Jahrbuch 2006 - Deutscher Böhmerwaldbund e.V.

Deutscher 

Böhmerwaldbund e.V. 

Wir 

pflegen die Gemeinschaft in 

Heimatgruppen 

Jugendgruppen 

Kindergruppen 

pflegen 

Tradition 

Brauchtum 

Kulturgut 

aus dem 

Böhmerwald 

fahren gemeinsam 

in den 

Böhmerwald 

Wir haben 

zwei kulturelle Mittelpunkte 

- das Adolf-Webinger-Hausam 

Fuße des Dreisessels 

- das Böhmerwaldmuseumin 

unserer Patenstadt 

Passau 

eine Bibliothek in Passau 

ein Archiv in Stuttgart 

“Hoam!“, das Mitteilungsblatt 

des Verbandes 

zahlreiche Heimatstuben 

Ausstellungen, Filme, 

Bücher, Zeitschriften, 

Kartenmaterial, 

Musikkassetten 

Bundesverband „Deutscher Böhmerwaldbund e.V.“, 

Schloßstraße 92, 70176 Stuttgart 

1

Bücher und Musikkassetten für die 

Böhmerwaldfamilie 

Artikel: Preise in Euro 

Neuerscheinung 

CD Auf´d Wulda 

Lieder und Musik 

aus dem Böhmerwald, 13,— 

Böhmerwäldler 

Jahrbuch 

2006 

erarbeitet von Günther Hans 

Böhmerwald Jahrbuch 2005 – 5,— 

Roßei b´schlogn, Ingeborg Schweigel 15,30 

Unsere Heimat, die Stadt Krummau an der Moldau, 25,50 

Und immer rettet die Güte, Erich Hans, 10,50 

Bildband „Der Böhmerwald“, Erich Hans, 16,30 

Bildband „Der Böhmerwald heute“, Dieter Reisch, 33,10 

Hütbubensommer, Maria Frank, 10,10 

Die Kost der Böhmerwäldler, 7,60 

Das Kratzei, 7,60 

Böhmerwäldisches Lachen, Rudolf Kubitschek, 5,50 

Sudetendeutsche Heimatkunde, Heinrich, 3,— 

Böhmische Schmankerln, 13,— 

MC Waldlermesse, 10,30 

MC Tief drinn im Böhmerwald, 7,60 

Zu bestellen bei: Deutscher Böhmerwaldbund 

Anni Heidinger, Im Krautgarten 42, 74321 Bietigheim-Bissingen, Tel.: 

07147/6141, Fax: 07142/913043, e-mail: A.Heidinger@t-online.de 

Jakobitreffen 2006 

29. bis 30. Juli 2006 

Der Deutsche Böhmerwaldbund e.V. lädt dazu auf den 

Dreisesselund in das Adolf-Webinger-Haus ein. 

Umschlagbild und Kalendarium von Walter Straub 

Herausgegeben vom Deutschen Böhmerwaldbund e.V. 

Heimatverband der Böhmerwäldler 

Sitz Stuttgart 

Verlag „Hoam!“ Waldkirchen, Böhmerwald 

Buch- und Offsetdruck Josef Dötsch, Dr.-Schott-Str. 44, 94227 Zwiesel 

2 

3

Zephyrin Zettl 

Vo’ da Freud 

Sitzt a’ Vogerl in’ Zwal, 

Schallert und jugazt und singt, 

Daß des gonz Waldl grod klingt. 

Daß eahm fast s Kröpfl afspringt, 

Bleib ih holt steh’, hon koa’Al, 

Lus eahm zua do a’Wal. 

Wöi ih so lus, wird s ma schier, 

Daß ih dem Vogerl sa’ Freud, 

Daß’ eahm sei’ Lustisa’ neid: 

Konn s denn net sa’, daß an Leut 

Oamol s Herz afgang, wöi dir? 

War denn a’ Riegl do für? 

Gach is s ejtz stat, - Is s a’ Buaß? 

Gwiß hot mih s Vogerl daschaut! 

Wal s dena Leutn net traut, 

Fluigt s gleih davo’ ohne Laut. 

D Freud - daß s gleih weggafluign muaß, 

Wou da Mensch hi’tritt mi’n Fuaß - 

Besondere Feiertage: 

Karfreitag 14.April; Ostern 16.April, Ostermontag 17.April; Himmelfahrt 

25.Mai; Pfingsten 4. und 5. Juni; Fronleichnam 15.Juni; Tag der Deutschen 

Einheit 3.Oktober; Reformationsfest 31.Oktober; Allerheiligen 1.November; 

Buß- und Bettag 22.November. 

4 

Jänner 

Eismond, 31 Tage 

1 So Neujahr 

2 Mo Namen Jesu, Abel, Gregor 

3 Di Genoveva, Berthilde 

4 Mi Rigobert, Angela, Titus 

5 Do Joh.Nepomuk Neumann, Emilie 

6 Fr Dreikönig, Ersch.d.Herrn 

7 Sa Valentin, Raimund, Reinhold 

8 So Erhard, Severin 

9 Mo Berthold, Julian 

10 Di Wilhelm, Gregor, Sebastian 

11 Mi Werner, Tasso 

12 Do Ernst, Reinhold 

13 Fr Hildegard, Gottfried, Veronika 

14 Sa Felix, Rainer 

15 So Maurus, Paul Eins. 

16 Mo Marzellus 

17 Di Antonius 

18 Mi Petri Stuhlf., Karlmann 

19 Do Maria u. Martha, Knud 

20 Fr Fabian, Sebastian 

21 Sa Agnes, Meinrad 

22 So Vinzenz, Anastasius 

23 Mo Emmerich, Heinr., Maria Verm. 

24 Di Ernst, Thimotheus 

25 Mi Pauli Bekehrung 

26 Do Alberich, Titus 

27 Fr Joh.Chrisostomus, Angela 

28 Sa Karl d. Gr., Thomas v.Aquin 

29 So Valerius, Franz v. Sales 

30 Mo Martina, Adelgunde 

31 Di Johann, Ludowika, Petrus 

5

Feber 

März 

Hornung, 28 Tage 

Lenzmond, 31 Tage 

1 Mi Ignaz, Brigitte 

2 Do Mariä Lichtmeß 

3 Fr Blasius, Ansgar 

4 Sa Andreas, Veronika 

5 So Agatha 

6 Mo Dorothea, Paul, Titus 

7 Di Richard, Romuald 

8 Mi Hieronimus, Johannes v.M. 

9 Do Erich, Konrad, Apolonia 

10 Fr Gabriel, Scholastika 

11 Sa Maria Lourdes, Adolf 

12 So Reginald, Gaudentus, Eulalia 

13 Mo Reinhilde, Gerlinde, Kath.v.R. 

14 Di Cyrill u. Meth., Valentin 

15 Mi Siegfr., Faustinus 

16 Do Juliane, Julian 

17 Fr Konstantin, Konstantia 

18 Sa Simeon, Konkordia, Flavian 

19 So Konrad, Bonifatius 

20 Mo Leo, Korona 

21 Di Eleonore, Petrus, Damian, Felix 

22 Mi Petri Stuhlfeier 

23 Do Sieghard, Eberhard 

24 Fr Mathias, Edilbert 

25 Sa Viktor, Walburga 

26 So Alexander, Nestor 

27 Mo Rosenmontag, Markward, 

Leander, Julian 

28 Di Fasching, Roman, Justus 

1 Mi Aschermittwoch, Albin 

2 Do Karl, Heinrich, Hartwin 

3 Fr unigunde 

4 Sa Kasimir, Afrikan, Luzius 

5 So Gerda, Friedr. Mietmar, Eusebius 

6 Mo Friedolin, Friedrich 

7 Di Rich.K., Felizitas 

8 Mi Johann v.G. 

9 Do Franziska, Bruno 

10 Fr Gustav, Emil, Alex, 40 Märt. 

11 Sa Ulrich, Theresia, Rosina 

12 So Maximilian, Beatrix 

13 Mo Paulina, Gerald, Ernst 

14 Di Mathilde, Hiltibert 

15 Mi Klemens H., Christoph, Longinus 

16 Do Heribert, Cyriakus 

17 Fr Gertrud, Theodor 

18 Sa Eduard, Cyrill v.J. 

19 So Josef, Nährvater 

20 Mo Irmgard, Wolfram, Hubert, Eugen 

21 Di Alexandra, Benedikt 

22 Mi Lea, Kasimir, Oktavian 

23 Do Otto v.A., Eberhard, Viktorin 

24 Fr Katharina, Elias, Gabriel, Simon 

25 Sa Maria Verk.,Heimkehr d.Schwalben 

26 So Emanuel, Luitger 

27 Mo Rupert, Frowein 

28 Di Johann, Guntram, Malchus 

29 Mi Berthold, Helmut, Eustachius 

30 Do Mietmut, Roswitha, Quirinus 

31 Fr Kornelia, Guido, Amos Pr. 

6 

7

April 

Mai 

Ostermond, 30 Tage 

Wonnemond, 31 Tage 

1 Sa Irene, Hugo, Theodor 

2 So Franz v.Paula 

3 Mo Richard B., Agape 

4 Di Isidor, Ambros, Irene 

5 Mi Vinzenz, Emilia 

6 Do Wilhelm, Sixtus, Brunhilde 

7 Fr Joh.Babt., Luise, Hermann 

8 Sa Walter, Klara 

9 So Waltraud, Hugo 

10 Mo Mathilde, Hulda 

11 Di Rainer, Felix, Leo P. 

12 Mi Herta, Julius 

13 Do Martin, Ida, Justus 

14 Fr Karfreitag, Ernestine, Hadwig 

15 Sa Waldmann, Anastasius 

16 So Ostern, Benedikt, Herwig 

17 Mo Ostermontag, Robert, Rudolf 

18 Di Werner, Valerian, Apollonia 

19 Mi Emma, Leo, Kreszenz 

20 Do Viktor, Hildegund 

21 Fr Konrad, Anselm 

22 Sa Wolthelm, Soter u.Cajus 

23 So Georg, Adalbert, Gerardus 

24 Mo Helmut, Albrecht, Georgi 

25 Di Erwin, Markus 

26 Mi Richard, Ferdinand, Trudbert 

27 Do Hilda, Petrus 

28 Fr Peter, Ludwig, Theobald 

29 Sa Katharina v.S., Sibylla 

30 So Ludwig, Walburga, Kath. 

1 Mo Maifeiertag 

2 Di Sigmund, Ruthard 

3 Mi Phil. u.Jak. 

4 Do Florian, Dinika 

5 Fr Gotthard, Pius V., Angela 

6 Sa Dietrich, Judit, Gundula 

7 So Gisela, Notger, Gottfried 

8 Mo Klara, Ida, Michael 

9 Di Gregor, Beatus 

10 Mi Anton, Gordian, Isidor 

11 Do Adalbert, Gangolf, Isidor 

12 Fr Pankratius 

13 Sa Servatius 

14 So Bonifatius, Matheus, Korona 

15 Mo Sophie, Isidor 

16 Di Johann v.Nepomuk 

17 Mi Bruno, Giselbert, Dietmar 

18 Do Erich, Johann 

19 Fr Petrus C., Iro, Alkuin 

20 Sa Bernhard, Elfriede 

21 So Herm., Jos., Konst., Richarda 

22 Mo Julia, Rita, Emil, Helena 

23 Di Joh., Renate, Helma 

24 Mi Dagmar, Wilhelm, Ester 

25 Do Himmelfahrt, Maria Magdal., Gregor, 

Urban P. 

26 Fr Philipp Ner. 

27 Sa August v.C., Gerda 

28 So Wilhelm, Ludwig 

29 Mo Erwin, Irmtrud, Maximilian 

30 Di Reinhild, Ferdinand, Johanna 

31 Mi Angela, Petronella 

8 

9

Juni 

Juli 

Heumond, 30 Tage 

Brachmond, 31 Tage 

1 Do Konrad, Nikodemus, Gratian 

2 Fr Ilse, Petrus 

3 Sa Karl L., Erasmus 

4 So Pfingsten, Franz Car., Werner, 

Quirin 

5 Mo Pfingstmontag, Bonifatius, 

Winfried, Dorothea 

6 Di Herbert, Bertram 

7 Mi Robert, Lukretia, Gottfried 

8 Do Medardus 

9 Fr Ida, Ephraim 

10 Sa Heinrich v.B., Margareta 

11 So Paula, Felix 

12 Mo Joh.F., Leo, Rudolf 

13 Di Anton v. Padua, Tobias 

14 Mi Herwig, Gerold 

15 Do Fronleichnam, Veit, Vitus 

16 Fr Benno, Luitgard 

17 Sa Adolf, Laura 

18 So Arnulf, Mark u. Marzell 

19 Mo Emma, Juliana, Romuald, Gerwas 

20 Di Adalbert, Berthold, Silverius 

21 Mi Alois, Albanus 

22 Do Rotraud, Paula, Paulus 

23 Fr Edeltraud, Basilius 

24 Sa Johannes d.Täufer 

25 So Wilhelm, Berta, Eleonore 

26 Mo Herz-Jesu, Johann u. Paul 

27 Di Alexander, Carill 

28 Mi Leo II., Diethilde 

29 Do Peter u. Paul 

30 Fr Otto, Ehrentraud, Pauli Ged. 

1 Sa Dietrich, Theobald 

2 So Mariä Heimsuchung 

3 Mo Thomas Ap., Klothilde 

4 Di Elisabeth, Ulrich, Prokop 

5 Mi Cyrill, Method, Hugo, Wilh. 

6 Do Maria Gor., Gottlieb 

7 Fr Willibald 

8 Sa Kilian, Elisabeth 

9 So Veronika, Gottfried, Luise 

10 Mo Knud, Amalia, Engelb., 7 Brüder 

11 Di Benedikt v.N., Olga 

12 Mi Felix, Heinrich, Johann Gualb. 

13 Do Margareta, Heinr. u. Kunigunde 

14 Fr Franz v.Sales, Kamilus 

15 Sa Egon, Bonaventura, Heinrich 

16 So Maria v.Bg., Ruth, Irmgard 

17 Mo Alex, Karoline 

18 Di Friedrich, Rosina, Arnulf 

19 Mi Vinzenz v.P., Arnulf 

20 Do Margareta, Hieronymus, Elias Pr. 

21 Fr Helga, Laurentius, Daniel 

22 Sa Maria Magdalena 

23 So Brigitta v.Schw., Arnulf 

24 Mo Christoph, Christ., Siegl., Ludov. 

25 Di Jakob d. Ältere 

26 Mi Anna, Joachim, Anniela 

27 Do Berthold, Rudolf 

28 Fr Viktor, Innozenz 

29 Sa Martha, Beatrix 

30 So Ingeborg, Petrus, Chrysostomus 

31 Mo Ignatius v.L., Ernestine 

10 

11

August 

September 

Erntemond, 31 Tage 

Herbstmond, 30 Tage 

1 Di Alfons, Petri Kettenf. 

2 Mi Mariä Heims., Gustav 

3 Do August, Stephan, Lydia 

4 Fr Johannes MV., Frminik 

5 Sa Maria Schnee, Oswald 

6 So Verklärung d.Herrn 

7 Mo Adalbert, Sixtus, Afra, Kajetan 

8 Di Dominikus, Herwig 

9 Mi Roland, Roman 

10 Do Laurenz, Lorenz 

11 Fr Hermann, Susanne, Philomena 

12 Sa Klara, Cäcilia, Radegund 

13 So Reinhild, Reinhold, Hipolith 

14 Mo Eberhard, Maximilian, Eusebius 

15 Di Maria Himmelfahrt 

16 Mi Stef.v.Ung., Rochus, Hyazinth 

17 Do Bertram 

18 Fr Helene, Rupert 

19 Sa Joachim T., Emilia, Ludwig 

20 So Bernh.v.Clerv., Stephan K. 

21 Mo Franz, Pius X, Balduin, Johanna 

22 Di Maria Königin, Thimotheus 

23 Mi Rosa v.Lima, Philipp 

24 Do Bartholomäus 

25 Fr Ludwig, Josef v.C., Herm., Egbert 

26 Sa Margarethe, Gregor 

27 So Minika, Gebhard 

28 Mo Alfred, Augustus 

29 Di Johannes Enthauptung 

30 Mi Felix, Vinzenz, Benjamin 

31 Do Raimund, Isabella, Paulinus v.Tr. 

1 Fr Ägidius, Verena 

2 Sa Margarethe, Emmerich, Tobias 

3 So Gregor d.Gr., Seraphim 

4 Mo Rosalia, Irmgard 

5 Di Albert, Laurentia, Roswitha 

6 Mi Beate, Magnus, Zacharias 

7 Do Mietrich, Regina 

8 Fr Maria Geburt 

9 Sa Bruno, Wilfrieda 

10 So Jodokus, Miethard, Nikolaus v.T. 

11 Mo Helga, Theodor, Felix 

12 Di Maria Namen, Guido 

13 Mi Notburga, Amatus, Tobias 

14 Do Kreuzerhöhung 

15 Fr Mariä Schmerzen, Dolores 

16 Sa Edith, Kornelius, Ludmilla 

17 So Hildegard v.B., Robert 

18 Mo Lambert, Thomas v.V., Titus 

19 Di Wilma, Sidonia, Arnulf 

20 Mi Friederike, Traugott, Eustach 

21 Do Matthäus 

22 Fr Miritz, Emmeran 

23 Sa Thekla, Helena, Rotraud 

24 So Rupert, Gerhard 

25 Mo Irmfried, Firmian, Kleophas 

26 Di Cyprian, Meinhard 

27 Mi Adolf, Vinz.v.P., Cosm.u.Dam. 

28 Do Wenzeslaus 

29 Fr Michael, Raphael, Gabriel 

30 Sa Hieronymus, Otto 

12 

13

Oktober 

November 

Weinmond, 31 Tage 

Nebelmond, 30 Tage 

1 So Theresia v.K. 

2 Mo Schutzengelfest 

3 Di Tag der deutschen Einheit, 

Ewald, Gerhard, Kanditus 

4 Mi Erntedank, Franz v.Assisi 

5 Do Raimund, Placitus 

6 Fr Bruno, Angela 

7 Sa Rosenkranzfest, Amalie 

8 So Brigitta, Benedikt 

9 Mo Günther, Arnold 

10 Di Franz v.Borg. 

11 Mi Muttersch.Mariä, Bruno, Burkh. 

12 Do Horst, Emil, Maximilian 

13 Fr Eduard, Koloman 

14 Sa Wilhelmine, Dietmar 

15 So Theresia, Aurelia 

16 Mo Gallus 

17 Di Ignaz v.Flo., Hedwig 

18 Mi Lukas, Justus 

19 Do Paul v.Kr., Ferd., Peter v.Alk. 

20 Fr Wendelin, Vitalis, Felizian 

21 Sa Ursula, Irmtraud 

22 So Kordula, Salome 

23 Mo Johannes v.C., Severin 

24 Di Antonius, Gilbert, Rafael 

25 Mi Wilhelmine, Ludwig 

26 Do Helmut, Amand 

27 Fr Sabine, Wolfhard 

28 Sa Simon u.Juda 

29 So Engelhard, Eusebia 

30 Mo Alfons, Hertmann, Klaudius 

31 Di Reformationsfest, Wolfgang 

v.Reg., Christ König 

1 Mi Allerheiligen 

2 Do Allerseelen 

3 Fr Hubert, Martin, Ida 

4 Sa Karl Bor., Charlotte, Zacharias 

5 So Elisabeth, Berthilde 

6 Mo Leonhard, Eleonore 

7 Di Engelbert, Brunhilde, Willibald 

8 Mi Gottfried, Severus 

9 Do Theodor, Randolf 

10 Fr Leo, Andreas, Justus 

11 Sa Martin v.T. 

12 So Emil, Kunibert 

13 Mo Adalbert, Eugen 

14 Di Alberich, Seraphim 

15 Mi Leopold, Albert d.Gr., Gertrud 

16 Do Margareta, Otmar, Edmund 

17 Fr Gregor, Hugo 

18 Sa Udo, Eugen, Hilda 

19 So Elisabeth v. Thür. 

20 Mo Felix v.V., Edm. 

21 Di Mariä Opfer, Amos 

22 Mi Buß- und Bettag, Cäcilia, 

Alfons, Philomena 

23 Do Klemens, Felizitas 

24 Fr Emilie, Joh.v.Kreuz 

25 Sa Katharina v.A. 

26 So Totensonntag Konrad, Gebhard 

27 Mo Gustav, Oda, Virg., Ute 

28 Di Gerhard, Berta, Günther 

29 Mi Walter, Erhard 

30 Do Andreas 

14 

15

Zum Kalendarium 

Für die Gestaltung des diesjährigen Kalendariums und der Umschlagseite stellt 

der Kunstmaler und Grafiker Walter Straub, Passau, die Zeichnungen zur Verfügung. 

Elfriede Fink 

Denkwürdiges 2006 

Dezember 

Christmond, 31 Tage 

1 Fr Natalie, Erich, Edmund 

2 Sa Luzius, Herta, Pauline, Brunhilde 

3 So 1.Advent, Franz Xaver 

4 Mo Barbara, Petr., Joh.v.D. 

5 Di Gerald, Julius, Judith 

6 Mi Nikolaus 

7 Do Ambrosius, Agate 

8 Fr Mariä Empf., Edith 

9 Sa Valerie, Joachim, Peter 

10 So 2.Advent, Herbert, Emma 

11 Mo Domasius, Sabine 

12 Di Johanna, Franziska, Alexander 

13 Mi Lucia, Ottilie 

14 Do Joh.v.Kreuz, Ingeborg 

15 Fr Christoph, Johann, Valerian 

16 Sa Adelheid, Albine 

16 

17 So 3.Advent, Lazarus, Hilde, Jolanda 

18 Mo Wunibald, Christoph 

19 Di Konrad, Thea, Urban V. 

20 Mi Christian, Christina, Eugen 

21 Do Thomas, Ingomar 

22 Fr Jutta, Beate, Demetrius 

23 Sa Viktoria, Dagobert 

24 So 4.Advent, Hl.Abend, Adam u. Eva 

25 Mo 1.Weihnachtsfeiertag, Christfest 

26 Di 2.Weihnachtsfeiertag, Stephanus 

27 Mi Johannes Ev., Fabiola 

28 Do Unschuldige Kinder 

29 Fr Hl.Familie, Thomas v.K. 

30 Sa Hermine, David, Reiner 

31 So Silvester, Melanie 

1816 Bereits im ersten deutschen Parlament, der Frankfurter Paulskirche von 

1848, waren die Böhmerwäldler vertreten, und zwar durch Josef Rank (geb. am 

10. 5.1816 in Friedrichsthal bei Neugedein, gestorben am 27. 3. 1896 in Wien). 

In seinem ausgedehnten schriftstellerischen Werk ging Rank, der eng mit Ludwig 

Uhland befreundet war, vor allem dem Volksleben seiner Böhmerwaldheimat nach. 

1856 Josef Schramek, geh. am 30. 3. 1856 in Chrudim, ist zwar kein gebürtiger 

Böhmerwäldler, er wirkte aber als Lehrer in verschiedenen Orten des 

Böhmerwaldes. Buchveröffentlichungen wie „Das Böhmerwaldhaus“, „Der 

Böhmerwaldbauer“ oder „Vom Arber bis zum Plöckenstein“ zeugen von seiner 

Verbundenheit mit dieser Landschaft und ihren Menschen. 

1876 „Waldlerisch“, der Titel seines ersten Gedichtbandes, könnte wohl allgemein 

über dem Werk des Mundartdichters Zephyrin Zettl stehen, der am 14. 6. 

1876 in Stadeln im künischen Gebiet geboren wurde. Beispiele seines großen 

Werkes wurden 1990 vom Deutschen Böhmerwaldbund im Band “Das Zephyrin 

- Zettl - Buch neu aufgelegt. 

1886 Am 17. 7, 18 86 kam in Hammermühle bei Oberplan Gustav Jungbauer 

zur Welt. Seine Doktorarbeit trug den Titel Volksdichtung aus dem Böhmerwald“, 

er habilitierte sich mit einer Arbeit über die Rübezahlsage und blickte 

beispielsweise mit seinen “Märchen aus Tibet und Kurdistan” auch über den 

eigenen Kulturkreis hinaus. 

1896 Wenzel Jaksch (geb. 26. 9.1896 in Lang-Strobnitz bei Kaplitz, gest. 27. 

11. 1966) kam 1924 in den Parteivorstand der deutschen Sozialdemokraten nach 

Prag und 1929 als Abgeordneter ins Prager Parlament. In der englischen Emigra- 

17

tion kämpfte er vergeblich gegen die Pläne von Eduard Benesch zur Vertreibung 

der Sudetendeutschen. In Deutschland wirkte Jaksch unter anderem als Vorsitzender 

des Sudetendeutschen Rates und des Bundes der Vertriebenen sowie als 

Mitglied des Deutschen Bundestages. 

1906 Leitmotive der am 7. 3. 1906 in Rothenbaum geborenen Lyrikerin und 

Erzählerin Maria Schmidt-Klima sind Heimat, Landschaft, Mitmensch und Tier. 

Die Dichterin verstarb am 22. 4. 1986. 

1916 Zeitlebens in materieller Not lebte der Schriftsteller Josef Gangl, geb. am 

25. 8. 1868 in Deutsch-Beneschau, gest. am 6. 9. 1916 in Wien. 

1976 Vor 30 Jahren, am 25.7.1976, wurde das Mahnmal der Böhmerwäldler 

am Fuße des Dreisessel eingeweiht, das die in Wien lebende Künstlerin Prof. 

Berta Klement gestaltet hatte. Die Gesichter der dargestellten Figuren sind von 

der Vertreibung gezeichnet und daneben steht als Leitmotiv der Satz von Prof. 

Erich Hans “... und immer rettet die Güte”. 

1986 Am 18. 7. 1986 verstarb Prof. Erich Hans. „Mir ist, als hätte ich meine 

Waldheimat nun zum zweiten Male verloren“, sprach Leo Hans Mally in seiner 

Dankesrede an den verstorbenen Freund. Mally hat damit in einem einzigen Satz 

ausgedrückt, was Prof. Hans sicher nicht nur für ihn war und bedeutete. 

1986 Karl Franz Leppa, ein still und zurückgezogen lebender Dichter und 

Volkserzieher, verstarb am 13. 8. 1986. Bekannt ist vor allem sein Gedichtband 

“Kornsegen”. 

Quellen. “Der Böhmerwald erzählt” von Erich Hans; „Hoam!“ u. a. 

Geleitwort 

Fast 60 Jahre nach der Vertreibung aus der angestammten Heimat gibt es immer 

noch eine Böhmerwäldler Volksgruppe, einen Deutschen Böhmerwaldbund mit 

seinem Mitteilungsblatt „Hoam!“ und eben auch ein Böhmerwäldler Jahrbuch. 

In ihm kommen Menschen aus dem Böhmerwald zu Wort, die vieles erfahren 

haben und erdulden mussten, die sich in entscheidenden Situationen bewährten, 

die eingetaucht waren in diesen unaufhaltsamen, grausamen, unentrinnbaren 

Strom der Zeitgeschichte des vorigen Jahrhunderts. In ihren Biographien spiegelt 

sich deutsche Geschichte wider. Sie sind Zeitzeugen, deren sprachlichen 

Äußerungen durch die literarische Gestaltung auch Menschen erreichen können, 

die nicht direkt betroffen sind. 

18 

Da gibt es Erzählungen aus der heilen Welt der Kindheit und Jugend, werden 

Bräuche dargestellt, die den Geist echter böhmerwäldlerischer Volksfrömmigkeit 

atmen, finden lebendige historische Exkurse statt, befinden sich aber auch Texte, 

in denen man den Schmerz über das Verlorene spürt. Ein umfangreicher Teil des 

Jahrbuches ist dem großen Künstler deutscher Prosa, Adalbert Stifter, gewidmet, 

dessen 200. Geburtstag wir am 23. Oktober 2005 feiern können. Die geliebte 

Heimat Böhmerwald war ein Grunderlebnis seines Schaffens. 

Betrachtet man das ganze Buch, so ist es nicht nur ein bunter Strauß, die Aufsätze 

und Geschichten fügen sich vielmehr zu einem Bild der Landschaft Böhmerwald 

mit ihren Menschen und werden zu einer Begegnung mit der verlorenen Heimat. 

Urbarmachung und Kultivierung waren Zweck und Ziel der gesamten 

achthundertjährigen sudetendeutschen Geschichte und Tradition im Böhmerwald. 

Die Leistungen seiner Menschen waren nachgewiesen geschichtsträchtig – 

positiv: in Wirtschafts-, Wissenschafts-, Religionskultur sowie auch in der Kunstund 

Literaturkultur. 

Nur fünf Jahre nach Krieg und Vertreibung waren die Deutschen aus Böhmen 

und Mähren mit der 1950 verkündeten Charta der Heimatvertriebenen die 

treibende Kraft, durch Europäisierung der Nationalstaaten eine Humanisierung 

zu erreichen. Sie haben das Nachkriegsdeutschland mit aufgebaut, sie haben 

sich integriert in die gesamtdeutsche Gesellschaft, jedoch in der wirren 

bundesdeutschen Identität eine eigene bewahrt. 

Seit dem ersten Mai 2004 nun gehört unser Herkunftsland nicht nur geografisch 

sondern auch politisch wieder zu Europa, belasten die alten Benesch-Dekrete als 

Sanktionierung von Vertreibungsunrecht und -verbrechen direkt die europäische 

Wertegemeinschaft. Dagegen permanent zu protestieren und zu argumentieren 

wird unsere Aufgabe für die Zukunft sein. Am Weiterbau Europas im Geiste der 

Charta der Heimatvertriebenen werden sich die Sudetendeutschen und mit ihnen 

die Böhmerwäldler klar beteiligen, mit besonderer Blickrichtung nach Tschechien 

und der ganz besonderen Forderung nach geschichtlicher Wahrheit bei Ächtung 

von Vertreibung in Vergangenheit und Gegenwart und globaler Einhaltung der 

Menschenrechte. 

Ingo Hans, Bundesvorsitzender 

19

Sepp Skalitzky 

Vorlenzlich gesungen 

Schon glänzt die Weide silbergrau, 

noch schmückt der Schnee die Hügel. 

Hell singend lockert eine Frau 

Verquollne Fensterriegel. 

Von Frühlingsfarbe deckt ein Dunst 

Gebüsch und Baum und Ranken. 

Der Star mit seiner heitern Kunst 

Will bitten, beten, danken. 

Hat gleich des Frostes letzte Nacht 

Die Wiesen weiß gefroren, 

das kahle Beet hat über Nacht 

ein Glöcklein doch geboren. 

Die alte Welt wird wieder jung, 

sie rüstet sich zur Feier. 

Mir lächelt die Erinnerung 

An einen Hochzeitsschleier. 

Ei ei tirili, 

klingling tirili, 

tü tü tirili, 

wach auf! 

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Maria Schmidt - Klima 

Im Volkston 

Roter, roter Seidelbast 

blüht versteckt im Walde. 

Allerster Frühlingsglast 

zittert um die Halde. 

Drossel auf dem Fichtenast 

läßt sich schüchtern hören. 

Wird der langersehnte Gast 

heute noch einkehren? 

Anderntags schon ohne Rast 

wirbt und lockt der Sänger. 

Bald verglüht der Seidelbast. 

Liebe dauert länger. 

Ernst Braun 

Anemonen 

Noch ist es winterlich 

in unseren Zonen 

aber sie blühen schon 

die blassen Anemonen. 

Bleichgesichtige Zionstöchter 

sich zusammendrängend, 

traurig in der Kälte 

das Blütenköpfchen hängend. 

In ihrem Leid 

gemeinsam 

stehen sie verstreut 

und einsam. 

Sie hoffen auf Milderung, 

beim ersten lauen Wind 

wiegen sie ihre Köpfchen 

neu belebt und mit Schwung. 

Die Maltsch bei Kaplitz Foto: unbekannt. (Sammlung Reinhold Fink) 

Maria Frank 

Der Eisstoß geht 

Wenn nach einem strengen Winter, in dem sogar die Wottawa zugefroren war, das 

Tauwetter und mit ihm das Frühjahr kam, erzählte meine Großmutter oft von dem 

großen Lärm, verursacht durch den Eisstoß. Sie erzählte auch von der Gefahr, die 

den alten Brücken mit den morschen Pfeilern und den Fuhrwerken auf den Feldwegen 

längs der Wottawa drohte. Ich wurde durch diese Erzählungen neugierig 

und wollte so einen Eisstoß auch erleben. Aber Frühjahr um Frühjahr verging, 

ohne dass sich meine Erwartung dieses Naturereignisses erfüllte. 

Dann ging ich eines Tages mit meinem Großvater nach Unterreichenstein zum 

Einkaufen. Zwischen der Straßenböschung und der Wottawa, sah ich Eisschollen 

liegen. Ich fragte, wie diese mächtigen Eisbrocken von der Wottawa ins Trockene 

geschwommen sind. Die Antwort war: „Das sind Reste vom Eisstoß“. Dann erklärte 

er: „Wenn im Frühjahr die Wärme von oben kommt, wird der Wald schwarz, 

weil die Schnee- und Reifreste von den Ästen der Bäume abfallen. Unten im Tal 

zerbricht das Eis der Widra und schwimmt talwärts. Dort trifft es auf die Eisdecke 

der Wottawa. Die Schollen schieben sich entweder unter oder auf das Eis. Durch 

das Gewicht und durch die inzwischen angekommenen Wärme zerbricht auch 

diese Eisdecke und die Stücke, was den Lärm verursacht. Die Eispakete schwimmen 

Wottawa abwärts. Die Leute sagen: der Eisstoß geht“. Mir leuchtete diese 

Erklärung sofort ein, da mein Vater alljährlich auch davon sprach, dass die Wärme 

von oben den Wald schwarz erscheinen lasse und das nahe Frühjahr ankünde. 

21

Maria Frank 

Das erste Austreiben 

Im mittleren Böhmerwald war die Rinderhaltung ein sehr wichtiger 

Wirtschaftzweig. Wenn im Frühjahr die Futtervorräte - Heu und Stroh - zu Ende 

gingen, schauten die Bauern mit Interesse, ob auf den Weiden schon so viel Gras 

gewachsen war, dass eine Kuh davon etwas abbeißen konnte. Dann stand das 

erste Austreiben vor der Tür. Weil das ein wichtiger Tag war, haben sich im Laufe 

der Jahre gewisse Bräuche entwickelt, die den Segen bringen und Unfälle verhüten 

sollten. 

An dem Tag, an dem der Bauer das erste Austreiben angesetzt hatte, wurde schon 

Stunden vorher die Stalltür weit geöffnet. Frische Luft wehte von außen herein. 

Die Tiere spürten, dass etwas Besonderes bevorstand, traten erwartungsvoll von 

einem Bein auf das andere und zogen an ihren Ketten. Die frische Luft sollte den 

Gang und den „Schorgrobm“ trocknen. Gelang das nicht, streute der Knecht 

etwas trockene Erde oder Asche auf den Mittelgang um das Ausrutschen zu verhindern. 

Bevor die „Zeremonie“ begann, versammelten sich alle Personen, die mithelfen 

mussten, im Stall. Jeder hatte auch einen Stecken dabei. Dann brachte der Bauer 

das „Lecken“, einen alten Brotnapf voll Kleie mit einer Handvoll Viehsalz, einem 

Stück geraspelter Kreide, geweiht am Tag vor Dreikönig, belegt mit ein paar 

Kätzchen vom Palmbesen und streute es in den Trog. Sofort begannen die Rinder 

den Leckerbissen aufzulecken. Währenddessen besprengte der Bauer die Tiere 

mit Weihwasser. Alle beteten ein Vaterunser, damit alles gut gehe und nichts passiere. 

Die Tiere waren mit dem Lecken fertig und schauten sich um. Dann sprach 

der Bauer ganz laut „In Gotts Nam“, nahm den Knebel der ersten Kuh aus dem 

Balken vor dem Trog (munartl. Bornbaam) und führte sie langsam aus dem Stall. 

Wenn sie zu übermütig wurde, schlug er ihr mit dem Stecken auf die lange Nase. 

Das bremste ganz sicher ihren Übermut. Erst wenn sich nichts Unvorhergesehenes 

ereignet hatte und der Bauer verschwunden war, führte die Bäuerin die nächste 

Kuh aus dem Stall. Ihr folgten der Knecht und die Magd, falls es diese Dienstboten 

auf dem Hof gab, mit je einer Kuh. 

Auf der Weide wurden die Rinder so lange an der Kette festgehalten, bis sie ihren 

Kopf senkten und mit Appetit zu weiden anfingen. Dann wurde ihnen die Kette 

abgenommen, zurück in den Stall gebracht und das nächste Rind, das noch im 

Stalle stand, auf die Weide geführt. Erst wenn alle Rinder dort waren, wurden die 

Ziegen und die Schafe zu ihnen getrieben. Jetzt begann die Aufgabe des Hütbuben. 

Er gab gespannt Obacht, ob sich eine Kuh kampflustig einer anderen näherte. 

Dann ging er beherzt dazwischen. Er wusste nämlich, dass bei solchen Rivalitätskämpfen 

die eine oder andere ihr Horn einbüßte. Ein Rind, das sein Horn verloren 

hat, galt nicht mehr als schön. Außerdem konnte man ihm die Kette nicht 

22 

mehr um die Hörner legen, was als eine gewisse Behinderung angesehen wurde. 

Langsam verließ eine erwachsene Person um die andere die Weide. Das Ausmisten 

und das „Eitalln“ war nun ihre Arbeit. Sie brachten für jedes Rind reichlich 

Futter und legten es entweder in den Trog oder steckten es auf die Leiter, in der 

Mundart Raufe genannt. Dann kam das Heimtreiben. Es gab den gerne geübten 

Brauch des „Abschüttens“. Jeder Hirte musste, bevor er den Stall erreichte, nass 

werden, damit er während des Jahres kein Stück Vieh verhütet. Die Buben im 

Dorf haben sich schon lange vor dem ersten Austreiben verabredet und geplant, 

wie sie die Hüter abschütten könnten. Sie lauerten auf dem Schupfenboden oder 

einer anderen nicht leicht einsehbaren Stelle auf sie. Wenn die Gelegenheit günstig 

war, wurde der Kübel mit Wasser über den Hütbuben ausgeleert. Da aber im 

Haus auch einige Personen lauerten, kam es manchmal zu einer echten Wasserschlacht, 

bei der es viele nasse Kleider aber auch einen nassen Hausgang gab. 

Meine Großmutter sagte, man müsse die alten Bräuche ehren. Deshalb nahm sie 

ein Kaffeehäferl, füllte es halb mit Wasser und besprengte mit zwei Fingern ihren 

Mann, wenn er nach dem ersten Austreiben die Kuh und die Ziege wohlbehalten 

in den Stall brachte. 

Adolf Heidler 

Das Hirtenleben von einst 

In früheren Jahren waren die Hirten gesuchte Leute. Ein altes Sprichwort sagt 

doch schon: „Wenn der Pfarrer oder der Lehrer fortzieht, einen solchen bekommt 

man leicht wieder. Aber einen richtigen Hirten, den muss man suchen.“ Die Zeiten 

hatten sich aber geändert und auch das Sprichwort hatte nicht mehr diese 

Bedeutung. Oft konnte man hören, wenn der Vater zu seinem Sohn sagte: „Wenn 

du nichts lernst und nichts taugst, gehst zum Nachbarn als Hüata!“ 

Die Hirten lebten mit ihren Familien zeitlebens in dürftigen Verhältnissen. Schon 

um sechs Uhr früh begann ihr Tagewerk. Auf einem Kuhhorn bliesen sie durchs 

Dorf und sammelten so die Herde. Dann trieben sie diese auf die so genannte 

„Trod“, die der Gemeinde gehörte, und wo die einzelnen Viehhalter Weiderechte 

besaßen. 

Die Hirten waren auf das Innigste mit der Natur verbunden und darum auch fröhlich 

und gut gelaunt. Sie sangen gern, und heute noch werden viele Hirtenlieder 

gesungen. Nicht selten waren sie gute Naturheilkundige, denn sie kannten alle 

Kräuter und Blumen in Wald und Flur. Viele von ihnen verstanden sich aufs Überbeten 

von blutenden Wunden und Geschwüren, sowie Zahnschmerzen und noch 

vielerlei andere Krankheiten und Gebrechen. Sie flochten Körbe und Siebe, ban- 

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den Besen und Rechen und schnitzten Holzschuhe. Mit diesen Erzeugnissen verschafften 

sie sich zusätzlichen Verdienst. 

Meist wohnten die Hirten im gemeindeeigenen Hirtenhaus. Da die Gemeinden 

für diese Häuser wenig Geld aufwendeten, so mussten die Hirten auch hier selbst 

Hand anlegen, wenn es galt eine Mauer auszuflicken oder am Dach Schindeln 

anzubringen. Auch auf diesem Gebiet waren sie geschickt. 

Die Entlohnung war genau festgelegt. Sie bekamen Naturalien, aber auch einen 

bestimmten Geldbetrag, der aber nicht sehr hoch war. Am Martinitag gingen die 

Hirten von Haus zu Haus und erhielten so noch von den Viehhaltern ein kleines 

Trinkgeld. 

Anna Kangler 

April - April 

D Feierwehr vo Altspitzenberg hat in Hüscht (Herbst) a neie Spritzn kaft, a 

Motorspritzn. Die old is no mit Handbetrieb ganga. Weil owa d Manner dozumal 

mitan Motor no nit umgeh hamt kinna, hams ausgmocht, daß a Spritznmoasta vo 

der Firma kimmt und ea de Handgriff beibringt. Hiaz is owa bis ins Fruahjoahr 

ahi sou vül Schnee glegn, daß der, er hat scho a Auto ghot, nit durkemma hätt 

kinna. Wia owa d Straß wieder frei won is, hams scho alleweil paßt, daß derselbige 

epa kam. 

Richti, kriagt der Hauptmann an Briaf, die ültan vo eng werdn sis denka kinna, 

wer der gwen is, der Feierwehrhauptmann. Nu jo und do steht drin in dem Briaf, 

daß am Mittwoch, den 1. April der Spritzenmoasta sowieso um drei Uhr nochmittag 

zum Gasthaus Gayer - Hannesgregern kommt und die Feuerwehrmänner in der 

Handhabung der Motorspritze einweisen wird. Erwünscht ist tadellose Uniform 

samt Helm. Das redt si schnell uma in der Gmoa, jeder Feiwehrer reißt sei Uniform 

vüra, bürschts sauber und lüfts aus und putzt in Helm mit Sidol, daß er 

spiaglt und glanzt. Am 1. April hands alle ban Hannesgregern und woachtn wia 

der Hund af d Schläg. Bumvull is die Gaststubn. D Spritzn hams scho außigschobn, 

sie steht vorm Haus, owa der Spritznmoasta kimmt und kimmt nit. 

Es wird scho gegn fünfe ganga sa, do reißt der junge Lehrer vo der Bloamanauer 

Schul d Tür af und schreit: „Aprilnarr fürs ganze Jahr!“ Sapparisch, do springant 

glei a etla af und wüllns packa, das Lehrermandl. „Halt, halt,“ schreit der, „weil 

enga Verdruß glöscht werdn muaß, drum zapft grod der Wirt a Fuchzgerfassl an 

af mei Rechnung.“ Do haut sis wieder zruck am Sitz, sie ruckant a weng umi, daß 

der Lehrer a no Plotz hot. Grad lusti iss wordn de Löscharbeit, dauert hats aber 

bis in der Friah. 

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Das Weitfäller Filz. Zahlreiche Geschichten und Sagen spielen in diesen 

Hochmooren und erzählen von den Moorlichtern und anderen mystischen 

Begebenheiten. Foto: Josef Seide], Krummau. 1938 versandte ein Urlauber 

diese Ansichtskarte. (Sammlung Reinhold Fink) 

Grete Rankl 

Das „Oisterpackl“ 

Nach der Auferstehung holten sich die Burschen in der Heimat das „Oisterpackl“ 

bei den Mädchen, mit denen sie im Fasching fleißig getanzt hatten. Die “Menscher“ 

(im Böhmerwald hatte dieses Wort keine ehrenrührige Bedeutung) hatten ihre 

Gaben schon längst für ihre Tänzer hergerichtet. Ein schön gestickter Tabakbeutel 

mit einigen Scheckln und anderen Geschenken drinnen für den Herzallerliebsten, 

Scheckln allein für die anderen Buben, die ihren Lohn sich holen kamen. Die 

Scheckln sind gefärbte Ostereier, die mit einer Dreikantfeile gekratzt werden. 

Viele Frauen verstanden sich auf diese bäuerliche Kunst und kratzten wundersame 

Motive aus der Natur auf die bunten Eier. Die Hauptsache auf den Scheckln 

waren die Sprüche. Getraute sich ein Mädchen nicht einem Burschen zu sagen, 

was sein Herz bewegte, dann schrieb es dies auf ein Ei oder ließ es von einer 

Kunstfertigen schreiben. Weil die Ostereier in erster Linie für die Liebenden da 

waren, hat die Volkspoesie für diese die meisten Scheckelsprüche geschaffen. 

Die schönsten davon hat der Janda (Jagawe Franzl) aus Pernek in Erinnerung 

behalten und für uns aufgeschrieben: 

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„Lieben und nicht beisammen sein, 

ist auf der Welt die größte Pein.“ 

„Nimm hin die kleine Gabe, 

es ist das liebste, was ich habe.“ 

„Ich liebe dich so fest, wie der Baum 

seine Äst, 

wie der Himmel seine Stern, 

grad so hab ich dich gern.“ 

„Mein Herz sei dir beschieden, sei 

du mit mir zufrieden.“ 

„Deiner will ich stets gedenken und 

mein treues Herz dir schenken.“ 

„Lieber möcht ich einen Mühlstein 

tragen; als meinem Schatz die Lieb 

absagen.“ 

„Zwei Täubchen am Dach, die lieb ich so sehr und dich, lieber Franzl, viel tausendmal 

mehr.“ 

„So lang ich leb, lieb ich dich, und wenn ich sterb, dann bet für mich!“ 

Die schönsten Scheckeln wurden aufgehoben und ins „Gläserkastl“ gestellt, das 

oben in der Stube am „Boden“ stand. 

Maria Frank 

Der Pfingstl 

Grete Rankl: Unsere kunstvoll gekratzten 

Scheckl’n aus Salnau 

und Umgebung 

Der Hütbub, der an Pfingsten als letzter mit dem Vieh auf die Weide kam, wurde 

als Pfingstl verlacht. Man sagte: „Pfingstl Orschdoarm, warst mit mir gfoarn, 

warst koa Pfingstl woarn!“ oder „Pfingstl Oarschdoarm, warst mit mir gfoarn, 

warst net im Bett dafroarn!“ (Wobei „warst net im Bett dafroarn“ als Begründung 

für das späte Austreiben gewertet wurde.) Aber in Oppelitz blieb es bei dieser 

Hänselei. 

Anders war es schon in Stadln. Die großen Bauern dort hatten mehr Vieh und 

ließen es auch in den Wäldern weiden. Sie stellten deswegen keine Schulbuben 

als Hütbuben ein, sondern halbwüchsige Burschen oder gar junge Männer, weil 

sie dem Vieh besser Herr wurden. Als Pfingstl verlacht zu werden, ging aber 

gegen ihre Hütbubenehre. Sie beeinflussten deshalb die Leute, die den Stall verrichteten, 

vor Pfingsten schon sehr früh mit der Stallarbeit zu beginnen, oft schon 

als es draußen noch gar nicht hell war. So entstand ein sonderbarer Brauch. Man 

erzählte mir auch, dass der Pfingstl im Wirtshaus den anderen ein Bier bezahlen 

musste, wenn sie sich dort trafen. 

Aber ganz anders verlief dieser Brauch in Plattorn. Dort wurde der Pfingstl auf 

eine Misttrage gelegt und durch das ganze Dorf getragen. Wer Lust hatte, durfte 

ihn mit Wasser begießen, musste aber dafür einen Obolus geben: ein Ei, ein Stück 

Geselchtes oder eine Münze. Am Ende dieses Zuges durch das Dorf, gingen sie 

zum Bach und warfen den Pfingstl dort hinein. Während er herauskrabbelte und 

nach Hause eilte, um sich etwas Trockenes anzuziehen, gingen die anderen ins 

Wirtshaus und ließen sich dort die Eier braten. Das Geselchte lieferte eine gute 

Grundlage dafür. Dazu schmeckte das wenige Bier, das sie sich für die Münzen 

kaufen konnten. 

Maria Frank 

Das Pfingstknallen 

oder Pfingsttuschen, wie es in unserer Mundart hieß. 

Im Jahre 1939 erlebte ich ganz bewusst diesen Brauch in unserem Dorf. Am Abend 

nach der Stallarbeit, aber noch vor Einbruch der Dämmerung, traten einige junge 

Männer mit ihren Peitschen, die bei uns „Goisln“ hießen, hinaus auf den Anger. 

Mit einem Verhau, gedreht oder geflochten aus den festen Fäden des Flachses, 

den sie an die lederne Goisl banden, hatten sie sich auf diesen Brauch vorbereitet. 

Sie schwangen die Peitsche und machten dann eine abrupte Drehung, sodass es 

knallte. Dieser Knall rief die anderen Dorfbewohner auf den Anger. Die meisten 

blieben aber vor dem Hoftor oder vor dem Haus stehen. Er verleitete aber auch 

die anderen jungen Männer, mit ihren Peitschen zu erscheinen. Zuerst klang die 

Knallerei ungeordnet, grad als würde alle üben. Dann beschlossen sie, im Dreiertakt 

zu knallen. Sie kannten ihn vom „Drischeldreschen“ her, wenn es galt, mit 

den Flegeln auf der Tenne das Roggenstroh für die Strohbänder zu dreschen. Es 

klappte nicht sofort, aber nach einer Weile stimmten alle in den Dreiertakt ein. 

Als dann eine Pause entstand, baten einige jüngere Burschen, das Knallen üben 

zu dürfen, aber sie hatten zu wenig Kraft und Standhaftigkeit und gaben deshalb 

bald wieder auf. 

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Die Heiserleut redeten auch über das Pfingstknallen. Dabei er fuhr ich, dass sich 

ein Peitschenstecken aus Rohr nicht eignete, weil er zu wenig federte, einer aus 

Birkenholz war da schon besser. Am besten eignete sich ein Peitschenstiel 

(Goislstäcka) aus einem Schössling des Wacholders. 

Im Jahr darauf (Pfingsten 1940) gab es kein Pfingstknallen mehr, denn die jungen 

Burschen und Männer, die für diesen Brauch genügend Kraft gehabt hätten, waren 

bereits zu den Soldaten einberufen. Die älteren Männer, die sich durch den 

Krieg diesen Brauch nicht nehmen lassen wollten, griffen zu den Peitschen. Obwohl 

sie vor einigen Jahren noch selbst geknallt hatten, gelang es ihnen nicht 

mehr, in den Dreiertakt hineinzufinden. Schließlich gaben sie auf und gingen mit 

ihren Peitschen in die Höfe zurück. 

