, der sich von den anderen
abhob, damit er mir in der Erinnerung blieb. Da war eine der seltenen Tannen,
die man wohl als Samenbaum am Rand einer Lichtung hatte stehen lassen. Ihre
Äste waren nicht wie jene der Fichten durch die Schwere der Nadeln herabgedrückt.
Die Äste dieser Tanne waren leicht nach oben geborgen. Die Krone des Baumes
glich einer Lichtschale in deren Mitte nur der Gipfel zur Sonne strebt. Wenn im
späten Frühjahr die seltene Baumblüte vorüber war, bildeten sich an den Astspitzen
die kleinen Zapfen und leuchteten wie Karfunkel im Morgenlicht eines
Sonnentages. Dass der Baum an seinem Stamm einen so genannten „Hexenbesen“
(Schmarotzertrieb in der Borke) trug, machte ihn noch bemerkenswerter.
Doch auch bei den Fichten gab es markante Einzelgänger.
Am Rand der „Breiten Schleiße“, eines Wirtschaftsweges am Tussetberg, war an
einer Fichte eine Blechtafel, auf welcher der Unfalltod eines Holzhauers gemalt
war. Vor dem Bild hatte jemand die buschigen Äste weg geschnitten, aber links
und rechts davon waren die Äste wie mit grauen Rauschebärten flechtenverhangen,
dass man unwillkürlich an den Waldgnom „Das grawe (graue) Mannl“ dachte,
wenn man davor, wie es früher der Brauch war, das Kreuz machte. Der Wald hatte
hier eine verwunschene Zauberstimme.
Ganz anders boten sich die alten Buchen an den Berghängen dar. Ihre hohe Zeit
hatten sie im Frühling. Jeder von uns wusste, wo die ersten grünen Äste schon
von weitem ihren Flitterschimmer aus dem Dunkel des Fichtenbestandes leuchten
ließen. Sie waren die unübersehbaren Frühlingskünder. In unsagbarer Zartheit
wanderte der gelbgrüne Schein von Ast zu Ast die Spitze abwärts. Jedes
Blättchen schoss in fächeriger Faltung aus den braunen Knospenhüllen, und jedes
war von einem Silberflaum eingefasst. Zärtlich und leise flüsternd wiegten
sich die Äste im Blau. Man spürte förmlich das lebensvolle Wiedererwachen von
Kraft und Saft im Stamm aufwärts steigen. Da zog es jeden hinaus, in Gruppen
oder allein, diesen Anruf des Waldes zu neuer Lebenserfüllung kennen zu lernen.
Auch für mich wurde eine solche Buche der Platz für die Erfüllung meiner Jugendliebe.
Das zauberhafte Rascheln der Blätter, der duftgeschwängerte Luftstrom
um den mächtigen Stamm und das knisternde dürre Laub auf dem weichen
Moos wurden mir zur Kulisse meiner schönsten Jugendbilder. Mein ganzes Leben
war diese alte Buche der Ort zärtlicher, unvergessener Erinnerung, - selbst
wenn mich Jahre später das Gipfelstück einer anderen Buche fast zu Tode gebracht
hat. Doch der Holzhackertod im geliebten Wald war mir vom Schicksal
nicht bestimmt. Der Schatten spendende Platz unter einer Buche ist auch geradezu
eine Schaubühne für neues Leben. Während sich die haarfeinen Triebe der Nadelbäume
recht zaghaft am liebsten an einer alten Rahne (faulendes Holzstück)
oder im Schatten einer vom Windbruch aufgestellten Wurzelscheibe ansiedeln,
zeigen die Buchentriebe ihre prallen, putzigen Keimblätter im trockenen Waldboden
auf. Manchmal tragen sie sogar noch Reste der braunen Eckernhülle und
sehen dann wie verwunschene Zwerge aus. Doch sie strecken kräftig ihre Triebe
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