Maria Frank 

Hochzeitsbräuche um Oppelitz 

In Oppelitz und den Dörfern rings herum gab es keinen Hochzeitslader oder 

Schmuser, der die Gäste einlud, die Hochzeitsgesellschaft mit seinen launigen 

Versen unterhielt und die ganze Feier leitete. Braut und Bräutigam luden selbst 

zur Hochzeit ein. Sie mussten auch nicht gemeinsam gehen; die meisten Leute 

wussten durch das Hörensagen schon vorher, dass die zwei heiraten wollen. Da 

dieser wichtige Mann fehlte, verlief eine Hochzeit etwas anders, als im Jahrbuch 

2005 dargestellt. Ich nahm nur an einer einzigen Hochzeit teil, und zwar mit fünf 

Jahren, darum berichte ich hier, was mir meine Mutter von ihrer Hochzeit erzählt 

hat. Schon bei der Eheverkündigung in der Kirche gab es für viele ein Rätsel. Das 

erste und das zweite Mal hieß es: „In den Stand der Ehe wollen treten Franz 

Wallisch und Theresia Matschiner“. Beim dritten Mal hieß es: „In den Stand der 

Ehe wollen treten Franz Illner und Theresia Matschiner“. Ihre Freundinnen, die 

das gehört hatten, fragten sie: „Ist dir denn ein Mann nicht genug, brauchst du 

gleich zwei?“ Die Sachlage war so: Franz Wallisch arbeitete einige Jahre bei 

seinem Onkel, dem Veilbauern in Oppelitz, als Knecht. Weil er fleißig, anstellig 

und in allen Dingen, die den Hof und das Wirtschaften betrafen, verständig war, 

beschoss das kinderlose Paar, ihm den Hof zu geben. Damit er in ihrem Alter 

auch gut für sie sorge, wollten sie ihn adoptieren. Denn wenn er unseren Namen 

trägt, wird es tun, war ihre Überlegung. Die Adoptionsurkunde traf zwischen 

dem zweiten und dritten Verkündigen im Erzdekanalamt ein. 

Am Hochzeitstag steckte Franz eine Handvoll Münzen in seine Hosentasche, damit 

er allen Kindern, die mit einem schönen Band seinen Hochzeitszug aufhielten, 

etwas geben und sich so frei kaufen konnte. 

Vor der Kirche und in der Kirche drängten sich viele junge Frauen an die Braut 

heran, um ihr behilflich zu sein, bis sie ihr Handtasche erwischten. Man konnte 

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nämlich an dem Verhalten der Braut sehen, ob sie selbständig mit Geld umgehen, 

oder ob sie in Gelddingen immer von ihrem Mann abhängig sein wird. Man brauchte 

nur aufpassen, wie sie sich verhält, wenn der Kirchendiener zur Opferung mit 

dem Klingelbeutel kommt. Es hieß, wenn sie selbst etwas Geld in den Klingelbeutel 

werfen kann, dann bleibt sie auch in der Ehe in Finanzdingen unabhängig, 

wenn sie aber ihren Bräutigam um Geld bitten muss, dann wird er die Hand auf 

dem Geld haben. Die Resl kannte diese Vorhersage und band zwei Münzen in ihr 

Taschentuch ein, das sie nicht aus der Hand gab. 

Nach der Trauung in Bergreichenstein ging die Gesellschaft nach Pritschen in das 

Wirtshaus vom Viel Matthias. Die Tür dieses Gasthauses war verschlossen. Der 

Bräutigam und der Junggeselle klopften an und baten um Einlass, aber die Tür 

blieb zu. Dieser Brauch sollte den fleißigen Frauen drinnen genug Zeit für die 

Fertigstellung des Essens verschaffen. Nach geraumer Zeit wurde durch das kleine 

Fenster ein Laib Brot und ein hölzernes Messer herausgereicht. Franz spielte 

zunächst, dass er sich vergebens mühte, den Laib anzuschneiden. Dann nahm er 

sein gut geschliffenes Taschenmesser aus seiner Hosentasche und schnitt ein 

Scherzl ab, reichte es seiner Braut, die es dann über ihren Kopf hinweg den dahinter 

wartenden Bettlern zuwarf. Und wieder konnte man dadurch sehen, wie es auf 

dem Hof zugehen wird, den die beiden einmal bewirtschaften werden. War das 

Scherzl groß, dann werden die Bettler dort immer eine offene Hand finden, war 

es zu klein oder fiel es beim Werfen auf den Boden, dann wird der Geiz dort zu 

Hause sein. Die Baerlin, eine Bettlerin, die auch in Pritschen wohnte, fing das 

Scherzl auf. Sie bedankte sich zunächst vielmals, ging dann zur Tür und verlangte 

Einlass, „denn das sind keine geizigen sondern gute Leute.“ Dann wurde geöffnet. 

Drinnen hatte der Wirt die Plätze für das Hochzeitspaar, ihre Eltern, für die 

Kranzljungfer und den Junggesellen sowie für die Zeugen schön hergerichtet, 

sodass jeder selbst sah, wo er sitzen konnte, man brauchte keinen, der für die 

nötige Ordnung sorgte. Nach einer gewissen Wartezeit kam die Köchin aus der 

Küche. Mit beiden Händen trug sie eine große irdene Schüssel, die wahrscheinlich 

schon einen Sprung hatte, denn sie war mit Draht eingebunden. In der Mitte 

des Raumes stolperte die Köchin und fiel hin. Die Schüssel zerbrach und die 

angebliche Suppe - lauwarmes Wasser mit einigen zerschnittenen 

Brennnesselblättern, einigen Scheiben von einer gelben Rübe und ein paar geschnittenen 

Nudeln - lief auf dem Fußboden herum. Nun begann die Köchin zu 

weinen und zu klagen, dass die gute Hochzeitsgesellschaft nichts zu essen hat, 

und dass sie der Wirt ganz bestimmt davonjagen wird, sie also keinen Lohn für 

die viele Arbeit bekommen würde. Die Hochzeitsgäste kannten diesen Brauch 

und so schmunzelten sie nur. Die Sprüche der Köchin erheiterten sie. Sie waren 

zwar nicht gereimt, aber die witzigen Formulierungen lieh eine Köchin der anderen. 

Nach einer Weile fing der Franz an, sie zu trösten. Es wäre ja alles nicht so 

schlimm, sagte er, denn in der Küche brate ein Stück Schweinernes, er rieche es 

schon und das Wasser laufe ihm im Mund zusammen. Das Zwiegespräch dauerte 

auch noch eine geraume Zeit, bis ihr Franz Geld anbot. Zuerst war es ihr zu wenig. 

Aber als Franz etwas mehr nannte, willigte sie ein. Sie holte einen Eimer und 

einen Putzlappen und wischte die Suppe auf. Man wusste, dass dieses Theater 

einerseits zur Erheiterung der Gäste, andererseits aber auch dazu diente, dass die 

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Köchin ihren Lohn für die viele Küchenarbeit bekam. Nun wurde die richtige 

Suppe aufgetragen. Es folgten der Schweinebraten mit Knödeln und Kraut, danach 

Lammfleisch (eigentlich Schöpsernes) mit Kartoffeln und Salat und zum Schluss 

Geselchtes mit Sauerkraut. 

Während des Essens kam die „wilde Braut“. Im Arm trug sie eine Puppe, die wie 

ein Baby eingewickelt war, unterm Kleid hatte sie ein Kissen, so dass sie wie eine 

hochschwangere Frau aussah. Sie behauptete, dass ihr der Franz die Ehe versprochen 

hatte, und dass er nun sein Wort gebrochen und die Resl da geheiratet habe. 

Sie hätte ihm geglaubt. Deswegen ist er der Vater von dem Kind im Wickelposter 

und von dem in ihrem Bauch. Sie verlangte eine Abfindung, denn sie wolle die 

Neuvermählten nicht auseinander bringen. Es entspann sich ein langer Dialog, 

bei dem so Manches gesagt wurde, was sich in seinem Leben und in der Zeit, in 

der er mit Resl ging, zugetragen hatte. Das war ein kleines Theater zur Erheiterung 

der Hochzeitsgäste. Später wurde der Brautschuh versteigert. Eine Person 

hatte ihn der Resl unterm Tisch ausgezogen, während sie unaufmerksam war. Ein 

früherer Verehrer ersteigerte ihn. Das Geld bekam sie. Dann verlangte der frühere 

Verehrer, dass sie mit ihm tanze. Weil das aber nicht ging, da sie ja nur einen 

Schuh hatte, musste er ihr den zweiten anziehen, was sich ebenfalls zu einem 

kleinen Theater auswuchs. Am Abend kamen die Musikanten, die zum Tanz aufspielten. 

Das Brautstehlen konnte nicht stattfinden, weil die nächsten Wirtshäuser 

zu weit entfernt waren, und ein Auto hatte damals noch keiner. Befanden sich 

Kinder bei der Hochzeitsgesellschaft, so warf der Bräutigam Zuckerla (Bonbon) 

unter die Gäste. Es waren aber keine in Papier eingewickelte Bonbon, denn diese 

waren damals doch noch teuer, sondern farbige kleine Kugeln. Die Kinder krochen 

dann in ihren Hochzeitskleidern auf dem Boden umher, sie kamen auch 

unter die Tische und zwischen die Beine der erwachsenen Gäste, was denen nicht 

immer gefiel. Wenn der Bräutigam zu früh mit dem Zuckerlwerfen begann, konnte 

es vorkommen, dass so eine Süßigkeit in die Suppe oder ins Sauerkraut fiel, 

was an den Geschmack dieser Speisen nicht hob. 

Ernst Braun 

Bergarnika – die Channesblume 

Wer von uns kennt sie nicht die Arnikablume, von unseren Ahnen auch 

Channesblume genannt, weil sie im Sommer um Johanni, 24. Juni, blüht. Den 

Johannes nannte man im Volksmund auch Hannes oder Channes, davon wurde 

der Blumenname abgeleitet. Ihr lateinischer Name ist Arnica montana, sie wird 

auch Junniskraut genannt, Bergwohlverleih, Wohlgemut und Sonnenkraut. Letzterer 

Name wohl deshalb, weil ihre Blüte eine sonnenähnliche Form mit den dazugehörigen 

Strahlen aufweist. Allgemein wird die Arnika als Wunderkraut gepriesen. 

In vielfacher Hinsicht und bei verschiedenen Krankheiten brachte die 

Blume Heilung, zumindest Linderung. Von der Heilwirkung einer Tinktur, die 

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Die Aussicht vom Schöninger wird als die umfassenste des ganzen 

Böhmerwaldes bezeichnet. Bei entsprechender Wettersicht ist ein Blick 

auf die österreichischen Alpen möglich, die am oberen Bildteil zu sehen 

sind. In Richtung Ötscher, Dachstein, Watzmann, Großglockner geht dieser 

Blick. Foto: Josef Seidel, Krummau. Diese Ansicht wurde 1934 über 

die Theresienhütte auf dem Schöninger versandt. (Sammlung Reinhold 

Fink) 

aus den Blüten gewonnen wird, waren Generationen von Menschen überzeugt. 

Noch heute findet sie in neuzeitlichen Naturheilmitteln vielfach Verwendung. – 

Die Blume Arnika, eine 20-50cm hohe Pflanze, wächst vor allem auf den kalkarmen 

Böden der Bergwiesen. Sie ist bis zu einer Höhe von 1000 Metern häufig 

anzutreffen. In früheren Zeiten sind die Bergwiesen oft arg geplündert und dabei 

große Bestände mit Arnikablumen vernichtet worden. Die Menschen wussten 

von der Heilwirkung der Pflanze und holten ganze Bündel davon nach Hause, 

ohne dabei zu bedenken, dass damit auch Raubbau getrieben wurde. Die heilsame 

Arnikatinktur ist nachweislich schon in den naturkundlichen Büchern der 

Hildegard von Bingen (1089-1179) schriftlich erwähnt. Der fein behaarte Stängel 

der Pflanze hat rossetartig angeordnete Grundblätter und zwei gegenständige 

Stängelblättchen. Nach oben verzweigt sich der Stiel in zwei bis drei orangegelbe 

Blütenköpfchen. Diese Blüten werden Ende Juni gesammelt und in Alkohol angesetzt. 

Man stellt den Behälter ungefähr 14 Tage an einem warmem Platz, am 

besten in die Sommersonne. Danach ist die Tinktur gebrauchsfertig. Bei Wundbehandlungen 

hat diese Flüssigkeit verblüffende Wirkung erzielt. Besonders mit 

Einreibungen von Schwerkranken, konnte Wundliegen verhindert werden. Bei 

Sportverletzungen, Quetschungen, Verstauchungen, Muskelschmerzen hilft Arnika 

gleichfalls nachhaltig. In alter Zeit, wo es nicht an jeder Straßenecke eine 

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Apotheke gab, war man, besonders auf dem Land in bäuerlicher Gegend, gut 

gegen Krankheit gerüstet, wenn sich eine Arnikatinktur im Schrank befand. Als 

Johannisblume spielte die Arnika bei unseren germanischen Vorfahren auch eine 

große Rolle, besonders bei dem kultischen Zauber um die Sonnenwende. Das 

Sommerfest war und ist überhaupt die hohe Zeit der Heilkräuter. In alter Zeit galt 

die Regel, bis Johanni müssen die nutzbaren Pflanzen gesammelt sein, danach 

verlieren alle von ihrer Heilkraft. Nach mündlichen Überlieferungen sollte das 

Johanniskraut zwischen 12 Uhr mittags und 24 Uhr nachts gepflückt werden. Auf 

den Tag kam es jedoch bei der Arnika nicht an, der vorgesehene Zeitraum für das 

Pflücken lag nur ungefähr um den Johannistag. Pflanzen haben schon immer ganz 

allgemein als Arznei- und Heilmittel eine große Rolle gespielt. Ein alter Glaube, 

dass die in der Pflanze innewohnenden Geister die Urheber heilbringender oder 

auch böser Wirkung sein können, diese Glaube ist längst verdrängt. In der modernen 

Zeit hielt man lange synthetische Arzneien allein für heilbringend. In letzten 

Jahren besinnt man sich zunehmend wieder auf die Apotheke der Natur. Die Nachfrage 

ist groß und die Channesblume ist dabei ein Spitzenprodukt. 

Willi Jung 

Holzschwemme in Langendorf 

In den Sommermonaten wurden in den Wäldern im Grenzgebiet um Rachel und 

Lusen von Holzhauern aus Langendorf und Umgebung Bäume gefällt und zur 

Holzschwemme vorbereitet. Mit Holzschlitten wurde das Holz zum Fluss gezogen. 

Im darauf folgenden Frühjahr, während der Schneeschmelze, wenn die 

Wottawa genügend Wasser führte, brachten die Männer das zwei Meter lange 

Schleifholz zu Wasser und schwemmten es bis zur Rechelbrücke nach Langendorf. 

Für die Männer aus Langendorf und Umgebung gab es dann genug Arbeit und so 

mancher verdiente sich dabei das tägliche Brot um die Familie zu ernähren. Das 

Schleifholz kam von der Rechelbrücke in zwei Schwemmkanälen bis zum Holzplatz, 

wo es von den Arbeitern mit Hilfe eines Griesbeils (das war ein langer Stiel 

mit Spitz und Hacke) aus dem Wasser gezogen und in langen Reihen aufgestapelt 

wurde. 

Für uns Kinder war das immer eine Riesengaudi. Wir hüpften von Holz zu Holz. 

„Scheidla hupfa“ nannten wir es und manchmal landeten wir dann auch im Wasser 

zur Freude aller. 

Wenn die Schwemme vorbei war, lagerten auf dem Holzplatz zigtausend Festmeter 

Holz. Dann kam das Schälen der „Scheidla“, das so genannte „rindeln“, das 

meistens von den Männern gemacht wurde. Die Frauen trugen die abgeschälte 

Rinde, die zum Anfeuern genommen wurde, in großen Buckelkörben nach Hause. 

Ein „guter“ Holzmacher hatte immer etwas „dickere“ Rinde unter seinem 

Haufen. Nach dem Rindeln wurde das Holz wieder zum Trocknen aufgestapelt. 

32 

Holzschwemme in Langendorf bei Schüttenhofen. (Bildgabe Willi Jung) 

Im folgenden Winter, wenn die Bauern keine Feldarbeit mehr zu verrichten hatten, 

wurde es mit Pferdeschlitten vom Holzplatz zum Verladen nach Schüttenhofen 

zum Bahnhof gebracht. Es waren dann daran auch drei Gespanne aus dem fürstlichen 

Gutshof aus Langendorf beteiligt. Mit der Eisenbahn brachte man das Holz 

u. a. auch zur Papierfabrik „Spiro“ nach Krummau, wo es weiterverarbeitet wurde. 

Die Zündholzfabrik Schell & Neffe hatte einen eigenen kleinen Schwemmkanal, 

auf dem das für ihren Bedarf benötigte Holz zur Fabrik geschwemmt wurde, 

um daraus für die ganze Welt Zündhölzer herzustellen. Es war immer ein 

beeindruckender Anblick, wenn morgens die Pferdegespanne mit ihrem Glockengeläute 

durch den Ort fuhren. Am Klang der Glocken erkannte man schon von 

weitem den jeweiligen Besitzer. Leider wurde im zweiten Weltkrieg die Holzschwemme 

eingestellt. 

Willi Jung 

Vom Holzschuhmachen im Böhmerwald 

Wie jeder von uns weiß, gab es bei uns im Böhmerwald sehr viel Holz. Es gab 

aber auch viele Leute, die sich keine Lederschuhe leisten konnten. Darum kam 

man auf das Holz zurück, um daraus Holzschuhe zu machen, die man bei uns 

„Neischl“ nannte. Noch dazu kam, dass diese Schuhe bei der Arbeit wesentlich 

praktischer ware, als jene aus Leder. Es musste allerdings sorgfältig ausgesuchtes 

Tannenholz sein, das schön gewachsen sein musste und keine Äste haben durfte. 

33

34 

Willi Jung, Holzschuhmacher 

In Alt-Langendorf im Haus Nr. 103 (die 

Hausnummer existiert übrigens heute 

noch) war nun so eine kleine Neischl- 

Werkstatt eingerichtet. Mein Onkel 

Willibald Müller, der „Binder 

Willibald“ verstand dieses Handwerk 

sehr gut. Er fertigte am Wochenende für 

den Eigenbedarf und für Verwandte und 

gute Bekannte eben solche Holzschuhe. 

Mein Vater, der Jokuberl Rudolf, hatte 

sich dieses Hobby auch zu eigen gemacht 

und schnitzte für sich und seine 

Familie ebenfalls „Neischln“. Die Sohle 

bestand aus Holz und das Oberteil aus 

Leder. 

Man brauchte für dieses Handwerk verschiedene 

Werkzeuge. Ein kleines Beil, 

eine kleine Säge (bei uns war das ein „Sagl“), dann ein Stemmeisen und ein 

Roafmesser, ein Schnitzmesser, auch Hohlmesser genannt, und nicht zuletzt eine 

Hoazlbank. Rindleder für das Oberteil und kleine Spezialnägel kamen dazu. 

Die Werkzeuge mussten natürlich immer sehr scharf geschliffen sein und dazu 

benötigte man einen großen Drehschleifstein, den wir Kinder mit einer Handkurbel 

drehen durften. Darüber freuten wir uns sehr und dadurch bekamen wir von 

allen anfallenden Arbeiten mit dem Holz so manchen Kniff mit und durften 

manchmal auch ein bisschen mitarbeiten. 

Zuerst wurden 35 - 40 cm lange Holzstücke gesägt, diese in ca. 10 cm dicke und 

ca. 20 cm breite Platten gehauen, das war dann der Rohling für die Neischln. Die 

Größe wurde mittels Auflage des Fußes aufgezeichnet. Mit dem „Sagl“ wurde 

der Absatz geschnitten. Das Roafmesser benötigte man um die Sohle grob zu 

bearbeiten und mit dem runden Stemmeisen wurde das Fußbett ausgehöhlt. Für 

die Feinarbeit nutzte das Hohlmesser. 

Zuletzt kam das angepasste Leder darüber, das mit kleinen Spezialnägeln festgenagelt 

wurde. Der Rist und die Ränder verstärkte man mit einen Lederstreifen, 

um das Ausreißen des Leders zu verhindern und so eine längere Haltbarkeit zu 

erreichen. 

Durch Zufall bin ich auf einen Holzschuhmacher im Bayerischen Wald gestoßen, 

der neben seinem Rentnerdasein auch Kurse für Interessenten und Urlauber im 

„Neischl“ - machen gibt. Kurz entschlossen habe ich mich bei diesem Ur-Bayern 

zu einer „Lehre“ angemeldet. Er machte mir einen Holzschuh vor und den zweiten 

musste ich dann selbst machen. 

Scheinbar habe ich diese „Lehre“ bestanden, denn er klopfte mir zum Abschluss 

auf die Schulter und sagte: „Guat host’s gmocht! Etz trink ma no a boarisch Bier 

mitanand“. 

Auf dem Bild sind Meister und Lehrling zu sehen. Ich habe an diesem Tag wieder 

einiges dazugelernt und wir hatten eine richtige Gaudi, an die ich mich noch 

immer gerne erinnere. Seitdem mache ich mir meine Holzschuhe selber, die im 

Keller und auch im Garten sehr nützlich sind, denn man bekommt keine kalten 

Füße. 

Es macht mir richtig Spaß, dieses alte Handwerk wieder auszuüben, insgesamt ist 

es leider schon sehr in Vergessenheit geraten. 

Rosa Tahedl 

Gefällter Baum 

Im weichen Moos liegst du als mächtiger Riese, 

lang hingestreckt, den Tod schon spürend. 

Es scheint, als ob die Gräser rings herum 

in Trauer ihre Schmielen für dich rühren. 

Ich seh wie knochenbleich im breiten Stamm 

die Jahresringe um den Kern gelegt 

als Schicksalsspur in wechselvoller Dichte 

dein Leben Jahr um Jahr geprägt. 

Ein feiner Duft quillt noch aus allen Poren 

und pechige Tränen schimmern zart im Licht. 

In deinem Wachsen war kein Tag verloren 

bis jetzt Vollendung dir das Dasein bricht. 

Es ist so tröstlich auch in meinen Leben 

da manches Jahresschicksal wechselvoll gefügt 

als Urgesetz des Lebens mir gegeben, - 

doch jeder Tag davon in meines Schöpfers Händen liegt. 

35

Dr. phil. Hans Walter Schmidt 

Die „Große Tanne“ bei Deffernik 

Dicht neben der bayerischen Landesgrenze, bei dem böhmischen Dorfe Deffernik 

bei Eisenstein, in den ausgedehnten Besitzungen des Fürsten von Hohenzollern, 

stand einer jener altersgrauen, knorrigen Recken des Waldes, die nurmehr in Urwäldern 

und Naturschutzgebieten, wie wir sie im Böhmerwald und im Bayerischen 

Wald an steilem Bergeshange noch öfters finden können, ihr Dasein zu 

fristen vermögen. Es war eine gigantische Tanne von rund 40 Metern Höhe und 

zweieinhalb Metern Durchmesser am Boden. Umgeben war sie, wie von Vasallen, 

ebenfalls von starken Fichten- und Tannenrecken, die von den besten 

Entwicklungsbedingungen beredtes Zeugnis ablegen. Dennoch mussten die tiefschürfenden 

Wurzeln des Baumgiganten einmal die Humusschicht durchstoßen 

und auf den Urfels des Bodens treffen. Diese Verhältnisse, wie auch der Strom 

der Zeit, hatten die lebendige Kraft der Tanne gebrochen, ihr urwüchsiges Leben 

ertötet. Abgestorben hielt sie die Bergeswacht, wipfeldürr und stammhohl bis zu 

acht bis zu acht Metern Höhe herab. Spechtfamilien und Eulen siedelten sich 

alljährlich in ihrem gastfreien Innern an, um in bergenden Höhlungen ihre Jungen 

großzuziehen. Beides bildete wohl den bestimmenden Grund dazu, den Riesenleib 

der Axt des Fällers nicht auszuliefern. Nicht Menschenmacht war es vorbehalten, 

diese geborstene Kraft vollends zu zerstören. Am 6. Juni des Kriegsjahres 

1917, mittags ein Uhr, traf der aus blauschwarzem Gewittergewölk niederzuckende 

Wetterstrahl den morschen Stamm, um ihn fast gänzlich zu zertrümmern. 

Allerdings wurde durch die Gewalt der niederwuchtenden Entladung nur ein geringer 

Teil des Wipfels abgeschlagen. Doch der Funke hatte das morsche Holz 

leicht in Brand gesteckt. Das Schauspiel, das der in brennender Lohe stehende 

Baumriese bot, löste wohl in der Brust des Naturfreundes ein schmerzliches Mitfühlen 

aus, war jedoch für den Beschauer eigenartig und romantisch zugleich, 

vor allem in nächtlicher Stunde, wo die fast unheimlich geisterhafte Feuerwirkung 

in erhöhtem Maße zur Geltung kam. Mit Menschenwerk verglichen, erweckte 

der hochragende hohle Stamm den unverkennbaren Eindruck einer mächtigen 

Feueresse. Gewaltige Rauchsäulen entquollen zuerst stickig-dunstig diesem natürlichen 

Schlot, aus dem allmählich, Freiheit suchend, Flammen züngelnd emporleckten, 

die bald auf das benachbarte dürre Geäst übersprangen. Gleich Meteoren 

sausten von Zeit zu Zeit glühend brennende Holztrümmer zur Erde nieder, durch 

den heftigen Luftzug, der sich in raketenartigem Pfeifen bemerkbar machte, zu 

weißblendender Glut entfacht. In gerader Linie, aber auch im Zickzack, und gerade 

dadurch einen noch zauberhafteren Eindruck hervorrufend, zischten brennende 

Pfeile in großer Zahl hernieder, sich auch zuweilen drehend wie mächtige 

Feuerräder, während die Kraterflamme gewöhnlich nur düsterrot aus dem Stamme 

emporleckte, von Zeit zu Zeit aber auch explosionsartig hervorsprang und 

blitzzuckend aufleuchtete, um den Bruchteil einer Minute lang die Gegenstände 

der Umgebung mit magisch weißem oder mattfahlem Lichte zu überfluten. Geisterhaft 

beleuchtet erschien dann der riesige, brennende Stamm, wie schirmend 

36 

umgeben von den übrigen 

schlankwipfeligen Fichten und Tannen. 

Die Spechtlöcher, die in großer 

Zahl den Stamm durchsetzten, spieen 

puffend glühende Funken und 

Flammen in die kühle Nachtluft hinaus. 

Eine besonders große Öffnung 

schien als Aschenableitung zu dienen. 

Denn von Zeit zu Zeit entlud sich 

dort die noch glimmende Holzasche 

in einer Riesengarbe leuchtender Atome. 

Dieses Schauspiel währte fast 

vierundzwanzig Stunden lang, ohne 

dass der Riese gefällt zur Erde gedröhnt. 

Denn die „Grundmauern“ 

dieses massiven Naturgebäudes waren 

zu widerstandsfähig. Und weiter 

rollte die nimmerrastende Zeit in das 

Meer der Ewigkeit und noch immer 

steht das untere Ende jenes Riesenstammes 

ungebeugt im herrlichen 

Tannenforst bei Deffernik und weist 

mit schwarzverkohltem Riesenfinger 

zum Himmel empor, als ein ernst 

mahnendes Memento mori, das dem 

Menschen seine Ohnmacht und Keinheit vor Augen hält und ihn Schöpfergröße 

ehren lässt, die gewaltige Wunderwerke erstehen ließ in der Natur um uns her – 

für uns. (Aus „Waldheimat, 1939 / 11) 

Johann Micko 

S’ Nuibauern Tännlin 

Im Böhmerwalde gibt es hie und da einzelne Bäume, welche infolge ihres hohen 

Alters, ihrer besonderen Form und Gestaltung, wegen ihrer Seltenheit oder geschichtlichen 

Bedeutung merkwürdig und weithin in der Umgebung bekannt sind. 

Am südwestlichen Rande des fast nur aus einzeln stehenden Häusern sich bildenden 

großen Kirchdorfes Glöckelberg, unweit des Kreuzwirtes, oberhalb des Hauses 

Nr. 38 „beim Nuibauern“ des Vinzenz Micko, steht in 850 Meter Meereshöhe 

zwischen Feld und Wiese hoch aufragend ganz frei eine stattliche Tanne, die jedem 

Wanderer sofort auffällt. Fast majestätisch ragt sie in ihrer Einsamkeit in den 

blauen Himmel auf, mit den weit ausgreifenden Ästen eine mächtige Pyramide 

37

darstellend. In Manneshöhe hat der 

Stamm noch einen Umfang von 3 ¾ 

Meter, nach der Schattenberechnung 24 

Meter Höhe, ist so gut erhalten, dass er 

selbst dem Blitze widersteht. Nach einem 

starken Donnerschlage ohne ersichtliche 

Wirkung heißt es oft: „Wird 

halt ins Nuibauern Tännlin gangen 

sein.“ Zweimal erging es dem Baume 

aber doch hart. Im Jahre 1848 traf ihn 

ein Blitzstrahl und zerschmetterte das 

obere Drittel des Stammes. Aber die 

Tanne bildete nun aus aufwärts strebenden 

Ästen zwei neue Gipfel, wie auch 

auf dem Bilde zu ersehen ist. Aber auch 

diese köpfte der Blitz im Jahre 1906, 

vielleicht auch noch zu einer anderen 

Zeit; der alte Baum hatte nicht mehr die 

Kraft, einen neuen Gipfel empor zu treiben. 

Ohne diese und wahrscheinlich 

noch andere Schläge würde die Tanne 

viel höher sein. Die Aeste greifen weit 

aus, stehen unregelmäßig, sind auf der 

Wetterseite im Südwesten kürzer als auf 

der Gegenseite und gleichen in Stärke und Aussehen den Aesten der Buche. Die 

untersten haben bis 15 Zentimeter Durchmesser, sind sehr knorrig, mehrfach gekrümmt 

und sich kreuzend.- Die Zweige sind fast gedrungen, die Nadeln kurz, 

enge bei einander stehend. Der Baum zeigt deutlich die Zeichen hohen Alters, das 

Bild eines noch rüstigen Greises. Zwischen den grünenden ragen viele dürre Äste 

heraus, welche die Tanne nur selten abwirft, ebenso wie die Nadeln; daher reicht 

der Graswuchs bis an den Stamm. Das Alter des Baumes lässt sich schwer bestimmen, 

vielleicht hat er schon die Erbauung der ersten Häuser am Glöckelberg 

im Jahre 1670 gesehen. Möglich, dass er sein jedenfalls hohes Alter dem Umstande 

verdankt, dass ein Teil des Stammes auf einem Grundstücke der Herrschaft 

Krummau steht. Bis gegen das Jahr 1900 stand unter dem Baume, daran gelehnt, 

ein Flachsbrechhaus, eine sogenannte Haarstube, die zeitweise auch bewohnt war 

und sogar einen Stall enthielt. Auf der anderen Seite war er beschirmt von einem 

Kirschbaum mit sehr wohlschmeckenden schwarzen Früchten. Infolge seiner beherrschenden 

Höhe und seiner freien Lage ist der Tännling der beliebte Sammelund 

Rastpunkt verschiedener Vögel, insbesondere der Krähen; aber auch Wildtauben, 

Habichte, sowie kleinere Vogelarten sind zu treffen und nisten in den 

dichten Zweigen. – In der Blütezeit singen und summen zahllose Bienen, Wespen, 

Hornisse und dergleichen um den gastlichen Baum . – Im Jahre 1924 rastete 

auf dem breiten Gipfel sogar ein sonst in der ganzen Gegend unbekannter Storch. 

Aus „Waldheimat“ 10/1927 

38 

Viktor Kindermann 

Merkwürdige Bäume 

In grauer Vorzeit war Böhmen zum größten Teil von dichten Urwäldern bedeckt. 

Nur verhältnismäßig kleine Teile des Landes, in den Niederungen der Elbe, Moldau 

und Eger, waren waldfrei oder zumindest waldarm. Es waren dies die 

niedrigstgelegenen, wärmsten und regenärmsten Gebiete Böhmens, die sich durch 

Waldmangel auszeichneten. Vielleicht waren diese Gebiete eine Grassteppe, mit 

der heutigen Steppe in Ungarn vergleichbar, oder es war eine so genannte Parklandschaft 

– Naturwiesen, von kleinen schütteren Baumgruppen unterbrochen. In 

den höheren Lagen aber breiteten sich dichte vieltausendjährige Urwälder aus, 

deren Schrecken und Gefahren auch noch von späteren Chronisten vielfach geschildert 

wurden. Nur wenig ist uns von all dieser Urwaldherrlichkeit erhalten 

geblieben. Vor allem im Böhmerwald finden wir stellenweise noch den ursprünglichen 

Wald, wie er einst das ganze Land bedeckte. Sonst ist zumeist an die Stelle 

des Urwaldes der Forst getreten. Nur einzelne Bäume, von Naturfreunden erhalten, 

legen heute noch Zeugnis ab von der längst vergangenen Pracht unserer ursprünglichen 

Wälder. Aber nicht von jenen Urwaldriesen, die durch ihre Mächtigkeit 

und ihr Alter unser Staunen erregen, soll im Folgenden die Rede sein. 

Einige Baumtypen möchte ich schildern, die durch ihren merkwürdigen Bau unsere 

Aufmerksamkeit erregen und deren Entstehen im heutigen Forste vollkommen 

ausgeschlossen ist, die uns also auch Kunde geben vom ehemaligen ursprünglichen 

Wald und deshalb Naturdenkmäler darstellen. Da sind zunächst einmal die 

sogenannten Stelzenbäume (Abbildung 1). Es sind dies Bäume, deren Stamm 

sich nicht direkt 

vom Erdboden 

erhebt, 

sondern auf einem 

Gestell 

von hoch über 

den Boden emporsteigenden 

Wurzeln wie 

auf Stelzen 

ruht. Die Ursache 

dieser Erscheinung 

ist 

auf Samenanflug 

auf einen 

Stock zurückzuführen. 

Der 

39

40 

beim Fällen eines Baumes stehen 

gebliebene Stumpf vermodert 

sehr bald an seiner Oberfläche. Es 

siedeln sich Moose darauf an, 

welche die Feuchtigkeit festhalten 

und auf diese Weise den 

Zerfall des Holzes fördern. Bald 

folgen den Moosen andere Pflanzen 

in der Besiedlung des Stockes, 

was schließlich zur Bildung 

einer, wenn auch dünnen Humusschichte 

führt. Jetzt ist die Bedingung 

gegeben, dem Samen der 

Bäume eine erfolgreiche Ansiedlung 

zu ermöglichen. Die Wurzeln 

des jungen Baumes wachsen 

nun durchaus nicht, wie man erwarten 

könnte, in den Stamm hinein, 

sondern kriechen infolge 

ihres Bedürfnisses nach Wasser 

und Sauerstoff unter der Moosdecke 

bis an den Rand des Stockes 

und von hier abwärts, bis sie 

den natürlichen Boden erreichen, 

um dann wie jede andere Wurzel weiter zu wachsen. Der Stock vermodert allmählich 

weiter, bis er gänzlich zerfallen ist und die Wurzeln stehen frei, wodurch 

der Baum sein merkwürdiges Aussehen erhält. Die Form der Stelzen ist sehr verschieden. 

Eine Symmetrische kegelförmige Gestalt entsteht nur dann, wenn der 

junge Baum gerade in der Mitte des Stockes aufwuchs und dieser nicht allzu breit 

war. Meist sind die Stelzen mehr oder minder ungleichseitig und gebogen. 

Vornehmlich sind es Fichten, die wir als Stelzenbäume beobachten können, seltener 

Tannen und niemals Laubbäume. Es hängt dies mit dem verschiedenen Wasserbedarf 

der Nadel- und Laubgehölze zusammen. Ein junges Laubholz wird auf 

einem solchen Standort, wie es ein solcher Baumstock ist, wohl eine Zeit lang 

vegetieren, wird vielleicht auch ein schwaches Stelzengerüst ausbilden, aber früher 

oder später infolge des Wassermangels eingehen. Derartige Stelzenbäume 

sind im Böhmerwald nicht gar zu selten. Einige schöne Exemplare finden sich in 

den Wäldern zwischen Böhmisch-Röhren und Neuthal. Eine besonders schöne 

und ziemlich gleichseitige Stelzenfichte befindet sich in der Nähe der Tusset- 

Kapelle. Einen ganz merkwürdigen Habitus zeigt die Stelzenfichte der Abbildung 

2. Die Wurzeln dieses Baumes sind nur nach vorn stelzenförmig ausgebildet 

und verlaufen zuerst etwas horizontal, bevor sie in die Erde gehen. Die Ursache 

dieser eigentümlichen Bildung ist, dass der junge Baum nicht auf einem Stock, 

sondern auf einem Lagerholz aufgewachsen ist und die Wurzeln zuerst längs des 

liegenden Stammes wuchsen, bevor sie in den Boden gelangten. Aus der Größe 

der Stelzenbildung kann man heute noch auf die Mächtigkeit des gestürzten Baumstammes 

schließen. Diese Fichte steht im Walde 

links der Straße Böhmisch-Röhren- 

Neuthal. Sonderbare Bildungen können durch 

Verwachsungen zweier Bäume entstehen, wie 

wir sie allenthalben im Böhmerwald sehen. 

Bei derartigen Verwachsungen muss man wohl 

unterscheiden, ob es sich um zwei Bäume der 

gleichen Art oder um solche zweier verschiedenen 

Arten handelt. Nur im ersten Falle ist 

es eine Verwachsung im eigentlichen Sinne 

des Wortes. Eine solche echte Verwachsung 

kommt dadurch zustande, dass die beiden 

Bäume an der Verwachsungsstelle bis auf das 

Kambium, d.h. bis auf das noch wachstumsfähige 

Gewebe des Stammes verwundet werden 

und dieses die Fähigkeit besitzt, 

Verkittungsschichten zwischen den beiden 

Achsen zu bilden. Es ist dies der gleiche Vorgang, 

wie er beim Kopulieren oder Okulieren 

unserer Obstbäume künstlich herbeigeführt 

wird. Allerdings muss hiebei erst die die 

beiden Bäume trennende Rinde entfernt werden, 

was bei zwei dicht nebeneinander stehenden 

Bäumen infolge der steten Bewegung 

durch den Wind wohl sehr leicht geschehen kann. Bei einer solchen Verschmelzung 

zweier Bäume der gleichen Art ist natürlich dann auch ein Stoffaustausch 

zwischen ihnen möglich und sie sind nun betreffs Ernährung wie ein Baum. Hierher 

gehören jene überaus merkwürdigen Verwachsungen, die man als natürliches Ankopulieren 

zu bezeichnen pflegt. Einen solchen seltenen Fall sah ich vor Jahren 

in der Nähe des Dorfes Böhmisch-Röhren. Zwei fast gleich starke Ahornbäume 

waren in der Höhe der beginnenden Krone verwachsen. Der linke der beiden 

Bäume endete ungefähr zwei Meter über dem Boden. Hütbuben hatten unter dem 

Baum Feuer gemacht, wodurch der Stamm verkohlte und schließlich abgebrochen 

war. Trotzdem der Baum dadurch jede Verbindung mit dem Erdboden verloren 

hatte, trug er grüne und belaubte Äste. Er musste also die flüssige Nahrung 

von seinem Nachbar durch die Verwachsungsstelle bezogen haben. Als ich die 

Bäume das erste Mal vor dem Kriege sag, kränkelte schon das vom Erdboden 

getrennte Exemplar. Nach dem Kriege war es abgestorben. In das Kapitel der 

Verwachsungen gehören auch die so genannten Henkelbildungen. Der Fall, dass 

ein Ast mit seinem eigenen Stamm verwächst und auf diese Weise einen Henkel 

bildet, ist nicht gar zu selten, wenn man es auch nicht häufig zu Gesicht bekommt, 

da diese Bildungen sich meist hoch oben in den Baumkronen befinden. Solche 

Asthenkel (Bild 3) entstehen dadurch, dass ein Ast durch Schnee an den Stamm 

gedrückt wird, hier die Rinde bis auf das Kambium abscheuert und schließlich 

verwächst. Der über der Verwachsungsstelle befindliche Astteil wird oft dürr, 

kann abbrechen und der Henkel ist fertig. Von Henkelbäumen spricht man, wenn 

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die Henkelbildung nicht durch einen Ast, sondern 

durch einen schwächeren Baum, der neben 

einem stärkeren steht, geschieht. Eine solche 

Henkelbuche (Bild 4) steht an der Straße 

von Böhmisch-Röhren zur Säumerbrücke, unweit 

der Abzweigung des Weges nach 

Eleonorenhain. Hier hat der Henkel ungefähr 

die Länge von 34 Meter. Oft wird etwas als 

Verwachsung bezeichnet, was es gar nicht ist. 

Dies gilt immer von der Verwachsung zweier 

Bäume verschiedener Art. Die beiden Bäume 

werden dann nur mehr oder weniger aneinander 

gedrückt, dadurch verletzt und angeregt, Überwallungsgewebe 

zu bilden. Dadurch können 

Teile des einen Baumes vom anderen vollständig 

umschlossen werden, genau so wie man das 

öfter bei toten Gegenständen, wie Nägeln, Stangen 

oder Steinen sieht. Durch eine solche Überwallung 

werden oft sehr innige Verbindungen 

verursacht, die sich von einer echten Verwachsung 

kaum unterscheiden lassen. Stets aber 

bleiben die beiden Bäume, was Ernährung anbelangt, 

von einander getrennt. Auf eine interessante 

Art der Verwachsung möchte ich noch 

hinweisen. Es handelt sich um zwei Fichten, von denen das schwächere Exemplar 

spiralig um das stärkere herumgelegt ist. Eine Verwachsung, aber nur im Sinne 

von Umwachsung, hat an zwei Stellen stattgefunden. Die Krone des jüngeren 

Baumes ist durch den Stamm des älteren an der Ausbildung gehindert worden 

und ist daher unsymmetrisch, was auch die Ursache der spiraligen Verwachsung 

ist. Durch die Unsymmetrie wird dem Schnee auf der einen Seite eine größere 

Auflagerungsfläche geboten als auf der anderen. Infolge dessen wird das jüngere 

Stämmchen an den älteren und stärkeren Genossen fest angedrückt, gleichzeitig 

aber auch etwas zur Seite gedrückt. Wiederholt sich dies mehrere Jahre 

hintereinander, so muss der jüngere unbedingt in einer Spirallinie um den ältern 

gewunden werden. Eine sonderbare Verwachsung zweier Fichten unter gleichzeitiger 

Drehung steht im Tiergarten bei Waier, Bezirk Bischofteinitz (Bild 5). 

Die beiden Stämme, deren jeder ungefähr ¾ Meter im Umfange misst, sind am 

Grunde bis zur Höhe von 1 ½ Meter verschmolzen. Dann drehen sie sich um 

einander und laufen hierauf etwa 5 Meter parallel, sind aber an vier Stellen 

leiterförmig verwachsen. Kurz vor der Krone drehen sich die beiden Stämme 

nochmals um einander. Die Kronen der beiden Bäume sind vollkommen unsymmetrisch, 

was ja auch, wie wir oben gehört haben, die Ursache der Umdrehung 

ist. Warum dies nur zweimal im Leben der Bäume, geschehen ist und nicht zu 

einer spiraligen Verwachsung geführt hat, lässt sich allerdings schwer erklären. 

Ein besonders schöner und merkwürdiger Baum – eine Fichte – steht halbwegs 

zwischen den Böhmerwald-Ortschaften Böhmisch-Röhren und Neuthal, inmitten 

einer kleiner Wiese links von der Straße 

zwischen den genannten Orten, etwa in der 

Höhe des Neuthaler Moores. Wie Bild 6 zeigt, 

macht der Baum den Eindruck einer etwas breiteren 

Fichte. Wir haben es in diesem Falle mit 

einer so genannten Kandelaber-Weidfichte zu 

tun. Eine Weidfichte ist eine Fichte, die freistehend 

auf dem Weidefeld erwachsen ist. Das 

wäre an und für sich nicht Besonderes, obwohl 

solche Bäume in ihrem Wuchs meist schön ausgebildet 

sind. Das Auffallendste an unserem 

Baum ist aber die eigentümliche Ausbildung 

seiner Äste, die ihn zum Kandelaberbaum 

stempelt. Während sonst bei den Fichten die 

Seitenäste erster Ordnung meistenteils verhältnismäßig 

dünn bleiben, haben solche 

Kandelaberbäume die Neigung, diese 

bogenförmig aufzurichten und stammähnlich 

zu verdicken. Die aufgerichteten Seitenäste bilden 

dann meist Nebenwipfel aus. In unserem 

Falle sind aber die Kandelaberäste samt den 

Nebenwipfeln derart in die Krone eingeschlossen, 

dass äußerlich und von der Ferne bei dem 

regelmäßigen Wuchs kaum etwas zu bemerken 

ist. Es ist daher auch gar nicht möglich, 

den sonderbaren Bau des Baumes im Lichtbild festzuhalten. Die Skizze zeigt erst 

das Seltene des Baumes. Der Stamm besitzt, etwa einen halben Meter vom Boden 

entfernt, einen Umfang von 5,92 Meter. In einer Höhe von ungefähr 2 Meter 

entfaltet der Baum nach links drei und nach rechts zwei mächtige Kandelaberäste. 

Der unterste, nach rechts stehende, besitzt einen Umfang von 1,63 Meter 

und ist überdies gegabelt, sodass im ganzen sechs Nebenwipfel entstehen. Der 

Baum gehört Herrn L. Müller in Schönberg bei Böhmisch-Röhren, der sich in 

dankenswerter Weise bereit erklärt hat, ihn als Naturdenkmal zu erhalten. Zweck 

der vorstehenden Zeilen ist es, einige Typen merkwürdiger Bäume zu schildern 

und auf solche aufmerksam zu machen. Heute, wo in unseren Wäldern überall die 

ordnende Hand des Forstmannes waltet, ist die Entstehung eines Stelzenbaumes 

oder einer Verwachsung meist ausgeschlossen. Nicht allzu ferne ist die Zeit, wo 

wir solche Bäume nur mehr im Bilde kennen lernen werden. Aus „Waldheimat“ 

5/1928 

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Ein Böhmerwald- 

Baumriese 

Manches Böhmerwald-Dörflein hat 

noch kennzeichnende alte Bäume, 

meist Linden oder Eichen, aus 

Urväterzeiten. Linden und Eichen 

waren ja geheiligte Bäume der Germanen, 

unter diesen versammelten 

sich die Ältesten der Stämme und hielten 

Beratungen über Krieg und Frieden, 

sowie über Stamm-Angelegenheiten 

und sprachen Recht. Diese 

Hochachtung vor diesen Malbäumen 

– wie man sie nannte – pflanzte sich 

fort in den heutigen Maibäumen, die 

in jedem Böhmerwald-Dorf noch allbekannt 

sind, und in der Vorliebe, Linden 

oder Eichen auf Ortsplätzen zu 

pflanzen, die heute meist schon Jahrhunderte 

überdauert haben. So hatte 

der Landwirt Herr Mathias Geier in 

Scharfberg im Bezirke Kalsching an der Feldgrenze in der Nähe eines Stadels 

eine Riesenlinde stehen, deren Stamm schon ganz hohl war. Der Nachbar fürchtete, 

der Wind werde den Baum umbrechen und auf den Stadel werfen. Man musste 

daher, diese Riesenlinde fällen. Es wurden sämtliche größeren Äste, abgesägt, 

dann wurden Seile an den Wipfel gebunden, welche von vielen Leuten gehalten 

werden mussten, indessen andere den Stamm ringsherum einsägten. Und nun 

wurde die Jahrhunderte alte Riesenlinde umgelegt. Da sah man, dass der Stamm 

untern bis auf eine Schichte von Spanndicke an der Rinde ausgefault war. Aber 

oben ist der Stamm gesund, ebenso sind es die Äste und es wäre ein vorzügliches 

Holz für Bildhauer. Der Baum war 38 Meter hoch, der untere Umfang ist 9 Meter. 

Es standen schon zwei Pferde nebeneinander in dem hohlen Stamm und einmal, 

wie das Bild darstellt, hatte ein Pferd mit zwei Mann darin Platz. Der Stamm ist 

eine Sehenswürdigkeit und wird von vielen Leuten besucht und bewundert. Um 

die Erinnerung an diesen Böhmerwaldriesen auch für kommende Geschlechter 

festzuhalten, wurde er bildlich aufgenommen. Aus „Waldheimat“ 5/1928 

44 

Aus dem Gratzener Urwald. Beide Aufn. Prof. Opletal 

Adolf Merker 

Der Urwald der Herrschaft Gratzen 

Allbekannt ist der Urwald am Abhang des Kubani, zwischen Kubani und Schreiner 

bei Wallern, der anfänglich ein unberührtes Waldstück von 143 Hektar war. 

Nach den großen Windbrüchen in den Siebzigerjahren des neunzehnten Jahrhunderts 

wurde er aber auf 46 Hektar verkleinert. Weniger bekannt ist der Urwald der 

Herrschaft Gratzen, der an Ausdehnung den Urwald am Kubani noch um 10 ½ 

Hektar übertrifft. Der Urwald der Domäne Gratzen bildet einen geschlossenen 

Flächenkomplex von 56,47 Hektar und liegt im Bereiche des Oberen Forstes, im 

Revier Tiergarten, von Gratzen in südwestlicher Richtung 20,5 Kilometer entfernt. 

Der Weg führt über das Jagdschloss Sofienschloss, von wo aus noch 1,5 

Kilometer bis zum Urwalde zurückzulegen sind. Im Jahre 1838 kam der damalige 

Domänenbesitzer Georg 1. Graf von Buquoy anlässlich einer Waldbegehung 

oder vielleicht einer Birsch in den westlich vom Eibenteiche gelegenen Waldteil 

und fand da einen großen Komplex von Altbeständen vor, die schon damals ein 

Alter von 200 bis 300 Jahren aufwiesen. Sie bestanden aus Fichten, Tannen und 

Buchen, von schon damals gewaltiger Größe einzelner Stämme. Überwältigt durch 

den Anblick der so zahlreichen vertretenen Waldriesen, beschloss Graf Georg 1. 

einen Teil dieser Bestände außer Nutzung zu setzen, um der Nachwelt ein so 

45

herrliches Naturdenkmal so lange als es möglich ist, zu erhalten. In einer Schrift 

aus der damaligen Zeit fand ich eine Verordnung, die der damalige Justiziär und 

Oberamtmann Zelezny an die herrschaftlichen Ämter im Auftrage seines Gutsherrn 

richtet. Ich will sie in genauer Abschrift wiedergeben; „An das gratzner 

Direktorial- und Forstamt. Seiner hochgräflichen Gnaden haben bei der heurigen 

Begehung des Luschnitzer Revieres die Strecken des 2. Hauptteils vom Schlage 

No. 10 bis 20 zwischen dem Eibenbach und der Theilungslinie, als Urwald in 

einem Bewunderung und Ehrfurcht einflößenden Zustande gefunden. – In dem 

Anbetrachten, dass Wälder dieser Eigenschaft nunmehr bald nur geschichtlichen 

Schilderungen angehören werden, haben Hochdieselben beschlossen, die gedachte 

Waldstrecke als Denkmal alter Vorzeit mit Verzicht auf ihre forstökonomische 

Bewirthschaftung dem anschaulichen Genusse ächter Naturfreunde vorzubehalten, 

und geruhen zu befehlen, dass in dieser Strecke nicht geholzt, darin keine 

Waldstreu und daraus auch kein Klaubholz abgegeben, kurz alles in dem gegenwärtigen 

Zustande belassen werde. Von diesem hohen Willen wird das Direktorial- 

und Forstamt hiemit zur Darnachachtung in die Kenntnis gesetzt. Gratzen am 

28. August 1838. Zelezny.“ Auf Grund dieses Befehles wurde das Waldreservat, 

das noch heute besteht, bestimmt. Trotz des strengen Nutzungsverbotes wurden 

anfangs einige Dürrlinge, sowie vom Sturme geworfene Stämme aufgearbeitet, 

allerdings nur wenige Stück. Vom Jahre 1882 an musste jedoch jedwede Nutzung 

aufgegeben werden und es blieben von dieser Zeit an auch sämtliche vom 

Winde geworfenen Stämme unaufgearbeitet liegen. Das Bild, welches der Urwald 

einige Jahre darauf bot, war ein herrliches. Es waren da geschlossene Partien 

gewaltiger Urwaldriesen, dazwischen kleine Blößen mit Nachwuchs und durcheinander 

geworfenen Stämmen, aus welch letzteren je nach dem Fortschritte des 

Verwesungsprozesses wieder neues Leben spross. Gegenwärtig sind die einst so 

zahlreichen Urwaldriesen nunmehr in wenigen Exemplaren vertreten. Die meisten 

derselben sind den Stürmen zum Opfer gefallen. Diese wenigen Exemplare 

sind jedoch bis 400 Jahre alt und noch immer sehenswert. So steht im westlichen 

Teile des Urwaldes, nahe der Urwaldwiese eine mächtige Tanne, die einen Massengehalt 

von 40 Festmetern aufweist. Sie wurde in stehendem Zustande mit Instrumenten 

gemessen. Ich selbst habe in Gegenwart eines französischen Forstingenieurs, 

der hier zu Studienzwecken weilte, eine frisch vom Wind geworfene 

Tanne gemessen, die bei einer Länge von 51 Metern einen Mittendurchmesser in 

der Hälfte des Stammes von 90 Zentimetern und somit einen Kubikinhalt von 

3244 Festmetern aufwies. Sehr seltsame Daten stellt mir Herr Revierverwalter 

Witzany zur Verfügung. Dieser nun in Gratzen lebende Forstbeamte war vor 40 

Jahren als Adjunkt dem Reviere Tiergarten, in dessen Bereiche der Urwald liegt, 

zugeteilt. Während dieser Zeit wurden am Rande des Urwaldes zwei Tannen vom 

Sturme geworfen und aufgearbeitet. Die eine ergab 80 Raummeter Brennholz 

(Stamm- und Astholz). Sie war gegen 60 Meter hoch. Die zweite Tanne ergab 60 

Raummeter Stammholz (Brennholz), 10 Raummeter Astholz und außerdem blieb 

noch ein 6 Meter langer Stumpf stehen, der mindestens 6 Festmeter aufwies. So 

starke Stämme finden sich heute nicht mehr vor. Doch kommt auch heute noch 

der Forstmann, wie auch der Naturfreund hier auf seine Rechnung. Außer der 

oben angegebenen Tanne findet man noch vereinzelt sehr schöne Urwaldstämme 

46 

von 12 bis 20 Festmeter 

Massengehalt und einer Höhe 

von 50 Metern. Es sind dies 

zumeist Fichten und Tannen. 

Aber auch Buchen von, für die 

hiesige Gegend, ganz kapitalem 

Umfang finden sich vor. 

Weit von einander entfernt stehen 

die riesigen Fichten und 

Tannen, dazwischen sind niedrigere 

Buchen, dann kleine 

Blößen, dann Partien mit aufstrebendem 

Nachwuchs und 

endlich Partien mit durcheinander 

geworfenen Stämmen, 

dem Ganzen erst recht den 

Charakter des Urwaldes verleihend. 

So ist das Bild auch heute 

noch immer ein sehr schönes 

und nötigt dem echten Naturfreund 

Ehrfurcht und Bewunderung 

ab, wie dies 

seinerzeit vor vielen Jahren bei 

dem edlen Begründer des 

Waldreservates, Grafen Georg 

1. von Buquoy, der Fall war. Adolf Merker, Forstmeister. Aus „Waldheimat“ 2/27 

Franz Patek 

Ein Urwald im Herzen Europas 

Aus der Geschichte der Völkerwanderung ist bekannt, dass beim Vorstoß der deutschen 

Völkerstämme von Osten nach Westen die Quaden in den Sudetenländern 

verblieben, die Bajuwaren und Markomannen bis zum heutigen Böhmerwald 

vordrangen und dieser ihnen, damals als eine selbst für ihre Tatkraft unüberwindliche 

Waldwildnis, Halt gebot. Während sich die Markomannen vor derselben 

niederließen, wanderten die Bajuwaren über das Hindernis, wahrscheinlich bei 

Furth in die Donaueinsenkung, um im heutigen Bayern festen Fuß zu fassen. Bis 

zu Beginn des 11. Jahrhunderts bildeten diese ununterbrochen geschlossen fortlaufenden 

Waldmassen eine gewaltige finstere Urwaldmauer, welche weder Weg 

noch Pfad lichtete. Absichtlich ließ man diese Waldwildnis unberührt, da sie ein 

natürliches, unbezwingbares Bollwerk des Landes darstellte. Ein Mönch, namens 

Günther, ein beliebter Edelmann aus einem thüringischen Adelsgeschlecht, ein 

47

Der Urwald am Kubani wurde bereits 1858 vom Fürsten Schwarzenberg 

zu einem der ersten Naturparks Europas erklärt. Foto: Josef Seidel, Krummau. 

(Sammlung Reinhold Fink) 

Verwandter des deutschen Kaisers Heinrich 4., hat in geschichtlicher Zeit zuerst 

durch die Anlage eines nach ihm benannten Steiges die Wildnis durchbrochen 

und damit die Verbindung von Hüben und Drüben hergestellt. Nachdem einmal 

ein Weg gebahnt war, entwickelte sich alsbald Wandel und Handel auf und neben 

ihm und auch der Urwald verfiel dem Lauf des weltlichen Geschickes. Aber dies 

scheint doch nicht so schnell und scharf in diesen Fleck Erde eingegriffen zu 

haben, obwohl die vielen Glashütten, Aschenbrennereinen, usw. waldmordend 

wirkten. Erst wenn das Ende naht, denkt man an die Erhaltung. So wurde 1858 

von dem damals noch bestandenen Urwald eine Fläche von 143 Hektar als Naturschutzpark 

ausgeschieden, worin jede Nutzung, wie seither, auf “immerwährende” 

Zeiten zu unterbleiben hat. Die ersten Holzmassenermittlungen erfolgten 1850 

auf sieben Probeflächen an verschiedenen Stellen. Die Größe einer solchen betrug 

ein Joch, gleich 0,575 Hektar, die Stammzahlen wandelten zwischen 148 - 

270, die Holzmasse vom Hektar schwankte zwischen 754 und 1274 Festmeter, 

betrug daher im Durchschnitt 1000 Festmeter, daher stockte damals eine Gesamtholzmasse 

von 143.000 Festmetern. Das Alter der einzelnen Stämme bewegte 

sich zwischen 20 - 400 Jahren. Aber gewaltige Naturereignisse, wie der große 

Windsturm am 26. Oktober 1870, dem die flachwurzelnde, meist vertretene Fichte, 

in der schrägen Lage des Böhmerwaldes zur Hauptwindrichtung sehr geeignete 

Angriffspunkte bot, so dass dort weite Waldflächen wie gemähtes Gras niedergelegt 

wurden und der daraufhin sich überwältigend eingestellte Borkenkäferfraß 

setzten den Urwald auf ein heutiges Ausmaß von 46 Hektar herab mit zum 

Teil stark verjüngter, teils lückiger, urwaldeigentümlicher Bestockung. Langgestreckt, 

südlich am 1326 Meter hohen Berg Kubani, im Revier Schattawa, in 

48 

Vom Sturm und Alter gestürzte Baumriesen im Urwald am Kubani. Aufn. 

Seidl 

einer mittleren Höhe von 1033 Metern, ragt der Urwaldrest mächtig aus seiner 

Umgebung hervor. Gegenwärtig weist der Urwald nur mehr eine Bestandesmasse 

von 28.000 Festmetern auf, davon sind 21.000 weich, 7000 hart. Es entfallen 600 

Festmeter auf ein Hektar. Die vorherrschende Holzart ist die Fichte, dann folgen 

Tanne, Buche, Ulme, Ahorn. Von beiden ersteren finden sich Stämme, mit 120- 

190 Zentimeter Stockdurchmesser bei einer Länge von 47-57 Metern mit einem 

Festgehalt von 36-38,89 Kubikmetern. Wer den Urwald betritt, in dessen Sinn 

drängt sich mit zwingender Gewalt das tiefe Gefühl der Erhabenheit, der leiseste 

Gedanke an weltliche Kleinlichkeiten ist entrückt, das Bekenntnis der menschlichen 

Kraftlosigkeit gegen die Größe der Natur schleicht hervor und gewinnt mit 

jedem Schritt Raum. Die staunenden Augen finden keine Maßwertung, keine 

Verbindung von Vergleichsgrößen, nur die bewältigende Wirklichkeit bietet sich 

in den wunderlichsten Formen dar, die sich zumeist in schwerfälliger 

Massenhaftigkeit ergehen. Die größten Gegensätze im Naturgetriebe - Entstehen 

und Vergehen halten sich in allen Zeitstufen im Urwald, ohne sanften Übergang, 

eng umschlungen. Auf und neben dem Toten quillt aus Kleinem Finsterem neues 

Leben zum hellen Licht empor um ein riesiges Gebilde zu werden und wieder 

außer den Grenzen des ordnungsgewöhnlichen Schaffens und Waltens der Natur 

in ein Nichts zu zerfallen. Häufig erprobt der Wind seine Höchstkraftleistung an 

den alten Waldriesen des Urwaldes. Wirft er einen solchen nach hartem Kampf 

nieder, so schlägt dieser während seines Stürzens eine lange breite Gasse vor sich 

her, hinterher reißt der weit ausgreifende flache Wurzelteller die auf ihm lagernde, 

dichte, moosige Oberflächenschicht mit, wodurch schon die ersten Bedingungen 

für neues keimendes Leben – Licht und Raum – geschaffen sind. Im bloßgelegten 

Erdreich fliegt alsbald mancherlei Samen an, entwickelt sich zu kräftigem 

Nachwuchs, später geschieht es ebenso auf der Oberseite des vermodernden Stam- 

49

mes, Rohne genannt. Nicht so schnell zerfällt dieser in Staub. Nach Jahrzehnten 

finden sich in seinem Innern noch frische Holzschichten. Wahrscheinlich ist da 

durch das Anhaften des unteren Teiles des Wurzeltellers am Boden eine schwache, 

aber doch noch einige Zeit lebengewährende Verbindung erhalten geblieben. 

Indessen gedeihen auf der Rohne die jungen Bäumchen so üppig fort, dass sie mit 

den Wurzeln den Boden längst erreicht, dort sich festgeschlagen haben. Erfolgt 

endlich die Vermoderung des alten Stammes zur Gänze, so stehen die Nachwüchse 

auf ihren Wurzeln erhoben, wie auf Stelzen (Stelzenfichten) reihenweise, wie 

der vermoderte Baum lag, da. Manchmal gelangt der entwurzelte Baum nicht bis 

zum Boden, er bleibt in hängender Lage, die eigene Schwere krümmt ihn, aber 

auch auf ihm, wie am liegenden Stamm, setzt sich Nachwuchs an. Dort entwickelt 

er sich in Form von Orgelpfeifen, hier wie die Saiten einer Riesenharfe. 

Richtet sich ein hängender Stamm mit der Zeit wieder auf, so bietet sein Anblick 

ein verzerrtes Bild. Durch Schneedruck entstehen die merkwürdigsten Gipfelverunstaltungen. 

Die schmieg- und biegsamen Gipfeltriebe am Rande eines 

Jungwuchses waren durch eine Schneewächte niedergehalten, halb gebrochen, 

haben sich aber wieder erholt, nur an der Bruchstelle sind sie eingebogen, sonst 

stehen sie aufrecht wie aufgepflanzte Bajonette. Mit Vorliebe treibt der Blitz im 

Urwald sein seltsames Wesen. Er verschont keinen Baumteil, verwundet, tötet 

überall, verbrennt aber nur alte, dürre innen trockenfaule Stämme. Wie die schädlichen 

Insekten, ferner Frost und Rindenbrand, gehört auch er unter die Waldlückenreißer. 

In der Umgebung eines vom Blitz getöteten Stammes sterben nämlich 

oft eine große Anzahl äußerlich unbeschädigter Bäume ab. Die Ursache 

hierüber ist noch nicht bekannt. Es scheint hier, als ob die erschütternde Gewalt 

des Einschlages auf die feinen inneren Organe der Stämme und der Wurzeln einwirke, 

oder dass sich in Verbindung mit der Blitzwirkung auf einen gewissen 

Raum chemisch schädigende Vorgänge abspielen. Wie reichlich seinerzeit der 

Urwald mit Wild bevölkert war, geht aus einer Abschussliste aus dem Jahre 1728 

hervor, nach welcher gelegentlich einer auf dem „Passum“ (Sattel des Kubani) 

abgehaltenen Jagd an einem Tage 117 Stück Hochwild zur Strecke gebracht wurden. 

Der letzte Bär im Urwaldgebiet wurde bei der noch heute „Kreuzfichte“ 

genannten Stelle 1788 erlegt, seltsamerweise durch eine junge Frau Schwarzenberg; 

der letzte Bär des Böhmerwaldes aber erst 1856. Heute ist im Urwald noch 

ein ansehnlicher Stand von Hochwild vorhanden, dank der jagdlichen Gesinnung 

des Waldbesitzers. Der Urwald ist vom geheimnisvollen Atem ewig schaffenden 

Natur durchweht, er bleibt uns unergründlich und ein Vermächtnis der Urväter, 

zu dem wir mit Ehrfurcht emporschauen. Und das Bodenamt wollte 1926 darangehen, 

ihn wegen „Schädlichkeit“ für den anderen Wald abzuholzen. 

Glücklicherweise setzte eine allgemeine Gegenbewegung ein, sodass uns dieser 

Wald erhalten bleiben wird. Aus „Waldheimat“ 1/27 

50 

Am 4. Juli 1929 tobte ein gewaltiger Sturm. Bei der Thumerhütte im Tal der 

Widra entstand diese Aufnahme des Windbruchs. Foto: Josef Wolf, Krummau, 

1929. (Sammlung Reinhold Fink) 

Johann Nep. König 

Einiges über die Sturmschäden und die 

Borkenkäferzeit im Böhmerwald 

Am 7. Dezember 1868 hatte im südlichen Böhmerwalde ein verheerender, von 9 

Uhr vormittags bis 6 Uhr abends währender Orkan, von Westen streichend, nicht 

allein in den Holzbeständen der Herrschaften Krummau, Winterberg u.a., sondern 

auch an Gebäuden aller Orte dieses Gebietes (besonders Fürstenhut) außerordentliche 

Schäden verursacht. Welch ungeheure Verheerungen diese Stürme 

angerichtet haben, ist nur daraus zu erkennen, dass all das im Schwarzwalde bei 

Uhligstal, am Tafel-, Spitz- und Schönberg aufgearbeitete Schwemmholz von den 

Windfällen derart verschlagen wurde, dass es zu den Wasserschwellen gar nicht 

ausgerückt werden konnte, sondern zu den Schwemmbächen verzogen werden 

musste. Ungemein heftige Stürme wiederholten sich am 25. und 26. Dezember 

1868, dann am 13. Feber, 1., 2., 3., 14., und 15., November 1869, doch erreichte 

jener in der Nacht vom 26. auf den 27. Oktober 1870 eine neuerliche verwüstende 

Stärke wie am 7. Dezember 1868, so dass ihm abermals Hunderttausende von 

51

Stämmen zum Opfer fielen. Durch den 1868er Windbruch wurden auf der Herrschaft 

Winterberg allein 2196 harte und 33.221 weiche Baumstämme gefällt, von 

denen 12.300 Klafter Nutzhölzer und 44.770 Klafter Brennholz aufgearbeitet 

wurden. Die schönen reichen Waldbestände des Böhmerwaldes erlitten einige 

Jahre darauf wieder ein unheilvolles Unglück durch den Borkenkäfer-Auftritt im 

Jahre 1873. Selbst die Staats- und Landesbehörden mussten mit Notstandsaushilfen 

an die betroffenen Gemeinden und Private eingreifen; es wurden unverzinsliche 

Vorschüsse angewiesen den Gemeinden Bergreichenstein 52.000 fl. 

(Gulden), Prachatitz 3000 fl., Buchwald 13.050fl., Außergefild 8150fl., einigen 

Gemeinden im Bezirke Klattau 4000 fl.. Der böhmische Landesausschuss gab 

nebstbei Vorschüsse im Gesamtbetrage von 30.000 Gulden ab und bewilligte 

überdies zu Straßenbauten einen Betrag von 70.000 fl.. Infolge nachlässiger Durchführung 

der Borkenkäfervertilgung erfuhren die Gemeinden Wallern, Bergreichenstein 

eine Sequestration und die Gemeinde Außergefild eine Militärexekution ihrer 

Waldungen. In der Zeit vom 7. Dezember 1868 bis Ende Juli 1873 mussten an 

Holz geschlagen werden: Aus den Schwarzenbergischen Waldbeständen u. zw. 

Der Domäne Winterberg 403.000 Klafter, Domäne Groß-Zdikau 150.000 Klafter 

und aus Beständen der Gemeinden Wallern 35.000, Winterberg 30.000, Außergefild 

7000, Buchwald 2000 Klafter á 70 Kubikschuh. Zur Aufarbeitung der Windbrüche 

und der vom Borkenkäfer befallenen Waldbestände musste man die nötigen 

Arbeiter nicht allein aus ganz Böhmen, sondern auch aus den südlich gelegenen 

Ländern, wie Kärnten, Krain, Dalmatien, Tirol requirieren, wobei jene aus Krain 

eine langgestielte Hacke, die Kapine, als Werkzeug benützten, die wegen ihrer 

praktischen Anwendbarkeit von da an auch bei unseren Holzarbeitern Verbreitung 

fand. Der Akkordlohn wurde per Kubikschuh mit 2 Kreuzer vereinbart. Anfangs 

der Schlägerung wurde an Verarbeitungslohn per Klafter Holz fünf Kreuzer 

und für das Mehr über 50 Klafter á drei Kreuzer, über 100 Klafter je 2.Kr. ausbezahlt.- 

Infolge des Borkenkäfer-Auftrittes mussten im Jahre 1874 allein 452.549 

Klafter Holz aufgearbeitet werden, was einen Kostenaufwand von 500.000 fl. 

erforderte. Bis Ende Dezember 1875 war in den Sprengeln der Bezirkshauptmannschaften 

Krummau, Prachatitz, Schüttenhofen und Klattau eine Waldfläche 

von 180.909 Joch vom Borkenkäfer angegriffen worden, die sich wie folgt verteilte: 

Großgrundbesitz 105.142, Gemeindebesitz 35.707, Stiftsbesitz 3348 und 

Kleingrundbesitz 36.712 Joch. (Der ganze Waldkomplex des Böhmerwaldes 

umfasst ein Areal von 448.276 Joch). Damals mussten folgende Verkehrswege 

neu hergestellt werden: 1. Von Ferchenhaid über Mehregarten bis zur Winterberg-Kuschwardaer 

Aerarialstraße; 2. Vom Forsthause Planie über Bockhütte nach 

Passeken; 3. Von Außergefild bis Widrabrucken-Häuser, über Innergefild, Haidl 

bis zur Bezirksstraße. Der Borkenkäfer vermehrt sich 2-3 Generationen jährlich 

und man kann sich eine Vorstellung hievon machen, da sich in einem Fichtenstamm 

bis 200 Käferpaare einbohren und jedes Paar etwa 50 Käfer hervorbringt. 

Über den zentralen Teil des Böhmerwaldes brachen hierauf starke Windfälle 

vom 8. bis 11. November 1875 herein. Aus: „Der Böhmerwald“ von Wenzig- 

Krejci, Prag 1860. (Zitiert nach „Waldheimat“ 12/28) 

52 

Rosa Tahedl 

Wie ich die Sprache des Waldes lernte 

Das klingt für Unkundige fast anmaßend und lächerlich, aber für mich hat der 

Wald viele Stimmen und Laute, welche ihn fast zu einem persönlichen Wesen mit 

Ausdruckskraft und Sinnformung werden ließen. Der Wald war in meinem ganzen 

Leben ein Ruhepol in der Umtriebigkeit des Schicksals, eine Dominante des 

Daseins als Spiegelbild des Lebensrechts jeglicher Kreatur. Auch mein Schicksal 

war darin eingeschlossen, und so klingt der Widerhall der Waldsprache als 

Begleitsymphonie vieler Nuancen meines Lebens auf. 

Da sind die ersten Kindheitserinnerungen: Es war Winter und ich hockte auf der 

Eckbank vor den Fenstern unserer Stube die ich trippelnd und kriechend längst 

erobert hatte. Die blendend Weiße Fläche im Garten, der gleißende Sonnenschimmer 

und das Zauberlicht der Winterlandschaft lockten mich irgendwie hinaus, 

diese unbekannte Landschaft kennen zu lernen. Die Großen waren ja auch 

alle „draußen“. Wie ich Stuben- und Haustür aufbekam, weiß ich nicht. Aber 

plötzlich stand ich auf dem Trippelpfad der durch den Garten zum Nachbarhaus 

führte. Rundum war das blendende Weiß mit einem fast erschreckendem Licht. 

Von drinnen hatte es so weich und wohlig ausgesehen wie mein Kinderbett, aber 

jetzt fühlten meine Kinderfinger nur Eiseskälte als ich in die Schneefläche griff. 

Da trippelte ich schnell weiter. Doch auf einmal war da ein richtiger Wald und 

Zweige größer als ich. Wenn ich sie nur anrührte, stäubte es kalt und abweisend 

auf mich herab. Ich war zwischen die bei uns recht hoch wachsenden Ribislsträucher 

gekommen und hatte mich darin verirrt. 

Nichts als wirres Gezweig um mich her in dieser eiskalten Wildnis. Wenn ich 

auswich, strichen die gefrorenen Ruten um so härter um meinen Körper. Ich war 

gefangen in einer Welt, die mich mit gleißender Schönheit gelockt hatte. Wo ging 

es heimzu? Und immer nur der staubende Schnee bei jeder Berührung der Zweige! 

Wo war unsere warme Stube? Ich spürte nur die unwirtliche Rutenwildnis der 

Sträucher. Ich weiß gar nimmer ob ich geweint habe als nach unendlichem 

Getripple - so schien es mir - ein dunkler Riese vor mir auftauchte. Es wer der 

schwarze Stamm der Linde, welche an der Gartengrenze zum Nachbarhaus wuchs. 

In seine rauhe Rinde klammerten sich meine Kinderfinger. Endlich etwas Festes, 

Beständiges, das nicht vor- und zurückschnellte und mich bedrängte! Es war für 

mich wie das Festhalten an den Kittelfalten der Mutter. Da löste sich auch die 

krampfhafte Angst in meiner Brust und ich konnte schreien und heulen, so laut 

ich nur konnte. Fest an den Baum gelehrt streckte ich mich so hoch es ging aus 

dem tödlichen Weiß. Wie lange ich dort lehnte, weiß ich nicht. Ich spürte nur, wie 

mich zwei Arme wärmend umfingen und mich die Nachbarin das kurze Weglein 

zu uns herübertrug. Dort hatte man mich noch gar nicht vermisst. Auch die Nachbarin 

hatte das bewegliche Bündel zwischen den Sträuchern zuerst für unseren 

mäuselnden Spitz gehalten, bis ich am Stamm der Linde lehnend - mein Lebensretter 

sagte ich später - in Angst losbrüllte. Das war meine erste Begegnung mit 

einem Baum. Später war der nahe Waldsaum eines Jungwaldes - wir sagten 

53

„Grejslert dazu - das Abenteuerfeld meiner Kindheit. Es gehörte schon Überwindung 

dazu, in diese nadelspitze Wirrnis der Zweige einzutauchen, das Knacken 

brechender Zweige zu hören und dabei ein Versteck zu suchen, oder die braunen 

Kappen der Pilze aus dem Moospolster herauszuschälen. Auch im Winter, wenn 

jedes Ästlein mit glasscharfen Eisspitzen gesäumt war und bei jeder Berührung 

in feinen Ton herabsprühte, war der Waldweg eine begehrte Schlittenbahn durch 

Kurven und Wendungen, doch nichts für ängstliche Gemüter. Nur im Frühling, 

wenn die grünen Zweige ihre weichen Nadeltriebe aufsetzten war das Dickicht 

des Jungwaldes nicht mehr ein abweisendes Knacken der Zweige, sondern ein 

lindes Anrühren, fast ein Streicheln durch die Jungtriebe an den Astspitzen. 

Das ungestüme Emporrecken der jungen Bäume war fast wie ein Spiegelbild 

meiner eigenen unbändigen Lebenslust in den Kindertagen. Die Jungbäume waren 

zwar größer als ich, aber jeder für sich ein Lichtfänger mit grünen Nadelarmen 

und einer sich ungestüm reckenden Spitze, die anzeigte um wie viel der 

Baum allein in diesem Frühjahr gewachsen war. Das verlockte dazu, die Astreihen 

zu zählen und mit dem eigenen Alter zu vergleichen - noch wusste ich 

nichts von Jahresringen, aber dass ein Baum uns Menschen in vielem überlegen 

ist, kam mir schon damals zum Bewusstsein. Der Jungwald wurde für mich nicht 

nur Spielplatz sondern auch Lernfeld, besonders wenn er sich bergaufwärts zur 

Lichtung eines Holzschlages weitete. Die altersgrauen Baumstrünke waren Ruheplatz 

und verlockten gleichzeitig zu Hüpf- und Fangespiel unserer Kinderschar. 

Riesige Räder von Pestwurzblättern boten Sammeltüten für Erdbeeren, 

Felixtrauben und Seidelbast sandten Duftwolken zu uns her, alte Brandstellen 

lockten als Fundorte von Morcheln und riesige Ameisenhaufen fesselten durch 

das geschäftige Treiben dieser Waldläufer. Hinter der abgeblätterten Borke eines 

Holzstockes scheuchten wir regenbogenfärbige Käfer und schwarze „Totengräber“ 

auf und an den frisch angepflanzten Bäumchen entdeckten wir am Stamm 

oder in einer Rinde der Pflanzgrube den gefräßigen Rüsselkäfer, der die kleinen 

Pflanzbäumchen abnagte. Es machte Spaß ein Pärchen dieser Schädlinge, die in 

der Begattung wie zusammengewachsen erschienen, mit rohen Kinderfingern zu 

trennen und es machte Freude, Eidechsen auf grauen, erwärmten Steinen aufzuscheuchen 

und zu verfolgen. Und wenn wir gelegentlich ein abgeworfenes „Rehgwichtl“ 

fanden, war es ein Schatz ebenso wie leere Schneckenhäuser, welche 

die Phantasie bei unseren Spielen anregten. Wenn wir dann in der Ferne den fiepende 

Ruf eines Rehkitzes hörten oder der Eichelhäher schnarrend über unsere 

Köpfe sauste, bekam der Wald immer neue Stimmen. Kein Wunder, dass wir das 

Lied der Vögel in unsere menschliche Sprache übersetzten „Zi-zi-zi - Muschkablüah! 

geht a schöns Dirnei für,“ sang der Buchfink, und „gurri – gurri – do“ 

lockte der Waldtauberer als sicherer Frühlingskünder. Kuckuck und Drossel, 

Meisen und Schwarzplattl, alle meldeten sich in dem Waldkonzert und der Specht 

schlug den Takt dazu. Dann zog es uns auch weiter bergwärts, wo der Mischwald 

- wir sagten Hochwald dazu - seine Planken über die Hänge des Berges schob. 

Hier wuchsen sie, die schlanken, grauen Stämme der Fichten neben moosübergrünten 

Steinmoränen, junge und alte, knorrige und ebenmäßige, wie ein Heer 

feldgrauer Hüter über das Waldland. Unendlich hoch erschienen sie mir damals, 

denn ich wusste, dass man Häuser, Schiffe und Brücken aus ihrem Holz baute. 

54 

Fast überhörte ich das Rauschen der Zweige, so hoch war es über mir, oder ich 

nahm es als allgegenwärtig gar nicht mehr wahr, besonders wenn ich in der Gesellschaft 

anderer junger Leute durch den Wald wanderte. Eine solche Wanderung 

war meistens ein Gemeinschaftserlebnis mit dem Zielpunkt eines Berggipfels. 

Es musste schon ein besonders markanter Baum sein, der sich von den anderen 

abhob, damit er mir in der Erinnerung blieb. Da war eine der seltenen Tannen, 

die man wohl als Samenbaum am Rand einer Lichtung hatte stehen lassen. Ihre 

Äste waren nicht wie jene der Fichten durch die Schwere der Nadeln herabgedrückt. 

Die Äste dieser Tanne waren leicht nach oben geborgen. Die Krone des Baumes 

glich einer Lichtschale in deren Mitte nur der Gipfel zur Sonne strebt. Wenn im 

späten Frühjahr die seltene Baumblüte vorüber war, bildeten sich an den Astspitzen 

die kleinen Zapfen und leuchteten wie Karfunkel im Morgenlicht eines 

Sonnentages. Dass der Baum an seinem Stamm einen so genannten „Hexenbesen“ 

(Schmarotzertrieb in der Borke) trug, machte ihn noch bemerkenswerter. 

Doch auch bei den Fichten gab es markante Einzelgänger. 

Am Rand der „Breiten Schleiße“, eines Wirtschaftsweges am Tussetberg, war an 

einer Fichte eine Blechtafel, auf welcher der Unfalltod eines Holzhauers gemalt 

war. Vor dem Bild hatte jemand die buschigen Äste weg geschnitten, aber links 

und rechts davon waren die Äste wie mit grauen Rauschebärten flechtenverhangen, 

dass man unwillkürlich an den Waldgnom „Das grawe (graue) Mannl“ dachte, 

wenn man davor, wie es früher der Brauch war, das Kreuz machte. Der Wald hatte 

hier eine verwunschene Zauberstimme. 

Ganz anders boten sich die alten Buchen an den Berghängen dar. Ihre hohe Zeit 

hatten sie im Frühling. Jeder von uns wusste, wo die ersten grünen Äste schon 

von weitem ihren Flitterschimmer aus dem Dunkel des Fichtenbestandes leuchten 

ließen. Sie waren die unübersehbaren Frühlingskünder. In unsagbarer Zartheit 

wanderte der gelbgrüne Schein von Ast zu Ast die Spitze abwärts. Jedes 

Blättchen schoss in fächeriger Faltung aus den braunen Knospenhüllen, und jedes 

war von einem Silberflaum eingefasst. Zärtlich und leise flüsternd wiegten 

sich die Äste im Blau. Man spürte förmlich das lebensvolle Wiedererwachen von 

Kraft und Saft im Stamm aufwärts steigen. Da zog es jeden hinaus, in Gruppen 

oder allein, diesen Anruf des Waldes zu neuer Lebenserfüllung kennen zu lernen. 

Auch für mich wurde eine solche Buche der Platz für die Erfüllung meiner Jugendliebe. 

Das zauberhafte Rascheln der Blätter, der duftgeschwängerte Luftstrom 

um den mächtigen Stamm und das knisternde dürre Laub auf dem weichen 

Moos wurden mir zur Kulisse meiner schönsten Jugendbilder. Mein ganzes Leben 

war diese alte Buche der Ort zärtlicher, unvergessener Erinnerung, - selbst 

wenn mich Jahre später das Gipfelstück einer anderen Buche fast zu Tode gebracht 

hat. Doch der Holzhackertod im geliebten Wald war mir vom Schicksal 

nicht bestimmt. Der Schatten spendende Platz unter einer Buche ist auch geradezu 

eine Schaubühne für neues Leben. Während sich die haarfeinen Triebe der Nadelbäume 

recht zaghaft am liebsten an einer alten Rahne (faulendes Holzstück) 

oder im Schatten einer vom Windbruch aufgestellten Wurzelscheibe ansiedeln, 

zeigen die Buchentriebe ihre prallen, putzigen Keimblätter im trockenen Waldboden 

auf. Manchmal tragen sie sogar noch Reste der braunen Eckernhülle und 

sehen dann wie verwunschene Zwerge aus. Doch sie strecken kräftig ihre Triebe 

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überall aus dem Boden und wollen schon nach einem Jahr grüne Silberblätter wie 

der Mutterbaum tragen. Unwillkürlich habe ich immer den Schritt gehemmt, wenn 

ich so einen putzigen Keimling auf meinem Weg aus dem Altlaub sprießen sah, 

um ihn ja nicht zu zertreten. Im Waldleben hat jede Kreatur ihre Berechtigung - 

riesengroß und winzigklein - alles findet seinen Platz und spricht mit eigener 

Stimme. Das war für mich immer ein Trost, dass jedes Geschöpf des Waldes 

bestrebt ist, sich seinen Lebensraum zu erhalten, die volle ihm gegebene Kraft 

einsetzte um sich zu behaupten und in der Bewältigung des Daseinskampfes den 

Lebenszweck seiner Bestimmung zu finden, ohne das Lebensrecht des Nachbarn 

kraftstrotzend gewaltsam zu übermächtigen. Darin wurden mir die Kreaturen des 

Waldes zum Lehrmeister besonders in den 18 Jahren, als mein Dasein wahrlich 

vom Wald abhing. Da erst habe ich erlebt, wie eine Wertung jedes Lebensweges 

allein von der Art und Weise der Erfüllung gestellter Aufgaben und erworbener 

Talente abhängt und darin seine Bestätigung findet. 

Ich habe aber auch den tödlichen Schrei des Waldes in seinen Notzeiten kennen 

gelernt. Manchmal Überraschte mich ein plötzlich heranziehendes Gewitter, bei 

dem man, wenn man keine menschliche Behausung erreichen konnte, in irgendeiner 

Futterhütte für das Wild Zuflucht suchte. Da zog ich wohl den Kopf ein, 

wenn das Krachen eines nahen Blitzschlages einen Baum splitternd getroffen 

hatte und ein bitterer Ozongeruch durch den Gussregen in mein Versteck kroch. 

In solchen Momenten erkennt man so richtig, wie Naturgewalten jeder menschlichen 

Planung weit überlegen sind. Einmal konnte ich in sicherer Obhut ein Wintergewitter 

mit einem Orkansturm am Tussetberg erleben. Da war erst ein Brausen 

und Toben ein Wirbel von Reisig, Ästen und Blättern, der die Natur in graue 

Dämmerung hüllte. Man sah nur peitschende Astwirbel und hörte ein Stöhnen 

aus diesem Gewoge des Schreckens, das wie eine Wasserflut alles umschleierte. 

Dann kam ein Krachen und Bersten der Stämme, als ob die Kriegsfurie daher 

sause und dazwischen der Aufschlag und das dumpfe Ächzen des Wurzelgeflechts, 

welches aus einer Grundverankerung gerissen wurde. Es war eine schaurige Zeitspanne, 

die zwar nicht lange dauerte aber in mir den Schauder hinterließ, wie 

auch der scheinbar kraftstrotzende Wald einer hereinbrechenden Gewalt ausgeliefert 

ist. Ich hatte wirklich den Todesschrei vieler Bäume gehört und wusste, 

dass in der nächsten Zeit eine gefährliche Arbeit auf uns wartete. Wer einmal den 

Sturmschaden eines Windbruches aufgearbeitet hat, weiß, welche Gewalt auch 

noch in den kreuz und quer übereinander liegenden Stämmen lauert, wenn die 

Wurzelscheibe in unerwarteter Zugkraft den dicken Stamm beim Einschneiden 

wie eine Feder hochschnellen lässt. Solche Momente haben mich das Fürchten 

bei der Holzhackerarbeit gelehrt. Gegenüber solcher Naturkraft ist der Mensch 

nur ein hilfloser Zwerg und sucht sein Heil in der Flucht. Da lernte ich die grollende 

Donnerstimme des Waldes kennen. Es ist schon eine Art bedauerlicher 

Zuneigung, wenn man als Holzfäller ein Baumleben beenden muss. Man spürt 

hautnah, wie der Stamm bei jedem Axthieb erzittert, wie die Säge sich Millimeter 

um Millimeter in das Mark frisst. Wie die feinen Sägespäne aus dem Spalt stauben 

und die Rindenflitter wie Hautfetzen im Wind der Säge wegstauben; wie ein 

feiner Holzduft herströmt, weiße Motten taumelig ins Gras fallen, wo Waldameisen 

schon die warmen Sägespäne umgarnen und braune Käfer in den Rillen der 

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Borke abwärts trudeln. Man hört das Krachen der splitternden Holzfasern, wenn 

der Keil den Stamm treibt und hört das brausende Stöhnen der Astfahnen bis der 

tiefe dunkle Knall auf dem Boden das Baumleben beendet. 

Es ist kein Triumph menschlicher Überlegenheit, die man in solchen Augenblicken 

empfindet, wenn ein Waldriese in schweißtreibender Arbeit bezwungen ist. 

Nein, es war nur ein Kräftemessen, der Baum ist der Unterlegene. Das sausende 

Abschiednehmen seines Falle war nur eine Zäsur im Kreislauf der Natur. Es ist 

Platz geschaffen für neues Leben, das sich rundum schon zum Lichte reckte. 

So habe ich meine Holzhackerzeit erlebt. Der so genannte technische Fortschritt 

mit aller Mechanisierung - ich sage lieber Raubbau im Forstbetrieb - wurde mir 

erspart. Ich kann in der Rückschau diese Arbeit schildern wie ich sie erlebte. 

Nach diesen Streifzügen durch den Wald möchte ich noch von einem besonderen 

Baum an meinem Lebensweg erzählen: Es ist eine Birke an der Abzweigung der 

Dorfstraße von der Bezirksstraße am Goldenen Steig in der Nähe meines Heimatortes. 

Nicht weit davon waren im Jahre 1938 die grauen Betonbunker, welche 

Hitlers Einmarschpläne vereiteln sollten. Binnen zwei Jahren war diese Bunkerlinie 

entlang der Moldau gebaut worden. Jede Nacht hörte man von dort den 

Knall von Schüssen und niemand ging gerne am alten Kirchenweg daran vorbei. 

Lieber wählte man den Umweg über den Standort der Birke. Sie war ein stattlicher 

Baum, der allein am Straßenrand stand. Silbern blinkte ihre Rinde und einzelne 

lose Borkenstücke surrten im Sommerwind. Die Äste und Zweige dieses 

Baumes aber neigten sich in sanfter Wölbung der Erde zu. Wie ein Wasserfall 

rieselten die Blätter in feinster Verzweigung abwärts. Ein wunderschöner Baum! 

Besonders im Herbst zeigte er ein Farbenspiel berückender Feinheit vor dem Blau 

des Himmels. Das war auch im Oktober 1938 der Fall. Mit bangem Herzen und 

voll Sorge wegen der Ungewissheit unseres sudetendeutschen Schicksals fuhr 

ich mit dem Rad vorbei, meinem damaligen Dienstort in Schönberg zu. Damals 

begann schon die Zeit der Personenkontrollen. Öfters stand in der Nähe des Baumes 

eine tschechische Soldatenwache und man musste sich ausweisen. Ich war 

immer froh, wenn ich die Abzweigung der Dorfstraße unbeschadet erreichte. Vorbei 

war die Zeit, da man friedlich heimradelte, den Kopf voller Feierabendpläne. 

Jetzt pendelte man in Gedanken zwischen der Besorgnis einer friedlichen oder 

einer kriegerischen Lösung. Niemand konnte sich dieser Ungewissheit entziehen. 

Nur die Birke stand als Ruhepol der Gedanken neben meinem Weg. Das 

Gesäusel ihrer Blätter war für mich damals wie ein Versprechen voll Zuversicht. 

Es wird alles gut! Die Baumstimme gab mir Trost. So kam es dann auch, als 

genau unter dem Baum im Oktober die deutschen Gebirgsjäger mit ihrer Muli- 

Kolonne ins Dorf einmarschierten. Der Friede schien gerettet und alle jubelten. 

Die Birke aber war nicht einmal ein Jahr lang für mich Sinnbild einer friedlichen 

Welt. Dann legte sich der Schatten des Krieges über unser Land und die Birke sah 

Soldatenzüge und Flüchtlingsströme vorüberziehen, die keinen Blick mehr für 

die Schönheit eines Baumes hatten. Ob die Regentropfen wie Tränen an ihren 

Blattrispen herabrieselten, ob der Raureif ihre Lebenskrone mit tödlicher Eiseskälte 

überzog, oder die knarrenden Wagen der ausgewiesenen Dorfleute vorüberstrebten, 

niemand achtete mehr auf die flüsternde und warnende Stimme der Birke. 

Sie hat allem standgehalten. Als ich vor einigen Wochen meine Hand nach 

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Jahren wieder auf ihre Rinde legte 

und sah, wie auch ihr Wipfel mit dürren 

Stecken in den Himmel bleckt, 

verstand ich es trotzdem wieder, das 

tröstliche Murmeln der herabrieselnden 

Herbstblätter: Jedes fallende 

Blatt hinterlässt eine fest verschlossene 

Knospe am Zweig und 

markiert so eine neue Lebensspur für 

das kommende Jahr. Auch Dein Lebensweg 

ist gezeichnet von Spuren, 

tiefen und seichten, welche Abdrücke 

der Erinnerung für die Zukunft bilden 

werden. Sei getrost, auch wenn 

wir beide vom Alter gezeichnet sind, 

so haben wir doch unsere Aufgabe als 

Baum und Mensch erfüllt. Ich schäle 

ein kleines weißes Rindenstück von 

der Borke - ein Lesezeichen für trübe 

Tage - und bin dankbar, dass ich die Sprache des Waldes verstehen lernen durfte. 

N.N. 

Zwei seltene Pflanzen des Schwarzen Sees 

Die Forscher Anton Fric, B. Hellich und W. Bavra haben in den Siebziger- und 

Achtziger Jahren des neunzehnten Jahrhunderts den Schwarzen See und den 

Teufelssee bei Eisenstein eingehend untersucht, sowohl was Größe und Tiefe, als 

auch Tierwelt und Pflanzenwesen anbelangt. Bekanntlich sind alle 

Böhmerwaldseen infolge des darin liegenden Holzes arm an Sauerstoff und es 

können Tiere und Pflanzen darin nur spärlich vorkommen. Und doch hat der 

Schwarze See zwei seltene Pflanzen, die sonst nirgends in Böhmen vorkommen. 

Es ist der Igelkolben oder Igelkopf, der nicht gar zahlreich in der Nähe des Hauptzutrittes 

zum See in der nordöstlichen Ecke vorkommt, wo dessen lange schmale 

Blätter am Wasser fluten. Der Igelkolben ist eine schilfähnliche Wasserpflanze 

mit am Grunde dreikantigen Blättern und endständigem aufrechtem Blüten- und 

Fruchtstand, worin stachelkugelig unten die weiblichen, oben die männlichen 

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Der Schwarze See ist der größte 

See des Böhmerwaldes. Foto: 

Josef Seidel, Krummau. (Sammlung 

Reinhold Fink) 

einhäusigen Blütenköpfe 

stehen. 

Die Blütenhülle 

selbst besteht aus 3 

bis 6 häutigen Blättern; 

die männlichen 

Blüten haben 

3 bis 6 Staubgefäße, 

die weiblichen 

eines oder zwei 

Fruchtblätter, die 

sich zu einer einoder 

zweisamigen 

Steinfrucht entwickeln. 

Die Samen 

enthalten ein mehliges 

Nährgewebe. 

Die zweite seltene 

Pflanze des 

Schwarzen Sees ist 

der Wasserfarn, 

das Brachsenkraut. 

Diese Pflanze findet 

sich bei vollgespanntem 

See in 

einer Tiefe von 

etwa 6 Meter unter 

dem Wasserspiegel in der Nähe des Abflusses am südlichen Ufer, dann unter der 

Seewand bei der Mündung des Seebaches. Nur bei niedrigem Wasserspiegel ist 

das Brachsenkraut aus dem sandigen, zwischen Felsblöcken gelagerten Boden 

durchschimmernd zu sehen, da das Seewasser nur bis 2.60 m durchsichtig ist. 

Das Brachsenkraut kommt meist in den Mittelmeerländern vor, besonders auf 

dem Grunde von Seen in Europa, aber auch in Nordamerika. Es hat 5 bis 30 cm 

lange pfriemenförmige Blätter, steif und von dunkelgrüner Farbe, an der Oberfläche 

sind sie höckerig-kernig. Eine dritte Pflanze, das Habichtskraut, ist im Sommer 

in der Nähe des Schwarzen Sees zu finden, auffallend dadurch, als sie hier 

die Nordgrenze ihrer Verbreitung in Europa erreicht und sonst nirgends in Böhmen 

mehr zu finden ist. Im Schwarzen See kommt auch eine Wurmart vor, der 

Stylodrilus gabretae Bejd. Den Namen Gebreta hat er nach dem Geschichtsforscher 

Balbin, bei dem Silva gabreta der Böhmerwald ist, den Namen Bejd vom 

Pflanzenforscher Bejdovsky. Dieser Wurm kommt sonst in Böhmen nur in einem 

sumpfigen Graben zwischen Panzer und Spitzberg vor. Im See ist dieser Wurm in 

etwa 15m Tiefe im Schlamm zu finden. Wir sehen also, dass der durch 

Gletscherabrutschung entstandene Schwarze See, der sonst arm an Pflanzen und 

Tieren ist, einige Seltenheiten der Pflanzen- und Tierwelt aufweist. Aus „Waldheimat“ 

9/1928 

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Josef Höfer 

Ein Blitz aus heiterem Himmel 

Die Seewand vom Schwarzen 

See befand sich mit dem wild 

gewachsenen Wald und dem 

hohen Farn im Naturschutzgebiet 

des Fürsten von 

Hohenzollem-Sigmaringen 

Foto: Kunstmaler Richard 

Birnstengel, Dresden. (Sammlung 


Die Plattetschlager und Neustifter Schulkinder gingen auf dem eimwege vom 

Schulort bis über den Steiner-Hügel, wo die Straße sich gabelt, miteinander. An 

einem herrlichen Sommernachmittag hatten wir wieder den Schulstaub abgeschüttelt 

und wanderten seelenvergnügt den Hügel hinan. Oben nahmen wir Abschied, 

was gewöhnlich durch das „Letztageben“ geschah. Das war ein leichter Schlag 

auf den Rücken, der dann von dem Getroffenen wieder rasch zurückgegeben wurde, 

bis ihn das Langsamere schuldig bleiben musste. Die Neustifter, die um Beträchtliches 

näher nach Hause hatten, wollten diesmal früher als sonst heimkommen. 

Sie fingen, als sie ihre Straße betreten hatten, zu laufen an. Wir aber machten es 

ihnen nicht nach, sondern schlenderten plaudernd und schäkernd unter dem lachenden 

blauen Himmel dahin, bis zur Stelle, wo der Neustifter Wald sich unserer 

Straße nähert. „Nun werden die Neustifter wohl schon daheim sein“, sagte 

jemand von uns, als plötzlich ein kurzer, scharfer Krach von oben die Luft und 

uns erschütterte. Wir blickten erschrocken empor und sahen hoch im Blauen ein 

kleines weißes Wölkchen, das urplötzlich wieder verschwand. Der Blitz aber, der 

von diesem Wölkchen niedergefahren war und den wir im Sonnenscheine nicht 

bemerkt hatten, traf ein Häuschen mitten in Neustift und tötete ein eben von der 

Schule zurückgekehrtes Mädchen, das gerade im Begriffe war, einen Imbiss einzunehmen. 

Da der Blitzstrahl nicht zündete, blieb weiteres Unglück erspart und 

man fand beim Betreten des Stübchens die Leiche des Mädchens unter dem Tische 

liegend, mit einem Butterbrote in der Hand und dem ersten Bissen davon im 

Munde. Das schönste Kind des Dorfes, ein sanftes, begabtes und engelreines Wesen 

hatte sich der Blitz aus heiterem Himmel ausersehen. Aus „Waldheimat“ 9/1929 

Rosa Tahedl 

Feldstadel in der Heimatflur 

Der Herrgottsriegel am Weg 

zum Schwarzen See Foto: 

Josef Seidel, Krummau. 


Wer früher das breite Moldautal, die Wallerer Hochebene oder die Fluren der 

Schlag-Dörfer im mittleren Böhmerwald durchwanderte, wunderte sich wohl über 

die vielen Feldscheunen - Heustadel nannte man sie - welche überall in den Wiesenflächen 

standen. Die älteren, kleineren waren aus behauenen Holzbalken über 

Eck zusammengefügt, die neueren, größeren schon vom Zimmermann gebaut 

und hatten an den Wänden Bretterverschläge, meistens auch eine Tenne. Fast alle 

waren mit Schindeln gedeckt. In ihrer Nähe wuchs oft eine bauschige Fichte, die 

als Wetterbaum den Blitz vom Stadel weglenken sollte. Die Zweckbestimmung 

dieser Scheunen lässt sich leicht erklären: Mit dem Anwachsen der Bevölkerung 

war auch die Ausweitung der gerodeten Grundstücke verbunden. Immer mehr 

60 

61

Boden wurde mit Mühe und Schweiß urbar gemacht. Sogar feuchte Auwiesen 

wurden entwässert und die kultivierte Heimatflur dehnte sich immer weiter aus, 

sodass nur unfruchtbare Steinbuckelwiesen am Rand der Dorfflur als Hutweiden 

übrigblieben. Natürlich vergrößerte sich dadurch auch der Viehbestand und bessere 

Düngungs- und Pflegemaßnahmen ließen den Ertrag steigen. Dafür war in 

den Waldlerhäusern, welche nach den Plänen der Grundherrschaft erbaut werden 

mussten, zu wenig Platz. Auch in der Stadt Wallern, wo viele Bürger wie bekannt 

ertragreiche Viehzucht betrieben, war es ebenso. Die Stadt hatte eine der größten 

Molkereien des Landes. Dort verarbeitete man auch die Milch aus der ganzen 

Umgebung. So brauchte man Platz für das Heu und konnte es im Sommer bequem 

in einem Feldstadel lagern. Besonders die feuchten Wiesen an der Moldau 

konnten oft mit einem Anspann nicht befahren werden, weil die Tiere im moorigen 

Grund einsanken. Da musste man das Heu mit einer breiten Lattenholztrage 

oder mit einem zweiräderigem „Godern“ zur Scheune bringen. Im Winter aber, 

wenn der Boden beinhart gefroren war, und daheim in der Scheune der Heustock 

schon niedriger war, konnte man das Futter bequem mit dem Ochsen - oder Pferdeschlitten 

heimholen. Die Heustadel waren immer praktisch, ob man im Heugert 

bei einem Gewitter das kostbare Gut rasch in Sicherheit bringen konnte, beim 

Mittagessen ein schattiges, ruhiges Plätzchen fand, oder die Kleinkinder 

unbeschadet vor Fliegen und Bremsen dort ein Schläfchen hielten. Wer einmal 

ein Sommergewitter in so einer Scheune überstand, wenn die Regentropfen auf 

das Dach klopften und man sich geborgen und müde von der Arbeit im duftenden 

Heu ausstrecken konnte, bis der Regen vorüber war und ein vielfarbiger Regenbogen 

durch die Ritzen des Daches schimmerte, der erinnert sich sicher gern an 

die geborgene Obhut in so einem Feldstadel. Sie wurden auch nur mit einem 

Holzriegel oder mit zwei Eisenbändern am Tor, durch die man einen Holzpflock 

steckte, verschlossen. Jeder konnte so Zuflucht suchen, wenn es nötig war. Häufig 

wurde so eine Scheune im Sommer auch das Nachtlager eines „Fazierenden“ 

(Bettlers), der tagsüber an die Türen der Häuser klopfte. Niemand dachte sich 

etwas dabei. So hat mir der Wind ein G’schichterl, welches in einem Heustadel 

spielt, zugetragen. Ich will es den Lesern als heitere Erinnerung weitergeben. Die 

Namen der Beteiligten sind von mir nur als unbekannte Schemen der Vergangenheit 

gewählt: An einem Sonntagnachmittag im Sommer ging der Seppl quer über 

die abgeheugten Wiesen in Richtung Moldau. Er wollte nach den schweißtreibenden 

Wochen der Heugertzeit in der Moldau baden und dabei nachsehen, ob 

sich nicht ein Fisch im Schilf des Altwassers verborgen habe, den man vielleicht 

„mit dem Fischgabei“ erwischen könnte. Als er am Feldstadel des Riedlbauern 

vorbeikam, sah er an der Rückseite der Scheune ein Fahrrad lehnen, das er nur zu 

gut kannte. Es gehörte dem Willi, der ihm bei der letzten Musi die begehrte Gretl 

ausgespannt hatte. Was hatte da sein Fahrrad zu suchen? Er musste nicht lange 

überlegen, denn ein verräterisch offener Spalt des Scheunentores ließ gar keinen 

Zweifel übrig. „Der Willi ist da drin - und sicher nicht allein“, blitzte es in seinem 

Hirnkastel. Vorsichtig, dass es ja nicht knarre, klemmte er sich durch das Tor. Da 

hörte er schon halblaute Stimmen und unterdrücktes Kichern vom Heustock herab. 

Dazu lehnte noch die einfache Holzleiter daran. „Da ist der Willi oben - und 

sicher nicht allein. Dem werd ich sein G’spusi versalzen. Aber wie?“ 

62 

Der Seppl wusste wohl, dass mit dem Willi, der ihm an Körperkraft überlegen 

war, nicht gut Kirschenessen ist. Eine Rauferei mit einem „brünstigem“ Willi war 

nicht nach seinem Geschmack. Noch dazu drangen von oben immer lautere und 

unmissverständliche Stöhngeräusche an sein Ohr. Man kannte in unseren Dörfern 

das Wort Sex noch nicht, aber der Seppl wusste wohl, was sich über ihm 

begab. Da erfasste er heimtückisch einen alten Rechen, der neben dem Tor lehnte. 

Den Rechelstiel würde er dem Willi überziehen und schnell Reißaus nehmen. 

Ohne besondere Vorsicht kletterte er die Leiter hoch. Die Beiden hörten ihn ja so 

nicht! Aber dann kam ihm ein noch ärgerer Rachegedanke: Überall in den Dachsparren 

hingen kleine und größere graue Beutel der Wespennester ein großer Beutel 

genau in der Richtung aus der das Liebesstöhnen kam. Ein Ruck mit dem 

„Rechelhapp“ (vorderer Teil des Rechens) und ein gezielter Wurf nach vorne zu 

den stöhnenden Stimmen! Dann rutschte der Seppl schleunigst die Leiter hinab 

und war mit ein paar Sprüngen aus dem Stadel draußen und hinter dem buschigen 

„Krejslin“ an den ein Stapel leerer „Schwedenheuger“, wie sie damals zum Heudarren 

verwendet wurden, angelehnt war. Von diesem Versteck aus spähte er höhnisch 

feixend hervor. Eine Weile hörte er nur undefinierbare Schreie, dann stürzte 

die Gretl aus der Scheune. Mit ihrer Dirnlschürze schlug sie noch wild um sich 

und ihre Zöpfe wippten im Takt, wie sie in eiligem Lauf in Richtung des Dorfes 

lief. Dann kam der Willi heraus. Mit beiden Händen hielt er seine Hose fest und 

der „Pfoadstouß“ (Hemdansatz) wachelte nur so im Wind. Dann packte er sein 

Fahrrad und schob es in Richtung Moldau weiter. „Aufsitzen wird er schlecht 

können und vielleicht sucht er in der Moldau Kühlung für sein Hinterteil“, murmelte 

der Sepp. „Da geh ich lieber nicht zur Moldau hin, damit er ja nichts spannt, 

wer ihm die Liebeslust verdorben hat.“ Wie ich davon erfahren habe? - Nun, der 

böhmische Wind trägt einem Wunderliches und Amüsantes zu, wie es eben daheim 

passiert ist, - wo wir alle miteinander auch keine Engel waren. 

Rosa Tahedl 

Der Zauberkristall - Eine Erzählung aus dem 

Böhmerwald 

Zu jener Zeit, als der Böhmerwald noch ein unwegsamer Urwald war, in dem 

allerhand gefährliche Wildtiere lebten, bestanden dort nur wenige Dörfer. Damals 

lebte der Holzhauer Stutz mit seinem Sohn Girgl in der Nähe einer Glashütte, 

welche wegen des großen Holzbedarfs mitten im grünen Waldmantel der Berge 

als Rodungsinsel lag. Die Beiden waren fleißig dabei, die dicken Stämme zu fällen 

und für das Fuhrwerk zur Glashütte herzurichten. Sie konnten mit Hacke und 

Axt gut umgehen und waren mit ihrem bescheidenem Dasein zufrieden, bis der 

alte Stutz krank wurde und starb. Da musste der junge Girgl sich um einen neuen 

Helfer umsehen und kam zu einer größeren Holzfällerpartie, welche für den Hüttenherrn 

Bäume schlägerte. Girgl war fleißig und willig und bei den anderen bald 

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64 

gut eingewöhnt. Nur manchmal wurde er zur Zielscheibe ihres Spottes. Jedes 

Mal wenn Girgl einen Baum fällte und dessen Astfahnen einen sausenden Abschiedsgruß 

über den Holzschlag sandten, trat er an den frischen Holzstock heran 

und schlug mit seiner Axt drei Kreuzel in die Mitte der Schnittfläche. Von den 

anderen spöttisch darauf angesprochen sagte er nur: „Das hat mir der Vater aufgetragen, 

der es auch immer so gehalten hat.“ Solch ein gezeichneter Stock soll ein 

Rastplatz sein für die guten Waldgeister, damit sie nicht mitgerissen werden, wenn 

die „Wilde Jagd“ über den Wald tobte. Die anderen lachten zwar darüber, aber 

weil alle Waldleute ein wenig abergläubisch sind, ließen sie ihn weiterhin bei 

diesem alten Brauche. Einmal ging Girgl müde von seiner schweren Arbeit in der 

einfallenden Dämmerung quer durch den Wald seiner Behausung zu. Da hörte er 

hinter einem Hanichldickicht ein zorniges Grunzen und erkannte gleich, dass es 

einem Wildschwein zuzuordnen wäre. Vorsichtig schlich er näher und umkrampfte 

mit der Hand seine Wurfhacke, die er im Schnappsack an der Seite trug. Diese 

Wurfhacke durften Holzhauer und Hirten mit dem Segen der Obrigkeit als Schutz 

gegen die Gefahren in Wald bei sich tragen. Girgl hatte sich beim Werfen dieses 

zweischneidigen Beils, dem „Schmarakln“ - wie man dazu sagte - eine große 

Geschicklichkeit und Zielsicherheit angeeignete. Das kam ihm jetzt zugute. Als 

er vorsichtig die Äste im Dickicht zur Seite bog, sah er einen großen Holzstock, 

auf dem genau zwischen den drei eingehackten Kreuzeln ein wunderliches graues 

Zwergenmännlein hockte, das eine kleine Schaufel zum Schutz über seinen 

Kopf hielt, denn rund um den Baumstrunk wühlte ein wütender Eber die Erde 

auf, als wolle er den Stock umkippen und das kleine Wesen über ihm doch noch 

erwischen. Der graue Waldgeist ließ nur ein ängstliches Fiepen hören und rührte 

sich nicht von seinem Platz, auch wenn die Erdbrocken des wütenden Ebers auf 

ihn niederprasselten. Das konnte Girgl nicht länger mit ansehen. Er fasste seine 

Wurfhacke, holte weit aus und als der wütende Eber sich ihm zuwandte 

„schmarakelte“ er die scharfe Scheide genau zwischen die funkelnden Augen des 

Ebers. Da brach das Tier zusammen und lag tot da. Girgl wartete noch eine Weile 

dann näherte er sich dem Holzstrunk. Da kam auch Leben in das ängstliche Häuflein 

Elend und der kleine Waldgeist fing mit fiepender Stimme zu sprechen an: 

„Gölts Gott! Du hast mir zweimal das Leben gerettet - einmal mit den drei Kreuzeln 

und einmal mit deiner Schmarake. Das soll dein Schaden nicht sein.“ Und eilfertig 

glitt das Zwerglein die Rinde des Baumstrunkes hinab und fing in der Wurzelgrube, 

wo der Eber das Erdreich aufgewühlt hatte, zu graben an. Girgl schaute 

ihm verwundert zu, als es plötzlich unter der Baumwurzel einen Stein hervorholte, 

den es sorgfältig mit seiner grauen Mütze abscheuerte und Girgl entgegenrollte. 

Es war ein blanker Kiesel, aber nicht von Wind und Wetter gerundet, sondern 

ein richtiger Quarzkristall mit blanken Flächen, in denen sich schimmernd 

die letzten Strahlen der Abendsonne brachen. Dazu wisperte das Männchen: „Das 

ist dein Glücksstein. Er wird dir helfen Sachen zu sehen, die andere nicht sehen 

können. Du musst ihn nur ins Licht halten!“ Das kleine Wichtelchen musste sich 

mächtig plagen, als es den hellen Stein vor Girgl hinrollte. Girgl konnte ihn jedoch 

leicht in der Faust bergen, als er dem kleinen Troll nachsah, der in raschelnden, 

dürren Laub davon huschte. Girgl hütete sich wohl, seinen Mitarbeitern von 

dem sonderbaren Geschehen zu erzählen. Doch bald fiel ihm auf, dass der Kristall 

verschwommene Bilder aufzeigte, wenn er ihn unter einem bestimmten Winkel 

ins Licht hielt. Da sah er Dinge, die gar nicht um ihn waren, wie hinter einen 

Schleier versteckt. Einmal war es ihm, als sähe er Flammen aus der Glashütte 

über das Dach hinaus schlagen. Das ließ ihm keine Ruhe und er ging nach Feierabend 

zum Hüttenherrn und sagte, man müsse in der Nacht besser auf den Glasofen 

achten. Der Hüttenbesitzer fragte nicht lange, woher Girgl von der Feuergefahr 

wisse und wachte selber in der Nacht. Als dann nach Mitternacht ein roter 

Schein aus der Hütte drang, war er mit seinen Leuten schnell zur Stelle und konnte 

schlimmen Schaden verhüten. 

Ein andermal hatte sich ein Kind eines Glasmeisters beim Beerensuchen im Wald 

verirrt und war trotz allen Suchens nicht gefunden worden. Auch Girgl erfuhr 

davon und führte die verzweifelten Eltern bis zu einen weit abgelegenen Felsen 

wo sie ihr Kind unverletzt wieder fanden. 

Später war einen reichen Glashändler, der in der Glashütte eine Bestellung machen 

wollte, seine Geldbörse verschwunden und in den Glashüttendorf gingen 

falsche Verdächtigungen um. Da kam der Hüttenherr zu Girgl in den Wald und 

fragte, ob er helfen könne. Es war aber ein Regentag und die Sonne mit Wolken 

verhangen. Doch am nächsten Tag konnte Girgl bei hellem Sonnenschein Auskunft 

geben: „Die Geldbörse ist in der Mischkammer im letzten Kalksack versteckt.“ 

Und dort fand sie sich auch. 

Natürlich sprachen sich solche Vorkommnisse in der ganzen Gegend herum und 

Girgl gewann an Ansehen. Auch wenn manche heimlich tuschelten, das gehe nicht 

mit rechten Dingen zu. Öffentlich traute sich das niemand zu sagen, besonders als 

der Girgl einmal den Loi-Müller warnend gesagt hat, er möge beim nächsten 

Gewitter sich und die Seinen in Sicherheit bringen. Tatsächlich kam ein Gewitter 

mit einen Wolkenbruch dessen wilde Mure den Mühlbach anschwellen ließ, dass 

er die halbe Mühle mit sich riss. Die Menschen aber hatten sich rechtzeitig in 

Sicherheit gebracht. 

Nicht immer sah Girgl solche Schreckensbilder verschwommen in Glanz des 

Karfunkels, manchmal waren es auch heitere Begebenheiten wie Feste und Hochzeiten. 

Doch menschliche Gestalten waren dabei stets verschwommen. Ihre Gesichter 

erkannte er nie. 

Besonders hilfreich war der Girgl wenn man in Urwald verirrte Menschen suchen 

musste oder wenn versteckte und verlorene Güter aufzuspüren waren. So gewann 

er Ansehen und war in der ganzen Waldsiedlung gern gelitten. 

Doch sein eigenes Schicksal konnte er nicht aus dem Bergkristall herauslesen. 

Einmal fällte er im Wald eine Buche, weil er einen neuen Stiel für seine Axt 

fertigen wollte. Der fallende Baum sprengte einen dicken Ast ab, der zurückschnellte 

und den Girgl so unglücklich traf, dass er tot unter dem Laub und den 

Zweigen lag. 

Als ihn die Leute fanden, war er schon steif und kalt. Seine geschlossenen Finger 

hielten den hellen Stein umklammert und ließen sich nicht mehr von ihm lösen. 

Da schlangen sie einen geweihten Rosenkranz - wie es der Brauch war - um seine 

Hände und begruben ihn mitsamt dem sonderbaren Seherstein. 

So ist der Karfunkel der Waldgeister wieder in die Erde zurückgekehrt, aus der 

ihn das Wichtelchen genommen hatte. 

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Adalbert Stifter 

Die Teufelsmauer bei Kienberg 

Alte Sage. Die Erbauung des Stiftes Hohenfurth verdross den Teufel gar sehr und 

er versuchte daher durch eine große, plötzliche Überschwemmung das ganze 

Kloster zu vernichten. Durch seine höllischen Knechte ließ er in einer Nacht 

massenhaft Steine von ungeheurer Größe zusammenschleppen und in einer 

Schlucht zwischen Kienberg und Hohenfurth in die Moldau werfen, um durch 

diesen Damm das Wasser zu schwellen. Er selbst sah von der Teufelskanzel, einer 

vorspringenden Zacke des am rechten Flussufer aufragenden Granitfelsens, 

diesem nächtlichen Treiben zu und schleuderte auch eigenhändig riesige Blöcke 

hinab. Bevor der Hahn drei Mal gekräht, sollte der Steindamm in der Moldau 

fertig sein. Schon begann der Morgen zu grauen, da krähte ein weißer Hahn. Der 

Teufel sagte: 

“Weißer Hahn, 

Geht mich nichts an!” 

Und er warf weiter Steine in das Wasser. Da krähte ein roter Hahn und der Teufel 

rief: 

“Roter Hahn, 

Toter Hahn!” 

Und er trieb seine Gesellen weiter zur Arbeit an. Schon fehlte nicht mehr viel und 

das Werk wäre gelungen gewesen, da krähte ein schwarzer Hahn. 

“Schwarzer Hahn, 

Jetzt muß ich davon!”, schrie voll Ingrimm der Höllenfürst, denn seine Kraft war 

zu Ende. Er trug eben einen Stein von ungeheurer Größe, den er fallen lassen 

musste, da soeben die Glocke auf dem Turme der Stiftskirche erklang. Dieser 

Stein liegt noch heute bei einem Häuschen in Vorderkienberg und zeigt ganz 

deutlich Abdrücke einer flachen Hand. Ebenso ist auf der Teufelskanzel der 

Pferdefußabdruck des Teufels in Form eines Napfes zu sehen. Die gewaltigen 

Steinmassen wurden nach einigen Tagen durch ein Hochwasser durchbrochen, 

aber die bunt zusammen gewürfelten Felsblöcke blieben bis zum heutigen Tage 

liegen. 

A. Stifter beschreibt in seiner Erzählung „Der Waldgänger“ (1847) diesen großartigen, 

seltsamen Felsenbau und bringt die Sage in folgender Form. „Wandert 

man von Kienberg moldauabwärts, so bietet sich ein wunderbarer Anblick. Zerschlagene, 

zertrümmerte Steine liegen umher, ein mächtiger Felsenbau erhebt 

sich und trägt die graue Brust aus dem ringsum liegenden Reiche der Zerstörung 

empor, einzelne gelichtete Stämme stehen und zwischen ihnen kommt das unsägliche 

Rauschen herüber. Das Rinnsal ist sehr verengert, die Moldau muß über 

tausend Steine hinüber, sie führt Baustämme herbei, klemmt sie zwischen die 

Felsen, stellt sie auf, strickt sie ineinander und muß durch; sie muß auch dem 

mächtigen grauen Baue der Felsen ausweichen; sie muß um ihn herum und braust 

und ächzt, wie ein lebendiges Wesen, das aus einer ängstlichen, gefahrvollen 

Lage mit aller seiner Arbeit heraus will. 

66 

Die Teufelsmauer ragt bei Hohenfurth aus dem Moldautal empor. Foto: Josef 

Seidel, Krummau. Vor Hohenfurth strömt die Moldau durch eine wilde, enge 

Waldschlucht über zahlreiche Granitblöcke. Foto: Wolf, Krummau. Diese Ansicht 

ging 1935 seinen postalischen Weg. (beide Sammlung Reinhold Fink) 

Die Leute nennen diese Stelle die 

Teufelsmauer und es geht die Sage, 

daß der Teufel, dem es nicht recht war, 

daß die Abtei Hohenfurt gebaut wurde, 

da er in Gefahr geriet, viele Seelen, 

die sich hier erbauen, zu verlieren, 

den Plan gefaßt habe, die frommen 

Väter, die da hausen, mit dem 

Wasser der Moldau zu ertränken. Er 

erkor zu diesem Zweck eine Nacht, in 

der er alle Steine, die in der Gegend 

zu finden sind, auf diese eine Stelle 

zusammentragen und eine Mauer bauen 

wollte, daß sich das Wasser in der 

Bergenge zu einem See schwelle, den 

er dann plötzlich mit Öffnung seiner 

Schleuße auf das heilige Gebäude ließe. 

Er nahm aber zu viele kleine Steine, 

die auf der Oberfläche der Berge 

herumlagen und mußte zu oft gehen, 

was nicht der Fall gewesen wäre, 

wenn er die großen, in die Erde verwachsenen 

genommen hätte. Es ge- 

67

schah aber, als er sehr emsig trug, daß plötzlich der Hahn krähte, ein blasses 

Morgenlicht in den Lüften erschien und die Engel im Himmel oben ihre Morgengebete 

begannen. Er mußte nun davon und die Sache lassen, wie er sie hatte. Man 

zeigt noch zum ewigen Andenken den Platz und man sieht deutlich, wie er sein 

Werk nicht hatte vollführen können und die Trümmer nur ordnungslos aufeinander 

liegen. Darum sind in der ganzen Gegend so wenig Steine auf der Oberfläche der 

Erde und an einigen Felsen, die an der Teufelsmauer herunter liegen, erkennt 

man auch noch trotz Regen und Wind, die darüber hinweggewaschen haben, das 

Hufeisen, welches in die harten Steine eingetreten worden und dageblieben ist. 

Die Väter weihten die Stelle und das ganze Gebiet der Moldau, so daß der Teufel 

in der anderen Nacht nicht weiterfahren und überhaupt sich so etwas nicht mehr 

beikommen lassen konnte.“ (Zusendung Grete Rankl) 

Walter Fr. Grandl 

Der Moldau-Ursprung 

Eine von Touristen und Sommerfrischlern gern besuchte Stelle ist der zwischen 

den beiden Sommerfrischlerorten Außergefild und Buchwald gelegene 

Moldauursprung. Zwischen mächtigen Baumriesen rieselt das Wässerlein, klar 

wie ein Kristall, in einer Holzrinne in eine Mulde. Hier ist der eigentliche 

Moldauursprung. Anfänglich heißt das Wässerlein „Schwarzwasser“ und nimmt 

seine Richtung südöstlich, betritt den Markt Außergefild und eilt gegen Franzenstal 

weiter, wo es seine Kraft an einer Papierfabrik zeigt. Von dort aus zieht sich der 

Bach in einem romantischen Tale dahin. Unweit davon breiten sich linksseitig 

die Moorfilze von Seehaid aus, wo sich vor Zeiten ein großer sagenumwobener 

See, dessen Tiefe unergründlich gewesen sein soll, befunden hat. Bei dem Orte 

Ferchenhaid erhält das Schwarzwasser seinen eigentlichen Namen „Warme 

Moldau“ von dem Moldaubache, Teufelsbach genannt, der seine Quellen südlich 

von Buchwald hat, dann seitwärts von Fürstenhut vorbeifließt und bei Ferchenhaid 

sich mit dem Schwarzwasser zur eigentlichen Moldau vereinigt. Hier treibt der 

Fluss mehrere Sägewerke, so die von Watzlawick und von Eibner. In ihrem weiteren 

Laufe berührt die Moldau den Ort Mehregarten, speist hier das Sägewerk 

Spannbauer und fließt zwischen den Orten Filz und Birkenhaid weiter in südlicher 

Richtung nach Elendbachl. Dieser Ort hat ein großes Elektrizitätswerk, 

vormals ein Sägewerk (Paulus). Unterhalb des Elektrizitätswerk macht die Moldau 

eine Krümmung nordostwärts, fließt dann östlich weiter an Mitterberg vorbei, 

wo sie wieder ein größeres Sägewerk in Betrieb setzt, wendet sich vor dem Kirchdorfe 

Obermoldau südwärts und geht an diesem westwärts vorbei. Außerhalb 

Obermoldau überschreitet man die Moldau auf einer ziemlich langen Brücke; 

auch hier setzt die Moldau wieder ein größeres Sägewerk und eine Mühle, dem 

Herrn Rosenauer gehörig, in Bewegung. Ihr Lauf wendet sich wieder südöstlich, 

sie durchfließt saftige Wiesen, an dem vielbesuchten Orte Schattawa, in dessen 

68 

Nähe der überall bekannte 

Kubani-Urwald ist, 

vorbei. Bei Schattawa 

zweigt ein Betriebskanal 

nach Eleonorenhain ab, 

der dort eine Drechslerei 

und ein Elektrizitätswerk 

für das weltberühmte 

Glasfabrik-Unternehmen 

Meyers Neffe in Bewegung 

setzt. Still und ruhig 

fließt die Moldau 

weiter, stets durch grasreiche 

Wiesen dahin, bis 

sie außerhalb des Ortes 

Eleonorenhain einen stärkeren 

Zufluss an der Grasigen 

Moldau erhält. Unterhalb 

Eleonorenhain 

bildet die Warme Moldau 

ein größere bewaldete 

Insel, die zur Veranstaltung 

von Sommerfesten 

wie geschaffen ist und 

Moldauquelle, Zeichnung von Walter Grandl 

Zwischen Außergefild und Buchwald entspringt der Schwarzbach. Diese Quelle 

wird als „Moldauursprung“ bezeichnet. Foto: Wolf, Krummau. (S. Reinhold Fink) 

69

hierzu auch bereits mehreremal Verwendung fand. Geeignete Badestellen finden 

sich in der Moldau in hinreichendem Maße. In langsamem Laufe zieht die Moldau 

längs der Bahnstrecke Eleonorenhain-Säumerbrücke dahin. Hier macht sie wieder 

eine Krümmung gegen den lang gezogenen Ort Guthausen am Fuße des 

Tussetberges. Unterhalb Guthausen betritt die Moldau die sogenannte „Tote Au“, 

eine von niederen Zwergkiefern bewachsene filzige Au von bedeutendem Flächenausmaße. 

Nirgends zeigt die Moldau ein starkes Gefälle, immer ruhig und langsam 

ist ihr Lauf, im Gegensatz zur Widra, die gleichfalls ihre Quellen am Schwarzberg, 

und zwar am Nordabhang desselben hat. Kurz nach der Toten Au kommt 

der dritte Quellbach der Moldau, die „Kalte Moldau“ aus den Torfauen bei den 

Haidhäusern. Und in vielen Windungen fließt nun das Wasser träge im Wiesenplan 

dahin und vor Oberplan bildet es das Herz des Waldes, das Moldauherz. Wer 

Lust und Freude am Wandern hat, der ziehe nun hinaus in die herrlichen Wälder 

des schönen Böhmerwaldes und überzeuge sich selbst von der Schönheit desselben, 

von der Romantik der einzelnen Orte, der Flüsse und Seen. 

(Aus „Waldheimat“ 8/28) 

Johann König 

Von den verwunschenen Seelen im Rachelsee. 

Vor mehr als hundert Jahren lebte in einem zur künischen Gemeinde Stadln gehörigen 

Weiler, benannt „zum Babylon“, ein Ehepaar, das sich ganz vom Pfade der 

Tugend und Rechtlichkeit abgewandt hatte, ja es war sogar des Mordes und Totschlages 

schon beschuldigt worden. Das Blut ihrer Opfer schrie zum Himmel um 

Rache, doch der liebe Gott wartete zu, um den ruchlosen Sündern Gelegenheit 

zur Buße zu geben. Es wurden seine Zeichen hie und da am Firmament, wie auch 

auf der Erde sichtbar, um ihnen seinen Zorn kundzutun. Auch das half nichts. 

Kühn geworden durch die Erfolge ihres Frevels, forderten sie den Himmel frech 

heraus, indem das Weib einmal nächtlicherweile in die Kirche zu Gutwasser einbrach 

und die Monstranz samt dem Leibe des Herrn raubte. Zuhause angelangt, 

überredete sie ihren Mann, den Leib des Herrn ihrer Kuh zum Fressen zu geben, 

um sich zu überzeugen, ob das Brot wirklich Christus sei. Als das Tier das Brot 

verzehrt hatte, fiel es in die Knie und sprach mit menschlicher Stimme schreckliche 

Flüche. Alle ergriff ein großes Entsetzen, worauf die Kuh geschlachtet wurde; 

im Magen wurde die Hostie ganz unversehrt aufgefunden und dann ihrer 

heiligen Bestimmung wieder zurückgegeben. Nun brach die Strafe Gottes über 

das Ehepaar herein; es musste eines plötzlichen schmerzvollen Todes sterben. 

Als aber zur Mitternachtsstunde ihre Seelen keine Ruhe finden konnten, indem 

selbige in der Gestalt zweier schwarzen Zicklein in ihre Behausung zurückkamen 

und laut meckernd bis zum Hahnenruf dort verblieben, wandten sich die 

Bewohner an den Pfarrer in Unterreichenstein, damit er die bösen Geister „verspreche“. 

Dieser besprengte die Zicklein und sprach die vorgeschriebenen Formeln 

des Exorzismus. Doch die Zicklein wichen nicht und warfen dem Pfarrer 

70 

sogar mannigfache Sünden vor, die er sich hatte zu Schulden kommen lassen. 

Einem zweiten und dritten Geistlichen erging es nicht besser und schließlich wollte 

sich keiner mehr zum „Versprechen“ hergeben. In ihrer Not wandten sich zu 

guterletzt die geängstigten Leute an einen neu geweihten Priester, den Pater 

Weißhäupl aus Innergefild. Diesem wusste der Teufel, der aus den Zicklein sprach, 

keine andere Sünde vorzuhalten, als dass er als Bub einmal drei Eier aus der 

Almer genommen und ausgetrunken habe. Doch der Pater Weißhäupl parierte 

diese Anklage mit dem Hinweis, dass er jene Eier nicht selbst gegessen, sondern 

seinem kranken Bruder zur Stärkung übergeben und später dies seiner Mutter 

gesagt habe. Auf das hin gab sich der Teufel für überwunden und der Pater verwünschte 

die ruhelosen Seelen in den tiefsten Abgrund des Rachelsees. Selbige 

spuken seitdem im und am See nächtlicherweile und mancher Holzhauer, Waldheger 

und Schmuggler hat zur Mitternachtszeit ihr klagendes Meckern vernommen, 

ein Zeichen zur eindringlichen Warnung für die sündige Menschheit. Der 

See selbst ist von Gott verflucht und alle Fische, von denen er vorher wimmelte, 

starben, als die unreinen Seelen dahin verbannt wurden. Ein alter Holzhauer hatte 

einst die Zicklein gesehen und dabei bemerkt, dass das Böcklein einen kleinen 

weißen Fleck an der Brust habe, welcher dem Geißlein fehlte, und schloss daraus, 

dass der Mann noch erlöst werden könne. Bisher hat es aber niemand versucht. 

(Aus: „Böhmerwald-Skizzen“ von C. Klostermann, Pilsen 1890, Seite 107.) Zitiert 

nach „Waldheimat“ 9/28 

Johann König 

Der Wassermann vom Weleschiner Teiche 

Ein Böhmerwäldler, der 74jährige Schuhmacher Wenzel Nejedly aus Weleschin, 

wohnhaft Wien, 16., Hartmannplatz 4/12, erzählte mir so manche Sage aus dem 

Böhmerwald, von welchen ich nur die folgende hier in gekürzter Form bringen 

will. Wenzel hatte einen Vetter in Meleschin, der Gastwirt und Fleischhacker war 

und deshalb in den nächstumliegenden Dörfern wegen Einkaufes von Stechvieh 

ins „Gäu“ ging. Um das Jahr 1860, zur Herbstzeit, ging er öfters in der 

Dämmerungsstunde von diesen Einkäufen beim Teiche außerhalb Weleschins 

vorüber und sah darin zu seiner Verwunderung stets im Schilfgewächs, wie sich 

unerklärliche lebende Wesen herumtummelten. Zuerst vermeinte er die Gestalt 

einer Zuchtsau, dann wieder jene eines gefleckten Kalbes zu sehen, die aber bei 

seinem Näherkommen wie vom Erdboden verschwunden waren. Ein anderes Mal 

passierte es ihm wieder, als er in seinem Gasthause abends Tanzmusiken abhalten 

ließ, dass sich dazu stets ein ortsfremder Gast einfand, der einen schwarzen Frack 

und eine Art Zylinderhut trug. Diese sonderbare Gestalt wurde von den Dorfbewohnern 

bereits tagsüber nächst dem Teich gesehen und ein glaubwürdiger 

Inwohner erzählte hiebei auch, wie er bei dem Fortgehen dieses Mannes aus dem 

Tanzsaale beobachtete, dass von seinen Rockschössen Wassertropfen herabgeträufelt 

wären. Als einmal zur Osterzeit sein Vetter in seiner Fleischbank an 

71

Kundschaften Fleisch aushackte, kam auch ein ihm ganz fremder Mann hinein. 

Vetters Gewohnheit war, das vereinnahmte Geld gleich in seine Hosentasche einzustecken 

und als er den fremden Kunden bedient und dieser sich schon wieder 

schnell entfernt hatte, kam ihm das sehr verdächtig vor. Damals kam er noch 

nicht darauf, dass ihm das Meiste von der Bezahlung aus der Tasche fehlte. Von 

nun an holte sich dieser seltsame Mann beim Vetter Schweinefleisch, doch wollte 

dieser jetzt vorsichtiger auf sein Geld aufpassen, indem er nach dem Weggang 

des Fremden es aus der Tasche nahm und nachzählte, aber stets fehlten alle großen 

Geldnoten. Da verschwor er sich, wenn der Mann das nächstemal wieder 

Fleisch einkaufen komme, werde er ihm mit dem Messer den Finger der rechten 

Hand abhacken, damit er ihm nicht wieder zauberhaft das Geld aus der Hosentasche 

nehmen kann. Als er wieder einkaufen kam, sagte der Vetter, er soll ihm am 

Fleischstück zeigen, von welcher Seite er das Stück haben will und in dem Augenblicke, 

wie der Mann mit dem Finger hinzeigte, schnitt er ihm zwei Finger 

weg. Der Mann lief schnurstracks fluchend und wehklagend davon und stieß laut 

schreiend die Drohung aus: „Wart, Hund, ich werde dich dafür schon ersaufen.“ 

Allein der Fleischhauer dachte sich: „Du wirst mich ja doch nicht drankriegen, 

ich werde mich schon sehr hüten und mich nie in die Nähe des Teiches begeben. 

Es ist hierauf nicht lange angestanden, so ist nach einem fürchterlichen Gewitter 

ein großer Wolkenbruch niedergegangen, wobei dem Wassermanne die Macht 

geboten war, seinen Fluch zu verwirklichen; denn wenn ihm nur eine kleine 

Wassermenge zu Gebote steht, so kann er jedes lebende Wesen darin ertränken. 

Der Fleischhauer stellte unter die Dachrinne im Hofe während des Regens ein 

Wasserschaff, rutschte dabei aus, fiel in eine Wasserpfütze und ohne dass man 

einen Hilferuf vernommen hätte, fand man ihn ertrunken und leblos am Erdboden 

liegen. Der Tote war vom Wasser ganz aufgedunsen und es lief aus Mund 

und Nase auch tropfenweise Wasser ab. Der Vater und die Mutter des Wenzel 

Nejedly gingen zur Herbstzeit einmal beim Teich von Weleschin vorüber und nur 

die Mutter erblickte auf der hölzernen Wassersperre einen zwerghaften Knaben, 

bekleidet mit grünem Rock und Hut (die unteren Extremitäten hielt er im Wasser), 

worauf sie dem Vater leise und ängstlich zurief: „Schau hin, dort sitzt das 

Wassermannl!“ Da verschwand die Gestalt spurlos im Wasser, worauf sich ein 

starker Wind erhob, der die Eltern bald in den Teich hineingetrieben hätte. – Der 

Teich nächst Daubrawitz bei Budweis beherbergt ein Zwerglein von 2-3 Fuß Höhe, 

ist mit grünen Leinenhosen und Rock bekleidet und hat auch langes, bis auf den 

Rücken fallendes Haar von derselben Farbe. Einmal spielten mehrere Kinder auf 

dem Dorfanger, als sich ein Flötenspieler plötzlich unter ihnen befand und ihnen 

lustige Weisen vorspielte; alle lauschten und tanzten um ihn wie toll herum. Pfeifend 

entfernte sich allmählich der Spieler aus ihrem Kreise und die Kinder waren 

von den schönen Weisen derart bezaubert, dass ihm alle folgten, mit Ausnahme 

eines einzigen, das nun beobachtete, wohin die anderen gingen. Das Männlein 

führte die Kinder zu dem Daubrawitzer Teiche, schlug dort mit einer Weidenrute 

auf die Oberfläche des Wassers, das sich sofort öffnete, worauf es mit den Kindern 

in die Tiefe hinabstieg. Schreiend lief es ins Dorf zurück und erzählte diese 

Begebenheit, worauf die Eltern beschlossen, dem Wassermann aufzulauern und 

ihn zu fangen. Als er wieder gegen Abend spazieren ging, überfielen sie ihn und 

72 

da er keinen Ausweg mehr sah, fing er an, den Erdboden aufzuwühlen, als suche 

er Wasser. Allein dies alles nützte ihm nichts, man band ihn mit Baststricken und 

sperrte ihn in den Arrest. Am anderen Tage wurde er verhört und gefragt, wo er 

die Kinder hingeführt habe, doch man brachte keine richtige Antwort aus ihm 

heraus und als man ihm drohte, er würde lebendig am Feuer gebraten werden, 

gestand er es endlich. Er bat um Schonung, oder wenigstens, dass man ihn nicht 

verbrennen soll, und versprach, die Kinder wieder alle frei zu lassen. Es wurde 

ihm Pardon zugesagt, wenn er sie sogleich herbeischaffe und dann diese Gegend 

verlasse. Noch denselben Tag wurde er aus der Haft entlassen, worauf alle Kinder 

nach Hause kamen, doch auf alle Fragen nichts zu erzählen hatten, als dass 

sie alle nur gespielt und dann geschlafen hätten. An dem vom Wassermann, bestimmten 

Tag und der Stunde seiner Weiterreise versammelten sich alle Dorfbewohner 

und sie sahen beim Teich, wie aus dem Wasser ein kleiner Karren herausrollte, 

der von vier schwarzen Katern gezogen wurde. Obenauf saß der Wassermann, 

eine Pfeife rauchend und knallte mit der Peitsche. Das seltsame Gespann 

verschwand urplötzlich in der Ferne und man hat seit dieser Zeit in der 

Gegend nichts mehr vom Wassermann gehört. Aus „Waldheimat“ 4/29 

N.N. 

Die Dreisesseljungfrauen 

Alle Jahre in der Dreikönigsnacht kommen sie wieder: Im Unteren Bayerischen 

Wald ist die höchste Erhebung der Dreisessel. Wie in ferner Zeit, so ist er auch 

heute noch von weiten, dunklen Forsten umgeben. In der Nähe des Dreisessel 

standen einst die Burgen Wolfstein, Hauzenberg und Riedl. Auf diesen Burgen 

hausten drei wunderschöne Edelfräulein. Davon hörten drei Ritter. Sie machten 

sich gemeinsam auf, um die Edelfräulein zu freien. Jede der genannten drei Burgen 

war durch einen schrecklichen Drachen bewacht, sodass es den Rittern schwer 

wurde, zu den Edelfräulein zu gelangen. Anderseits waren die Mädchen stolz 

und hochmütig; nicht Rittersfrauen wollten sie werden, sondern jede wollte die 

Frau eines Fürsten sein. Allein sie dachten, vielleicht könnte es den Rittern gelingen, 

die Drachen vor ihren Burgen zu erschlagen, und so vereinbarten sie mit 

denselben, im falschen Sinne, dass sie auf dem Dreisessel mit ihnen zusammenkommen 

würden. Dort versprachen sie den Rittern, dass, wenn diese die drei 

Drachen getötet hätten, sie wieder auf den Dreisessel kämen und die Ritter zur 

Hochzeit holen wollen. Als Pfand dafür, dass sie ihr Versprechen halten würden, 

steckten sie jedem Ritter einen Goldreif an den Finger. 

Keiner der Ritter dachte daran, von den Burgfräulein an der Nase herumgeführt 

zu werden und sie zogen schwer bewaffnet aus, um die Drachen zu erlegen. Es 

gab einen blutigen Kampf, es galt großen Wagemut, doch die gräulichen Drachen 

wurden bezwungen. Als die Drachen erlegt waren, war es tiefer Winter. Mannshoher 

Schnee bedeckte den Dreisessel. Nirgends war ein Weg oder Steg zu fin- 

73

den; so kamen denn die Ritter erst nach ungeheurer Anstrengung ganz erschöpft 

auf den Gipfel des Dreisessel. Trotz des strengen Winters und der Unbilden des 

Wetters warteten die Ritter länger als einen Tag auf die Ankunft der drei Edelfräulein, 

doch sie kamen nicht. Da ahnten die Ritter, dass sie zum Narren gehalten 

worden waren und dass es den Edelfräulein nur darum zu tun war, dass die 

vor ihren Burgen lagernden Drachen getötet wurden. Sie verließen den Dreisessel 

im fürchterlichen Zorn und wanderten über das Dreieckmark zum 

Plöckensteinsee, dort streiften sie die Ringe von ihren Fingern und warfen sie 

unter Verwünschung der drei Edelfräulein in das Wasser. 

Seit dieser Zeit ist es mit der Ruhe der Edelfräulein dahin, sie wurden in den See 

verbannt. Alljährlich in der Dreikönigsnacht entsteigen sie den Fluten und wandern 

über Schnee und Eis auf den Gipfel des Dreisessel. Doch die Ritter finden 

sie nicht mehr. (Zusendung Grete Rankl) 


Das Roßwunder des heiligen Guntheri 

Wer auf seiner Wanderung durch den Böhmerwald in die Gegend der ehemaligen 

künischen Freibauern kommt, der versäume nicht, den St. Guntherfelsen, einen 

ungemein lohnenden Aussichtspunkt und eine geschichtlich bedeutsame Örtlichkeit 

aufzusuchen. Von Unterreichenstein oder Stubenbach kann man über Stadln 

und das Gut St. Gunther, im Volksmunde Danöd (Einöde) genannt, von Eisenstein 

oder Hartmanitz jedoch über Gutwasser, wo sich die Wallfahrtskirche zum 

heiligen Gunther befindet, dahin gelangen. Der Weg führt meist durch dunkle 

Fichten- und Föhrenwälder, stellenweise durch das hellere, liebliche Grün des 

Lärchenbaumes unterbrochen, voll frischem Harzesduft und frohem Vogelsang, 

wechselnd mit sonnigen Waldschlägen, in denen die Preiselbeere wuchert und 

die Himbeere rankt. Von den Feldern, die zu dem Einöder Gehöft gehören, führt 

der Pfad an einem mächtigen Wegkreuz vorüber, um bald zum St. Guntherfelsen, 

dem Stoa’riegl, wie ihn die Waldbauern nennen, abzubiegen. An dieser Stelle ist 

der Waldweg wohl gut ausgetreten, aber ziemlich steinig. Die spitzen Steine werden 

hier mit Vorbedacht stehen gelassen, weil es in besonderen Anliegen gut sein 

soll, diesen Teil des Weges auf den bloßen Knien rutschend zurückzulegen. 

Hart hallen Axtschläge an das Ohr. Holzhauer sind an ihrem schweren Tagewerk. 

Sehnige Gestalten lassen die Schrothacken auf einen der schon recht selten werdenden 

Baumriesen niedersausen. Bald gelangt man auf einen freieren Platz, der 

mit frischgrünem Rasen überdeckt ist. Eine schlichte, kalkgetünchte Kapelle, wie 

man solche häufig an Feldrainen und Landstraßen und auf einsamen Berghöhen 

antrifft, steht vor dem sich auftürmenden Steinriegel. Dies ist die Stelle, wo der 

Sage nach des heiligen Einsiedlers Gunther Klause gestanden haben soll. Die 

tausend Jahre, die seither vergangen sind, haben alle Spuren davon vertragen. 

Und der Urwald, der ringsum stand, hat sich nach Kriegsbrunst, Windbruch und 

Käferfraß oftmals erneut und ist schließlich wieder der Gewinnsucht zum Opfer 

74 

Das Steinerne Meer beim Dreisessel. 

Lichtdruckkarte: Alfons 

Adolph, Passau. Postalisch gelaufen 

1905. (Sammlung Reinhold 

Fink) 

gefallen. Nichts ist geblieben als 

der ragende Steinblock. Der steht 

noch wie zu Zeiten, da der heilige 

Gunther ihn bestiegen, um Ausschau 

zu halten nach den von ihm 

angelegten Siedlungen um den 

Kiesleitenberg oder nach aufsteigenden 

Wettern, oder nach heranwallenden 

Ordensbrüdern, nach 

streifenden Kriegshorden, nach 

frommen Pilgerzügen, oder nach 

frohgemuten Jagdtrossen. Der 

Felsen trotzt noch empor, so wie 

damals. Denn der Stein hat ein 

langsameres Leben als Baum und 

Forst oder gar als Mensch und 

Tier. Ein überwältigend schöner 

Rundblick öffnet sich von der 

Kuppe des Felsens aus dem schwelgenden Auge. Das Grün der Wiesenflächen 

wechselt mit dunklen Forsten. Ortschafen und Weiler lugen daraus hervor. Weit 

hinten zeigen sich die Umrisse des Karlsbader Gebirges, der Höhen bei Prag und 

des böhmischmährischen Grenzgebirges. Der Dreisessel, der Schöninger und der 

Libin grüßen aus nebliger Ferne, vor ihnen der Schreiner und der Kubany. Aus 

Norden schauen der Lackaberg, der Faulbaum, der Panzer und der mächtige Arber 

herüber und aus nachbarlicher Nähe der Mittagsberg, der Kiesleiten und das 

freundliche Ohetal, das von den Resten der mittelalterlichen Karlsburg überragt 

wird. Am Fuße des Felsens, der Kapelle gegenüber, ragt eine uralte Zwillingsfichte 

auf. Verrostete Nägel sind in ihren Leib getrieben und harziges Blut sickert 

dick aus den Wunden hervor. An den Nägeln hängen frische und verdorrte Kränze 

aus Tannenreisig, Heiligenbilder und - abgenützte Stallbesen. Wer wird sich 

wohl den Kopf zerbrechen, um den Zweck dieser Sachen zu erforschen? Der 

heilige Guntheri, dem all diese Dinge geweiht sind, wird schon wissen, was sie 

bedeuten sollen. Und denen, die mit voller Herzenskraft daran glauben, hat die 

Fürbitte des Heiligen, der sich auf die Wünsche der Waldbauern und auf ihr Wohl 

und Wehe gar gut versteht, unzähligemale geholfen in Stall und Haus, in Feld und 

Scheuer. Viele Wunder hat er getan, der heilige Guntheri, denn sonst hätte er ja 

nicht heilig werden können. Wunder, von denen sich, wer will, heut noch überzeugen 

kann. So kann man als Zeugnis eines hier schon zu Gunthers Lebzeiten 

geschehenen Wunders an der Gipfelplatte des Felsens noch die Trittspuren jener 

Hirschkuh wahrnehmen, die einst den heiligen Einsiedler nährte und die hier 

75

wunderbare Rettung aus Verfolgung und Todesnot fand. Und hat der harte Frost 

des Böhmerwaldwinters diese Spur seither auch schon tausendmal zugedeckt, er 

vermochte sie nicht zu verwischen. Die fromme Sage berichtet hierüber folgendes: 

Als einmal der Böhmerherzog Brzetislaus in der Gegend des Guntherfelsens 

jagte, fiel es einem aus seinem Gefolge ein - Jagdgesetze gab es ja damals noch 

nicht - die Hirschkuh des Heiligen, die ihm just in die Quere kam, anzupirschen. 

Das verfolgte Tier ergriff die Flucht und eilte nach dem Felsen, an dessen schützendem 

Rande die Einsiedelei stand. Der Jäger und die Rüden stürmten nach 

durch dick und dünn. Der Felsen hemmte die Flucht des gehetzten Wildes. Schon 

spannte der Wildtöter den Bogen, da - ein Sprung und die Hirschkuh hatte die 

steile Felswand erklommen und zitternd stand sie oben, vor dem Bildnis des Gekreuzigten. 

Die Pfeile des Jägers aber sanken entkräftet und machtlos vor der 

geheiligen Stätte zu Boden. An der Stelle aber, wo die Hirschkuh des Heiligen in 

ihrer Todesangst sich festgeklammert hatte, blieben die Spuren ihrer Füße fortan 

sichtbar eingedrückt in den harten Stein des Felsens. Aber nicht nur die graue 

Vorzeit weiß von wunderbaren Begebenheiten zu erzählen, auch die Gegenwart 

kann noch von Wundern berichten, die dem heiligen Guntheri zugeschrieben 

werden. Über ein solches Wunder aus jüngerer Zeit geht eine Märe, die eines 

heiteren Beigeschmacks nicht entbehrt. Sie sei weiter unten mitgeteilt. Vorerst 

aber wollen wir mit frommem Sinne eintreten in den geweihten Raum der Kapelle. 

Ein Altärchen mit einem Betstaffel davor nimmt den Hintergrund des engen 

Raumes ein. Eine Fülle papierener Blumen in grellen Farben und wunderlichen 

Formen von fromm - einfältiger Hand gefügt, schmücken den Tisch des Herrn, 

worüber das Altarbild, den heiligen Guntheri darstellend, prangt. Dieses Bild, 

jedenfalls die Spende eines frommen Freibauern, ist in kräftigen Strichen und in 

lebhaften, von Kerzenrauch und Alter längst geschwärzten Farben im schlichten 

Geschmack der Waldleute gemalt. Der Heilige, mit dem goldenen Nimbus geschmückt, 

steht auf einem Wiesenplan. Weiter hinten gewahrt man den Herzog 

Brzetislaus in Herzogshut und Hermelinmantel, umgeben von Bischöfen und 

Äbten. Das Bild trägt die dunkelsinnige Inschrift: O Brzetislaus / an diesem Ort 

ist ein solcher Schatz verborgen / welcher dir vor zeiten lieb gewesen / nun aber 

/ und ins künftige allen / die ihn andächtig suchen werden / angenehm sein wird. 

Neben dem Altärchen lehnt eine Krücke als Andenken an die wunderbare Heilung 

eines Lahmen, vielleicht auch bloß als Opfergabe, um dadurch die Heilung 

zu erwirken. Einige Öl- und Stahldruckbilder hängen an den Wänden herum. 

Eine Merkwürdigkeit aber bildet ein sonderbares, an der rechten Seitenwand hängendes 

Winterlandschaftsbild. Ein Farbendurcheinander, in dem das Weiß naturgemäß 

vorherrscht. Zu erkennen, was das Bild eigentlich darstellen sollte, wäre 

eine Unmöglichkeit, würde die dazugehörige Beschreibung nicht eines Näheren 

belehren. Sie sei hier wortgetreu wiedergegeben: Im Jahre 1862 am 24 Jänner ist 

dieses Pferd in größten Schnee und Sturm 17 Tage in diesen Wald verirrt und den 

17. Tag gefunden wurde und wieder gesund in ihre Wohnung zurück geführt 

wurde. So wird dieses Bild zu Ehren Gottes und zur Erinnerung von Martin und 

Barbare P ... aus ... itz zum hl Gunthri verehrt. Der ländliche Künstler sah sich bei 

der bildlichen Darstellung des Pferdewunders keiner leichten Aufgabe gegenüber. 

Aber er verstand sie glänzend zu lösen: auf dem Bilde ist nämlich die Gestalt 

76 

eines Pferdes gar nicht zu sehen, denn es ist ja - eingeschneit! Die Richtigkeit der 

Tatsache, daß sich das Roß 17 Tage lang bei größtem Unwetter in dem verschneiten 

Walde aufgehalten hatte und lebend wieder aufgefunden wurde, ist mir übrigens 

von glaubwürdigen Zeugen einwandfrei bestätigt worden. Ja, es wurden mir sogar 

die näheren Umstände mitgeteilt, wieso es kam, daß dies Rößlein der ... itzer 

Bauersleute sich damals im St. Guntherwalde verirren konnte. Das kam also: 

Hans, der Sohn obbemeldeter Eheleute hatte in selbigem Winter Langholz, das in 

den Wäldern am Hamischberge geschlagen worden war, nach Eisenstein zu 

frächten. Da begab es sich einmal, daß er in die Nacht hineingeriet. Mag sein, daß 

er in der Ascherlhütte oder auf der Eben zu lange beim Kruge sitzen geblieben 

war. Eisigkalt pfiff ein schneidender Wind von der waldigen Bergeshöhe hernieder. 

Und zudem taten die Engel im Himmel mit ihrem weißen Federflaum so 

urassig, daß unser Hans kaum einen Schritt vor sich hinsehen konnte. Mit vieler 

Not und Gefahr kam er mit seinem Fuhrwerk doch bis Gutwasser. Da ging’s aber 

nicht mehr weiter. Es mochte den braven Burschen auch die Angst gepackt haben, 

daß er zu guter Letzt noch erfrieren könnte. Darum mußte es sich grad gut 

schicken, daß Hans an diesem Orte ein warmes Kämmerlein wußte, in dem ein 

liebes, jungwarmes Maidlein daheim war, dessen Herzelein unserem Hansen gar 

warm entgegenschlug. Und Hans überlegte erst nicht lang. Er führte seinen Braunen 

abseits von der Straße, wo er gegen die harten Wetterunbilden einigermaßen 

geschützt war, band in an einen Baum, breitete die Decke über seinen Rücken 

und - tat also, wie unter sotanen Umständen sicherlich auch wir getan haben 

würden, wenn wir Hans gewesen wären... Als sich Hans nun endlich genugsam 

erwärmt hatte im warmen Kämmerlein an des jungwarmen Maidleins Herzelein, 

da kam ihm sein braves Roß wieder in den Sinn. Unterdessen aber war es schon 

früher Morgen geworden. Und als der vom Tode des Erfrierens so angenehm und 

glücklich errettete Hans wieder an die Stelle kam, wo er nachts vorher seinen 

Braunen angebunden hatte, war der Wagen wohl noch da - aber das Rößlein war 

fort, weg, keine Spur wohin. Hans war wie aus allen Himmeln gestürzt. Der 

Schmiedwirt zu Gutwasser war seit jeher der Fuhrleute guter Freund und Ratgeber. 

Hans begab sich zu ihm. Und bei mancher Maß frischem Zechner Bier wurde 

beraten, was nun zu tun sei. Gern stellte der Wirt ihm seine Leute zur Verfügung, 

die mit Schneereifen gerüstet, sich auf die Suche nach dem verlorenen Braunen 

machten. Und ein Bote ging nach ... itz, um insgeheim nachzuforschen, ob der 

Gaul nicht den Weg heimwärts gefunden habe. Aber alles war vergeblich! Lange 

schon stand der Stern am Himmel, als schweren Hauptes der durch Verkettung 

mehr und minder unangenehmer Zufälligkeiten roßlos gewordene Fuhrmann talab 

der väterlichen Heimstatt zuschritt, eines mächtigen Donnerwetters gewärtig. Nach 

mehr als zwei Wochen trat endlich ein besseres Wetter ein. Nun zog man wieder 

aus auf die Suche. Freilich ohne jede Hoffnung, den guten Braunen etwa noch 

lebend anzutreffen. Aber man wollte ihn in allen Ehren verscharren. Vielleicht 

war auch mit seiner Haut noch etwas anzufangen, wenn ihr die Füchse nicht zu 

arg zugesetzt hätten. Und schließlich war mit ihm auch das Kummet verloren 

gegangen, vielleicht fand sich das noch in brauchbarem Zustande vor. So dachte 

man bei sich. Waldmann, der Hofhund, ward der Sendschaft beigesellt. Weit und 

breit wurde alles abgesucht, der Hund war schon lange aus aller Augen. Plötzlich 

77

ertönte hell sein Anschlag. Man war schon in die Nähe des Steinriegels gekommen. 

Hansen traten fast die Tränen in die Augen. Waldmann hatte sicher die Stelle 

gefunden, wo sein braver Brauner verendet war. Doch horch: Was war das? Als 

Hans näher herankam, erscholl - freudiges Gewieher! Da stand das treue Roß in 

einer von Schneewechten umragten Mulde am Fuße des heiligen Felsens, wohl 

entsetzlich abgemagert, aber sonst gesund, und blickte mit dankbaren Augen nach 

seinen Befreiern. Wenn man nun bedenkt, daß das Tier im ärgsten Schneegestöber 

hier volle 17 Tage lang durchgehalten hat, in steter Gefahr zu verhungern und 

zu erfrieren, so kann man füglich annehmen, daß nur ein Wunder dessen Leben 

erhalten hatte, ja daß der heilige Guntheri es gewesen sein müsse, der dem Hans 

die Gnade erwies, die Zeit über seines Rößleins zu warten. 

Nachzuforschen, inwieweit des Himmels Segen etwa noch auf jener Nacht geruht, 

in der das Roß abhanden gekommen war, habe ich aus begreiflichen Gründen 

unterlassen. Aber seit jener Zeit steht der heilige Guntheri bei den Fuhrleuten 

im Geruche, daß er besonders für die Rosse gut sei. Andere wieder meinen, er sei 

auch ein Heiliger für die Liebesleut. 


Ih geh mein We 

Magst es noh so recht toa’, 

Magst es noh so recht moin, 

Wernd dir d Hund nachiballn, 

Wernd dir d Buabn nachistoin. 

Louß dih deßtwegn net irrn: 

s kümmt gegn d Bosheit da Brav’ 

Und gegn d Dummheit scho’ goa 

Ah da Gscheite net af. 

Drum bedenk dir s voneh, 

Wos s denn ah dafür steht, 

Eh daß d afhebst a’ Händ, 

Eh daß d gebn tuast a’ Red. 

Ih hon s gholtn a so 

Und a so holt ih s noh. 

Schändtn mögnt s üba mih, 

Greift mih denat net o’. 

78 

Der große und der kleine Osser wird im „Führer durch den Böhmerwald“ 1888 

so beschrieben: „Der Osser ist der am kühnsten geformte, an Alpengipfel erinnernde 

Berg des Böhmerwaldes. Seine beiden, in den Himmel aufragende Felspyramiden 

werden von den Tschechen „Die Brüste der Mutter Gottes“ genannt.“ 

Foto: Wolf, Krummau. (Sammlung Reinhold Fink) 

Karl Franz Leppa 

Der kupferne Heiland 

Im Jahre 1460 lebte in Krummau ein Bürger und Kupferschmied, der schrieb sich 

Hollenhammer und kaufte für sein Geschäft altes Kupfer zusammen. Einmal brachte 

ihm einer eine schwere Trag zerschlagenes Kupfer, und der Meister Hollenhammer 

tat es alsbald in den Schmelzofen. Da schwamm mit einmal ein dicker 

Brokken obenauf und wollte ganz und gar nicht zergehen. Der Meister Hollenhammer 

bekam schon einen Gift auf den Verkäufer, meinte, der hätte ihn geprellt, 

und schwang denn das Trumm Kupfer mit der Zange heraus und ging es hart und 

zornig mit dem Hammer an. Da reckte sich unter den Hammerschlägen der gekreuzigte 

Heiland aus dem zähen Kupferbrocken heraus. Der fromme Schmied 

trug den kupfernen Heiland heim und hielt ihn als ein Kleinod bis in den Tod. 

Dann wurde es von seinen Kindern weitervererbt, bis es im Jahre 1696 die sterbende 

Reikin dem Ratsherrn Langer anvertraute und ihn bat, dem Wunderkreuz 

in einer Kirche ein heiliges Obdach zu verschaffen. Es wurde auf dem Kreuzberg 

aufgestellt und später eine Kapelle darüber gebaut. Aus “Der Böhmerwald erzählt” 

79

Josef Bernklau 

Franz Dimter 1906-1981 

Erzieher ohne Standesdünkel, Liederfürst von ebenso feinsinniger wie frisch-fröhlicher 

Art, volkstumspolitischer Schriftsteller aus überzeugter Notwendigkeit, der 

mit der Wahrheit nicht hinter dem Berge verweilt - mit diesen Attributen bleibt 

Franz Dimter unvergessen. 

Am 6. Feber 1906 in Passendorf im Bezirk Taus geboren, besuchte er vier Klassen 

Volksschule in Vollmau, drei Klassen Bürgerschule in Bischofteinitz und ging 

dann auf die Deutsche Lehrerbildungsanstalt Prag, wo er 1924 seine Matura ablegte. 

Drei Jahre steht er als Privatlehrer des Deutschen Kulturverbandes in Philippsberg 

bei Taus, ehe ihn die Wehrpflicht zum 1. Infanterieregiment „Mistra Jana Husi“ 

nach Budweis holt. Danach erfolgt seine staatliche Anstellung in Wassersuppen, 

Bischofteinitz, Weißensulz und, nachdem er 1930 in Mies die Prüfung für Tschechisch 

abgelegt hat, ab 1938 an der Bischofteinitzer Bürgerschule. 1942 zur Deutschen 

Wehrmacht einberufen, geriet Dimter 1945 in jugoslawische Gefangenschaft, 

aus der er erst 1949 entlassen wird. Sein Neuanfang in München erfolgt 

1949/50. Nach Absolvierung eines heilpädagogischen Lehrgangs zur Ausbildung 

von Lehrern an Sonderschulen, erfolgt 1962 die Ernennung zum Rektor der Sonderschule 

in der Münchner Ichostraße. Daneben arbeitet Dimter auch aktiv im 

Münchner Lehrer- und Lehrerinnen-Verein mit, zuletzt als Schriftleiter der MLLV- 

Nachrichten, bis ihn die ärztliche Aufforderung zwingt, diese Tätigkeit aufzugeben. 

Ein hartes Schicksal hatte ihm schon 1942 die erste Gattin - Mutter seiner drei 

Kinder, die nach der Vertreibung in Hamburg, Mainz und Nürtingen Existenzen 

gründeten, entrissen. Ende 1964 entriss ihm der unerbittliche Tod dann die 2. 

Gattin. 

Sein schriftstellerischer Werdegang begann so: „Ich habe 1925 lyrisch angefangen 

(„Heimkehr“-Zeitgedichte), habe mich dann aber fast ausschließlich nur mehr 

als volkstumspolitischer Schriftsteller betätigt, freilich nie meine Liedelei aufgegeben. 

Neben geharnischten grenzpolitischen Artikeln habe ich immer wieder 

Gedichte, Lobgedichte auf die Heimat, veröffentlicht. Von Broschüren nenne ich: 

1. Heimkehr - Zeitgedichte 2. Das Böhmisch-bayerische Landestor (eine Heimatfibel 

für die Deutschen des Tauser Bezirks) 3. Heimatbildender Fremdenverkehr 

im Böhmerwald 4. Im Herzen des deutschen Böhmerwaldes 5. Nächster deutscher 

Osten 6. Further Grenzlandlesebuch 7. Kleiner Liedergarten (50 Singreime) 

Wichtig wäre es auch, die paar hundert Artikel, Leitartikel und Abhandlungen in 

der früheren Sudetenpresse noch einmal zu bekommen, aber außer der „Waldheimat“ 

und dem „Deutschen Bergland“ wird wohl wenig mehr aufzufinden sein. 

Franz Dimter 

Böhmerwäldlerisch 

Glei ne(b)m a Distl und ne(b)m an Dorn 

im Böhmerwold drinna, do bin i geborn, 

bin g’rutscht af da Wiesn, bin krocha ins Korn, 

am Baaman umkraxelt und ganz schön groß worn. 

So wos gibts nur oamol, dös is net derlogn: 

an Ossa, an Arwa und oan Hoha Bogn. 

I bin scho weit furt g’west, bin umadum zogn. 

Dahoam is ‘s am bestn, dös kann i wohl sogn! 

Is Prag net a sauberne, guldene Stood? 

Weils unser gsunds Wossa vom Böhmerwold hot! 

Dös rinnt durch gonz Deutschlond und steigt aus ’m Meer 

und kimmt vo obm wieda in ’n Böhmerwold her. 

Viel stand auch im „Pilsner Tageblatt“, der „Budweiser Zeitung“ und in den damaligen 

Heimatzeitungen in Bischofteinitz, Plan usw. Auch nach der Vertreibung 

blieb unser Franz Dimter ein treuer Sohn seiner deutschen Böhmerwaldheimat. 

Insbesondere der „Bischofteinitzer Heimatbote“ besaß in Franz Dimter einen erstklassigen 

Leitartikler und Heimatkundler, das Gemeinschaftswerk „Unser Heimatkreis 

Bischofteinitz mit den deutschen Siedlungen im Bezirk Taus“ (1967) einen 

erstrangigen Mitarbeiter, schließlich standen auch in der „Sudetendeutschen Zeitung“ 

manche Beiträge von ihm. 

Nach gut 30 Jahren Mitarbeit wurde es merklich stiller um unseren Getreuen. Die 

angeschlagene Gesundheit, unter der er seit Jahren litt, das Nachlassen der Sehkraft 

waren die Ursachen. Seine einstigen Schüler, Freunde und Leser wie Leserinnen 

bedauerten dies außerordentlich - noch mehr aber seinen Tod, der ihn am 

11. März 1981 in Erding ereilte. Nach dem Trauergottesdienst in der Further Kreuzkirche, 

zugleich Wallfahrtskirche des Heimatkreises Bischofteinitz, erfolgte die 

Beisetzung Franz Dimters auf dem Further Friedhof am 14. März 1981. Seitdem 

pilgerten viele Landsleute zu seinem Grab, das 1990 auch seine dritte Gattin Bertl 

aufgenommen hat. Ehrenpflicht und Dankesschuld statten sie ab. 

Zum Bild oben rechts: Der einstige Bischofteinitzer Bürgerschullehrer Franz 

Dimter als Siebzigjähriger. Bildgabe: Josef Bernklau 

80 

81

Anna Kangler 

So gebot es der Anstand 

Die alten Leute unter uns Böhmerwäldlern werden sicher noch wissen, dass man 

früher daheim eine besondere Höflichkeitsform in der Anrede gebrauchte. (Vergleichbar 

mit dem „Sie“ heute) So sagte man z.B.: „Hobts guat gschlofm? Hobts 

„Ejs“ dos a ghörcht? I geh mit „Ejng“ hoam.“ Da war nicht die Mehrzahl gemeint! 

Man sprach ältere Leute und solche, vor denen man Achtung hatte wie 

Pfarrer, Lehrer, Forstherren, aber auch Tauf- und Firmpaten, Onkeln und Tanten, 

Großeltern, ja in manchen Familien auch die Eltern so an. Diese Anredeform 

erstreckte sich wahrscheinlich über einen weiteren bayerischen Sprachraum. Als 

ich nach Anger in Oberbayern kam, sprach mich der Altbürgermeister, der sich 

nebenbei mit Heimat - und Mundartforschung befasste, so an, er war höchst erstaunt, 

als ich ihm in der alten Höflichkeitsform antwortete. Seither galt ich was 

bei ihm. Auch an alte, feststehende Redewendungen kann ich mich noch erinnern, 

so an die Begrüßung, wenn Besuch ins Haus kam. Nehmen wir an, es kommt 

die Taufpatin – die „Goudin“. 

Patin: „Griaß di Goud!“ 

Hausfrau: „Griaß Eng Goud a! Jo, dos is recht, daß s uns amol hoamsuachts. Hiaz 

sitzts Ejng nea ina und schnejts Eng a Brot o!“ 

Bei diesen Worten nahm man den Brotlaib aus der Tischschublade und legte ihn 

mit einem Messer vor den Gast auf den Tisch. 

Patin: „Nu ha, zweng an Essen bin i jo nit do.“ 

Hausfrau: „Nusa gehts, dos woaß ma jo e.“ 

Dann schnitt sich der Besuch ein Stücklein Brot ab und aß es, während die Rede 

sich anderen Themen zuwandte. 

Bäuerliche Kultur 

In den Schränken alter Leute fanden sich noch Trachten aus der früheren Zeit, wo 

der Böhmerwald zu Österreich gehört hatte. Die Seiden- und Wollstoffe waren 

wertvoll und dauerhaft. Alte Hausgeräte zeugten von Fleiß und Können der Handwerker, 

Webmuster und Drucke wären erhaltenswert gewesen. Möbel, Bauernstuben 

und Dachgebälk zeigten alte überlieferte Kultur. Seit der Angliederung 

die Tschechoslowakei wurde aber ein langsamer Verfall und Niedergang dieser 

Dinge sichtbar. Es fehlte an Vorbildern und Vergleichen mit den deutschem Nachbarn. 

Kultur kann sich aber auch nur im Wohlstand erhalten und entfalten. Fortschreitende 

Verarmung zwingt die Bevölkerung, nur das Nötigste, Einfachste und 

Billigste zu erwerben und herzustellen. Diese Rückentwicklung war auch bei uns 

in Andreasberg festzustellen. 

82 

Leo Hans Mally 

Das Ampellegendchen 

Als die schöne Frau Agathe ein wenig müde von den schon weit in den Sommer 

gespannten Nächten am Lido heimfuhr, überfiel sie, als der Zug vom Gebirge her 

die erntesommerliche Landschaft durchraste, plötzlich die Sehnsucht nach Stille 

und Einsamkeit. Und da sie schon oft mit dem Gedanken gespielt hatte: ganz 

allein in einem stillen bergwarmen Sommerwinkel einige Wochen zu leben - stieg 

sie, als die weichen, dunklen Berge des Böhmerwaldes über den späten Kornfeldern 

blauten, mit all ihrem Gepäck und ihrer alten Dienerin an einer kleinen Station 

aus und mietete sich in einem bescheidenen kleinen Gasthause ein, vor dem 

die Linden eben verblüht waren und die Nächte warm und rauschend durch die 

kleinen Fenster sahen. Ihrem Manne, den eine große Geschäftsreise festhielt, 

schrieb sie, dass sie sich nach all dem bunten, jagenden Treiben am Meere müde 

fühle und dass sie sich hier in diesem Gebirgswinkel nach Sommerruhe sehne. 

So lebte nun Frau Agathe in den stillen Tagen, die blau und mit viel goldenen 

Wolken an den Berghängen vergingen, versonnen und einsam, die Wege waren 

von Sommerdunkel überrauscht und die Nächte mit großen nahen Sternen 

behangen. Es traf sich aber, dass in demselben Orte ein junger Doktor wohnte, 

der ein heimlicher Dichter war und in einem alten, halbverfallenen Jagdschlosse 

eine große Arbeit über alte Volkskunst schreiben wollte. Auf seinen Gängen war 

ihm nun schon oft die schöne träumende Frau begegnet, um die seine Gedanken 

kreisten, ehe er sich’s versah. Und wie es heimliche Dichter schon tun, hatte er 

gleich eine wehmütige Legende um Frau Agathe gewoben, von Weltflucht und 

kalter Enttäuschung, er bog dunkle Verse um ihre sehnsüchtigen Augen, wagte es 

aber nicht, sie auch nur zu grüßen, wenn sie irgendwo an einer Wegbiegung saß 

und mit ihrem Schirme verträumte Zeichen in den Wegsand kritzelte. Frau Agathe 

aber, zuerst ganz warm und still in dieses walddunkle Sommerleben geschmiegt, 

hatte schon lange ihre müden Gedanken in alle Wipfelwinde gedacht und fand es 

bereits ein bisschen langweilig, die einsame, stille Waldfrau zu spielen. Und so 

kam es, dass der junge scheue Mensch, der ihr täglich in den Weg lief, sich bald 

in ihre Gedanken verirrte. Nur war sie mehr klug als Dichterin und sie sann keine 

Geschichte um den jungen Mann, sondern fragte im Gespräche ihre Wirtin nach 

ihm und erfuhr alles, dass er ein junger Gelehrter sei, ein großes Werk schreibe 

und hier nach alten Kunsttümern suchte. So wusste sie, als sie ihn einmal im 

Walde nach einem Wege fragte, schon längst, was eine Frau von einem Manne, 

der sie begleiten darf, wissen muss, während er noch immer in seine wehmütige 

Geschichte versponnen war und ihr, verlegen und beglückt, Auskunft gab. Frau 

Agathe aber lenkte geschickt das Gespräch auf alte Volkskunst - sie wusste viel 

und hatte selbst manch wertvolles Stück in ihrem Heim und so waren es bald 

zwei Menschen, die vor alten Kapellen und wurmstichigen Truhen standen und 

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viele kluge Dinge redeten. Da fanden sie nun einmal auf einer Einöde eine dachmüde 

Kapelle, in der eine seltsame, uralte Ampel hing. Es war ein feines Stück, 

wie sie beide vorher noch nie eines gesehen. An einem eigenartig gewachsenen 

Astquirl, der schlanke, aufgebogene Formen hatte und kunstvoll geschnitzt war, 

dass er aussah, als ob ihn ein seltener Bronzeschmied getrieben hätte, hing eine 

große, eigenwillig geformte Glaskugel, wie sie vor Zeiten hier im Gebirge mit 

viel Mühe und großem Können in den alten Glashütten geblasen wurden. Frau 

Agathe war entzückt und ihr plötzlicher Wunsch, die Ampel zu besitzen, trieb 

den ein wenig betroffenen Dichter nach dem Hofe, wo sie den Preis der Ampel 

erfragen wollten. Im Einödhofe aber fanden sie erstaunte abweisende Gesichter, 

die, von der Grummeternte müde, bei den kühlen Milchtöpfen saßen – denn es 

war schon spät im Sommer und die Sensen klangen bis in die Nacht - und man 

bedeutete ihnen, dass die Ampel ein unverkäufliches Erbstück sei. Nach langem 

Reden, als Frau Agathe schon einen silbernen Kronleuchter als Gegenwert geboten 

hatte, ging der grauhaarige Besitzer mit breiten bestimmten Schritten zur Tür 

und bat die beiden, ihm zu folgen. Bei der Kapelle räusperte er sieh umständlich 

und lange und sagte dann, verlegen und ungelenk, dass die Ampel ein uraltes 

Erbstück von besonderer Wunderkraft sei. Immer, wenn in dem Erbhofe der männliche 

Kindersegen ausgeblieben wäre, hätte man die Ampel über das Ehebett gehangen 

und - er stockte verwirrt vor den Augen der jungen Frau, die groß und 

belustigt an seinem Munde hingen - schon nach knapp sieben Monaten sei der 

Stammhalter gesund und lauthals in der Wiege gelegen. So sei es altes Herkommen 

bei ihnen, schon vom Großvater seines Urähnls her, und er selbst könne da 

nichts dawider tun. Da gingen die beiden Kunstforscher, zuerst verlegen, dann 

aber, den Sinn der seltsamen Legende froh belachend, heim. Es war aber, und sie 

merkten es noch kaum, mit dieser Geschichte Sinn und Menschliches in ihre 

einsamen Gänge geweht, und sie staunten jetzt froh in die hellen Abende, die 

über den dunklen Bergen glühten und in die spätsommerlichen Nächte versternten. 

Da aber Frau Agathe oft noch von der seltsamen Wunderampel sprach, war es 

dem Dichter geheime Herzenspflicht geworden, trotz dem störrischen Eigensinn 

des Einöders, die Ampel zu erwerben. Und als Frau Agathe schon im gelben 

Herbst, als die Bäume am Waldrand brannten und am Abend die Bachnebel stiegen, 

betrübt und spät Abschied nahm, brachte ihr der Dichter die Ampel mit glücklichen 

Händen..... Nun war es schon tief im Herbst; Frau Agathe saß vor dem 

Spiegel und die Ampel schimmerte weiß und mild in ihr dunkles Haar. Sie hatte 

schon den Theatermantel übergeworfen und träumte vor sich hin, versonnen und 

ein wenig wehmütig, noch immer braun vom Waldsommer in den Bergen. Und 

wie sie jetzt plötzlich an ihren Mann dachte, der sie unten im Auto erwartete, 

sprang sie erschrocken auf und ihr Blick suchte ein wenig ratlos die Ampel, die 

still und weiß, wie ein treues Wunder über ihr glomm. Dann griff sie, mit einem 

leisen Lächeln in die Schnüre, hob die Ampel von der Decke und trug sie ins 

Schlafzimmer. Sie kletterte mit ihren Goldbrokatschuhen in die Polster und hing 

die Ampel über die Betten. Und da sie nicht nur eine schöne, sondern auch eine 

kluge Frau war, lächelte sie fein errötend vor sich hin: „Ich werde ihm das Ampellegendchen 

erzählen....“ (Aus: Geschichten um ein Walddorf) 

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Rudolf Kubitschek 

Aus „Glück und Segen“ 

Die Nachschrift 

In allen heiligen Zeiten einmal schreibt mir der alte Pius in die Stadt einen Brief, 

was sich halt alles daheim in unserem Walddorf ereignet. Einmal bekomme ich 

wieder so einen Bericht aus der Heimat mit den Schlusszeilen: „Es grüßt Dein 

Freund Pius, so lange ich lebe“. Darunter setzt er noch hin: „Jetzund hätt ich 

schier vergessen, in der vorigen Wochen haben wir meine Alte eingegraben.“ 

Die Gedenktafel 

Zwei Leutlein aus den hinteren Schneehäusern, ein Waldbauer und die Seinige, 

sind in die Plan heruntergestiegen, wo heute der Margareten-Markt abgehalten 

wird. Da schlendern sie schon etliche Stunden in dem Jahrmarktstrudel auf dem 

Platz und in den anschließenden Gässlein herum: er mit zwei Hüten auf dem 

Kopfe, den neuen über dem alten, und um den Hals und die eine Achsel eine 

schwere Ochsenkette; sie hinter ihm hatschend, mit einem Buckelkorb, daraus 

allerhand Markteinkäufe für Haus und Stall hervorlugen. Alle Augenblicke fragt 

sie ihren Alten, neugierig, wie die Weiber schon sind, besonders wenn sie einmal 

in der Zeit aus dem bretterverschlagenen und fuchsverlorenen Wald herauskommen. 

Der Mann, der am allerliebsten schon beim Bier hocken täte, gibt ihr immer 

zur Antwort, was ihm grad in den Sinn kommt. Vor dem Hause am „Anschpan“, 

in dem der größte Planer zur Welt gekommen, bleibt er stehen. Die dankbaren 

Marktbürger haben hier nämlich eine weiße Marmortafel anbringen lassen, auf 

der – von grünendem Blattwerk umrankt – in goldenen Buchstaben zu lesen steht: 

Adalbert Stifters Geburtshaus. Die Waldbäurin möchte nun von dem Ihrigen 

auch noch gern wissen, was diese schöne Tafel für eine Bedeutung habe: „Alter- 

, hiazt, was is denn da i den Häusl?“ Unser lieber Waldbauer, mit seinen Gedanken 

schon ganz beim Grünweber-Wirt, schaut auf die Tafel kaum hin und brummt 

seine Alte an: „Gih denest scha an Fried, Wie-; sie wird halt – a Hebammin drin 

san in Quartier!“ 

Der gute Vorsatz 

Ein Pfarrer redet einem Bauernknecht bei der österlichen Beichte ins Gewissen 

und fragt: „Gehst in der heilin Fastenzeit leicht auch fensterln?“ „Naa“, drauf das 

Beichtkind, „döfell Zeit is mir schier zheilig -; aber nach n Ostertagen, wills Gott, 

hernach wirds wiederum rechtschaffn angana!“ 

Von einer stürmischen Hochzeiterin 

Da läuft eine zeitige Jungfer in die Kirche, wirft sich vor der Muttergottes mit 

dem Jesubüblein nieder auf die Knie und betet mit Gewalt: „Heilige Muattergottes, 

hörst, schick mir an Mann!“ Hinter dem Altar steht der Kirchenvater und redet, 

als ob der Jesusknabe sprechen täte, mit seiner Stimme: „Kriagst koannit! Kriagst 

koannit!“ „Halt dein Schnawl, Saubua“, begehrt auf der Stelle die Jungfrau auf, 

„laß zérscht dei Muadern redn!“ 

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Die Weiber halt 

Da hockt ein Häuselmann von der Früh bis auf die Nacht im Wirtshause und lebt 

mit seinem Weibe in Zank und Unfrieden. Einmal bringt ein Spaßvogel dem Weibe 

heim, ihr Mann wäre im Wirtshause tot umgefallen und täte keinen Schnaufer 

mehr. Auf der Stelle nimmt das Weib eine Scheibtruhe, fährt zum Wirt und jammert 

den ganzen Weg laut: „Nur oa Wörtei wann ich mit mein Mann noh redn 

künnt, halt nur a oanzigs Wörtei!“ Im Wirtshause ladet sie den Besoffenen auf 

und führt ihn heim. Unterwegs reißt der Saufbruder ganz plötzlich das Maul auf 

und kommt langsam wiederum zusammen. Da bleibt das Weib mit der Scheibtruhe 

allso gleich stehen und schreit: „Jeßmario, hiazt lebt a noh!“ 

Wie viel Herrgott gibt es? 

Eine Wittib, die in ihren alten Tagen noch das Ehefieber packt, wird bei der Brautlehre 

vom Pfarrer ausgefragt, ob sie auch noch wüsste, wie viel Herrgott es gäbe. 

„Nu – mir habn ihrer drei“, antwortet das heiratslustige Weibsbild, „oan hölzern- 

, hernach oan eisern- und hernach noh oan ünter an Glassturz!“ 

Menschenkenntnis 

Ich kenne bei uns einen Pfarrer, der betet alle Male auf der Wallfahrt zuletzt die 

folgende kluge Fürbitte: „Jetzund wöllen mir a Vaterunser aufopfern für alle, dö 

gern mitganga waarn -, und für alle, dö nit mitgehn künnt habn-, und für alle, dö 

was nit mitgehn – gmögt habn!“ 

Ein Gusseiserner 

Der alte Holzapfelmüller, ein hoher Siebziger, aber noch ein fester Mann, liegt 

krank im Austraghäusel. Sein Magen will auf einmal nimmer mittun. Der Arzt 

aus der Stadt schüttelt bedenklich den Kopf: „Ja, Hilz, wenn Ihr jünger wäret, 

dann könnten wir eine Operation wagen.“. „Ih bin a gusseiserner“, gibt ihm der 

Alte zur Antwort, der auf die Freuden dieser Welt noch nicht verzichten will, „ich 

moan, daaß ich dös bissei Schneidn scha noh aushaltn wiar!“ Nach langem Hin 

und Her ist der Arzt einverstanden: „Auf mein Gewissen, Hilz, nehme ich aber 

Euer Leben nicht!“ 

Wilibald Böhm (Sammlung) 

Der Wäldler Witz und Weisheit 

50 sprichwörtliche Redensarten 

A guadi Ausred is besser ols a saurer Schmierkas. 

Sein Wei(b) und seine Pfeifn soll ma nit herleiha. 

Wer ka Schant hot, hot ka Ehr. 

Der Vorrat is a guada Mau(n), wern a hobm kau(n). 

A frische Budamilli vom Kübl nimmt olli Übl. 

s Schusters sein Wie(b) und s Schmied sein Rouß gejhnt gwöhnli barfußi. 

A Wort is ka Heuwogn, man kaun umkehrn, wann ma will. 

Jeds Gschäft hot sein Vortl. 

Wie der Herr, so da Zeug. 

DSau soll bei ihrn Trog bleibm. 

s Wei(b) is schejnste Möbl im Haus. 

Jeds Haisl hot sei Kreizl. 

Wenn dKatz aus n Haus is, hom dMais frein Laf. 

A leerer Sock steht nit. 

Mit der Zeit blühn Holzstöck. 

Es is nit olli Tog Kirta. 

Kloani Heferl gehnt glei iwr. 

Ohne Geld ka Musi. 

Der Tod suacht si imma a Ursoch. 

Jeder Brunnen schöpft si aus. 

Hinterm Berg wohnen a no Leut. 

A Kreuz hot a jeds. 

Zwamol auszogn is amol ohbrennt. 

Jeder Quork wird stinkig. 

Wenn der liewe Gott an Norrn hom will, loßt er an Mo s Wei sterbn. 

Wer austeilt, muaß a einstecka. 

Die Vielfraß wern nit geborn, ner afzogn. 

Übersehgn is a verspielt. 

Schimmlets Brod mocht helli Augn. 

Viel Stroh, wenig Kern. 

Wer long isst, lebt long. 

Aus ormen Leutn Buckl is guad Ream schneidn. 

Der Fuchs is ka Has. 

Der Tuifl kaft kann Herrgott nit. 

Wer sich dSuppn eibrockt, muß sie selwr auslöffln. 

Nix habm is a ruhigs Leben. 

Gegn a Tod is ka Kraut gwoxn. 

s größte Kreuz is, was ma sih selwr antuat. 

Was Händ hot, stiehlt. 

Was long dauert, geht nit schön. 

Wer olls wissen will, wird bold old. 

Der Pfarrer predigt ner oamol. 

Longs Liegn mocht fauli Rouß. 

Der Herrgott hot an groißn Tiergortn. 

A Olter Bär lernt nimmr tonzn. 

An oldn Hund lernt ma s Koaln (Bellen) nima anders. 

Man woaß nit, vo was ma foast wird. 

Kimt a rote Katz ins Haus, brichts Feuer aus. 

Ein Norr mocht zehni. 

D Zeit bringt Rosn und zrißni Hosn. 

Aus „Waldheimat“ 3/28 

86 

87

Ernst Braun 

Kennst du noch? 

Kennst du noch 

die trauten Heimatstätten 

den herben Wald 

deutlich nur noch im Traum. 

Das Bild schon alt, 

die Wirklichkeit 

ähnelt dem kaum. 

O schöne alte Zeit, 

die Erinnerung ist zerbrochen, 

es wird noch oft davon 

gesprochen. 

Dort herrscht jetzt Einsamkeit, 

da wo ich früher Lust empfand 

und erste Liebe 

mich vertrauensvoll band. 

Ich trank voll Verlangen 

Die Zuneigung in vollen Zügen. 

Heute träum ich noch davon, 

das muß mir genügen. 

Die Zeit ist vergangen 

und die Jahre nicht 

spurlos vorüber gegangen. 

Ich denke mit Bitternis 

an meine Waldberge 

und am Gottesacker 

an die verbliebenen Särge. 

88 

Ernst Braun 

Nur ein Traum 

Wenn ich mich zur Ruhe lege, 

seh ich im Traum die Wege, 

die ich daheim gegangen, 

da hält es mich gefangen, 

der Heimat trautes Bild 

von hellen Sonnenschein umhüllt. 

Doch dann gegen Morgen, 

zerrinnt es immer mehr, 

trotzdem trag ich es im Herzen 

den ganzen Tag einher. 

Der Stubenbacher See Foto: Josef Seidel, Krummau. Die Fotoansichtskarte wurde 

1932 versandt. (Sammlung Reinhold Fink) 

Der 1314 Meter hohe Mittagsberg liegt 

neben dem Stubenbacher See Foto: 

Josef Seidel, Krummau, 1926. (Sammlung 


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Josef Bernklau 

Ernst Quitterer: Ein Dichter aus Donau im 

Böhmerwald 

Ernst Quitterer kam 1921 im Böhmerwalddorf Donau zur Welt. Der Blick ins 

„Sudetendeutsche Ortsnamenverzeichnis“ weist Donau mit 203 Einwohnern i. J. 

1939 aus, wo es zum Landkreis Markt Eisenstein gehört. Der Sohn des Donauer 

Gemeindevorstehers entstammt einem Bauerngeschlecht, das schollenverbundene 

Bauern und Lehrer stellte. Auch Ernst ergriff den Lehrerberuf, erreichte sein Planziel, 

allerdings, und wie es für seine Jahrgänge meist typisch war, erst auf beschwerlichen 

Umwegen, d. h. nach Fronteinsätzen und Kriegsgefangenschaft. In 

letzterer zog er sich aufgrund von Schwerstarbeit in einem Bergwerk ein schweres 

Herzleiden zu, das ihn in den vorzeitigen Ruhestand zwang. Von den Lehrerbildungsanstalten 

Budweis und Prachatitz zog Ernst Quitterer in den Krieg. In 

Charkow, vor Stalingrad, in Leningrad, aber auch im Heimaturlaub entstehen 

seine Gedichte, über die er uns in sein Inneres blicken lässt, denen er folgende 

Geleitworte mit auf den Weg gibt: 

„All diese Gedichte sind - wenn man es so sehen will - Spiegelungen einer bewegten 

Zeit in ein Leben; in mein Leben, und ich habe sie von Anfang an nur für 

mich gemacht. Sie hatten nie einen Zweck nach außen. Ich habe diese Gedichte 

in der Zeit, in der sie entstanden, auch gar nicht aufgeschrieben. Die erhalten 

blieben, schickte ich einer meiner Schwestern während der Kriegsjahre von den 

jeweiligen Einsatzorten. Einige Zeit nach meiner Rückkehr aus der Gefangenschaft 

bat sie mich, dass ich ihr die Gedichte aufschreibe... 1980 kam dann, aus 

einem besonderen Anlasse, der Rest dazu. Ich habe nie daran gedacht, sie an die 

Öffentlichkeit zu bringen. 

Meine Gedichte sind lange aus der Zeit. Heutige Menschen können, was sich in 

ihnen verbirgt, innerlich nicht mehr nachvollziehen... 

Ich habe um eine besondere Form sprachlicher Gestaltung auch gar nie so recht 

gerungen, sondern schrieb nur auf, was mir eben so zufiel...“ 

„Was ihm eben so zufiel“ verrät jene Bescheidenheit, die einen Dichter ehrt, verrät 

aber auch die Gunst der Stunden, in denen er niederschrieb, was er dachte, 

fühlte, sah, empfand, was er litt. 

Klar, dass seine Gedichte in erster Linie seine Jahrgänge ansprechen und aufwühlen 

werden. In zweiter Linie werden sie aber auch andere Jahrgänge bewegen, 

wenn diese sich intensiv mit ihnen beschäftigen. Und sie werden dann manches 

leichter und besser verstehen, selbst wenn sich die Gegenwart mit der Vergangenheit 

- eben weil diese Vergangenheit vergangen ist und wir aus der Proportion 

unserer Gegenwart auf sie zurückblicken - nicht vergleichen lässt. 

Im Gedicht „Heimat“, das E. Q. 1943 als Soldat in Mönchengladbach schrieb, 

setzt er seiner Böhmerwaldheimat in plastischen Bildern ein Denkmal: 

90 

Heimat 

Traumversponnen Singen schwingt 

durch Dunst und Ferne. 

Bleiche Nebelschleier 

aus dem Moorgrund wallen. 

Felsverhangne Seen 

im ewgen Glanz der Sterne. 

Klare, sehnsuchtstiefe Quellen 

müde lallen. 

Nachtumdämmert Berge 

in die Wolken ragen. 

Urgewaltig rauscht der Wind 

in ranken Tannen. 

Schweißgesäuert Brot 

die goldnen Ähren tragen. 

Karg die Felder, 

die den Einödhof umspannen. 

Steindurchwuchtet Waldland, 

du hast mich geboren. 

Trutzigharte Scholle, 

birgst der Ahnen Segen. 

Böhmerwald, oh Heimat, 

dir bin ich verschworen! 

Möcht dich nie mehr lassen! 

Möcht in dir nur leben! 

Das Los der russischen Gefangenschaft, die tiefe Niedergeschlagenheit, die schier 

völlig aussichtslose Lage schildert „Im Jahre 1946“, entstanden in Bobruisk 

Donskoje 

Im Jahre 1946 

Kurz hatt’ ich die Höhen 

des Lebens erfühlt. 

Ward jäh in die 

schaurigsten Tiefen gestoßen. 

Mich kann nichts mehr rühren, 

kein himmlischer Schein. 

Nicht Täler, von Blut 

und von Tränen durchflossen. 

91

Wenn Schmerzen und Kummer 

mein Herze bedrängt. 

So sing ich, kann Augen 

voll Lachen dir zeigen. 

Doch soll ich mich freuen 

und glücklich auch sein. 

Dann kann ich nur weinen 

und hüll’ mich in Schweigen. 

So muß ich verlassen 

in Tausenden gehn. 

Ein wegmüder Wandrer 

in Welten von Leiden. 

Das Lieben, das Leben! – 

Ich weiß es nicht mehr. 

Trostlos irrt mein Blick 

in die dämmernden Weiten. 

1949 in Lauingen. Als Alptraum kehrt der Krieg wieder: mit all seinen verlogenen 

Siegestaumelparolen, mit all seinen Schrecken... 

Traumgesicht 

Die Fahne fliegt, die Trommel grollt, 

es schmettern die Fanfaren. 

Sprung auf! Marsch, marsch! 

Der Angriff rollt. 

Auf! Vorwärts! Nicht verharren. 

Ja, vorwärts denn! Noch brennt das Herz, 

noch jauchzen wir der Stunde. 

Das weite Land stöhnt auf in Schmerz, 

in Not und Blut und Wunde. 

Der letzte Tag versinkt in Nacht, 

das Recht vergeht im Morden. 

Als höchster Gott steigt auf die Macht, 

in Tempeln gröhlen Horden. 

Die Erde taumelt aus der Spur! 

Haß droht und Kampf und Rache. 

Ein Alptraum quält, - ich träume nur -, 

welch Glück, daß ich nicht wache. 

92 

1950 lässt E. Quitterer seine Jugend Revue passieren, die seinen Jahrgängen vorgegebenen 

und geglaubten Ideale, nun samt und sonders zerbrochen. 

Junge Jahre 

Wir waren die Glocke, 

die dröhnend einst schwang. 

Der Klang aus ehernen Munde, 

Gebändigtes Erz, 

das gen Himmel ansang, 

Metallener Mahnruf der Stunde. 

Wir waren die Fackel, 

die lodernd aufschlug. 

Der Brandschrei im Wirbel der Stürme, 

Aufzuckender Flammen 

verheerender Flug, 

Notfeuer der Gipfel und Türme. 

Wir waren die Fahne, 

die leuchtend hochstieg. 

Blutrot aus dem Donner der Schlachten. 

Der Vorkampf der Völker 

in heiligem Krieg, 

Geweihte der Zinnen und Wachten. 

Das Erz ist zerborsten, 

Verloren der Klang, 

Die Fackel zertreten im Staube. 

Vergessen das Lied, 

das die Fahne einst sang. 

Kein Ziel mehr, kein Weg und kein Glaube. 

Am 16.11.1949 entstand in Gundelsheim das folgende Gedicht. Quintessenz: Wie 

ihm als Heimatvertriebenen zumute ist, können sich jene, denen die Heimat erhalten 

blieb, nicht vorstellen. 

Vertrieben 

Du rühmst die Heimat mir, 

den kühlen Nordseestrand. 

Du liebest dein Alpendorf, 

die jähe Felsenwand. 

93

Du trinkst mir zu und sprichst: 

Daheim bin ich am Rheine! 

Hell freut ihr euch und lacht 

und wißt nicht, daß ich weine. 

Denn ich muß einsam gehn, 

Bin fremd im fremden Land, 

Verirrt in Dom und Stein, 

Zerfetzt mein alt’ Gewand. 

Erinnerung - mein Stab, 

an dem ich mühsam schreite. 

Ihr lebt daheim und lacht, 

doch vor mir droht die Weite. 

Mein Leben ist mein Leid. 

Zu Not und Schmerz verbannt. 

Aus tiefen Wunden springt 

mein Herzblut in den Sand. 

Und meine Kraft versiegt. – 

Wer weint, wenn ich verderbe? 

Ihr geht vorbei und lacht 

und seht nicht. daß ich sterbe. 

Abermals ist der verlorene Krieg das Thema. Und in seinem Gefolge Tod, Mord, 

Haß, Leid, Not. „Nach der Heimkehr“ entstand am 8.5.1950 in Buchdorf. 

Nach der Heimkehr 

Uns flattert keine Fahne mehr, 

Wir kommen aus der Nacht. 

Wir sind ein Heer, ein Totenheer. 

Nur unser Mund der lacht. 

Wir leben, meint ihr, so wie ihr. 

Nein, wir sind lang schon tot. 

Das Herz zerbrach uns Schlag um Schlag, 

In Haß und Leid und Not. 

Die Peitsche traf uns ins Gesicht. 

Wir sahen Mord an Mord. 

Und jeder starb und keiner spricht. 

Und keiner spricht ein Wort. 

94 

Denn wir, wir sind die Einsamkeit! 

Denn wir, wir sind die Nacht! 

Denn wir sind tot, - ihr seht es nicht. 

Nur unser Mund der lacht. 

Schnitter Tod hat seit Menschengedenken Dichter und Maler „inspiriert“. Gemeißelte 

Verse, die der Dichter Quitterer am 18.2.1980 schrieb. 

Tod 

Wohin dein Schatten fällt, 

verwelken alle Blüten, 

Versiegt der Brunnen 

in der Marmorschale. 

Zerbricht das Licht 

der Sterne in zwei Kinderaugen, 

Verglüht die strenge 

Schönheit der Kristalle. 

Seine Seele erkennen wir in den auf 1952 - 1980 datierten Verse: 

Nichts Organisches 

Als es zersprang, 

da gab es einen kurzen, 

ganz kurzen, wehen Klang. 

Was da zersprang, 

der wehe Klang - ? 

Geht dich nichts an. 

Geh du nur zu, 

geh weiter deinen Gang. 

Gewalt von seinem Willen 

zuckt die scharfe Schneide, 

Zerschnitten Sein 

vertropft in Ewigkeiten, 

Maßlose Zahl - 

in leeren Augenhöhlen - 

Ist dein „Vergeh“ 

im „Werde“ der Gezeiten. 

In deine Starre 

pulst kein rotes Bluten, 

Verklingt das Lied, 

das alle Leben singen. 

Gespiegelt in dein Wirken 

waltet Er nur, 

Dem Raum und Zeit 

im hehrsten Spähren klingen. 

Und schau nicht so! 

Schau nicht so bang. 

Ich bin ja noch. 

Wie lange noch – 

wie lang - ? 

Du, 

bitter sind die Schmerzen 

mit diesem Sprung im Herzen. 

95

Der Durchbruch zurück zu Gott, gefunden am 7.4.1980 mit „Linde Hände“, klingt 

wie ein Gebet, ist ein Gebet in Versen: 

Linde Hände 

Die Erde ist starr. 

Es kreisen die Raben. 

Ich friere so sehr 

in dem eisigen Wind. 

Da sind meine Hände – 

Bist du es, mein Vater? 

Ich brauche dich, Vater. 

Schau her, ich bin blind. 

Bin blind. so als hätte ich 

dein Licht nie gesehen, 

die Gärten der Erde 

in all ihrer Pracht. 

Nur bin ich schon weit 

auf dem Weg in das Dunkel, 

zurück in die 

ewige, schweigende Nacht. 

Und starr ist die Erde. 

Noch kreisen die Raben. 

Mich blendet nun Helle, 

ich fürchte mich nicht. 

Lind sind deine Hände. 

Du führst mich, mein Vater. 

Ich danke dir, Vater! 

Wo du bist, ist Licht. 

In dem am 21.2.1980 vollendeten „Nachtgedanken“ hat sich der Dichter zur inneren 

Ruhe durchgerungen, zur Erkenntnis des göttlichen Waltens, besonders 

auch im Kosmos. 

Nachtgedanke 

Ein Tag der die Sonne getrunken 

in Blüten mit leuchtender Pracht, 

im Kleinodgefunkel der Wasser, 

verbleicht in den Schatten der Nacht. 

96 

Der Ferne blauzackige Gipfel 

verdämmern dem suchenden Blick, 

das Funkeln, die Weite. das Leuchten 

stirbt sanft in das Auge zurück. 

Die Schale aus schwarzem Opale 

gefüllt bis zum äußersten Rand 

mit Monden und Sonnen und Sternen 

sinkt lautlos herab auf das Land. 

Nun stehen geheimste Bereiche 

geöffnet der kosmischen Schau, 

im Lichtmaß des Raumes, den Sternen 

geoffenbart Schöpfung und Bau. 

Erkennbar sind Ordnung und Wille. 

Raum-Zeit - uns unfaßbar gedacht. 

Gestaltung von Anfang zu Anfang, 

unendliche Hoheit und Macht. 

Nie verblasst dem Leidenden, der Ruhe und Frieden im Herzen gewonnen hat, 

seine Böhmerwaldheimat. Wie in einem harmonischen Aquarell leuchten die 

schlichten Verse. Und so wie er an Böhmens Grenze empfindet, so empfinden 

seine Landsleute, die das Schicksal der Vertreibung aus ihren angestammten 

Heimatwinkeln und -welten stieß, wenn sie ihr Gesicht dem „böhmischen Wind“ 

geben. Entstehung: 7.3. 1980 

Böhmen 

Ich muß in jedem Jahr einmal 

an Böhmens bittere Grenze fahren, 

so treib ich es, so zwingt es mich 

nun schon seit einunddreißig Jahren. 

Ich gebe mein Gesicht dem Wind, 

dem Winde, der aus Böhmen weht, - 

da ist der Duft von unserm Baum, 

vom Garten, der in Blüten steht. 

Das kleine Dorf, der Wald, die Flur 

und Wege, Wasser altbekannt. 

Die weiße Kirche auf dem Berg, 

dort kniete ich als Ministrant. 

Kastanienbäume stehen noch 

beim Kreuze, wo ich dich geküßt, 

den scheuen, schönsten, ersten Kuß, 

daß du so früh gestorben bist! 

Du Erde Böhmens, ohne Schuld 

bist du an mir, den man vertrieben. 

So lang ich atme, - immerdar 

muß ich dich Böhmen-Heimat 

lieben. 

(Aus: Bischofteinitzer Heimatbote, 

Mai 1984) 

97

Anna Klarner: Herbst 

Anna Klarner: Seerosen 

Anna Klarner 

Kindheit im 

Böhmerwald 

Kürzlich waren wir bei 

Freunden eingeladen. Ein 

großes schönes Haus, ein 

Kinderzimmer voll mit den 

vielseitigsten Spielsachen. 

Es dauerte nicht lange, da 

standen die Kinder um die 

Kaffeetafel der Erwachsenen 

und klagend kam der 

Spruch: „Uns ist langweilig!“ 

Diese Aussage ist bezeichnend, 

die Kinder sind 

so sehr mit vorgegebenen 

Spielmöglichkeiten überfüttert, 

sodass die eigene Kreativität, die eigene Phantasie auf der Strecke bleibt. 

Langeweile - ein Wort das in unserer Jugend unbekannt war. Der Tag war je nach 

Jahreszeit ausgefüllt mit den vielseitigsten Aktivitäten und immer kam die Aufforderung 

der Eltern, dass es nun Zeit zum Schlafengehen sei, zu früh. Die Winter 

damals, lang und schneereich, brachten das herrliche Vergnügen auch noch 

bei einbrechender Dunkelheit, bei gelegentlichem Mondlicht, mit dem Schlitten 

über die Hügel hinter den Häusern hinab zu sausen. Es bedurfte keiner teuren 

Ski-Ausrüstung, keiner langen Autofahrt in die Wintersport-Orte, kostenlos diente 

jeder Tag umweltschonend unserer Gesundheit, unserer Freude. Dann der Frühling! 

Den lieben, langen Tag im Freien zu verbringen, der weite Schulweg war in 

der Gruppe meist vergnüglich, wurde kaum als Last empfunden, um die Häuser 

zu tollen (ich kann mich nicht erinnern, dass man zum besonders „Leise-Sein“ 

aufforderte) durch die Wasserpfützen zu stiefeln, Blumen in den Wiesen zu pflücken, 

„Kaufmannsläden“ aufzubauen, die mit den phantasievollsten Angeboten 

bestückt waren, z.B. Föhrenzapfen ergaben Knödel, Reisigstäbchen dienten als 

Nudeln, Steinchen wurden als Erbsen verkauft, mit Knöpfen wurde bezahlt usw.. 

Der Sommer ein einziger Traum. Laubhütten im Wald bauen, die aufwendig mit 

Ästen gefestigt wurden um bei Gewitterstürmen zu bestehen, Schwimmen in den 

nahen Seen, Versteckspiele in Haus und Garten und Vieles mehr. Aber - am Ende 

dieser Jahreszeit gab es auch die Möglichkeit Taschengeld zu verdienen. Pfiffer- 

linge, Steinpilze und Rotkappen 

wurden an Sammelstellen 

angekauft und voller Begeisterung 

durchstreiften wir die 

Wälder, um diese Einnahmequelle 

zu nützen. Weniger 

vergnüglich war das Beerenpflücken 

(Erdbeeren, Heidelbeeren, 

Himbeeren, Preiselbeeren) 

zu dem wir Kinder 

voll herangezogen wurden, 

um Vorräte für den Winter zu 

schaffen. Diese Pflichten zogen 

sich bis in den Herbst hinein, 

wo dann auch der Garten 

mit all dem Obst manche 

Arbeit für uns ergab. Aber 

Langeweile ? - Nie! 

Anna Klarner 

Der tote Baum am Weizenfeld 

Kopf an Kopf, Millionen Ähren, 

am Horizont ein dürrer Baum. 

Kann der Gedanken mich nicht wehren, 

der Tod - auch hier gleich nebenan. 

Das Weizenfeld so voller Schönheit, 

voll Kraft, birgt allen Trost der Welt! 

Die dürren Äste, grau und leblos, 

harren der Axt, die sie bald fällt. 

Vier Wochen später - welch ein Hohn – 

der tote Baum 

grüßt mich von weitem schon. 

Vom Ährengold ist nichts zu seh’n, 

nur starr und bleich die Stoppeln steh’n. 

98 

99

Karl Halletz 

Vor 50 Jahren - 

entrechtet, entehrt, verbannt, 

aus der Heimat vertrieben 

sind sie gläubig geblieben 

im zerbombten Land. 


fruchttragendes, entvölkertes Land. 

in Kirchen, die stehen blieben 

kein Beter Einkehr fand, 

nur Rinder und Schafe 

in sie getrieben 

von gottloser Hand. 


verfaulten der Felder Früchte. 

Die Säer mußten fort. 

Haß vernichtete 

der Erde Gaben und 

der Menschen Hort. 

Nach 50 Jahren - 

kehren sie wieder. 

Sie zeigten den Kindern und Enkeln 

was einst sie verband 

und das veränderte Land. 


erneuern sie Kreuze und Kirchen 

in denen die Ahnen und sie getauft. 

Die verbliebenen Häuser, 

Wiesen und Felder - 

werden von Fremden verkauft. 


wird, was Haß geschändet, 

erneuert mit zitternder Hand. 

Bangenden Herzen erschauern 

die schuldlos Vertriebenen 

im fremd gewordenen - Heimatland. 

100 

Karl Halletz 

Va da Hoamat a Gruaß 

Is schou a Wal her, 

seits uns houm vatriebm 

und dou is d’Liab 

za da Hoamat nou bliebm. 

D’Hoamt - 

drent a da Grejnz 

im Be(ö)hmerwold drin 

is nou im Herz, 

Gmüad und Sinn. 

Einwendig schpiarn mas 

wias leidn muas und bitt: 

„Denkts af mi - ejnga Hoamat 

und valoßts ejng söwa nit. 

Stroaft ejng hi und do 

da kold be(ö)hmisch Wind, 

dejnks drou, daß ea 

va mia außa kimmt - 

ejng streichlt oda beidlt 

wias grod sa muaß - 

s is ullawei 

va da Hoamat a Gruaß“. 

Edeltraud Woldrich 

Schicksalsjahre im Sudetenland 

Ich wurde am 20. April 1930 in Oberhaid, Kreis Prachatitz geboren. Mein Vater 

war dort Lehrer. Er stammte aus einer kinderreichen Familie aus Kaltenbach und 

war der zweitälteste von zwölf Geschwistern. Als er zwölf Jahre alt war, starb 

seine Mutter und hinterließ sieben Kinder, das Jüngste keine zwei Jahre alt. Um 

die Stiefmutter zu entlasten, nahm die Großmutter meinen Vater zu sich und schickte 

ihn auf die Oberrealschule nach Bergreichenstein. Später wohnte er bei seinem 

Taufpaten, einem Förster und nahm täglich den Schulweg von zweieinhalb Stunden 

(einfach) auf sich. Die Hoffnung auf ein Stipendium für ein Chemiestudium 

zerschlug sich, weil die Firma Schicht ab 1918 an deutsche Studenten keine Stipendien 

mehr vergeben durfte. Durch die Hilfe seines Firmpaten konnte er in 

Hodowitz bei Budweis wohnen und dort einen „Externistenkurs“ für Lehrer absolvieren. 

Im ersten Weltkrieg wurde sein ältester Bruder (17 Jahre alt) am Isonzo 

als vermisst gemeldet Im 2. Weltkrieg verlor Vater einen Bruder und einen Schwager. 

Mein Vater musste nach dem Examen als Lehrer vier Jahre auf eine Stelle 

warten. Er arbeitete als Holzfäller und im Torfstich. 

Als er in Oberhaid angestellt wurde, lernte er meine Mutter kennen. 

Meine Mutter war die älteste Tochter des Oberlehrers Franz Petter. Dieser hatte 

zehn Kinder, drei aus erster Ehe und sieben aus zweiter Ehe. Fünf Kinder wurden 

Lehrer. Der älteste Sohn hatte in der Kindheit einen Unfall, der eine Gehirnhautentzündung 

auslöste. Spätere epileptische Anfälle führten Ärzte auf diese Krankheit 

zurück. Er lebte seit 1927 in einem Sanatorium und fiel 1941 dem Euthanasieprogramm 

der damaligen Regierung zum Opfer. Drei weitere Brüder meiner Mutter 

blieben im Krieg, einer wurde wahrscheinlich bei der Heimkehr aus der Gefangenschaft 

Opfer tschechischer Schergen bei Leitmeritz. 

Meine Eltern heirateten 1929. Mein Vater machte die Fachprüfung für Bürgerschulen 

und wurde 1932 in Winterberg, 1934 in Oberplan angestellt. Dort wurde 

1935 mein Bruder Hubert geboren. Ich trat am 1. September 1936 in die Volksschule 

in Oberplan ein. Ab dem 3. Schuljahr hatten wir Tschechischunterricht, 

das waren aber 1938 nur etwa 3 Wochen vor dem Einmarsch. Tschechische Kinder 

gab es bei uns in der Klasse nicht - es gab eine einklassige tschechische Schule 

mit unter 20 Schülern. Der tschechische Lehrer kam oft mit meinem Vater zum 

Tarockspielen zusammen, wir wohnten nämlich in naher Nachbarschaft. Einen 

Austausch „ins Tschechische“ gab es bei uns nicht, in der Heimat meines Vaters 

bei Winterberg sehr wohl. 

In Oberplan gab es (nach einer historischen Ausstellung im Jahre 2000 in Oberplan) 

im Jahre 1905 1950 Einwohner, davon 28 Juden und fünf Tschechen. 1938 

gab es in Oberplan viele tschechische Gendarmen, Eisenbahner, Postbeamte, 

Steuerbeamte - und im Sommer 1938 eine Riesenmenge tschechischer „Touris- 

101

ten“, die sich als Geheimpolizisten herausstellten. Sie fuhren alle Ende September 

1938 mit der Bahn Richtung Budweis (siehe beiliegende Geschichte aus meinem 

Buch „Wie’s daheim war“) 

Während der Abzug der Tschechen geordnet geschah und diese sich nach einigen 

Wochen auch ihre Möbel in die Rest-Tschechei holen konnten (vielen hat mein 

Vater dabei geholfen), mussten die Juden einige Zeit später (wann weiß ich nicht 

mehr genau) fluchtartig den Ort verlassen und es wurde auch geplündert. Von uns 

Kindern hielt man solche Dinge möglichst fern. Ich weiß nur, dass meine Eltern 

sehr bestürzt waren. Im Frühling 1939 grassierte im Böhmerwald eine Menigitis 

- Epidemie. Über 30 Kinder starben in der Pfarrei, auch mein kleiner Bruder 

Hubert. Nie mehr sollten wir von nun an eine unbeschwerte Familie sein. Es 

kamen auch politische Enttäuschungen. Den Einmarsch in die Rest-Tschechei 

fanden meine Eltern gar nicht gut. Nach dem „Weggang“ der sehr sozial eingestellten 

Juden wurde der Pfarrer verhaftet. Die leitenden Stellen im neu errichteten 

Flachsbrechbaus wurden mit fachfremden Kräften aus dem Rheinland besetzt. 

Auch „Nichtkommunisten“ waren plötzlich auf geheimnisvolle Weise verschwunden. 

Wir bekamen zwei neue Geistliche: Prior und Gymnasialprofessor 

aus dem aufgelöstem Stift Schlägl. 

1941 wurde mein Bruder Siegfried geboren. In der Familie herrschte nun große 

Freude, aber die Sorge um die Brüder meiner Eltern an der Front wurde immer 

größer. 1943 musste mein Vater einrücken. Bisher hatte man ihn als einzigen 

Englischlehrer an der Schule gebraucht, jetzt, wo die ersten jungen Lehrer mit 

der Befähigung für Englischunterricht da waren, war er überflüssig. Unliebsam 

war er schon lange, weil er sich vor dem Amt des Ortsgruppenleiters gedrückt 

hatte. Nun kam die Sorge um den Vater noch dazu. 

Ansonsten hatten wir eine relativ unbeschwerte Kindheit. Keine Fliegerangriffe, 

in der Schule gute und geliebte Lehrer und das Gefühl, dass wir an allen Ecken 

und Enden gebraucht wurden. 1944 war meine Schulzeit an der Hauptschule zu 

Ende und ich trat in die LBA in Krummau ein. 

Das Jahr 1945 beginnt 

Bericht aus Oberplan in Südböhmen 

Nach Neujahr sollte in Krummau wieder der Unterricht beginnen. Fröhlich bestiegen 

wir in Oberplan den Zug, eine ganze Schar junger Leute. Mia Kirchner 

und Rosl Giech aus Lenauheim im Banat gehörten schon ganz zu uns. An die 

primitiven Verhältnisse im alten Kloster in Krummau hatten wir uns auch gewöhnt. 

Mit Hallo wurden die Österreicher begrüßt, wenn wir uns auch sonst sehr 

oft über ihre Arroganz geärgert hatten.Als wir am nächsten Tag zur Schule kamen, 

erwartete uns eine Überraschung. Der Unterricht müsse bis auf Weiteres 

ausfallen, verkündete der Herr Direktor. Die Schule würde als Lazarett gebraucht. 

Wir wären sonderbare junge Leute gewesen, wenn wir uns darüber nicht gefreut 

hätten! So bekamen wir von jedem Lehrer Hausaufgaben auf, die wir alle 14 

Tage in Krummau abliefern müssten. 

102 

Einsatz für den „Endsieg“ 

Mit Hurra und Jubel packten wir unsere Sachen zusammen und fuhren mit dem 

Abendzug wieder Richtung Heimat: Zwei Mal sind wir später wirklich nach Krummau 

gefahren, um unsere Aufgaben abzuliefern und neue zu bekommen. Beim 

zweiten Mal bekamen wir ein Zeugnis für das Halbjahr und die Nachricht, dass 

wir verständigt würden, wann der Unterricht wieder beginnen würde. Wir sollten 

uns mittlerweile irgendwie „für den Endsieg“ nützlich machen. 

Nun, Arbeit gab es für uns ja wirklich eine ganze Menge. Viele Stunden verbrachten 

wir nun am Bahnhof, wenn die Flüchtlingszüge aus Schlesien hier kurzen 

Halt machten. Wir kochten auf einem Kanonenofen Tee, machten Wasser 

heiß und versorgten die Flüchtlinge damit. Einmal fragte mich eine Frau, ob ich 

ihr wohl Milch für ihr krankes Kleinkind besorgen könnte. Sie reichte mir ein 

Töpfchen und ich rannte, so schnell ich konnte, zum nächsten Bauern. Ich bekam 

auch wirklich das Töpfchen vollgefüllt und eilte zum Bahnhof zurück, voll Freude, 

dass ich dem Kind helfen konnte. Da fuhr der Zug an - und ich stand da mit 

meinem Topf Milch, sah hilflos dem abfahrenden Zug nach und brach in Tränen 

aus. Was mit der Milch geschah, weiß ich nicht mehr, dass ich aber immer noch 

weinte, als ich daheim ankam, daran erinnere ich mich noch gut. Dann kam eines 

Tages ein Brief von Onkel Otto aus Reichenberg. Er war Lokführer und dauernd 

mit Lazarettzügen unterwegs. Ob wir wohl Tante Resi und die drei Kinder aufnehmen 

könnten, es gäbe sehr häufig Fliegeralarm, man wüsste nicht, wann es 

auch zu Angriffen käme und er wüsste gerne seine Familie in Sicherheit. So kam 

Mitte Februar neue Einquartierung in unser Haus. Tante Resi erzählte, dass sie 

bis nach Reichenberg den Feuerschein von Dresden beobachten konnten und wie 

viel Elend auf den Straßen von Schlesien her zu sehen war. Das Gepäck, das in 

Reichenberg aufgegeben worden war, ist in Oberplan nur zum Teil angekommen. 

So mussten wir halt teilen und uns weiter einschränken. In Oberplan war 

mittlerweile alles anders geworden. Ein Leben und Treiben war auf den Straßen, 

als wäre jeden Tag Jahrmarkt. Die Flüchtlinge aus dem Banat waren sehr schnell 

integriert. Die letzten leeren Zimmer in Austragswohnungen oder sogar die „guten 

Stuben“ der Bürgerhäuser waren für sie freigemacht worden. Das ganze Dorf 

Lenauheim bei Temeswar war in einem großen Treck in unsere Gemeinde gekommen, 

mit Bürgermeister und Lehrern. Professor Oberthür aus Temeswar hatte 

in den letzten Wochen bei uns in Krummau unterrichtet und uns „für nach den 

Krieg“ zu „Hendlpaprika“ ins Banat eingeladen. Die Banater packten an, wo man 

sie brauchte und ersetzten so viele der eingerückten Männer und Burschen. 

Ende Februar, als der Schnee noch nicht geschmolzen war, bekamen wir jungen 

Leute zwischen 15 und 17 Jahren eine neue Aufgabe: Wir sollten am Schöninger, 

dem Hausberg von Krummau, Schützengräben machen, damit die Heimat verteidigt 

werden könnte. Mutter und Tante schüttelten den Kopf, aber ließen mich 

mitfahren. Wir waren uns des Ernstes der Lage durchaus nicht bewusst, für uns 

war es eine Gaudi. Das Lagerleben am Schöninger und das einfache Essen nah- 

103

men wir in Kauf. Amüsiert beobachteten wir jüngeren, wie sich die ersten Liebesfäden 

zwischen den Geschlechtern spannten. Aber das Graben im gefrorenen 

Boden des Waldes und zwischen den vielen Wurzeln war ein Unterfangen, das 

von vornherein zum Scheitern verurteilt war, wie so vieles andere, was damals 

angeordnet wurde. In den Oberplaner Schulen gab es nun auch keinen Unterricht 

mehr. In der Volksschule und in der Landwirtschaftsschule waren Flüchtlinge aus 

Schlesien einquartiert. Zu ihnen hatten wir kaum Kontakt. Es lag wohl hauptsächlich 

an der Sprache, dass wir mit ihnen nicht warm wurden. Zudem hatte sie 

das Lagerleben geprägt. Sie sahen abgerissen und ungepflegt aus. 

In der Hauptschule war ein Lazarett eingerichtet. Da gab es für uns eine neue und 

schöne Aufgabe. Wir hatten mit Fachlehrer Ricek sehr viel und sehr gerne gesungen. 

So wiederholten wir diese Lieder und sangen sie im Lazarett für die Soldaten. 

- Später kamen wir auf eine neue Idee. Wozu hatten wir alle ein Instrument 

gelernt? Irgend jemand hatte auch irgendwelche Noten: Walzer und den 

„Hohenfriedberger Marsch“ und Melodien aus „Land des Lächelns“. So spielten 

wir diese Dinge in der sonderbarsten Besetzung: Geigen und Blockflöten, zwei 

Zithern und zwei Schifferklaviere. Das mag ja auf die vielleicht musikalisch gebildeten 

Soldaten gewirkt haben! Später spielten wir auch Theater für die Soldaten. 

Unsere Mütter unterstützten uns in diesem Tun, wussten sie uns doch dadurch 

sinnvoll beschäftigt und konnten uns so noch eine Weile eine schöne Jugendzeit 

erhalten. Im März kam ein Brief von Onkel Wenzel, der wieder einmal, zum 

siebten Mal, mit einer Verwundung im Lazarett lag. Er bat uns, seine Frau mit 

seinem Sohn zu uns zu nehmen, in Brünn fürchte er um ihre Sicherheit. So standen 

eines Abends zwei Frauen mit zwei Kindern vor unserer Wohnungstür, Tante 

Walfriede und ihre Freundin. Tante Walfriede hatte sich gefürchtet, allein durch 

das Protektorat zu uns in den Böhmerwald zu fahren. Die Tschechen wurden 

langsam mutig wehrlosen deutschen Frauen gegenüber. Wir räumten unser Schlafzimmer 

und schliefen zu Dritt im Wohnzimmer. Die Brünner hatten das Schlafzimmer 

belegt, Tante Resi das Kinderzimmer und eine Frau aus Wien das Zimmer, 

das eigentlich für mich gedacht war. Gekocht wurde in der Küche, in Etappen. 

Der Krieg geht zu Ende 

So verging der März. Am 1. April war Ostern. Am Karfreitag war „die Festung 

Breslau“ gefallen. Die Front rückte immer näher. Jede der Frauen in unserem 

Haus bangte um ihren Mann. Sogar die Aktivitäten unserer Jugendgruppe schliefen 

langsam ein. Am 13. April hörten wir im Radio vom Tode Roosevelts. Ob das 

wohl Einfluss auf den Krieg haben würde? 

Mittlerweile war der Krieg auch in unser stilles Land gekommen. Kriegsgefangene 

wurden über unsere Straßen getrieben. Wohin wohl? Manche Leute hatten 

ihnen Kartoffeln über den Zaun des Viehplatzes geworfen, wo sie kurz gerastet 

hatten. Wie Tiere hatten sie sich darüber hergemacht. Untermenschen? Wie erging 

es wohl unseren Gefangenen? Bei uns stand die Nähmaschine nicht still. 

104 

Irgendwoher bekamen wir eine Hose einer Parteiuniform geschenkt. Das gab für 

Elli, die Einjährige ein Mäntelchen. Es stand ihr allerliebst zu ihren goldenen 

Haaren. Aus der gefärbten Fahne bekam ich ein Sommerkleid und die Fallschirmseide, 

die es in diesen Wochen auf Sonderpunkte der Kleiderkarte zu kaufen gab, 

wurde zu Blusen verarbeitet.Am 29. April eroberten die Amerikaner Wallern, 20 

km westlich von Oberplan. Die Russen standen schon in der Gegend von Kaplitz, 

etwa 40 km östlich von uns. Tags darauf hörten wir vom Tode Hitlers. Jetzt beteten 

wir nur noch darum, dass die Amerikaner schneller seien, als die Russen. Vom 

8 km entfernten Salnau herüber hörten wir Kanonendonner. Kreisleiter Multerer 

fiel dort. Er war ein integrer Mann. Hatte er den Tod gesucht? In Oberplan wimmelte 

es jetzt auch noch von Soldaten. Sie alle drängten nach Westen, nur weg 

von den Russen. Am Freitag, den 4. Mai gab es plötzlich eine fürchterliche Detonation. 

Zum ersten Mal flüchteten wir alle in den Keller. Aber wovor sollte er uns 

schützen? Dann hörten wir, dass die Moldaubrücke gesprengt worden war. Wozu 

das? Die Panzer der Amerikaner aufzuhalten? Ein paar hundert Meter flussabwärts 

war eine Furt, die mit Panzern leicht überquert werden konnte. Nun standen die 

Amerikaner am Ufer der Moldau in Vorderstift. Wir warteten auf sie - sie kamen 

nicht. Ein verrückter Offizier wollte Oberplan noch verteidigen. Da ging der 

Ortsgruppenleiter mit einer Abordnung, einer Dolmetscherin und einer weißen 

Fahne den Amerikanern entgegen. Er erhielt eine schreckliche Nachricht: Sie 

dürften nur bis zur Moldau, das andere Ufer gehöre den Russen. 

Es waren zwei bange Tage, in denen sich nichts tat. Am 6. Mai, es war ein Sonntag, 

hörten wir im Radio von der Kapitulation der deutschen Armee im Westen. 

Und plötzlich, am Nachmittag rollten Panzer von Vorderstift herauf. Amerikanische 

Panzer mit Negern als Besatzung. Sollten wir nun froh sein, dass es nicht 

die Russen waren? Bald gingen die Soldaten auf Quartiersuche. Als sie in unsere 

kleine Küche kamen und hier vier Frauen und acht Kinder zusammengekauert 

sahen, zogen sie wieder ab. Aber unser kleines Haus musste nun noch einmal 

sieben Personen aufnehmen, die von den Amerikanern aus ihren Wohnungen im 

Forstamt ausquartiert worden waren.Am Dienstag, den 8. Mai, kam ein junger 

amerikanischer Offizier in unser Haus und verkündete uns freudestrahlend: „Es 

ist Frieden! Die deutsche Armee hat bedingungslos kapituliert!“ „Bedingungslos?“ 

fragte Mutter fassungslos, ja geradezu entsetzt. Der Offizier verstand sie 

nicht. Wir ahnten, was uns erwartete. Am Abend wurden acht deutsche Offiziere 

in unsere Küche eingewiesen, sie sollten hier übernachten. Sie waren abgerissen, 

erschöpft, ausgehungert. Einige weinten. „Wie soll ich meinen Kindern vor die 

Augen treten?“ schluchzte der eine, immerzu und immer wieder die gleichen 

Worte. Mutter holte die letzten Vorräte aus dem Keller und bereitete ihnen eine 

Abendmahlzeit. Am nächsten Tag wurden die Offiziere in der Tischlerwerkstatt 

des Nachbarn Müller untergebracht. Auf den Wiesen, Sportplätzen und Viehplätzen 

des Ortes lagerten nun die deutschen Soldaten. Sie sahen genauso aus, 

wie die gefangenen Russen, die vor Wochen durch den Ort getrieben worden 

105

waren. Total am Ende. Eines Tages kam ein amerikanischer Soldat, zeigte auf das 

Radio, legte Geld auf den Tisch und nahm es mit. Nun hatten wir keine 

Informationsquelle mehr und waren nur mehr auf Gerüchte angewiesen. Doch 

langsam normalisierte sich das Leben wieder. Es begann die Entlassung der Kriegsgefangenen 

und auch viele unserer Oberplaner kehrten wieder heim. Wir jungen 

Leute saßen wie früher auf den Bänken im Park und sangen unsere Kanons und 

Lieder. Manche amerikanische Soldaten strichen um uns herum, versuchten Anschluss 

zu finden. Wir aber zeigten ihnen die kalte Schulter. „Ein deutsches Mädchen 

gibt sich nicht mit dem Feind ab“, war uns eingetrichtert worden. Vielleicht 

wäre es gut gewesen, von ihnen Informationen zu erhalten. Aber hätten wir geglaubt, 

wenn man uns gesagt hätte, was sehr bald im Sudetenland passieren würde? 

Am 31. Mai war Fronleichnamstag. Die Prozession an diesem Donnerstag war 

ein großes Danke für das Ende des Krieges, der uns im Böhmerwald 

vergleichsweise wenig getroffen hatte. Die Amerikaner zückten ihre Fotoapparate 

und waren ganz aus dem Häuschen vor Begeisterung. Wie gut, dass niemand 

hier wusste, vor allem unsere Brünner nicht, was sich zur gleichen Zeit in ihrer 

Heimatstadt, im fernen Brünn abspielte, der „Todesmarsch der Brünner Deutschen“. 

Unsere „Befreiung“ beginnt 

Der Alltag schien nun wieder einzukehren in Oberplan. Die meisten Flüchtlinge 

aus Wien und Linz, aus Köln und aus München hatten den Ort verlassen. Die 

verwundeten Soldaten waren entlassen worden, die Gefangenen aus den Lagern 

auf den Wiesen und Sportplätzen ebenfalls. Die Schlesier die in den Schulen 

einquartiert waren, waren weiter gezogen. Wohin wohl? Die Banater packten 

ihre Planwagen und brachen auf in Richtung Heimat. 

Auch in unserer Wohnung war es nun nicht mehr so eng, seit Tante Walfriede und 

Frau Vorndran mit ihren Kindern in ein größeres Zimmer zu Frau Hofman gezogen 

waren. Die Wienerin, die bei uns gewohnt hatte, hatte sich einen 

amerikanischen Galan angelacht und er hatte ihr ein schönes großes Zimmer besorgt. 

Sie war nicht nach Wien zurückgekehrt. Wir waren gerade dabei, es uns 

mit Tante Resi und ihren drei Kindern etwas gemütlicher zu machen, da kam der 

4. Juli. 

Die Tschechen kommen 

Ein Betrieb war an diesem Sommertag in der Bahnhofsstraße, ein Gerenne hinauf 

und hinunter. So viele Fremde waren plötzlich wieder im Ort und man hörte tschechische 

Laute. Auch die Amerikaner sausten hin und her. Hinter dem neuen Forsthaus 

war eine Rednerbühne aufgestellt und nach und nach versammelte sich eine 

große Meng fremder Menschen dort. Oberplaner waren keine da, außer ein paar 

neugierige junge Leute, wie auch ich und meine Freundinnen. Dann sprach ein 

amerikanischer Offizier, nachher ein Tscheche. Eine amerikanische Musikkapelle 

spielte einen Marsch (wahrscheinlich war das die amerikanische Hymne), dann 

106 

die tschechische Nationalhymne. Lauter Jubel brandete auf. Uns wurde es unheimlich 

und wir machten, dass wir nach Hause kamen. Aufgeregt erzählte ich 

daheim von den Vorgängen. „Wo ist mein Heim, mein Vaterland- .... (so die deutsche 

Fassung der tschechischen Nationalhymne) haben sie auch gespielt“, schloss 

ich meinen Bericht. Da sank Mama ganz blass auf einen Stuhl: „Nun sei uns Gott 

gnädig!“ Tränen rannen über ihr Gesicht. Auch Tante Resi stand stumm und fassungslos 

da. Keiner dachte mehr an das geplante Umräumen der Wohnung. Die 

beiden Frauen saßen da und starrten die Wände an. Sie dachten daran, wie sich 

die Tschechen 1918 nach dem Krieg mit Waffengewalt in den deutschen Gebieten 

eingenistet hatten, wie sie die Deutschen in der Heimat schikanierten und das 

deutsche Gebiet systematisch unterwanderten, sodass nach 20 Jahren manche 

rein deutsche Orte bis zu einem Viertel tschechische Bewohner hatten, die sich 

den Heimischen gegenüber wie Herren aufspielten. Schon am nächsten Morgen 

standen plötzlich zwei fremde Männer in der Wohnung. Keiner hatte ein Klopfen 

gehört - sie waren eben plötzlich da. „Sie wünschen?“ fragte Mama. Einer der 

beiden Männer grinste spöttisch, dann sagte er tschechisch etwas zu dem anderen. 

Mama sah die beiden prüfend an: „Müsste ich Sie nicht kennen? Freilich, Sie 

kommen mir bekannt vor!“ Das Grinsen wurde breiter, richtig frech. Dann wandten 

sich die beiden abrupt um und verließen grußlos die Wohnung. „Sag mal 

Traudi, wer waren denn die? Die müsste ich doch kennen!“ meinte Mama. „War 

das nicht der Herr Vancura?“ fragte ich zurück. „Freilich, der war es. Und der 

andere war der tschechische Lehrer“, erinnerte sich Mama. „Na, wenn die beiden 

wieder da sind, da ist es ja gut. Da weiß man wenigstens, wohin man gehen kann, 

wenn es Probleme mit der Sprache gibt“, sagte Mama und damit war der Besuch 

für uns erledigt. (Herr Vancura war ein Tscheche aus Budweis, der auf das Steueramt 

im deutschen Oberplan versetzt worden war und bis 1938 dort beschäftigt 

war. Er hatte bei Dr. Fenzl aus Budweis dafür gesorgt, dass wir die Wohnung in 

der hübschen Villa bekamen. Mit ihm und dem Lehrer, der in der Nachbarschaft 

wohnte, hatte mein Vater des öfteren einen Tarokabend verbracht.) Einige Tage 

später waren die beiden wieder da. „Jetzt weiß ich, wer Sie sind, Herr Vancura, 

Grüß Gott!“ „So, wissen Sie? Das ist ja gut! Wo ist Herr Woldrich?“ „Ja, wo 

wohl? Schön wäre es, wenn ich es wüsste!“ erwiderte Mama. „Wir machen Hausdurchsuchung!“ 

Herr Vancura ging durch die ganze Wohnung, öffnete alle Schränke, 

holte einen großen Koffer vorn Schrank und warf wahllos Vaters Anzüge 

hinein. Entsetzt und sprachlos verfolgten wir sein Tun. „Was soll das?“ fragte 

Mama. „Wird alles beschlagnahmt! Den Koffer mit Sachen bringen Sie morgen 

auf Narodni Vybor (Gemeindeamt)!“ „Wie soll ich das? Ich bin herzleidend. Ich 

kann diesen Koffer nicht tragen!“ wagte Mama einzuwenden. „Das ist Befehl! 

Haben Sie verstanden?“ schnauzte Sie Herr Vancura an. Der Lehrer hatte in der 

ganzen Zeit kein Wort gesagt. „Und Sie denken nicht mehr daran, wie ihnen mein 

Mann geholfen hat, dass sie alle ihre Sachen wieder bekamen, als Sie 1938 fluchtartig 

nach Budweis zurückgegangen waren? Schämen Sie sich nicht?“ Aber Herr 

107

Vancura war schon draußen und hatte wohl gar nicht mehr gehört, was sie gesagt 

hat. Etwa acht Tage später wurde das deutsche Geld ungültig. Wir konnten auf 

der Sparkasse einen begrenzten Betrag umtauschen. Weil Mama nicht so lange 

stehen konnte, ging also ich zur Sparkasse. In mochte wohl eine Stunde in der 

Schlange gestanden sein, als jemand hereinkam und ganz aufgeregt zu mir sagte: 

„Ja, um Gotteswillen, Traudi, du bist noch da? Ihr müsst aus der Wohnung heraus 

und deine Mama haben die Tschechen auf die Gendarmerie geschleppt. Lauf 

schnell heim!“ Nun schoben mich die anderen Wartenden vor den Schalter. Mit 

zitternden Händen steckte ich mein Geld in die Brieftasche und raste heim. Die 

ganze Bahnhofsstraße war in hellsten Aufruhr. Wir wohnten in einer der schönen 

Villen hier und es war abzusehen, dass wir nicht die einzigen waren, die Tschechen 

Platz machen mussten. Der „Färber“, ein alter Bürgerbauer, bei dem die 

Eltern früher gewohnt hatten und mit denen wir mehr als freundschaftlich verbunden 

waren, hatte einen Leiterwagen in unseren Hof gestellt und eine ganze 

Menge Nachbarn waren da und halfen mit, unsere Wohnung auszuräumen. Die 

Möbel allerdings mussten stehen bleiben. Auf dem Sofa in der Küche saß Mama 

in Tränen aufgelöst und zitterte am ganzen Leib. Nur mit Mühe konnte sie mir 

erzählen, was passiert war: Kurz nachdem ich zur Sparkasse gegangen war, kam 

Herr Vancura mit seiner mittlerweile berüchtigten Kommission und eröffnete 

Mama und Tante Resi, dass sie bis abends fünf Uhr die Wohnung geräumt haben 

müssten. „Möbel bleiben selbstverständlich stehen, verstanden?“ „Und wohin 

sollen wir gehen?“ fragten die beiden Frauen. „Unten in Vorderstift (2 km entfernt) 

ist ein Stall leer, da hinein können sie ziehen!“ höhnte Herr Vancura. Dann 

ging er die Treppe hinauf zu Fräulein Hirsch. Fräulein Hirsch war die Tochter 

eines ehemaligen Oberplaner Arztes und schon über achtzig Jahre alt. Sie hatte 

Herrn Dr. Fenzl aus Budweis, unserem Hausherrn, ihr Haus gegen eine Leibrente 

und das Wohnrecht in unserem Haus verkauft. Fräulein Hirsch hatte keine Angehörigen 

mehr und lebte sehr zurückgezogen. In den sechs Jahren, die sie im 

Haus wohnte, hatte sie nie Besuch bekommen. Als Herr Vancura die Treppe herunterkam, 

fragte meine Mutter: „Muss Fräulein Hirsch wohl auch aus dem Haus?“ 

„Ja, alle sind bis fünf Uhr draußen. Der Stall in Vorderstift ist groß genug.“ Da 

rief meine Mutter ganz außer sich: „Das ist ja ein himmelschreiendes Verbrechen, 

das Sie da an dieser alten Frau begehen!“ „Kommen Sie! Kommen Sie!“ 

schrie nun einer der Tschechen und zwei Soldaten schleppten Mama auf die Gendarmerie. 

Dort hatte Mutter einen Schwächanfall erlitten und da schickte man sie 

schnell wieder heim. Immerhin waren ja noch Amerikaner im Ort, die sich bei 

allzu krassen Verstößen gegen die Deutschen einschalteten. Mittlerweile hatte es 

sich im Ort herumgesprochen, was sich in der Bahnhofsstraße abspielte. Viele 

Leute kamen, um uns zu helfen. Herr Benischek, ein Kollege und Freund meines 

Vaters bot sich sofort an, sich in Vorderstift umzusehen. Ganz entsetzt kam er 

zurück: „Das ist ja wirklich ein Stall! Steinfußboden, kein Wasser, keine Möglichkeit 

zu heizen!“ Auch diese Teufelei sprach sich schnell im Ort herum und 

108 

jeder fragte nun jeden, wo wohl die Leute aus dem Fenzl-Haus unterkommen 

könnten. Am Abend hatte Tante Resi mit ihren drei Kindern Unterschlupf in einer 

Futterkammer beim „Botoumer“ gefunden, wir konnten unsere Habe beim Tischler 

Lang in der Werkstatt unterstellen und zum Schlafen und Wohnen stellte uns das 

Ehepaar Lang ihr Schlafzimmer zur Verfügung. Die kranke Frau schlief in der 

Wohnküche, der Mann in einer kleinen Kammer. Von Fräulein Hirsch haben wir 

nie mehr etwas gehört. Wir waren zu sehr mit uns selbst beschäftigt, als dass wir 

gemerkt hatten, wer ihr einen Unterschlupf anbot. Vielleicht hatte sie ein Bauer 

aus den umliegenden Dörfern zu sich geholt. Erstaunlich war, dass wir mit Hilfe 

vieler Freunde wirklich alles, außer den Möbeln aus dem Haus geschafft hatten, 

sogar die sieben Ster klein gehacktes Holz, die Vater in den letzten Ferien, die er 

daheim war, im Wald gemacht hatte, unsere Nähmaschine und meine Skier fanden 

wir später in Langs Werkstatt und auch den Koffer mit Vaters beschlagnahmten 

Anzügen. Nun hieß es aber, einen anderen Unterschlupf zu finden, denn bei 

Familie Lang konnten wir ja nicht auf die Dauer bleiben. Endlich hatten wir ein 

großes Zimmer im Gemeindehaus gefunden. Evakuierte aus dem Rheinland hatten 

es früher bewohnt. Wir weißten nun zwei Tag lang Decke und Wände und 

freuten uns auf den Umzug. Da kam jemand vom Narodni Vybor und eröffnete 

uns, dass man „Nazi“ (und das waren damals außer den Kommunisten alle Deutschen) 

im Gemeindehaus nicht haben wolle. Nun saßen wir also wieder einmal 

auf der Straße. Ganz gebrochen kehrten wir bei „Färbers“ ein. Diese Familie war 

immer unsere Zuflucht in schweren Lebenslagen, ob es beim Tod meines kleinen 

Bruders war, oder ob meine Eltern uns eine Zeit allein lassen mussten, der „Hausherr“ 

und die „Hausfrau“ (wie wir sie nannten, weil wir die ersten zwei Jahre, die 

wir in Oberplan waren, dort gewohnt hatten), waren immer für uns da. Da meint 

der Hausherr: „Na, unsere Linzer Flüchtling san i da letzt’n Wocha furt. Wenn’s 

af ‘s Juchhe (gemeint war der 2. Stock) affi mechts? Des war iatzt frei!“ Wie 

glücklich waren wir über dieses Angebot! Wieder wurde die Stube ausgeweißt, 

der Ofen geputzt und dann die wenigen Möbelstücke, die wir gerettet hatten, 

umgeräumt. Wir übten uns, wie später noch sehr oft, im Improvisieren. Zuletzt 

hatten wir den einen Raum in Wohnzimmer, Schlafzimmer und Küche eingeteilt. 

Wir mussten zwar das Wasser aus dem Brunnen am Marktplatz oder von der 

Pumpe auf der Straße holen und unsere Bedürfnisse im „Häusl“ auf dem Hof 

verrichten, denn es war ja eigentlich nur ein etwas besserer Abstellraum, aber wir 

fühlten uns in diesem Haus und bei seinen Bewohnern geborgen. Mittlerweile 

hatte man sich am Narodni Vybor etwas neues ausgedacht. Eines Tages flatterte 

ein Brief ins Haus, sogar zweisprachig geschrieben, dass ich zum Arbeitseinsatz 

bei amerikanischen Soldaten abgeordnet sei. Die Hausnummer musste ich erst 

suchen, bei uns nannte man die Häuser mit ihren Hausnamen. Es war das Haus 

des „Seifensieders“ am Marktplatz. Dort durfte ich nun für die amerikanischen 

Soldaten putzen. Und wenn sie ihre Pistolen und Halfter auf die Biedermeierschränke 

dieser wohlhabenden Bürgerfamilie warfen, versuchte ich die Kratzer 

109

wegzupolieren - mit nicht sehr großem Erfolg. Zu tun hatte ich kaum etwas. 

Manchmal versuchte ich in einer englischen Zeitung zu lesen, nahm sogar Vaters 

Wörterbuch mit zur Arbeit, um etwas mehr zu verstehen. Der Erfolg war mager, 

aber die Soldaten respektierten mich nun mehr und ich konnte sie mir bei ihren 

Annäherungsversuchen vom Leibe halten. Vielleicht war es falsch, so eine Distanz 

aufzubauen. Die Amerikaner hätten uns vielleicht helfen können, wichtige 

Dinge zu Verwandten über die Grenze zu bringen. Als einige der jungen Offiziere 

merkten, dass ich das Essen, das sie mir brachten, mit nach Hause nahm und vor 

allem die Schokolade für Siegfried aufsparte, brachten sie mir größere Fleischportionen 

und auch öfter einmal Obst mit. Wir waren noch gar nicht lange beim 

„Färber“, als es eines Tages nachts an unsere Tür klopfte. Der Hausherr rief: 

„Frau Woldrich, mochan’s af, Bsuach is do!“ Vor uns stand Onkel Otto. Irgendwer 

hatte ihm gesagt, wo wir jetzt hausten – obwohl, er hatte ja Tante Resi gesucht. 

Man hatte ihn für Vater gehalten, wie zuerst auch der Hausherr. Sehr oft schon 

hatte man die beiden Brüder verwechselt. Onkel Otto wollte seine Frau und seine 

Kinder zurück nach Reichenberg holen, damit die Familie in den unsicheren Zeiten 

beisammen wäre. Er war noch immer als Lokführer bei der Eisenbahn beschäftigt. 

Man brauchte ihn noch. Schon am übernächsten Tag fuhr er mit seiner 

Familie heim und es dauerte gar nicht lange, dass wir Nachricht von ihm aus 

Deutschland bekamen, aus Staffelstein in Oberfranken. Dorthin hatte es ihn mit 

seiner Familie verschlagen. „Wir wohnen in einem kleinen Bauerndorf bei 

Staffelstein“, schrieb er. „Wenigstens haben wir etwas zu essen, wenn wir in der 

Landwirtschaft mithelfen.“ So verging der letzte Sommer in Oberplan. Die Arbeit 

bei den Amerikanern war plötzlich zu Ende, als die Einheit abgelöst wurde. 

Mittlerweile hörte man immer öfter von deutschen Mädchen, die zur Zwangsarbeit 

ins tschechische Landesinnere verschleppt worden waren. Meine Mutter 

meinte, wir jungen Leute sollten uns nicht mehr so viel auf den Straße sehen 

lassen. Sie holte nun selbst das Wasser von der Straße ins Haus. Dort erst übernahm 

ich die Eimer und trug sie die Treppen hoch. Die Großmutter unseres Freundes 

Hans R. erlaubte uns, in ihrer großen Stube, deren Fenster nach hinten hinaus 

gingen, zu tanzen und ein bisschen fröhlich zu sein. Dann kam die Anordnung, 

dass alle Deutschen eine weiße Armbinde mit einem großen schwarzen N für 

Nemci = Deutscher tragen müssen. Parteimitglieder müssten zwei NN aufnähen, 

für Nemci Nazi. Kein Deutscher durfte mit Bus oder Eisenbahn fahren und wir 

bekamen auch besondere Lebensmittelkarten. Für Deutsche gab es kein Fleisch 

mehr außer Freibankfleisch und Pferdefleisch. Plötzlich waren wir Vegetarier 

geworden. 

Im August gab es eine große Verhaftungswelle im Ort. Sie traf fast alle Männer, 

die schon aus dem Krieg zurückgekehrt waren. Es waren alle Lehrer dabei und 

alle Forstbeamten, die Handwerker und die meisten Geschäftsleute. Es gab kaum 

einen Mann unter 60 Jahren mehr im Ort. Sie wurden in ein berüchtigtes Gefängnis 

nach Budweis gebracht, dort wochenlang fürchterlich misshandelt, dann ohne 

110 

Der Wasserfall im Klammerloch, zwischen 

dem Osser und dem Schwarzen See gelegen 

Foto: Josef Seidel, Krummau, 1913. (Sammlung 


Prozess zu Zwangsarbeit verurteilt, keiner unter 

acht Jahre. Die Haft verbrachten viele von 

ihnen in den Uranbergwerken von 

Joachimsthal. 

So wurde es Herbst. Wir lagerten Kartoffeln 

ein, von denen es in diesem Jahr eine Rekordernte 

gab und hofften einigermaßen gut über 

den Winter zu kommen. Eines Tages im Oktober 

wurde uns wieder ein Brief ins Haus 

gebracht. Diesen Brief bekamen fast alle 

Frauen, deren Männer noch nicht aus dem 

Krieg zurückgekehrt oder in den letzten Wochen 

verhaftet worden waren. Am nächsten 

Tag, den 15. Oktober, sollten sich die Frauen 

um acht Uhr auf der Gemeinde einfinden. Die 

Gerüchteküche kochte. Was haben die mit 

den Frauen vor? Was mit den Kindern? 

Eine Stunde Zeit 

Mutter ging also, wie alle anderen Frauen auch, um 8 Uhr zur Gemeinde. Ich war 

auch mit ihr aufgestanden. Wir hatten sowieso in dieser Nacht kein Auge zugetan. 

Ich zog doppelte Unterwäsche und Strümpfe an und konnte auch Siegfried 

dazu bringen, sich wie eine Zwiebel einwickeln zu lassen. Dann rollte ich die 

Federbetten in Leintücher ein und band sie mit einer Schnur zusammen. Alles, 

was ich in der Eile an Wäsche und Kleidung erwischen konnte, warf ich in unseren 

großen Reisekorb. Da kam auch schon Mutter mit einem Tschechen und einem 

amerikanischen Soldaten zur Tür herein leichenblass. „In einer Stunde müssen 

wir mit dem, was wir bis dahin packen können, am Marktplatz sein. In einer 

Stunde!“ Sie sank auf einen Stuhl, Tränen rannen über ihr Gesicht. Sie war nicht 

fähig, einen Finger zu rühren. „Warum du weinen, Frau?“ fragte der Amerikaner. 

„Warum? Warum?“ schrie ihn Mama an. „Warum lasst ihr das zu?“ Wir packten 

unsere Bündel. Der Amerikaner half, sie auf Färbers Leiterwagen zu tragen und 

zum Rathaus zu fahren. Er hatte keine Ahnung, was das alles sollte. Der Tscheche 

111

stand hämisch grinsend dabei. Beim Rathaus standen eine Menge Lastautos, auch 

amerikanische. Darauf wurden die Bündel geladen, dann durften die Menschen 

aufsteigen. Ich packte Siegfried und kletterte mit ihm auf das Auto, auf dem unser 

Gepäck war. Für Mama war kein Platz mehr auf diesem Auto. Da zog sie uns 

beide herunter und schob uns auf ein anderes Auto, auf das auch sie dann kletterte. 

Ich rief: „Unser Gepäck! Das ist doch auf dem anderen Auto!“ „Lass das 

Gepäck!“ sagte Mama müde. „Wir drei müssen beisammen bleiben, das ist das 

wichtigste!“ Am frühen Nachmittag fuhren die Autos los. Es ging Richtung Grenze, 

und wir wussten, drüben im österreichischen Mühlviertel sind die Russen. „Nur 

nicht zu den Russen!“ betete jeder im Stillen. Kein Mensch kann sich heute die 

Erleichterung vorstellen, als die Autos in Glöckelberg, einen Kilometer vor der 

Grenze hielten und wir mit unsren Sachen bei der Gemeinde abgeladen wurden. 

Von dort aus wurden wir auf Bauernhäuser verteilt. Es war schon dunkel, als man 

uns in ein Zimmer einwies, das früher einmal die Poststelle gewesen war. Ein 

Bett stand in dem Zimmer, ein „zwiespänniges“. Ansonsten war hier noch ein 

Haufen Gerümpel, das wir mit den Füßen in eine Ecke schoben. Mittlerweile war 

es schon ganz dunkel geworden. Elektrisches Licht gab es in Glöckelberg nicht, 

also packten wir unsere Bettenbündel aus und legten uns, kaum richtig ausgezogen 

zu Dritt ins Bett. An Schlaf war nicht zu denken. Selbst „Dittideins“ wie wir 

unseren Vierjährigen in zärtlichen Stunden nannten, konnte nicht schlafen. Plötzlich 

entrang sich ein Seufzer seiner Brust: „Den Vancura, den könnt ich grad 

erschlagen!“ flüsterte er böse. Da mussten wir in all unserem Elend lachen. 

Am nächsten Tag gab es viele große und kleine Probleme. Siegfried hatte an 

seinem Strumpfhalterleibchen einen Knopf verloren, jetzt hielt sein Strumpf nicht. 

Wir hatten keinen Knopf und kein Nähzeug. Wir hatten kein Geschirr eingepackt 

und nichts zu essen. Wir hatten auch keine Petroleumlampe und kein Petroleum, 

nichts zu heizen für den Ofen, den wir jetzt bei Tageslicht in der Ecke entdeckten 

und kein Bett außer dem, in dem wir die letzte Nacht verbracht hatten. Da nahm 

ich all meinen Mut zusammen und ging zur Gemeinde und schilderte den Herren 

unsere Lage. Der Leiter des Amtes war kein verbissener Deutschenhasser, er gab 

mir ein Schreiben, in dem stand, dass er befürwortet, dass ich noch einmal in 

unser versiegeltes Zimmer gehen dürfe um einige lebenswichtige Dinge zu holen. 

Ich machte mich also zu Fuß auf den acht-kilometerlangen Weg nach Oberplan, 

ging zitternd zum Gemeindeamt und legte meinen Zettel vor. In Begleitung des 

Oberplaner Kommunisten H. durfte ich noch einmal in das Zimmer gehen. Herr 

H. kontrollierte erst einmal alles, was noch da war, da fiel ihm ein Poesiealbum 

meiner Freundin, das immer noch bei mir lag, in die Hände. Beim Blättern entdeckte 

er einige mehr oder weniger nationale Sprüche, die ihn vergessen ließen, 

dass er eigentlich kontrollieren sollte, was ich aus dem Zimmer holte. 

Ich nutzte seine Lesewut und packte zuerst einmal Siegfrieds Kinderbett bis 

obenhin mit den Dingen voll, die wir so nötig brauchten: Geschirr, Nähzeug, 

112 

Lebensmittel. Eigentlich rettete ich, alles, bis auf die Nähmaschine und Vaters 

beschlagnahmten Kleiderkoffer in die Wohnung von Färbers und in die Kammer 

von Frau Hedwig. Dann ging ich noch in die Kammer zum „Botoumer“, in der 

Tante Resi gewohnt hatte und holte ein eisernes Bett und die Petroleumlampe. 

Herr Kary transportierte in der nächsten Woche alles, sogar unsere mittlerweile 

nur mehr fünf Festmeter klein gehacktes Holz auf seinem Milchauto nach 

Glöckelberg. Nun musste ich das Holz hier zum dritten Mal aufschlichten. Wie 

froh waren wir, dass wir es hatten. Wir konnten damit bis weit in den Januar 

hinein unseren kleinen qualmenden Ofen heizen. Eine Woche nach unserer Vertreibung 

wurden die Oberplaner Hausbesitzer enteignet und nach Glöckelberg 

abgeschoben. Die alten Färbers mit ihrem Berliner Ferienjungen und die Drogistin 

Zeman mit Familie wurden auch in der alten Post einquartiert. Jetzt wäre es nicht 

mehr möglich gewesen, etwas aus dem Zimmer im Färberhaus zu holen. Das 

Färberhaus, diese stolze Bürgerhaus am Marktplatz, hatten Zigeuner übernommen 

und die Färbers durften nicht einmal zwei Sacke Kartoffeln von ihrer letzten 

Rekordernte mitnehmen. Einmal hatte ich noch Frau Hedwig besucht. Da riss 

mir die neue Besitzerin meinen schönen blauen Wintermantel vom Leib und nur 

Herrn Lang, einem deutschen Kommunisten aus Wallern, hatte ich es zu verdanken, 

dass sie ihn unter Schimpfen und Fluchen wieder herausgab. Jetzt getraute 

ich mich kaum mehr nach Oberplan. Nur Hilde hätte ich noch besuchen können. 

Doch im gleichen Haus wohnte der bereits erwähnte Herr H., der schlimmste 

deutsche Kommunist aus Oberplan. Er war unter anderem auch für die Verhaftung 

von Fachlehrer Benischek verantwortlich, nur weil er Wohnung und Möbel 

in seinen Besitz bringen wollte. 

Eine Fahrt nach Winterberg 

So vergingen die letzten Tage des Oktobers. Wir fühlten uns trotz der Bekannten 

in Glöckelberg sehr verlassen. So entschloss sich Mutter eines Tages am Narodni 

Vybor eine Genehmigung, zu einer Fahrt nach Winterberg zu erbitten. Es war der 

letzte sonnige Oktobertag, als wir zu Dritt losmarschierten nach dem sechs Kilometer 

entfernten Bahnhof von Oberplan. Es waren viele Leute am Bahnhof, die 

auf den Zug nach Wallern warteten. Unsere weißen Armbinden mit dem großen 

„N“ leuchteten von weitem. Wir waren die einzigen Deutschen am Bahnhof. Endlich 

kam der Zug herangeschnauft. Er hatte nur zwei Wägen. Wir mussten in den 

Wagen der 4. Klasse einsteigen. Es gab nur eine Bank- an den Wänden entlang. 

Sie war voll besetzt. Wir standen in der Mitte des Wagens. Siegfried setzte sich 

auf einen Koffer, Mutter und ich hielten uns an einer Stange fest. Keiner von uns 

sprach ein Wort, wir hörten nur angstvoll auf das Geschnatter der tschechischen 

Fahrgäste. In Wallern setzten wir uns in den Warteraum. Der Zug nach Winterberg 

ging erst in einer Stunde. In eine Ecke geduckt zählten wir die Minuten bis 

zur Weiterfahrt. Die Tschechen im Wartesaal übersahen uns. Wir waren nicht da 

für sie. Mutters Hoffnung, dass wir bei Großvater bleiben, und dort die angekündigte 

Ausweisung abwarten könnten, erfüllte sich nicht. Wir bekamen keinen 

113

Zuzug nach Winterberg. So fuhren wir nach drei Tagen, als unsere Reisgenehmigung 

abgelaufen war, bei strömenden Regen zurück nach Oberplan. Heyer 

Tante hatte uns zwei Flaschen Petroleum eingepackt, für uns ein kostbares Geschenk, 

denn in Glöckelberg bekamen wir keinen Bezugschein für Petroleum. 

So wanderten wir im Regen, in den sich schon die ersten Schneeflocken mischten, 

vom Bahnhof Oberplan eineinhalb Stunden zurück nach Glöckelberg. Das 

Wasser lief uns aus den Ärmeln und den Schuhen, denn wir konnten neben dem 

Gepäck nicht auch noch einen Regenschirm tragen. Siegfried stapfte tapfer neben 

uns her. Plötzlich blieb er stehen und fragte: „Mama, warum sind wir nach 

Winterberg gefahren?“ „Ja, warum? Ich weiß es auch nicht, Dittideins,“ antwortete 

die Mutter. 

Winter in Glöckelberg 

Nun versuchten wir uns in unserer einzigen, möbellosen Stube in Glöckelberg so 

einzurichten, dass wir einigermaßen über den Winter kommen würden. Außer 

dem großen Bett, das bei unserem Einzug in der Wohnung stand, hatten wir nun 

auch Siegfrieds Kinderbett, ein schmales Eisenbett, das als Couch fungierte, einen 

Tisch und zwei wackelige Stühle, einen ständig rauchenden Ofen und einen 

alten Reisekorb. Die Kleider hingen an einer übers Eck gespannten Wäscheleine, 

das Geschirr hatte auf einem wackeligen Regal Platz. Sehr früh begann es in 

diesem Jahr zu schneien. Das Haus des Hableschusters hinter der alten Post, eines 

der typischen Böhmerwaldhäuser, war schon bald im Schnee versunken. Nur 

an der Rauchfahne, die aus dem Kamin stieg, merkte man, dass unter den Schneemassen 

noch Menschen wohnten. Es schneite und schneite. Man konnte sich gar 

nicht vorstellen, wo all der Schnee herkam. Die amerikanischen Jeeps, die ihren 

Kameraden an der Grenze in Schöneben das Essen bringen sollten, kamen nicht 

mehr durch. Nun wurden die Glöckelberger aufgerufen, die Straße freizuschaufeln. 

Jede Familie musste täglich eine Person stellen für das Räumkommando. Mutter 

und ich wechselten uns ab. Es war eine fürchterlich schwere Arbeit und es dauerte 

fast eine Woche, bis die Bahn freigeschaufelt war. Was wäre das für ein schöner 

Skiwinter gewesen! Aber die Deutschen waren gezwungen worden, alle Skier 

abzugeben. Und wer Skier hatte, wie auch ich, traute sich nicht, zu fahren. 

Einmal trafen wir jungen Leute uns in Hüttenhof und stapften den Holzweg zum 

Hochficht hinauf. Einige Burschen zogen zwei schwere Holzschlitten mit. Etwa 

auf halber Höhe zum Gipfel war der Weg zu Ende. Wir wendeten die Schlitten, 

setzten uns darauf und heidi, ging die Fahrt los. Nie mehr habe ich eine so schauerlich-herrliche 

Schlittenfahrt mitgemacht, wie diese rasende Fahrt durch den 

verschneiten Böhmerwald. Siegfried tollte mit seinem Schlitten im hohen Schnee 

herum. Der Schlitten war sein einziges und auch liebstes Spielzeug. Am liebsten 

hätte er ihn mit ins Bett genommen. Und weil ich nicht Skifahren durfte, ging ich 

damals oft und gerne mit ihm zum Schlittenfahren. Aber die meiste Zeit in diesem 

letzten Advent in der Heimat verbrachten wir in Färbers Stube in der alten 

Post. Sie wurde nun zum Treffpunkt für alle Oberplaner, die nach Glöckelberg, 

114 

Hüttenhof und Josefsthal vertrieben waren. Färbers hatten nämlich Dank vieler 

alter Freundschaften mit Glöckelbergern immer ein warmes Stübchen. Bei den 

geringen Holzvorräten, die die anderen Familien hatten, wurde dieses sehr geschätzt. 

Außerdem hatten sie eine uralte Nähmaschine mitgebracht, die alle wie 

einen großen Schatz hüteten. Wer etwas zu nähen oder zu flicken hatte, erledigte 

dies gleich hier. So waren an manchem Nachmittag dieses Advents 1945 in der 

Färberstube alle Truhen, Bettränder und Fleckerlteppiche besetzt mit Besuchern. 

In diesen Geheimsitzungen wurden oft sehr wichtige Beschlüsse gefasst und so 

mancher Fluchtplan mag hier Gestalt angenommen haben. Viele unserer Freunde 

nutzen die Nähe der Österreichischen Grenze und verließen heimlich ihre Heimat. 

Einige rechneten damit, dass ihnen Geschäftsfreunde in Österreich weiterhelfen 

könnten. Der Viehhändler „Stifter Toni“, der Bäcker Schilhansl und die 

Familie Kwitek, vom größten Textilgeschäft in Oberplan warteten die Ausweisung 

nicht ab. Sie setzten sich ebenso wie die Familie Ginzl, die Angst vor 

Verschleppung in das Landesinnere hatte, schon sehr bald über die Grenze ab. 

Familie Feichtinger bekam eine Ausreisebewilligung nach Österreich. Für die 

Familie Webinger, die ins Tschechische verschleppt worden war, wurde die Flucht 

während ihres Weihnachtsurlaubes bei den Großeltern in Glöckelberg geplant 

und durchgeführt. In den letzten Adventtagen war das Häufchen der Oberplaner, 

die noch in Glöckelberg waren, schon ziemlich zusammengeschmolzen. Es waren 

nur mehr einige allein stehende Frauen und alte Leute hier. Wir dachten nicht 

an Flucht wegen unseres kleinen Siegfried, zumal über der Grenze in Österreich 

die Russen waren. Man hatte von Vergewaltigungen gehört und von Todesschüssen 

an der Grenze. Der Hauptgrund aber, warum wir bis zuletzt aushalten wollten, 

war der, dass wir immer noch keine Nachricht von Vater hatten. Wir hofften, dass 

er uns leichter finden würde, wenn wir noch daheim wären. Bei den zwanglosen 

Zusammenkünften in der Färberstube ging es oft auch sehr lustig zu. Um Petroleum 

zu sparen, saßen wir stundenlang im Dunkeln. Ab und zu zündete der Färber 

mit einem Span vor dem Ofentürchen seine Pfeife an. Diese durfte nie kalt werden 

und wenn er Heilkräuter oder Torf rauchen musste. Und da wurde erzählt und 

erzählt und in Erinnerungen geschwelgt. Wie lustig ging es doch in Oberplan an 

der Kirchweih und im Fasching zu, was hatte man sich gegenseitig für Streiche 

gespielt, aber auch geholfen, wenn einer in Not war. Und die Not war groß gewesen 

im Böhmerwald nach dem ersten Weltkrieg. Wenn ich dann am Abend oder 

am nächsten Tag in Stifters Werken las, die Färbers als einzigen Lesestoff mit in 

die Verbannung gerettet hatten, meinte ich, Stifters Großvater mit des Färbers 

Stimme erzählen zu hören. Und über des Dichters Geschichten, die um Oberplan 

herum spielten, wie etwa „Der beschriebene Tännling“ oder „Granit“ fand ich 

Zugang zu allen Werken Stifters und lernte ihn damals, fünfzehnjährig, lieben, 

wie keinen unserer großen Dichter. So verlebten wir damals, 1945, einen sehr 

beschaulichen Advent. Wir hatten etwas, was heute sehr rar ist: Zeit. Zeit zum 

Lesen und zum Lauschen, zum Singen und, so sonderbar es für unsere Situation 

115

war, Zeit zum Lachen und Fröhlichsein. Und so nahte der Heilige Abend. 

Advent in Glöckelberg 

Frau Hedwig, wie wir die „Posthedwig“ nannten, hatte immer unsere Ersatzgroßmutter 

gespielt. Sie war ein Oberplaner Original. Keiner, der sie kannte, wird 

sie je vergessen. Ihr Henkelkorb, der noch heute in meiner Wohnung einen Ehrenplatz 

einnimmt, war in diesen Tagen in Glöckelberg für uns zum Symbol der 

immerwährenden Freude geworden. Täglich machte dieser Korb auf Karys Milchauto 

den Weg von Oberplan nach Glöckelberg oder in umgekehrter Richtung. 

Mal hatte Frau Hedwig aus geheimen Quellen Mehl und Zucker für Weihnachtsbäckerei 

herbeigezaubert. Nach und nach gelangten in diesem Korb immer neue 

Köstlichkeiten in unser Exil: Hagebuttenmarmelade und Rinderfett, Schlehenschnaps 

und selbst gesammelte Haselnüsse, Tannensirup und Kandiszucker. Frau 

Firnschrott schickte uns einmal ein halbes Kilogramm Salz mit, ein Geschenk, 

das nur der richtig einzuschätzen weiß, der, wie wir damals, seit Monaten nur 

ausgewaschenes Viehsalz zum Salzen hatte. Der Müller von Hüttenhof zeigte 

auch eine offene Hand. Er machte, fein ausgemahlenes Roggen und Gerstenmehl 

locker. Nun fehlte kaum mehr etwas: Wir konnten mit der Weihnachtbäckerei 

beginnen. Was wurde da nicht alles erfunden! Aus einer Tasse Kaffeesatz, 

(Rückstände aus amerikanischen Feldküchen), einer Tasse Zucker, einer Tasse 

Mehl, einem Ei und einem Teelöffel Hirschhornsalz zauberte unsere Mutter einen 

Kuchen von einer Schwärze und Flaumigkeit, dass jede Sachertorte aus Neid 

davor erblassen musste. Und erst die Plätzchen aus Stärkemehl (einem Abfallprodukt 

der Reiberknödel), das seit Wochen gesammelt worden war, und Roggenmehl! 

Wie duftete das Gebäck durch das ganze Haus! Kurz vor dem Heiligen 

Abend durfte sich jede Familie mit kleinen Kindern im Wald einen Christbaum 

holen. Mutter kam mit einem winzigen Fichtlein nach Hause, ganz erschöpft. Bis 

zu den Hüften war sie im Schnee eingesunken. Wir dachten an die herrliche große 

Tanne, die alljährlich daheim in unserem Wohnzimmer stand und an Vater, der 

sie mit so großer Liebe geschmückt hatte. Auch der neue Christbaumschmuck 

von unserer Gablonzer Tante fiel uns ein, der nun irgendwo auf Färbers Dachboden 

auf das Auspacken wartete. 

Der Heilige Abend 1945 

Am Vormittag des Heiligenabends machten wir ums zu Dritt auf den Weg zum 

Melmer Heger: Werner, Färbers Berliner Ferienjunge, Prinz, der Hund, und ich. 

Eine Stunde wanderten wir querfeldein über die verharschten Schneefelder und 

durch verschneite Wälder, Prinz fest an der Leine. Das Hegerhaus auf der Lichtung 

sah aus wie das Nikolaushaus aus einem Märchenbuch. Und die Hegersleute 

erschienen uns wie gute Weihnachtsengel, als sie jedem von uns ein Glas 

Honig, ein Stück Butter und fünf Eier in den Rucksack steckten. Zur Stärkung 

gab es noch Milch und Butterbrot. Wir kamen uns vor wie in einem Märchen. Auf 

dem Heimweg waren wir froh, dass wir Prinz, den ich ja eigentlich immer gefürchtet 

hatte, mitgenommen hatten. Er zog uns mit sich fort, wieder querfeldein 

116 

in immer schnellerem Tempo. So kamen wir zurück nach Glöckelberg, noch ehe 

die Dämmerung einfiel. Mutter hatte mittlerweile das Christkind in Gestalt von 

Frau Kary, der Glöckelberger Wirtin getroffen. Die Karys mussten für die Tschechen 

in Glöckelberg schlachten und kochen. Das, was Frau Kary an diesem Heiligen 

Abend für viele der Vertriebenen in Glöckelberg tat, hätte für sie leicht 

schlimme Folgen haben können. Sie brachte uns einen großen Topf Suppenknochen, 

an denen noch wesentliche Fleischreste hingen und ein etwa faustgroßes 

Stück Kalbfleisch. Es war das erste Fleisch, das wir seit einem halben Jahr zu 

Gesicht bekamen. Nun konnte Mutter für den Weihnachtsfeiertag einen Braten, 

für den Stephanitag einen Hackbraten planen. Was für ein Schlemmerfest stand 

uns bevor! Das Essen für den Heiligen Abend war schon vorbereitet: Kartoffelsalat, 

wie jedes Jahr, Dörrzwetschken (auch sie waren in Frau Hedwigs Wunderkorb) 

und ein panierte Kartoffelzelten. Wer eine gute Einbildungskraft besaß, 

dem schmeckten sie wie der beste Karpfen. Nach dem Essen musste Siegfried bei 

Färbers auf das Christkind warten. Mutter und ich holten das am Vortag geschmückte 

Fichtlein aus der Nachbarwohnung. Es sah mit seinem Schmuck aus 

Papiersternen, eingewickelten Zuckerln und vielerlei Plätzchen ganz aller liebst 

aus. Pro Person konnten wir zwei Kerzlein kaufen. Eine Kerze bekamen wir von 

Färbers, eine von Zemans geschenkt. Aus acht Kerzen kann man gut sechzehn 

machen. Welch strahlenden Glanz verbreiteten doch diese sechzehn Kerzlein in 

unserem Zimmer. In den letzten Wochen hatten wir uns oft mit dem Licht begnügen 

müssen, das aus dem geöffneten Ofentürchen fiel. Nun saßen wir drei Familien 

aus dem Haus um unser kleines Bäumlein. Es leuchtete ein kleiner Hoffnungsschimmer 

auf. Es war in diesen Tagen so viel Liebe zwischen den Menschen 

sichtbar geworden. Jeder hatte versucht, mit dem Bisschen, das er hatte, 

anderen eine Freude zu machen. Zwei Zinnsoldaten für Siegfried, zwei alte Bücher 

für mich, ein Schal für Mutter waren Geschenke irgendwoher, von Frau 

Hedwig aufgetrieben und in die Verbannung geschickt. Dank Frau Hedwigs 

Kräuterweiblein - Eigenschaften gab es für alle noch einen Tee mit selbst gemachtem 

Schlehenschnaps zu unseren Wunderplätzchen und Hausfraus Striezel 

mit „Heinibuda“ (Honigbutter). Herma, die auch bei einem tschechischem Bauern 

arbeitsverpflichtet war, war zum ersten Mal wieder bei ihren Lieben. Nun 

holten wir auch noch Familie Fuchs (sie Tschechin, er Deutschamerikaner) in 

unseren Kreis, damit sie mit uns feiern sollten. Frau Fuchs beteuerte ein ums 

andere Mal, dass sie noch nie ein so schönes Weihnachtsfest gefeiert, und noch 

nie einen so schönen Christbaum gesehen hätte. 

Wir vermissten unseren Vater sehr, waren wir doch nun die einzige „unvollständige“ 

Familie in der Runde. Gerüchte hatten uns erreicht, er wäre in einem englischen 

Kriegsgefangenenlager gesehen worden. Wir konnten ihn also noch am 

Leben hoffen und wir hofften auch, dass er mit Menschen zusammen die Weihnachtstage 

verleben konnte, die die Botschaft des Festes der Liebe begriffen hatten. 

Mitternacht gingen wir alle, außer der Hausfrau und den Kindern in die Kir- 

117

che. Das Gotteshaus war voll bis auf den letzten Stehplatz. Man spürte, dass sich 

jeder hier die Kraft holen musste für die ungewisse Zukunft. Man merkte und 

spürte aber auch, dass die Menschen hier die Weihnachtsbotschaft begriffen hatten, 

weil sie die Armseligkeit des Kindes in der Krippe teilen durften und die 

helfende Liebe der Hirten nachempfinden konnten. So neigte sich dieses Jahr 

1945 dem Ende zu. Die „Köiwa-Weil“, die Tage zwischen den Jahren, gingen 

dahin. Das Jahr hatte Europa den Frieden gebracht. Uns im Böhmerwald hatte 

jetzt erst der Krieg eingeholt. Europa jubelte im Frieden, und die, die im Krieg 

am wenigsten gelitten hatten, jubelten am lautesten. Das spürte man auch in dieser 

Silvesternacht in Glöckelberg. Unsere Ängste waren noch nicht zu Ende. Noch 

immer schwirrten die Gerüchte von einer Umsiedlung nach Sibirien. Doch selbst 

wenn es stimmen sollte, und wir alle nach Deutschland umgesiedelt würden - 

was erwartete uns in diesem geschlagenen Land, das von der ganzen Welt gestraft 

wurde für das Handeln einiger Verbrecher? 

Weihnacht in Gefangenschaft 

St. Michael in Kärnten. Ein Gefangenenlager der englischen Sieger. Ein Soldat 

liegt auf einer Pritsche - allein in einer riesigen Baracke. Vom anderen Ende des 

Barackenlagers klingt Musik in den Raum. „Stille Nacht, heilige Nacht.“ Man 

feiert Weihnachten 1945. Der Soldat denkt an den Weihnachtsabend des letzten 

Jahres. Auch damals lag er einsam in einem Schlafsaal auf seiner Pritsche. Drei 

Tage vorher hatte er einen Heimaturlaub angetreten gehabt. Wie hatten sich seine 

Frau und die beiden Kinder gefreut, den Vater Weihnachten bei sich zu haben. 

Stolz hatte ihm die vierzehnjährige Tochter die Holzeisenbahn vorgeführt, die sie 

für den fast vierjährigen Bruder gebastelt hatte. Die Freude über seine Heimkehr 

war so groß gewesen, dass er seine Lieben nicht mit den Schreckensbildern belasten 

wollte, die ihn nicht schlafen ließen. Er war von Ostpreußen zurückbeordert 

worden in einer Zeit, wo die Zivilbevölkerung in Panik die Heimat verlassen 

hatte. Alte Leute, Frauen mit Kindern auf dem Arm oder auf kleinen Schlitten, 

erfrorene Kinder und alte Leute in den Straßengräben, das war der Weg des Grauens. 

Alles hastete der Ostsee zu, um über das zugefrorene Haff einen Hafen zu 

erreichen. Hier warteten die protzigen KdF - Schiffe, um Flüchtlinge und Soldaten 

nach Dänemark zu bringen. KdF - Kraft durch Freude! Es war wie ein Hohn, 

dieser Einsatz der Schiffe in diesem letzten eiskalten Kriegswinter. Wie hatte sich 

der Soldat gefreut auf diese Woche im Kreise der Familie, tief drin im Böhmerwald, 

wo man von den Schrecken des Krieges bisher nur aus den spärlichen Meldungen 

in den Nachrichten erfuhr. Aber nur einen Tag hatte diese Ruhepause gedauert, 

dann kam der telefonische Befehl, sich bis zu 23. Dezember in der Kaserne in 

Enns einzufinden. Und so war er da gelegen auf seiner Pritsche, am Heiligen 

Abend und noch an drei weiteren Abenden, um erst dann mit seiner Einheit an die 

italienische Front abkommandiert zu werden. Dort war er bei Kriegsende in englische 

Gefangenschaft geraten und kurz vor Weihnachten hier in St. Michael gelandet. 

Wo mochte sich seine Familie befinden? In englischen Zeitungen hatte er 

118 

Nachrichten von Ausschreitungen gegen die deutsche Bevölkerung in Böhmen 

gelesen, die ihn vor Angst ganz krank werden ließen. Er dachte an die Weihnachtstage 

seines Lebens zurück. Wie bescheiden hatte man daheim in seinem 

Elternhaus, im Wirtshaus auf der „Planie“ den Heiligen Abend gefeiert. Da gab 

es „Liwanzen“ (ausgebackenes Hefegebäck) mit Sirup oder Zwetschgensoße und 

vom Taufpaten für jedes Kind eine Orange. Ein paar Nüsse, Apfel und Lebkuchen 

lagen wohl auch noch auf dem Teller. Wie reich beschenkt kam er sich vor, 

wenn er später, als seine Eltern nach Nordböhmen gezogen waren, am Heiligen 

Abend bei der Förstersfamilie, den Eltern seines Freundes, eingeladen war. Dort 

gab es einen Weihnachtskarpfen und sogar einen Christbaum. Und - ein leises 

Lächeln huscht über sein Gesicht - als er geheiratet hatte, war er sehr glücklich 

darüber, dass im Elternhaus seiner Frau Weihnachten so gefeiert wurde, wie in 

der Familie seiner Freunde. Nie hatte er es sich nehmen lassen, den Christbaum 

für seine Kinder selbst zu schmücken und den Weihnachtskarpfen selbst zuzubereiten. 

Karpfen, Kartoffelsalat, Dörrzwetschgen und Apfelstrudel mit Tee, das 

war in den folgenden Jahren seines Lebens das alljährliche Weihnachtsessen gewesen. 

Was mochten wohl seine Lieben daheim heute auf dem Tisch vorfinden? 

Der Soldat dachte an die Adventtage, an denen er für sein kleines Töchterchen 

die Puppenstube gebastelt hatte, maßstabgetreu 1:10 den Elternmöbeln nachgebaut, 

feinste Laubsägearbeit. Wie hatte sich seine Traudi darüber gefreut! Seine Frau 

hatte die Betten und die Tischdecken dazu geschneidert und alle Puppen neu 

eingekleidet. Wo waren diese Tage? Dann das erste Weihnachtsfest nach dem 

Tod des kleinen Berti, wo die Eltern alle Kraft zusammennehmen mussten, um 

dem Töchterchen frohe Gesichter zu zeigen. Und die letzten beiden Weihnachten, 

wo der kleine Wirbelwind Siegfried neues Leben in das Haus gebracht hatte! 

Wo mögen sie sein, seine Lieben? Noch immer drang weihnachtliche Musik in 

den großen Barackenraum. Der Gesang der Kameraden klang nun sehr laut und 

gar nicht mehr weihnachtlich. Die Männer freuten sich auf die angekündigte Entlassung 

in die Heimat. Mann aus dem schönen Böhmerwald, wo ist deine Heimat? 

Als die Soldaten ihre Betten aufsuchten, stellte sich der einsame Soldat schlafend. 

Niemand sollte sein tränennasses Gesicht sehen. Der Soldat in St. Michael 

war mein Vater. 

1946 - Was wird es uns bringen? 

Nach Weihnachten war der Alltag wieder eingekehrt in Glöckelberg. Wir mussten 

von den so genannten „Judenrationen“ leben. Es gab kein Fleisch, keine Vollmilch, 

keine Butter, kein Weizenmehl und vor allem kein Salz. Das Geschenk 

von Frau Firnschrott teilten wir sorgfältig ein, Hunger litten wir keinen. Mutter 

machte aus Hefe einen feinen Brotaufstrich und wir lernten auch den Senf auf 

dem Brot schätzen. Unser Leibgericht wurde Kartoffelgulasch mit viel Paprika. 

Kartoffeln und Brot hatten wir genügend und auch die Zuteilungen von Margarine, 

Eiern und Zucker reichten. Große Sorgen bereitete uns nun die Tatsache, dass 

119

die Holzvorräte zur Neige gingen. Mutter ging auf die Gemeinde und bat um 

einen Bezugschein für Holz, den sie auch bekam. Zwei Festmeter Holz durfte uns 

ein Bauer aus dem Staatswald anliefern. Als wir es zersägten, spritzte das Wasser 

heraus und beim Hacken erst recht. Das Holzhacken in der Garage des Milchautos 

war eine willkommene Abwechslung. Noch hatten wir etwas gutes trockenes 

Holz, sodass wir während der Zeit des Kochens in der Backröhre und unter 

dem Ofen das nasse Holz etwas auftrocknen konnten. 

Die Russen kommen 

Eines Tages erschreckte uns eine Kolonne russischer Soldaten, die aus den verlassenen 

Höfen unserer Bauern Heu für ihre Pferde nach Oberösterreich holten. 

In Glöckelberg machten sie Rast und schwirrten aus in die Häuser. Plötzlich stand 

ein junger Russe auch in unserem Zimmer. Mutter und ich erstarrten. Er lächelte 

freundlich: „Mate caj, Maminka?“ fragte er meine Mutter. Nun, sie verstand. Nur 

Tee wollte er vorerst. Sie stellte Wasser auf, der Soldat holte ein Säckchen Tee 

aus seinen Tornister. „Russischen Tee“. Den hätten wir nun freilich nicht gehabt, 

nur Kräutertee von unserer Frau Hedwig. Er packte nun weiter aus: Weißbrot, 

Wurst, und Schokolade und bot Siegfried davon an. Zaghaft nahm dieser ein 

Stück Weißbrot und der junge Russe freute sich. Dann versuchte er zu erzählen in 

einem Kauderwelsch aus Russisch, Tschechisch und Deutsch: Der Krieg sei zu 

Ende. Er freue sich auf seine Maminka. Dabei nahm er Mama in die Arme und 

gab ihr einen Kuss auf die Wange. Wir erstarrten. Er freue sich auch auf sein 

Mädchen. Dabei wirbelte er mich wie im Tanz herum. Als er unsere Angst sah, 

setzte er sich auf einen Stuhl, schlug sich auf die Schenkel und lachte schallend. 

Mama schickte Siegfried in die Nachbarwohnung zu Familie Fuchs, sie möchten 

bitte herüberkommen. Sie hoffte, Frau Fuchs, die Tschechin, könnte sich leichter 

mit dem jungen Mann verständigen, Herr Fuchs sollte unseren männlichen Beschützer 

darstellen. Sie kamen wirklich, waren aber sehr erschrocken, als sie den 

Russen sahen. Wir waren sehr froh, denn wir beide mussten schon lange dringend 

aufs Klo, wollten aber jeweils den anderen mit dem Russen nicht alleine 

lassen. Aber schließlich merkten wir alle, dass er ein harmloser Junge war, der 

sich vor allem auf seine Heimkehr freute. Nach etwa zwei Stunden blickte er auf 

die Uhr über dem Sofa, schob seinen Uniformärmel zurück und zeigte uns stolz 

drei Uhren an seinem Handgelenk, dann wirbelte er Siegfried herum, drückte uns 

allen einen Kuss auf die Wange und verschwand. Starr blickten wir ihm nach. 

Uns wurde ganz schwach in den Beinen. Frau Fuchs fand zuerst Worte: „Sind 

doch nicht so, die Russen, wie man immer hört!“ und wir stimmten ihr erleichtert 

zu. Durch das Fenster sahen wir wie sich der Treck Richtung Grenze in Bewegung 

setzte. „Unser Russe“ winkte uns noch mal zu, und bald war der Spuk verschwunden. 

Leider mussten wir am nächsten Tag hören, dass dieser Russenbesuch 

nicht überall so fröhlich war, wie bei uns. Es gab in anderen Häusern Prügel und 

Belästigungen von Frauen, auch von einer Vergewaltigung hörte man. 

120 

Wildromantisch ist das Tal, das vom 

Wildwasser der Widra durchrauscht wird 

Foto: Josef Seidel, Krummau. (Sammlung 


Wie soll es weitergehen? 

Von Vater wussten wir immer noch nichts. Unsere gemeinsamen Gebete am Abend 

hatten sich gewandelt. Wir beteten nicht mehr: „Lieber Gott, lass unseren Vater 

bald heimkommen“, seit wir sehen mussten, dass alle aus dem Kriege heimgekehrten 

Männer nach und nach in den Nächten aus ihren Betten geholt und in 

tschechische KZs und Gefängnisse geprügelt worden waren. Wir beteten nun 

immer: „Lieber Gott, lass unseren Vater gesund sein, lass ihn aber, bitte, bitte, 

nicht heimkommen, aber lass ihn uns bald finden!“. Aber es schien, als würde 

Gott auch diese Gebete nicht hören. Es schien nun endgültig festzustehen, dass 

wir unsere Heimat verlassen müssten. Viele junge Leute hier an der Grenze wurden 

nun zu Schmugglern. Wie Diebe brachten sie verschiedene Wertsachen, Geld 

und Sparbücher über die nahe Grenze zu Verwandten und Bekannten nach Österreich 

und Bayern. Mutter erlaubte mir trotz Bitten und Betteln nicht, mich ihnen 

anzuschließen. Bayern, wo unsere Verwandten waren, war zu weit und im nahen 

Österreich waren die Russen. Man hörte von Toten an der Grenze und auch von 

Vergewaltigungen, da verließ uns auch der Mut zu einer Flucht. Wir schrieben 

nun lange Listen, was wir auf jeden Fall mitnehmen müssten und was wir zurücklassen 

könnten, schrieben Mutters Lieblingsrezepte in ein Schulheft, rissen die 

Photos, die uns alle wertvoll waren, aus den Alben und schlichteten sie zwischen 

die Wäsche und versuchten das Gewicht auf 50 kg zu vermindern. Siegfried hörte 

121

unsere Planungen mit an. Eines Tages stellte er sich kampfbereit vor Mama: „Mein 

Bett lasse ich aber nicht da! Mein Bett muss mit!“ „0 Dittideins! das wird wohl 

nicht gehen“, sagte Mama. Aber Siegfried jammerte nur um sein Bett, sodass wir 

das Bett von jetzt an in die Vorplanungen mit einbezogen. 

Wir finden unseren Vater wieder 

Mittlerweile war es Februar geworden. Am Abend vor Siegfrieds 5. Geburtstag, 

dem 19. Feber saßen wir bei Petroleumlicht bei unserem kargen Abendbrot, als es 

an der Türe klopfte. Es war Fräulein Hable, eine junge Nachbarin, die im Forstamt 

im nahen österreichischem Sonnenwald arbeitete, was mit einem Grenzschein 

damals noch möglich war. „Sind Sie allein?“ fragte sie und fuhr dann hastig fort: 

„Einen schönen Gruß vom Herrn Woldrich. Der Herr ist beim Förster Holzner in 

Sonnenwald und sie sollen morgen hinüber kommen. Die Grenzstreife geht um 9 

Uhr bei der Krennmühle vorbei, nachher ist er am sichersten. Gute Nacht!“ und 

fort war sie, bevor wir etwas begriffen hatten und nachfragen konnten. Wo war 

Vater? Wer war in Sonnenwald? Was sollen wir? Plötzlich die Erleuchtung: Vater 

war in Sonnenwald! Nur zwei Kilometer weg! - Sofort wollten wir packen und 

alle drei zu ihm! Langsam aber wurden unsere Gedanken klarer und nach langen 

Überlegungen, entschloss sich Mutter, alleine über die Grenze zu gehen. In der 

Nacht taten Mutter und ich kein Auge zu. Was war mitzunehmen, was zu besprechen? 

Das schlimmste: Es konnte, wenn Mutter von den Grenzposten erwischt 

wurde, ein Abschied für lange - vielleicht sogar für immer sein. 

Als Mutter am nächsten Tag aufbrach, bekreuzigte sie uns beide. „Bleibt brav! 

Siegfried, folge der Traudi! Pass gut auf Siegfried auf! Behüt’ Euch Gott!“ Rasch 

wandte sie sich um, damit wir ihre Tränen nicht sehen sollten - und fort war sie. 

In der Krenmühle wartete sie die Grenzstreife ab und stapfte dann im tiefen Schnee 

mit dem Rucksack in dem alles war, was wir für Vater gerettet hatten, ein Paar 

Schuhe und etwas Wäsche, den Berg zum Forsthaus am Waldrand hinauf. Frau 

Holzner hatte Mutter schon erwartet. „Gott sei Dank, dass sie gekommen sind! 

Ihr Mann wollte sich kaum halten lassen. Er wollte unbedingt selbst über die 

Grenze gehen und sie holen. Er glaubt nicht, dass er ihnen besser helfen kann, 

wenn er hier bleibt, als wenn er in die Tschechei geht.“Es war ein langes Gespräch, 

das die Eltern miteinander führten. Vater entschloss sich, in Österreich zu 

bleiben und uns Nachricht zu geben, wenn er irgendwo in Österreich eine Stelle 

bekäme. Schließlich war er ja Lehrer des Gaues Oberdonau gewesen. Mutter gab 

ihm die Anschrift seines Bruders Otto in Staffelstein.Als sich Mutter wieder auf 

den Heimweg machte, holte Vater eine Apfelsine aus der Tasche: „Für Siegfried, 

zum Geburtstag! Die hat mir Tante Julie letzte Woche geschenkt, als sie mich im 

Gefangenenlager in Salzburg besuchte.“ Es war schon fast dunkel, als Mutter an 

jenem unvergessenen 19. Februar wieder zu uns zurückkehrte. Ich weinte vor 

Erleichterung. Siegfried spielte hingebungsvoll mit seiner Apfelsine. So einen 

schönen, duftenden, goldenen Ball hatte er noch nie besessen. Und dass man ihn 

auch noch essen könnte, das ging über seine Begriffe. Für uns alle war plötzlich 

122 

alles anders geworden. Wir hatten unseren Vater wieder - nun würde alles gut 

werden! Wir waren wieder eine Familie mit Zukunft!Vater ging auf den Rat seines 

Freundes Holzner nach Aigen. Er fand dort Arbeit in einem Sägewerk und ein 

kleines Stübchen zum Wohnen. Viele geflohene Oberplaner lebten damals in Aigen. 

Sie kochten für Vater und wuschen seine Wäsche. Alle waren eine große Familie. 

Vater zog nun von Schulamt zu Schulamt, um eine Stelle an einer Hauptschule zu 

bekommen. Aber plötzlich war er nicht mehr ein Lehrer des Gaues Oberdonau, 

sondern ein „unerwünschter Volksdeutscher“. Und als in Aigen die Russen verboten, 

Sudetendeutschen Arbeit zu geben, floh Vater, als der Schnee nicht mehr 

so hoch war, über die Grenze nach Bayern. Aber auch hier hatte er mit einer 

Anstellung kein Glück: Nicht in Passau, nicht in Wegscheid, nicht in Regensburg. 

Da meldete er sich in Regensburg in einem Flüchtlingslager zur Aufnahme. Er 

hatte jede Eigeninitiative verloren - nun wollte er sich durch den Zufall treiben 

lassen. Ein Transport wurde zusammengestellt, der nach Norden ging. In Nürnberg 

blieb der Zug für einige Zeit im Bahnhof stehen. Wie sah die Stadt nun aus, die 

Vater vor einigen Jahren so bezaubert hatte? „Wenn der Krieg zu Ende ist, fahren 

wir zuerst einmal nach Nürnberg!“ Wie oft hatte er das daheim in Oberplan geplant. 

- Weiter ging es nach Norden: Bamberg, Lichtenfels. Stand dieser Name 

nicht auf dem Zettel mit Ottos Adresse? Stublang bei Staffelstein, über Lichtenfels. 

In Kronach hielt der Transport. Vater wurde bei einem Kleinbauern in 

Theisenort eingewiesen. - Sein erster Weg war nach Stublang, wo er seine Brüder 

Otto und Wenzel fand. Dann wurde ein langer Brief geschrieben nach Glöckelberg 

im Böhmerwald: 

„Meine Lieben! Ich bin nun im Frankenwald gelandet. Die Kreisstadt heißt Kronach 

und erinnert mit seiner Burg und seinen mittelalterlichen Straßen etwas an 

Krummau. Wenn Ihr auf dem Atlas sucht, findet Ihr es in der Gegend von Coburg, 

Bamberg, Bayreuth, in der Nähe des Thüringer Waldes. Ich habe mich am Schulamt 

gemeldet und habe ein bisschen Hoffnung auf eine Stelle an einer Volksschule. 

Otto ist auch hier in der Nähe und bei ihm kann auch Walfriede ihren Bruder 

finden. Ich arbeite in Theisenort bei einem Bauern. Kommt bald! Wendet Euch 

an Otto. Vielleicht bleibe ich nicht lange hier in Theisenort. Hoffentlich kommt 

dieser Brief an. Liebe Grüße! Euer Vater.“ 

Der Brief erreichte uns - erstaunlicherweise. Es war kurz vor Ostern 1946. 

Abschied 

Noch ein zweiter Brief kam in diesen Tagen vor Ostern in Glöckelberg an. Er war 

in Eltville am Rhein aufgegeben worden und von Großvater geschrieben. Wie 

waren wir erleichtert, als wir diesen Brief in Händen hielten. War doch Anfang 

März ein Brief an den Großvater mit dem Vermerk „Odsun“ zurückgekommen, 

„Odsun“, Abschub also, nannten die Tschechen diese „ethnische Säuberung“, bei 

der über drei Millionen Menschen ihre Heimat verlassen mussten, deren Vorfahren 

oft 500 Jahre auf ihren Höfen saßen und das Land zum blühenden Garten 

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gemacht hatten. Über 250.000 Kinder, Frauen und Greise überlebten diese „ethnische 

Säuberung“ nicht. Nun, wir waren froh, dass Großvater lebte, wenn auch 

die Nachrichten nicht sehr erfreulich ich waren. Von Hunger schrieb Großvater, 

von zerstörten Städten im Westen und dass er in den nächsten Wochen zu Tante 

Ida in die Oberpfalz ziehen könne, die in einem kleinen Dorf wieder eine Anstellung 

hätte. Sie hatte Karlsbad, wo sie als Lehrerin angestellt war, verlassen müssen 

mit einer Handtasche im Arm und den verwundeten Onkel Reinhard auf einem 

Handwägelchen hinter sich herziehend. 

Uns hielt nun nichts mehr in der Heimat. Vater war in Deutschland, in Bayern, in 

Franken. Dahin wollten wir nun auch so bald wie möglich. Großvater war in der 

Oberpfalz. Wir strebten nun möglichst schnell auch nach Bayern zu kommen. 

Wir setzten uns mit Tante Walfriede, die noch in Oberplan war, in Verbindung, 

um ihr mitzuteilen wo ihr Mann Wenzel war, bei Onkel Otto nämlich. Ab und zu 

kam ein Oberplaner aus Bayern zu seinen Eltern nach Glöckelberg, schwarz und 

bei Nacht über die gut bewachte Grenze. „Nehmt alles mit, was ihr nur mitnehmen 

könnt. In Deutschland gibt es nichts zu kaufen. Keinen Zwirn und keine 

Nadel, kein Geschirr und keine Wäsche, keinen Besen und keine Schaufel, einfach 

nichts. Und zu essen gibt es auch nichts.“ - Alles mitnehmen! - und nur 50 

Kilogramm pro Person!? Wir fingen wieder an zu planen und zu packen. Zum 

wievielten Mal eigentlich? Und Siegfried hatte nur sein Bett im Kopf. Also planten 

wir sein Kinderbett bis obenhin voll zu packen, den großen Reisekorb und die 

große Badewanne ebenso. In je zwei ungebügelte Kopfkissenbezüge kamen je 

zwei Kopfkissen, in einen Bezug Siegfrieds Zudecke. So hofften wir, für Vater 

einer Federbett durch die Kontrolle zu retten. Wir hatten schon fast fertig gepackt, 

als die ersten Familien in Glöckelbergs einen Ausweisungsbefehl bekamen. 

Wir waren nicht dabei. Aber eine andere Frau mit zwei Kindern stand auf 

der Liste, die noch nicht fort wollte, weil sie meinte, ihr Mann fände sie in der 

Heimat leichter. Wir durften mit ihr tauschen. So fanden wir uns am 30. April 

1946 an der Sammelstelle beim Kreuzwirt in Glöckelberg ein, mit den letzten 

Resten unseres Eigentums: Eine Badewanne, ein Kinderbett, einen Reisekorb 

und drei Rucksäcke mit Verpflegung. Und Siegfried zog natürlich seinen Schlitten 

hinterher. Er war außer seinem Bett sein größter Tröster geworden. 

Gottlob war es ein sonniger Tag, dieser 30. April. Unsere ganze Habe stand im 

Hof des Gasthauses und die tschechischen Kontrolleure stürzten sich wie die 

Geier auf die Gepäckstücke, zogen jedes Kleidungs- und Wäschestück einzeln 

aus den Bündeln. „To je hesky“ bemerkten sie bei manchen Gegenständen und 

legten sie auf einen Berg. „Das ist schön“ hieß das, und mit dieser Bemerkung 

ging es in ihr Eigentum über. Uns erleichterte man so noch um unsere beste Bettwäsche 

und einige Tischdecken. Dann wurde jeder einzeln in eine Kabine beordert 

und musste sich nackt ausziehen. Ohren wurden genau untersucht, After und Scheide 

abgetastet, ob nicht Wertgegenstände darin verborgen wären. Der kleine 

Siegfried musste auch alleine in den Raum und sich ausziehen. Seine Mütze erregte 

das Interesse der Kontrolleure. Sie war selbst genäht und mit Packpapier 

versteift. Man vermutete Geld darin versteckt, aber er schien doch glaubwürdig 

zu sein, als er sagte, Papier ist da drinnen. Draußen setzte er sich auf seinen Schlitten 

und wartete. - Da jagte ihn ein Soldat vom Schlitten auf und stellte diesen in eine 

andere Ecke. Nach einiger Zeit, als der Kleine müde war, holte er seinen Schlitten 

wieder, um sich darauf zu setzen. Da fuhr ihn der Soldat barsch an und warf den 

Schlitten voll Wut in die Ecke, dass es krachte. Siegfried stand dabei und weinte. 

Mittlerweile waren die Lastautos gekommen, die unsere Sachen nach Krummau 

bringen sollten. Die Bündel und Kisten wurden aufgeladen. Natürlich erregte 

auch das Kinderbett Ärgernis. Im letzten Moment, als auch die Leute schon am 

Wagen waren und das Auto schon startbereit war, hievten Freunde tatsächlich 

noch das Kinderbett auf die Ladefläche. Die Freunde winkten uns nach - die 

Frauen auf dem Auto weinten still vor sich hin. Es waren viele, die Verwandte 

zurückließen und nicht wussten, ob sie sich Wiedersehen würden. Es waren aber 

auch viele, die in den Ställen Vieh zurückließen und sich sorgten, wer sich nun 

darum kümmern würde. Oder waren die Kühe, Pferde und Hunde auch „Nemci- 

Nazi“? 

Als die Autos zur Moldau kamen, stimmten einige Frauen das Wuldalied an. Trotzig 

klang das „Muaß außi a schwimma, ober draußt bleib i nimmer, mei Hoamat is 

s’Best.“ Aber dann mischte sich wieder Schluchzen in den Gesang. Wohin? Wohin? 

Die Befürchtung, nach Sibirien zu kommen war nun doch zerstreut worden. 

Aber auch das zerstörte Deutschland war Fremde. 

Im Lager in Krummau 

Zuerst einmal wurden wir im ehemaligen Arbeitsdienstlager in Krummau einquartiert. 

Wir kamen in einen Verschlag mit drei Bettstellen. Eine davon war, wie 

sich später herausstellte, ein flachgelegter Schrank. Es waren Strohsäcke darauf. 

Wir packten unsere Betten aus und warteten ab. Abends gab es eine dünne Gemüsesuppe 

und ein Stück Brot. Dann legten wir uns hin und versuchten zu schlafen. 

Für die Notdurft war eine Latrinenbaracke aufgestellt. Sie war am anderen 

Ende des Lagers. Es war eine lange Baracke mit einem Balken, auf den man sich 

setzen musste, keine Zwischenwände, alle Scham musste verdrängt werden. Unten 

im Latrinengraben wimmelte es von Gewürm, oben stimmten die Schmeißfliegen 

und anderes Ungeziefer. Wir waren froh um unseren Nachttopf, dass 

wenigstens Siegfried nicht auf diese Latrine gehen musste. Am Morgen gab es 

schwarzen Kaffee ohne Zucker und ein Stück Brot, Mittags wieder eine Suppe 

mit undefinierbaren Zutaten. Schon am zweiten Tag merkten wir, dass unsere 

Bettwäsche voller Floh-Spuren war. Am dritten Tag hatte Siegfried lauter Flecken 

im Gesicht. Wir fürchteten, er hätte Masern. Andere Kinder hatten die Flecken 

auch. In der Nachbarkoje schlief ein älterer Mann. Der stellte gleich fest: 

„Das sind Wanzen, die kenn ich aus Russland“. Er schlug vor, die Betten nach 

draußen zu tragen. Er zerlegte die Betten und brannte mit einer Kerzenflamme 

die Wanzen aus den Fugen der Bettgestelle heraus. „Decken Sie den Buben in der 

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Nacht mit einem Leintuch zu, sein Blut scheint den Wanzen zu schmecken“, sagte 

der Mann zu meiner Mutter. Am nächsten Tag fieberte Siegfried. Den schwarzen 

Kaffee verweigerte er. Milch war nicht zu bekommen. Mama und ich knieten 

an seinem Bett und bettelten: „Trink doch Dittideins, sonst können wir nicht zu 

Papa fahren!“ aber er trank nicht. „Milch! Milch!“ jammerte er immerzu. Wieder 

war der Bauer aus der Nachbarkabine unser Helfer. „Das wäre doch gelacht, wenn 

ich keine Milch bekäme“, sagte er. Und wirklich brachte er nach einiger Zeit 

einen Topf Milch. Ob er ihn wegen seiner Tschechisch-Kenntnisse aus der Küche 

geschenkt bekam, oder ob er ihn gestohlen hatte, wir wussten es nicht. „Wer lang 

fragt, geht weit irr“, gab er auf unsere Fragen zur Antwort. Wir wussten weder 

seinen Namen, noch woher er war. Wir wissen nur, dass er wahrscheinlich Siegfried 

das Leben gerettet hat. Etwa fünf Tage waren wir im Lager in Krummau. Wir 

wussten nicht, was um uns herum geschah, Siegfried war der Mittelpunkt unseres 

Denkens. Die Folgen des Lageraufenthaltes sollten aber bei mir lang anhaltende 

Spuren hinterlassen. Ich bekam in diesen Tagen wieder einmal die Regel. Es war 

fürchterlich, die Latrine zu benutzen, es war fürchterlich zwei Tage im verschlossenen 

Viehwaggon zuzubringen. Ich wünschte von Herzen, nie mehr die Regel 

bekommen zu müssen. Und dieser Wunsch sollte mir auch für lange Zeit erfüllt 

werden. Viele Arztbesuche, viele peinliche Fragen musste ich durchstehen, bis 

mein Körper wieder normal reagierte. Nach dem Ausbleiben der Regel und deren 

Wiederkehr wurde ich zur Bettnässerin. Erst zwischen meinem 18. und 20. Lebensjahr 

verlor sich dieses Leiden. Es folgten also schlimme Jahre, auch noch in 

der neuen Heimat. Wir waren wie erlöst, als es hieß, das Lager würde am nächsten 

Tag geräumt, der Transport würde in Richtung Deutschland geschickt. Das 

wichtigste war, dass Siegfried wieder einigermaßen gesund war selbst laufen und 

seinen kleinen Rucksack tragen konnte. Nur weg, nur weg von diesem Seuchenherd, 

wohin auch immer! 

...............da ich im Elend bin 

Es war der 6. Mai 1946, als wir am Arber vorbei über die Grenze nach Bayern 

abgeschoben wurden. ODSUN nennen die Tschechen heute noch diese ihre Großtat 

des Jahrhunderts. Odsun heißt Abschub und das geschah im alten Österreich 

ausschließlich mit Verbrechern, Huren und anderem asozialem Gesindel. Zu diesem 

Personenkreis wurden wir nun von den Tschechen gezählt. Dabei gehörten 

wir im Böhmerwald zu denen, die nach Einspruch der Alliierten in Potsdam „human“ 

ihre Heimat verlassen durften. Human, das hieß, man jagte uns nicht bei 

Nacht und Nebel, nur mit dem, was wir auf dem Leibe trugen zu Fuß über die 

Grenze, sondern wir durften pro Person 50 kg Gepäck mitnehmen und bei manchen 

war es vielleicht sogar noch etwas mehr. Und man schenkte großzügig jedem 

noch 1000 Reichsmark, nachdem vorher noch alle Sparbücher und alle 

Wertgegenstände kassiert worden waren. Human hieß aber auch, dass wir mit der 

Eisenbahn auf große Fahrt gehen durften. Vierzig Viehwaggons wurden von einer 

müden Lok über die Grenze gezogen. In jedem Viehwaggon hockten etwa 50 

126 

Personen auf ihren Bündeln: Männer, keiner unter 60 Jahren (die anderen waren 

gefallen, in tschechischen KZs oder noch in Kriegsgefangenschaft), Frauen und 

Kinder. Das Gepäck bestand manchmal aus den abenteuerlichsten Stücken. Wir 

hatten also wirklich unsere Zinkbadewanne voll gepackt, einen großen Weiden- 

Reisekorb und ein Kinderbett, dazu hatte noch jeder einen Rucksack. Andere 

hatten Bündel, Kisten, Truhen und Huckelkörbe. Wir hockten im Waggon auf 

unseren Gepäckstücken. Kranke Greise husteten, rülpsten, Kindern quengelten 

und schrieen. Mütter mit kranken Kindern im Arm jammerten still vor sich hin. In 

einer Ecke stand ein Eimer für die Notdurft. Hatte ihn jemand benutzt, wurde er 

durch eine der beiden kleinen Luken auf den Bahndamm entleert. 

In Furth im Walde durften wir nach 48 Stunden zum ersten mal wieder den Wagen 

verlassen. Es war, als könnte man hier nach langer Zeit erstmals wieder richtig 

atmen. Zuerst einmal waren alle von einem großen Druck befreit. Die weißen 

Armbinden wurden heruntergerissen und auf den Boden geworfen. Manche trampelten 

wütend darauf herum, als wären sie schuld an unserem Elend. 

Wir wurden in einen großen Raum gelotst, wo wir uns entkleiden mussten. Dann 

wurden wir von oben bis unten mit einem weißen Pulver eingepudert. DDT hieß 

der weiße Staub und der Geruch haftete uns tagelang an. Das Ziel war erreicht: 

Wanzen, Flöhe und Läuse wichen nun jedem von uns in weitem Bogen aus. 

Dann durften wir uns in einer langen Reihe anstellen, bekamen einen Blechnapf 

in die Hand gedrückt und aus einer amerikanischen Gulaschkanone eine dicke 

Suppe. Die Kinder bekamen Milch und Obst. Als wir alle abgefüttert waren, kletterten 

wir mit neuem Mut in unseren Waggon, aber auch mit Hoffen und Bangen, 

was uns die Zukunft bringen würde. 

Wieder waren wir einen ganzen Tag unterwegs, kamen durch zerbombte Städte, 

die uns nur dem Namen nach bekannt waren: Regensburg, Nürnberg, Erlangen. 

Hier gab es eine große Aufregung. Ein Bauernknecht aus Hinterstift hatte sich 

zur offenen Tür hinausgelehnt. Beim Anfahren schlug die Türe zu und zertrümmerte 

ihm den Schädel. Es gab einen langen Aufenthalt, der Tote wurde aus dem 

Wagen geschafft - lange Untersuchungen. Endlich fuhren wir weiter. Als der Zug 

wieder hielt, lasen wir am Bahnhofsgebäude BAMBERG. Hatte Vater diese Stadt 

nicht in seinem Brief erwähnt? Wir erhielten den Befehl, auszusteigen. Lastautos 

warteten an den Rampen des Güterbahnhofes. Viele Hände halfen beim Ausladen. 

Mama und ich hatten zu tun, das Gepäck und Siegfried ständig im Auge zu 

behalten. Dann stiegen auch wir auf die Autos. Es dämmerte schon, als wir in 

einer großen Schule ausgeladen wurden. In den Klassenzimmern standen Reihe 

an Reihe Feldbetten aus amerikanischen Beständen, es gab richtige Klosetts und 

eine Wasserstelle im Flur. Die Unterkunft war geradezu luxuriös. Der Eintopf, 

den wir am Abend bekamen, war einfach, aber sättigend. Dass einer unserer drei 

Porzellanteller gleich beim Auspacken zu Bruch ging, glich einer mittleren Katastrophe. 

An Schlaf war in der folgenden Nacht kaum zu denken. Fast vierzig 

Menschen in einem Raum, Bettenquietschen, Schnarchen, Kindergeschrei. Dazu 

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die Aufregung der vergangenen Tage. Mama und ich berieten noch lange und 

fielen erst dann in einen unruhigen Schlummer, als wir beschlossen hatten, zu 

versuchen, so lange in Bamberg zu bleiben, bis Vater bei uns sei. Am nächsten 

Tag suchten wir ganz früh am Morgen die Post und gaben ein Telegramm an 

Onkel Otto auf, mit der Nachricht, dass wir in Bamberg in der Martinsschule 

wären. - Am Nachmittag saßen die Frauen und Mädchen alle im Hof und schälten 

Kartoffeln für die Gemeinschaftsküche. Plötzlich kam jemand aus unserem Schlafsaal 

ganz aufgeregt angerannt und suchte Mama. „Eine Überraschung, Frau 

Woldrich! Kommen Sie schnell!“ Mama sprang auf und war auch schon weg. Ich 

wusste gar nicht, dass sie so schnell laufen konnte! Als ich mit Siegfried auch in 

den großen Schlafsaal kam, sahen wir unseren Vater. Wir konnten unser Glück 

kaum fassen. Ja, diese abgehärmte Mann in der alten Wehrmachtsuniform und 

der Nickelbrille auf der Nase war wahrhaftig unser Vater. - Wie viele Leute freuten 

sich nun mit uns! Vater war als Lehrer einer Bürgerschule weit über die Grenzen 

von Oberplan hinaus bekannt gewesen. Wie ein Lauffeuer hatte die Nachricht 

die Runde gemacht: „Herr Fachlehrer Woldrich ist da!“ Händeschütteln, 

Glückwünsche, Fragen. Wir waren so glücklich, wie seit langem nicht mehr! 

Am nächsten Tag machten wir zu viert einen Bummel durch Barnberg: Dom, 

Michaelkirche, Altes Rathaus. In was für eine herrliche Stadt waren wir doch 

gekommen! Aber ein Besuch beim Schulamt wegen einer Anstellung für Vater 

war leider vergeblich. Mittlerweile wurden unsere Leute auf die umliegenden 

Dörfer aufgeteilt. Eines Abends kam die Familie eines reichen Bauern wieder ins 

Lager zurück. „Mit dem Hund hat man uns fortgejagt von dem Hof, in den wir 

eingewiesen wurden. Mit dem Hund!“ schluchzte die Frau. Wir waren alle starr 

vor Entsetzen. So verhielten sich unsere deutschen Brüder und Schwestern? 

Eine Woche waren wir in Bamberg, dann hieß es wieder packen. Wohin wohl? Es 

ging nach Norden, aber immer noch in Viehwaggons. Nun waren wenigstens 

zwei jüngere Männer im Waggon. Der herzleidende Herr Mayer aus Prag (sein 

Schwager hatte uns vor einem halben Jahr in seiner Tischlerwerkstatt aufgenommen) 

und mein Vater. Die Luken im Waggon waren nun etwas größer. Wir sahen 

rechts eine große Kirche und links am Berg eine ebensolche. „Vierzehnheiligen 

und Kloster Banz heißen diese Kirchen“ erklärte unser Vater. „Hinter dem Staffelberg 

dort rechts wohnt Onkel Otto.“ „So viele schöne Kirchen gibt es da! Da 

müssten doch auch gute Leute wohnen“, hoffte die Bauersfrau, die man mit den 

Hunden weg gejagt hatte. Und wir hofften alle mit. In Lichtenfels fanden wir in 

einer Turnhalle ein erstes Quartier. Die Stockbetten ließen zu, dass sich jede Familie 

ein eigenes kleines Fleckchen herrichten konnte. Eine Woche dauerte es 

hier, bis alle auf die Dörfer verteilt waren. Vater konnte bei der Flüchtlingsverwaltung 

einen Tauschpartner finden, sodass wir zu ihm in den Landkreis Kronach 

eingewiesen wurden. 

In Theisenort, einem kleinen Arbeiterdorf wurde uns ein Zimmerchen bei Frau 

Kraus zugewiesen. Ihr Mann war Blockleiter bei der Partei gewesen und war 

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vermisst gemeldet. So hatte sie nur zwei Zimmer und eine kleine Küche behalten 

dürfen, alles andere war mit Vertriebenen belegt worden. Als sie unsere Badewanne 

sah, meinte sie, wir könnten wohl einmal in der Woche in ihrem Bad baden. 

Das Holz, das wir brauchen würden, könnten wir ihr vielleicht später einmal 

zurückgeben. Was war das für ein herrliches Gefühl, zu baden! Hatten wir uns 

eigentlich in den letzten vier Wochen gründlich gewaschen? Hände und Gesicht 

waren wohl mit Wasser in Berührung gekommen - aber sonst? Frau Kraus schenkte 

uns auch mal einen Kohlkopf oder einen Kohlrabi, sie, die selbst kaum etwas 

hatte. Die Bauern waren da viel sparsamer. Einen ganzen Tag hatte Vater gemäht, 

um einen kleinen Laib Brot zu bekommen. Wie andächtig schauten wir zu, als 

Mutter vor dem Anschneiden das Kreuz darüber zeichnete. Zwei Pfund Brot gab 

es damals für vier Personen pro Woche, das war für jeden eine halbe Scheibe zum 

Frühstück und eine halbe Scheibe zum Abendbrot. Zu Mittag kochte Mutter für 

jeden eine kleine Kartoffel. Das bisschen Fett, das wir bekamen, verwendete Mutter 

dazu, den Spinat aus Brennesseln und Knöterich mit Einbrenne einzudicken oder 

Pilze aus dem Wald zu rösten. Mutter versuchte nun auch, betteln zu gehen. In 

Tüschnitz fuhr sie ein Bauer barsch an: „Jetzt kommt das Diebsgesindel auch 

schon zum Hintereingang auf den Hof! Passen Sie auf, dass ich nicht den Hund 

auf sie hetze!“ Als Mutter in Tränen ausbrach und sagte: „Da sind sie wohl an 

eine Unrechte geraten,“ schämte er sich vielleicht. „Warten Sie, ich bringe Ihnen 

zwei Eier,“ brummte er. Aber Mutter wartete nicht. Dann gingen wir Ähren lesen. 

Auf den Feldern des Schmölzer Schlossherren wimmelte es nur so von Ährenlesern: 

alten Leute, halbverhungerten Frauen und Kindern. Einmal waren auch 

meine Eltern dabei. Da kam der Verwalter auf seinem Pferd dahergeprescht, 

schwang seine Peitsche und drohte mit Anzeige, wenn das „Diebsgesindel“ nicht 

von dem Acker verschwände. Nie mehr gingen meine Eltern zum Ährenlesen. So 

machten wir uns zu zweit auf, Siegfried, der nun schon große, Fünfjährige und 

ich. Einmal hatten wir Glück. „Gehört ihr nicht dem Lehrer, der bei Frau Kraus 

wohnt?“ fragte die Bäuerin, der das Äckerlein gehörte. Als wir das bejahten, ließ 

sie für uns einen ganzen Haufen zusammengerechter Ähren liegen. Wie schnell 

war da unsere Tasche voll! Daheim setzte sich Vater auf das Mäuerchen vor der 

Haustüre, klopfte die Körner aus den Ähren, mahlte sie auf unserer alten Kaffeemühle 

und siebte das Mehl fein durch. Mutter buk den ersten Kuchen daraus - 

im Elektroherd von Frau Kraus. Aber auch der grobe Schrot fand Verwendung 

für einen „Grießbrei“. Vater sprach jede Woche auf dem Schulamt vor, immer 

vergeblich. Unser Geld neigte sich dem Ende zu. Da brachte Vater eine Heimarbeit 

aus Kronach mit. Wir bemalten Holzteller. 80 Pfennige bis 1,20 Mark bekamen 

wir für einen Teller, aber 100 Mark kostete ein Stück Butter auf dem schwarzen 

Markt und 5 Mark eine Zigarette. Wir malten wohl an die drei Stunden an 

einem Teller, natürlich wieder auf dem Gartenmäuerchen. Unser Zimmerchen 

war so klein, dass alle anderen den Raum verlassen mussten, wenn sich einer 

waschen und anziehen wollte. Oder sie mussten im Bett bleiben. Aber es war ein 

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sehr schöner Sommer und so war der Vorplatz und der Garten zum Wohnraum 

umfunktioniert worden. Später gingen wir alle in den Wald. Vater hatte vom Forstamt 

die Erlaubnis bekommen, Wurzeln auszugraben. Es war eine schwere Arbeit 

mit den schweren geliehenen Werkzeugen und bei dem Hunger, den wir litten. 

Beeren und Pilze besserten unseren Speisezettel wohl auf, aber satt wurden wir in 

diesen Wochen nie. Bald fand Vater eine neue Nahrungsmittelquelle. An den Straßen 

standen viele Obstbäume. Vater hatte erfahren, dass man sich die Falläpfel 

aufklauben dürfe. So ging Vater täglich in aller Herrgotts Frühe hinaus, um zu 

schauen, was heruntergefallen war. Wir schnitten die wurmigen Stellen heraus, 

Mutter machte Kompott aus den Schnipseln, ohne Zucker natürlich. So gab es 

von nun an zum Frühstück immer Apfel- oder Birnenkompott. Und dann geschah 

ein Wunder! Vater kam von Kronach mit der Nachricht, dass er zum 1. August 

eine Stelle in Schmölz antreten könne. Ein Zimmer in der Schule wurde uns zugewiesen, 

etwas größer als unser bisheriges, einen Ofen bekamen wir auf Bezugschein 

zugeteilt, den wir gleich nach Schmölz bringen ließen - und da war das 

Wunder auch schon wieder vorbei! Die Lehrersfrau eröffnete Vater, dass er nicht 

nach Schmölz käme, die Bevölkerung wolle keinen katholischen Lehrer. (Später 

erfuhren wir, dass sie es war, die die Bevölkerung aufgehetzt hatte) Wir glaubten 

nicht richtig gehört zu haben. Wir suchten Zuflucht in der Kirche neben der Schule. 

Sie war verschlossen - und so abweisend kam uns nun jedes Haus des Dorfes vor, 

Vater ging ins Pfarrhaus. Pfarrer Sommer wusste von nichts. Er war genauso 

schockiert wie meine Eltern. Am Schulamt erfuhr Vater einen Tag später, dass er 

wieder entlassen sei. Als mein Vater wieder ins Schmölzer Pfarrhaus kam, bat ihn 

Pfarrer Sommer, seinen drei Kindern Nachhilfeunterricht zu geben, damit sie bei 

Schulbeginn nicht so viele Lücken hätten. Täglich wanderte nun Vater die drei 

Kilometer von Theisenort nach Schmölz. Nie kam er mit leeren Taschen heim. 

Einmal waren es Äpfel, ein andermal Pflaumen oder ein halber Laib Brot 

Naturalienzahlung aus dem Pfarrhaus. Der Pfarrer schämte sich wohl für seine 

Gemeinde. Aber im katholischen Theisenort war es noch schlimmer. Hier war es 

der Pfarrer, der die Leute aufhetzte. Er sprach von den Flüchtlingen als einer 

Strafe Gottes. Das Gottesvolk drängte die verängstigten Menschen aus den 

Kirchenbänken. Als mir einmal vor Hunger ganz schwarz vor den Augen wurde 

und ich mich setzte, wurde ich so lange mit dem Gebetbuch in den Rücken gestupst, 

bis ich mich wieder kniete, dann wurde mir ganz schlecht und ich ging aus 

der Kirche. Die Blicke der Gottesdienstbesuche trafen mich wie giftige Pfeile. 

Nun ging nur mehr Mutter in die Kirche und sie musste sich vom Pfarrer anhören, 

dass die Schmölzer recht hätten, wenn sie keinen katholischen Lehrer möchten 

und er wünsche sich, seine Gemeinde würde auch so handeln. Damals entstand 

eine lebenslange Freundschaft zwischen meinem Vater und dem evangelischen 

Lehrer Bolt aus Stettin, der in Johannisthal (Pfarrgemeinde Theisenort) 

angestellt war. Trotz dieser unsicheren Zeiten hatten die Eltern für mich einen 

Studienplatz gesucht und in Erlangen gefunden. Jetzt versuchte Vater, in der Gegend 

von Erlangen eine Stelle zu finden. Aber auch hier gab es für Katholiken 

keinen Platz - für uns unfassbar. „Versuchen Sie es einmal in der klösterlichen 

Schule in Herzogenaurach;“ riet der Schulrat. Zu Fuß machte sich Vater auf den 

Weg nach dem 20 Kilometer entfernten Herzogenaurach. „Ja“, sagte die Schwester 

Rektorin, „wenn Sie eine Genehmigung vom Schulamt in Höchstadt haben, 

nehmen wir Sie gern.“ Also wieder zu Fuß die 18 Kilometer nach Höchstadt. 

Dort bekam er die Genehmigung, fuhr mit dem nächsten Zug nach Erlangen, 

übernachtete mit geschwollenen Füßen am überfüllten Bahnhof. Der erste Zug 

brachte ihn nach Herzogenaurach. „Tut uns leid“, sagte die Rektorin, „wir haben 

gehört, dass unsere einheimischen Lehrer alle unter die Amnestie fallen. Da müssen 

wir wohl erst für unsere heimischen Lehrer Stellen bereit halten.“ Nun fühlten 

wir uns auch von der Gemeinschaft der Christen total im Stich gelassen. So 

empfanden die Eltern auch kaum mehr Freude, als von einer neuen Stelle die 

Rede war: Glosberg, ein kleiner Wallfahrtsort unweit vom Kronach. Der damals 

amtierende Schulamtsverweser war in den Kriegsjahren dorthin strafversetzt worden 

und sollte nun eine Stelle in Bamberg bekommen. „Die Leute sind dort zwar 

etwas stur, aber fürs erste wäre es für Sie dort eine Bleibe. Bis Allerheiligen könnten 

Sie auch meine Dienstwohnung beziehen“, meinte der Schulrat. So schauten wir 

uns gleich tags darauf Glosberg an. Es war fast eine Weltreise: Eine Stunde Fußweg 

zum Bahnhof, 20 Minuten Eisenbahnfahrt bis Gundelsdorf, eine halbe Stunde 

Fußweg nach Glosberg. Der Empfang im Lehrerhaus war freundlich, aber 

kühl. Ungewohnt für uns Böhmerwäldler, dass uns nichts angeboten wurde, nicht 

einmal unserem kleinen Siegfried, wo doch draußen im Garten Bäume voller 

reifer Äpfel standen. Aber Frau Ott versprach, uns einige Möbel hier zu lassen, 

auch Gardinen - langsam schwand die Distanz. Dann stellte sich Vater beim Bürgermeister 

vor. Er war Bauer und Wirt. Er hatte in das Dorf „hineingeheiratet“ 

und fühlte sich immer noch als Fremder hier. Vielleicht war es diese Tatsache, 

dass wir hier in diesem Haus sehr herzlich empfangen wurden. Vater wurde ein 

Zimmer angeboten, bis die Wohnung frei wäre, und Mittagstisch. – Wir wurden 

ganz froh in diesem Haus. Dann wollten wir uns noch die Kirche ansehen. In 

ihrer barocken Pracht erinnerte sie uns an die Kirchen unserer Heimat. Mutter 

kniete sich in die Bank - dann entdeckte sie am rechten Seitenaltar Johannes von 

Nepomuk, unseren böhmischen Landesheiligen. Da begannen plötzlich die Tränen 

zu fließen, ein Schluchzen durchschüttelte ihren ganzen Körper. Vater und 

ich schluckten, kämpften gegen Tränen an, weinten mit. Es war, als müsste die 

ganze Verzweiflung der letzten Monate, die Demütigungen, die Hoffnungslosigkeit, 

alles, alles was uns bedrückte, in einem Strom von Tränen weggeschwemmt 

werden. Irgendwie war alles anders, als wir nach Theisenort zurückkehrten. Im 

September brachte mich Vater nach Erlangen. Mutter bat: „Geh wieder in die 

Kirche, Traudi! Bitte! Trotz alledem!“ Ich versprach es, obwohl es am Anfang im 

evangelischen Erlangen sehr schwer war. Ende September zogen die Eltern nach 

Glosberg. Der alte Geistliche Rat Martin hatte sich in die Studierstube zurückge- 

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zogen und für meine Eltern und Siegfried sein Schlafzimmer frei gemacht. Er 

hatte den Vertriebenen nicht nur das gegeben, was er entbehren konnte. Er hätte 

sein letztes Federbett hergegeben, wenn seine Haushälterin nicht Einspruch erhoben 

hätte. In vielen guten Gesprächen zeigte er meinen Eltern, dass die Kirche 

trotzdem zu den Verfolgten steht. 

Viele liebe Menschen lernten wir hier kennen. Da war der Schreiner, der unsere 

ersten Möbel anfertigte, allerdings nur an den Nachmittagen, wo Vater seinen 

Handlanger machen konnte, da waren die Bauersleute aus der Nachbarschaft, die 

uns den ganzen Sommer über ihre Nähmaschine borgten, damit ich aus alten 

Sachen Neues machen konnte, da war der junge Pfarrer, der einen Großteil dessen, 

was ihm die Bauern brachten, weiterschenkte an seine Jugendgruppen in 

Nürnberg, mit denen er die Kriegsjahre erlitten hatte. 

Im Oktober bekam ich einen Brief von Vater, den ich wie eine Kostbarkeit aufbewahrte. 

„Liebe Traudi! Wir sind nun endlich alle in Glosberg. Nächste Woche 

können wir in die Schule ziehen. Wir haben zum Einzug von fünf Bauern einen 

Sack Kartoffeln geschenkt bekommen. Zwei Säcke Weizen bekamen wir auch 

geschenkt. Ich habe sie schon zur Mühle gebracht. Eine halbe Fuhre Zuckerrüben 

haben uns drei Bauern miteinander gebracht. Zweimal in der Woche bekommen 

wir vom Nachbarn einen Liter Milch. Aber die trinkt Siegfried fast ganz 

alleine. Mama ist ganz glücklich. Nächste Woche wird auch Großvater kommen 

und Tante Maritschl. Wenn Du zu Allerheiligen kommst, können wir Dir alles 

weitere erzählen. Viele Grüße, Dein Vater, Mama und Siegfried.“ 

Als ich zu Allerheiligen in Gundelsdorf ausstieg, wartete die ganze Familie auf 

mich. Großer Bahnhof! Wir schliefen noch alle auf Strohsäcken am Fußboden 

oder auf Feldbetten. Vaters Schreibtisch im Wohnzimmer war eine ausrangierte 

Schulbank vom Speicher. Auch der Schrank war vom Dachboden geholt und 

hatte statt drei Beinen Ziegelsteine untergelegt und als Kommode diente eine auf 

Ziegelsteine gestellte Kiste. Später kam noch als Prachtstück ein altes Harmonium 

aus der Kirche dazu. Der junge Pfarrer hatte gehofft, dass Großvater oder 

Mutter den Organistendienst hatten übernehmen können. Wie froh waren die, 

dass sich ein Gymnasiast ein Taschengeld mit Orgelspiel verdienen wollte. Die 

Orgel hatte eine andere Pedalanordnung als die Orgeln daheim. Für Übung war 

kaum Zeit und selten ein Orgelzieher zu haben. 

Wir merkten gar nicht, wie armselig wir hausten. Wir fühlten uns so glücklich, 

dass wir alle beisammen waren und wieder Hoffnung schöpfen konnten für einen 

neuen Anfang. Unser Großvater war nun bei uns und unsere liebe „Post-Hedwig“ 

aus Oberplan, die wir immer als Großmutter ansahen kam später noch zu uns und 

wir konnten 1946 eine Weihnachtsfest feiern, an dem unser größtes Geschenk 

das Gefühl war, dass wir hier vielleicht eine neue Heimat finden könnten. 

132 

Der Laka-See, auch Lackensee genannt, ist einer der kleineren Seen des 

Böhmerwaldes. Er befindet sich in der Nähe von Hurkenthal. Foto: Wolf, Krummau. 


Das erste Weihnachtsfest in der Fremde 

Der erste Advent in Bayern! Um den Nikolaustag, der bei uns der Haupttag des 

Advents war, war gar keine weihnachtliche Stimmung in der Stadt Erlangen, wo 

ich zaghaft die ersten Freunde gefunden hatte. Es waren alles Vertriebene aus 

dem Sudetenland. Alle waren unglücklich, dass es statt Schnee nur dreckigen 

Matsch auf den Straßen gab. Aber ein eisiger Wind pfiff durch den dünnen Mantel, 

wenn ich auf der Brücke über die Schwabachauen der Stadt zustrebte. Endlich 

war der letzte Schultag gekommen. Mit meinen zwei Koffern ergatterte ich 

nur mit Mühe einen Platz in dem überfüllten Zug Richtung Kronach. Vater und 

Siegfried standen mit einem geliehenen Schlitten am Bahnhof Gundelsdorf. Hier 

gab es doch ein bisschen Schnee, dem Vergleich mit dem Böhmerwald jedoch 

hielt diese überzuckerte Landschaft nicht stand. 

Im Schulhaus in Glosberg wurde ich von Mutter, Großvater, Tante Maritschl und 

Frau Hedwig überschwenglich begrüßt. Stolz zeigte mir Mutter das neue Küchenbüffet, 

die Tante ihre aufklappbare Liege im Wohnzimmer. Drei Tage waren es 

noch bis zum Heiligen Abend. „Willst Du uns nicht ein paar Kekse (so nannten 

wir daheim die Plätzchen) für Weihnachten backen?“, fragte Mutter. Nun, Nüsse 

hatte Frau Hedwig gesammelt, Mehl hatten wir dank zweier geschenkter Säcke 

Weizen auch. Ein paar Eier hatte die Mutter in den letzten Wochen aufsparen 

können. Fett und Zucker allerdings waren das Problem. Aber wozu war in den 

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Wochen vorher im Waschkessel aus Zuckerrüben Sirup gekocht worden? Der 

Sirup konnte vielleicht Zucker und Butter ersetzen. Und so begann es nun in 

unserer Küche tatsächlich nach Weihnachten zu duften. 

Am nächsten Tag kam das größte Weihnachtsgeschenk: Der Schreiner lieferte 

endlich die Betten und den Schrank für das Elternschlafzimmer. Bis jetzt hatten 

Vater und Mutter immer noch auf Strohsäcken auf dem Fußboden geschlafen, die 

Kleidung war auf einer langen Wäscheleine gehangen. Wenn das nun kein Weihnachtsfest 

werden sollte! Vater hatte vom Bürgermeister einen Christbaum geschenkt 

bekommen. Es war in Glosberg üblich, dass der Lehrer den Christbaum 

geschenkt bekam. Der wurde nun im Schlafzimmer aufgestellt (da war der beste 

Platz) und mit Äpfeln, Lebkuchen und mit Glitzerschnee bestreuten Pappesternchen 

geschmückt. Kerzen und Kerzenhalter hatte Großvater in Kronach ergattert. 

Der Baum konnte sich sehen lassen! Am Tag vor dem Heiligen Abend 

fuhr Vater nach Kronach, um den bestellten Karpfen zu holen. Den gab es also 

heuer auch schon wieder. Es war ein ziemlich kleiner Karpfen, den Vater heimbrachte, 

trotzdem waren wir hochzufrieden damit. Und dann ereignete sich etwas, 

was wir alle nie im Leben vergessen werden. Es klopfte an der Tür. Herein 

kam Herr B., ein Arbeiter aus Gundelsdorf. Er hatte ein kleines Häuschen, einen 

Garten, Ziegen Hühner und Gänse. Er packte aus seiner Tasche eine halbe Gans 

aus: „Herr Lehrer, nehmen Sie das als Weihnachtsgeschenk. Wir sind nur vier 

Leute, uns reicht eine halbe Gans auch!“ Mutter liefen die Tränen über die Wangen, 

Vater suchte nach Worten des Dankes. Wir waren erschüttert, zutiefst gerührt. 

Wir hätten ihm die Gans nicht bezahlen können. Weder Großvater, noch 

Tante, noch Frau Hedwig hatten ein Einkommen und von Vaters Gehalt ging die 

Hälfte für meinen Unterhalt und die Miete in Erlangen weg. Am Heiligen Abend 

feierten wir fast wie daheim bei Karpfen, Apfelstrudel und Tee. Dann setzten wir 

uns im Schlafzimmer zusammen, versuchten Weihnachtslieder zu singen. Großvater 

wusste immer wieder noch eines. Wir saßen auf dem Feldbett, das mir als 

Schlafstatt diente und auf Siegfrieds gerettetem Kinderbett. Wir waren so glücklich 

und froh, dass wir alle gesund beisammensitzen konnten, dass wir gar nicht 

merkten, wie dürftig die Geschenke waren: Ich bekam ein paar zerlesene Sagenbücher 

und Liederbücher aus der Schulbücherei, die eigentlich auf Anordnung 

der Amerikaner hätten verbrannt werden sollten. Und Vater meinte, ich solle mich 

bei den Schönbachern in Bubenreuth nach einer Geige umsehen und fragen, ob 

er sie auf Raten zahlen könne. Siegfried bekam von irgendeinem Nachbarn einen 

alten Schlitten geschenkt. Frau Hedwig hatte aus ihrer Ausweisungstruhe eine 

schöne weiße Tischdecke herausgekramt und einiges von ihrer baumwollenen 

Aussteuerwäsche. Daraus nähten wir später auf einer geliehenen Nähmaschine 

Hemden und Blusen für die ganze Familie. Frau Hedwig sagte: „So ein schönes 

Weihnachten habe ich überhaupt noch nie erlebt!“ und wir alle waren an diesem 

Abend einer Meinung mit ihr. Mitternacht gingen wir alle in die Kirche, die ja nur 

zehn Schritte von der Schule entfernt war. Wir waren voll des Dankes an den 

134 

lieben Gott, wenn es uns auch noch ein bisschen schwer fiel, uns an die fremden 

Weihnachtslieder zu gewöhnen. Nur fünf Jahre wohnten wir in Glosberg, aber 

fünf wichtige Jahre. Es waren Jahre des „Heimatfindens“ hier in Bayern. Aber 

wenn alljährlich im September von Pressig eine Fußwallfahrt nach Glosberg stattfindet, 

so bin ich fast immer dabei, um dort in der Kirche ein Danke zu sagen, 

dass uns die Bewohner dieses kleinen Dörfchens so beistanden in dieser schweren 

Zeit. 

Neu-Anfang 

Der Neu-Anfang in Glosberg war für unsere Familie sicher leichter als für andere 

Flüchtlinge. Unser Vater war bei uns, er hatte eine Arbeit gefunden, wenn auch 

nicht in seiner alten Stellung, und wir hatten eine Wohnung. Kurze Zeit waren die 

Eltern mit Siegfried im Schlafzimmer des pensionierten alten Pfarrers untergekommen, 

bis sie in die Dienstwohnung der Schule ziehen konnten. Gardinen, 

einen Tisch und vier Stühle hatte der alte Lehrer zurückgelassen, dazu noch einige 

Regale. Die übrigen Möbel waren ausrangierte Schulmöbel vom Dachboden. 

Großvater hatte mit Tante in einer Futterkammer bei einem Oberpfälzer Bauern 

gehaust. Die Türe hatte nur einen Riegel, kein Schloss und keine Klinke. Nun 

bezogen die beiden unser Wohnzimmer. Großvater bekam ein Bett vom Geistlichen 

Rat geschenkt, Tante hatte ein amerikanisches Feldbett. Die Eltern und 

Siegfried schliefen im Schlafzimmer. Nur Siegfried, der Glückliche, hatte sein 

über alles geliebte Bett. Für die Eltern lagen zwei Strohsäcke in dem leeren Raum. 

Eines Tages kam ein Telegramm von Frau Hedwig. „Bin da auf der Wülzburg. 

Holt mich!“ Gut, dass neben dem Wohnzimmer noch eine kleine, wenn auch 

unheizbare Kammer war. Dort brachten wir Frau Hedwig unter mit ihren erstaunlich 

vielen Truhen und Bündeln. Sie hatte sogar ihr Bett mitnehmen dürfen. War 

es ihr hohes Alter von 80 Jahren, oder waren es die paar Brocken Tschechisch, 

die sie sprach, die die Tschechen so mild stimmten und sie so viel mitnehmen 

ließen? Wir waren nun froh, ein Stück Oberplan bei uns zu haben. 

Für Vater begann der Schulalltag. 160 Kinder hatte er zu unterrichten. Er teilte sie 

in drei Gruppen: acht bis zehn Uhr, halb elf bis halb ein Uhr, zwei bis vier Uhr. So 

hatten alle Kinder täglich zwei Stunden Unterricht. Die Bitte an den Herrn Pfarrer, 

er möge den Religionsunterricht weiterhin im Pfarrhaus halten, damit die 

Kinder diese Stunden noch zusätzlich hätten, wurde abrupt abgelehnt. Der Pfarrer 

beschwerte sich am Schulamt über die Unverschämtheit des Lehrers, der ihn 

aus der Schule drängen wollte. Als der Pfarrer dann eine Flüchtlingsfamilie mit 

acht Kindern in dem ehemaligen Unterrichtsraum aufnehmen musste, hat er 

vielleicht seine Ablehnung bereut. Diese Flüchtlingsfamilie hatte im Gasthaussaal 

gewohnt. So war nun der halbe Gasthaussaal frei geworden und man konnte 

dort eine Schulklasse einrichten. Es kam ein junger Lehrer, der in diesem Saal 

das 5. bis 8. Schuljahr unterrichtete. Der Saal war durch eine Holzwand in zwei 

Teile getrennt worden. Später wohnte der Lehrer hinter der Holzwand. Schullärm 

und Kindergeschrei durften sich gegenseitig nicht stören. Vater hatte nun nur 

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mehr die Klassen 1 bis 4 in zwei Gruppen. Oft aber musste er zum Schulamt nach 

Kronach, weil er der Betreuer für alle Flüchtlingslehrer war. Dann ging wie 

selbstverständlich Großvater in die Klasse und übernahm Vaters Unterricht. 1948 

waren schon drei Lehrer in Glosberg und Vater hatte es leichter. Vater musste viel 

lernen. Dass er an den Bittagen schulfrei geben durfte, weil in diesem Wallfahrtsort 

fast stündlich neue Bittprozessionen eintrafen, musste er erst aus der Schulordnung 

erfahren. Dass er als Lehrer einen großen Mangel aufwies, weil er nicht 

orgeln konnte, war eine zweite bittere Feststellung. Mutter versuchte einzuspringen, 

aber wer sollte ihr bei den dringend nötigen Übungen (sie hatte seit über 

zwanzig Jahren nicht mehr gespielt ) den Blasbalg treten? Großvater konnte wegen 

seiner Gicht auch nicht mehr spielen. Wie froh waren alle, als ein Schüler des 

Gymnasiums den Organistendienst übernahm. Für Vater gab es noch ein weiteres 

Problem. Wir hatten für ihn keinen einzigen Anzug mitgebracht, sie wurden uns 

alle schon in Oberplan gestohlen. Er musste nun in der Uniform unterrichten. 

Dann schenkte ihm sein Bruder Otto einen Anzug. „Ihr habt uns ja zwei Federbetten 

gegeben, als das Gepäck aus Reichenberg nicht in Oberplan eintraf“, sagte 

Tante Resi. Einen zweiten Anzug lieh ihm sein Schwager. Er bekam später dafür 

Siegfrieds Kommunionanzug für seinen Sohn. Unterwäsche überließ ihm Großvater 

und Hemden nähten wir aus der Aussteuerwäsche, die in Frau Hedwigs Truhen 

war. In ihnen waren auch viele Stoffe, aus denen wir für Mutter und mich 

Blusen, ja sogar Kostüme nähen konnten. Sogar Siegfrieds Beichtanzug wurde 

aus einem Kostüm von Frau Hedwig umgenäht. So konnten wir alle Textilpunkte 

dazu verwenden, Vater neu einzukleiden. Es ging ja damals allen nicht gut, so 

fielen wir in unserer einfachen Kleidung vielleicht gar nicht so auf. Für Mutter 

waren es auch schwere Jahre. Es gab in Glosberg keinen Bäcker und keinen 

Metzger. Außer Mehl, Zucker und Grieß konnte man kaum etwas kaufen. Es 

kostete viel Überredungskunst, dass sich Großvater bereit erklärte, seine täglichen 

Spaziergänge so einzuteilen, dass er die Einkäufe übernehmen konnte. Lange 

wehrte er sich dagegen, Vaters Militärrucksack zu tragen, schließlich sah er 

ein, dass auch er eine Aufgabe im Familienverband übernehmen musste. Auf 

seinen Spaziergängen entdeckte er einmal einen Schäfer. Der war bereit, uns einige 

Kilogramm Wolle zu verkaufen. Wir bekamen die Bauchwolle, die sich sehr 

schwer verspinnen ließ. Mutter und Frau Hedwig spannen nun abwechselnd auf 

einem geliehenen Spinnrad. In den langen Kälteferien im Februar 1947 saß auch 

ich viele Stunden am Spinnrad. Irgendwo in Kronach hatte Großvater auch Stoffarbe 

aufgetrieben. Nun wurde die Wolle gefärbt und Frau Hedwig saß am Sofa 

und strickte - strickte. 

Gleich im Herbst hatten uns mehrere Bauern gemeinsam eine Fuhre Zuckerrüben 

geschenkt. Die wurden nun im Waschkessel zu Sirup verkocht. In das ausgekochte 

Sirupkraut mischten wir Apfelschnitze, das gab einen guten Nachtisch. 

Den Sirup strichen wir aufs Brot oder gaben ihn dem Kaffee zu. Einmal hatte sich 

der Sohn vom Gutspächter verletzt und Vater bat Mutter, ihn zu verbinden. Da 

136 

sah der Bub, dass Vaters Pause-Essen ein halbes Brot mit Sirup war. Am nächsten 

Tag kam er mit einem Laib Brot an. „Das schickt Ihnen meine Mutter“ sagte er. 

Meine Mutter konnte nur Vergelt’s Gott sagen, wir hatten nicht einmal genügend 

Geld, um das Brot zu bezahlen. 

Zur Schule gehörten zwei große Gärten. So hungerten wir im Jahr 1947 schon 

nicht mehr so schlimm. Wir konnten Kraut und Kartoffeln anbauen und labten 

uns mit Obst. Der liebe Gott ließ auch viel Pilze wachsen in diesen Jahren. „Viel 

Schwamma, viel Jammer“ sagte Frau Hedwig und tippelte fleißig in den Wald. 

Sie legte die Pilze in Essigsud ein oder trocknete sie und vertauschte sie bei den 

Bauern gegen Eier oder Butter oder Sahne. Dann sammelte sie Heilkräuter und 

trocknete sie zu Tee oder machte Salben daraus. Auch das waren gute Tauschartikel. 

Wenn die Bauern schlachteten, bekamen alle Flüchtlinge, nicht nur der 

Lehrer, eine Kanne Suppenbrühe. Viele Jahre später entdeckte ich, dass Mutter 

so eine Wurstsuppe, die ich mit Freuden heimbrachte, ablehnte. Erst als ich die 

Tagebücher unseres Großvaters, in die er auch die Mahlzeiten eingeschrieben 

hatte, las, konnte ich ihre Abneigung gegen diese Wurstbrühe verstehen. Da hatte 

es fast täglich zweimal Wurstbrühe gegeben in diesen Monaten: Wurstbrühe mit 

Brot, mit Kartoffeln, mit Griebele, mit Eiereinlauf, mit Graupen, mit Reis. Dann 

begann die Speisekarte wieder von vorne. In diesen ersten beiden Jahren, versuchten 

wir vor allem, unsere ganze Verwandtschaft wieder zu finden. Über das 

Rote Kreuz kamen nun die Todesmeldungen unserer Lieben: Onkel Ferdi, Onkel 

Walter, Onkel Willi, Onkel Franz Frank. Sie alle würden wir nicht mehr wieder 

sehen. Und die Angehörigen kamen und suchten Rat bei Vater und Großvater. 

Die Strohsäcke wurden wieder gestopft, um den Besuchern ein Nachtlager bieten 

zu können. Manchmal sah es in der Wohnung aus, wie in einem Flüchtlingslager. 

Auch für mich war zuhause kein Bett frei, ich schlief jahrelang auf einem Strohsack 

auf dem Feldbett. Ich hatte in Erlangen einen Studienplatz bekommen. Das 

erste Jahr war bitter schwer, trotzdem ich es vergleichsweise gut getroffen hatte. 

Ich wohnte bei einer alten Witwe, mit der ich das Schlafzimmer teilen musste. Sie 

hatte Verwandte in einem Dorf und da fiel öfters einmal etwas ab für sie, das sie 

immer mit mir teilte. Sie war früher in einem Gasthaus in Nürnberg Köchin gewesen 

und konnte wirklich auch aus dem Nichts ein schmackhaftes Essen zaubern. 

Bei ihr lernte ich das Klöße-Essen. Neun Klöße kochte sie jeweils zu unserem 

Sonntags-Hasenbraten, vier für sich und fünf für mich. Aber auch die Fränkische 

Küche brachte sie mir bei: Kartoffelbrei mit Birnenkompott, oder Reibertatschi 

mit Apfelmus. Das Schlimme war der weite Schulweg von Alterlangen 

durch die Schwabachauen. Es gab keine Strümpfe. In den dreimal angestrickten 

Kniestrümpfen und den kurzen Röcken fror ich jämmerlich. Fast eine Dreiviertel 

Stunde lang war mein Schulweg. Es ging kein Bus, und wenn auch einer gegangen 

wäre, hätte ich ihn wohl nicht bezahlen können. Im zweiten Jahr zog ich in 

ein Schülerinnenheim. Der Schulweg war viel näher, ich war auch nicht mehr so 

allein, aber das Essen war bei weitem nicht so gut, wie bei Frau Krämer. Aber 

137

sparen musste ich in der ganzen Zeit meines Studiums. Ich war in den sechseinhalb 

Jahren in Erlangen wohl keine zehnmal im Kino, nie im Theater und nie in 

einem Cafe oder einer Eisdiele. Einmal war ich mit Klassenkameraden in der 

Oper in Nürnberg. Wir fuhren mit dem Fahrrad hin, zogen uns in der Gardarobe 

um und um Mitternacht fuhren wir wieder die 25 Kilometer heim nach Erlangen. 

Unsere Abiturfahrt ging mit dem Fahrrad über Bamberg nach Würzburg, vier 

Tage lang. In Würzburg, wo die Jugendherberge noch geschlossen war, übernachteten 

wir in einem Heustadel. Und weil wir am Abend „so schön sangen“, 

bekamen wir auch noch einen großen Topf Milch und einen halben Laib Brot 

geschenkt. Einen Boxbeutel, vor dessen Wirkung uns Frau Dr. Ewald gewarnt 

hatte, bekamen wir gar nicht zu Gesicht. Die Abschlussfahrt nach unserem Lehrerexamen 

machten wir mit dem Fahrrad nach Weißenburg, Wülzburg, Ellwangen. 

Aber mein Fahrrad war ein altes steifes Stahlross, sehr schwer zu treten und bereitete 

mir viel Kummer. 1950 hatte ich es zum Geburtstag geschenkt bekommen, 

da musste ich aber erst einmal das Radfahren lernen. 

1953 war ich nun endlich Lehrerin. Mit 150.- DM wurde ich als Lehramtanwärterin 

eingestellt. 1,50 DM musste ich Steuer bezahlen. Auf meinen ersten 

Gehalt wartete ich drei Monate. Von diesen ersten drei Monatsgehältern kaufte 

ich mir ein Dreigang-Fahrrad, einen Lodenmantel, einen kleinen Koffer für das 

Fahrrad, einen Reisewecker. Für den Rest von 11,50 DM kaufte ich für meine 

Eltern eine Flasche Sekt, die erste, die sie trinken sollten, damit mir meinen ersten 

Verdienst kräftig begießen könnten. 

Es ist der Mai 1995, da ich diese Aufzeichnungen mache und die Erinnerungen 

gehen 50 Jahre zurück. Von Befreiung war für uns damals bestimmt nicht die 

Rede. Wir waren 1938 von einer Unterdrückung in die andere gefallen, wobei bei 

uns in den Böhmerwalddörfern die tschechische nationalistische Unterdrückung 

wahrscheinlich schlimmer empfunden wurde, als anschließend die deutsche. 

Überall freute man sich über das Kriegsende und das Ende des Sterbens, bei uns 

ging das große Sterben einfach weiter. 

Rückblickend allerdings darf man wohl sagen: Gott war mit uns. „Er schreibt 

gerade auch auf krummen Zeilen“. Den anderen hat das Unrecht, das sie uns 

zufügten, kein Glück gebracht. Wir aber durften an der großen Aufgabe des Aufbaus 

eines neuen Deutschland wachsen. Gebe Gott, dass unsere Nachfahren erkennen, 

welche Aufgaben ihrer Generation gestellt sind. 

Für meine Neffen Frank, Jörg und Lutz aufgeschrieben, 50 Jahre nach dem Verlust 

unserer schönen Heimat. 

(Die Reihe mit persönlichen Vertreibungs-Erleben wird im nächsten Jahr fortgesetzt, 

Red.) 

Leopold Hafner: BRONZE STATUE COMMEMORATING THE 19TH 

CENTURY IMMIGRANTS, gestiften von der Deutsch-Böhmischen Gesellschaft 

Neu Ulm in Minnesota, USA. 

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Adolf Heidler 

Oft kimmts ma im Tram vür 

Eine Partie an der Seewand vom Teufelssee. 

Foto: Josef Seidel, Krummau, 1909. 


Oft kimmts ma im Tram vür, 

i war wieder dahoam. 

Sehg dWiesn und dFelder und dWegn. 

Tiaf druntn im Tol sehg is Vodahaus stehj, 

wou dMuada mir gebn hot mei Lebn. 

Hör klinga dö Dchellna vom Gvöichat am Berg, 

und dHöita, wias singand dazua. 

Dös Dörferl liegt no wia früahra im Wold, 

und rundum in Friedn und Ruah. 

Und wenn da Tram aus is, 

bin i oasam und orm, 

do möchte i am liabstn glei sterbm. 

Dös Herzerl im Leib jo, dös schlogt wia net gscheit, 

für dHoamat, dö wos i so gern. 

Sollt i liaba Herrgott in da Fremd draußtn sterbn, 

donn bitt i, louß oamol no gschehgn. 

Bevor i af ewig dö Augn zuamoch, 

mei Hoamat im Tram derf no sehgn. 

Maria Schmidt - Klima 

November 

Im Nebel ertrinken 

Wärme und Licht. 

November zeigt uns 

sein wahres Gesicht. 

Verwaschener Blätter 

lautloser Fall. 

An allen Wegen 

Vergeh’n und Verfall. 

Die Kerzen verflackern 

auf Gräberreih’n. 

Soll es ein Abschied 

für immer sein? 

Am grauen Himmel, 

blaß noch und fern, 

durch Nacht und Nebel 

leuchtet ein Stern. 

Die Liebeshöhe bei Eisenstrass. Foto: 

Josef Seidel, Krummau. (Sammlung 


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Ernst Braun 

Kraut einschneiden 

142 

Weißkraut, eine Feldfrucht, die meist spät im Herbst noch eingebracht wird. Nach 

der Hafer- und Kartoffelernte holt der Bauer die Kohlköpfe vom Acker, einst in 

mühevoller Kleinarbeit, wie es eben damals üblich war. Die Landwirte luden 

ihren Truhenwagen voll und fuhren mit dem Pferde- oder auch Kuhgespann in 

die Nachbardörfer um den Weißkohl an einzelne Haushalte zu verkaufen. Einen 

Wintervorrat an Sauerkraut anzulegen, das war ein fester Bestand in der Haushalsplanung 

vieler Familien. Sauerkraut besaß in der Küche einen hohen Stellenwert, 

es war schmackhaft und half im Winter den drohenden Vitaminmangel abzuschwächen. 

Außerdem war sein günstiger Einfluss auf Magen und Darm bekannt. 

Sauerkraut hat man in alter Zeit nicht etwa beim Dorfkrämer gekauft, obwohl 

dort ein offenes, im Herbst auch ein volles Fass mit dem Rohgemüse stand. 

In vielen Familien ist das Sauerkraut selbst zubereitet worden. Das wichtigste 

Werkzeug dazu war ein Krauthobel, den man sich von Haus zu Haus ausborgte. 

Ein Krautfass, oft ein altes, von einen eisernen Reifen umgürtetes Bierfass, musste 

vorhanden sein. Zu Beginn des Krauteinschneidens mussten natürlich die 

Weißkohlköpfe gesäubert und mit großen Messern zerteilt werden. Den in der 

Mitte sitzenden Strunk schnitt die Hausfrau heraus. Der Krautkopf musste von 

einer möglichst festen Sorte sein, die sich gut zum Zerkleinern eignete. Der Hobel 

selber besaß einen seitlich gerahmten Hartholzboden, in dessen Mitte drei 

oder auch vier scharfe Messern eingelassen waren über die der Schlitten, ein 

rechteckiger Holzkasten, geführt wurde, der im Volksmund eben Schlitten hieß. 

Den länglichen Hobel legte man zwischen zwei Hocker und stellte darunter in 

der Mitte eine feste Holzwanne. Der Hobler, zumeist der Hausvater, schob nun 

einzeln einen Krautkopf nach dem anderen über die Messer. Die zerkleinerten 

Teile fielen in die unten stehende Wanne. Der Hobler musste natürlich aufpassen, 

dass er beim Hin- und Herschieben des Hobels mit der Hand den Messern nicht 

zu nahe kam. Die Hausfrau reichte ihm laufend die bereits zerkleinerten Kohlköpfe. 

Die Wanne füllte sich bei fleißigen Arbeit schnell mit den Kohlspänen. Die erforderlichen 

Zusätze waren oft ein Familiengeheimnis, ein Rezept, das jede Hausfrau 

wie einen Augapfel hütete. Salz, Kümmel und Dillkraut gehörten überall 

dazu. Für ein gutes Durchmischen musste gesorgt werden. Die Kohlmasse wird 

dann in das bereitstehende Fass gefüllt, und der halbwüchsige Sohn des Hauses 

trat nun in Aktion als Krautstampfer. Mit gewaschenen Füßen stieg er in das Fass, 

stampfte und trat, bewegte die Füße solange bis der Saft aus der Kohlmasse quoll. 

Die Buben taten diese Arbeit gerne, ja sie freuten sich sogar darauf. Die Füße 

waren am Ende der Prozedur sauber wie selten zuvor und das Fass inzwischen 

gefüllt bis zum oberen Ende. Witzbolde behaupteten, das Sauerkraut bekäme einen 

besonderen aromatischen Geschmack wenn ein alter Socken mit eingestampft 

wird. Große Krautblätter dienten bei dem Krautfass als Abdeckung, ein großer 

Feldstein zur Beschwerung der Krautmasse, über die meistens noch ein festes 

Tuch gespannt wurde. Mit der Zeit war dann ein säuerlicher Geruch wahrnehmbar. 

Die Gärung kam in Gang. Nach einigen Kostproben konnte das Sauerkraut 

auf dem Mittagstisch angeboten werden. Es war nun wichtig darauf zu achten, 

dass die Krautmasse immer in Flüssigkeit lag. Vor etwaigen Austrocknen musste 

Salzwasser nachgefüllt werden. Ein Fass mit Sauerkraut im Haus, das gab Sicherheit 

für den Winter, genau so wie der Keller voll Kartoffeln und ein genügender 

Vorrat an Hausbrand. Zu fast allen Gerichten konnte auch Kraut gegessen 

werden, aufgewärmt schmeckte es besonders gut. An Sonn- und Feiertagen kam 

fast überall „Schweines, Kraut und Knedla“ auf’ den Tisch. 

Maria Frank 

Feurio - aber wo brennt es? 

Es war im Herbst 1937. Ein Oppelitzer gewahrte, als er abends vor sein Haus trat, 

einen roten Feuerschein über dem Wald, den wir Wart nannten. Während er nachschaute 

und überlegte, woher diese Röte komme, verstärkte sie sich noch und 

stieg in die Höhe. Irgendwo brennt es! Die Feuerwehr muss ausrücken und löschen! 

Er lief zum Prinznbauern und verlangte vom Hornisten, dass er blase und 

so die Feuerwehr alarmiere. Dann dauerte es noch eine gewisse Zeit, bis alle 

Feuerwehrleute auf dem Anger vor dem Spritzenhaus versammelt waren. Sie sahen 

den roten Schein über dem Wald und waren überzeugt, dass es in Unterhöfen 

oder Dornhof brenne. Einige holten die Handdruckspritze aus dem Spritzenhaus, 

die anderen überprüften die Schläuche und das Saugrohr, und wieder andere holten 

ein hinteres Wagengestell, um die Spritze aufzuladen, und die zwei Pferde 

vom Peternbauer, mit denen er Holz fuhr. Jeder versah seine Aufgabe, wie es 

abgesprochen und eingeübt worden war. 

Als sie zum Abfahren fertig waren, hatte sich der rote Schein etwas nach Westen 

verschoben. Nun wurde gerätselt, ob sie nach Norden, nach Unterhöfen oder 

Dornhof fahren, oder doch den Haffertweg nach Westen nehmen sollten, falls es 

vielleicht in Budaschitz brenne. Um dies zu klären, schickten sie zwei Späher auf 

die Wart, die auf einer Anhöhe lag. Sie sollten feststellen, wo es denn brenne. Zu 

den wartenden Feuerwehrleuten vor dem Spritzenhaus gesellten sich bald einige 

neugierige Frauen. Der rote Schein über dem Wald ging allmählich ins Gelbe 

über, was allgemein als Niederbrennen der Feuersbrunst gedeutet wurde. Als sich 

dann im Osten eine leichte Grünfärbung zeigte, war niemand mehr von einer 

Feuersbrunst überzeugt. Als dann auch die Späher zurückkamen und berichteten, 

dass sie keine Feuersbrunst gesehen hätten, beschloss man, die Feuerwehrspritze 

143

aufzuräumen und nach Hause zu gehen. Aber noch rätselten alle, warum es zu 

dieser Rotfärbung des Nachthimmels gekommen sei. Einige alte Frauen meinten 

sogar, dass sich auf diese Weise etwas Böses, ein schreckliches Unglück oder ein 

Krieg, angekündet habe. Am nächsten Tag berichtete der Oberlehrer in der Schule, 

dass er gestern ein sehr schönes Nordlicht beobachtet habe, und dass die Sonne 

so etwas verursache. 

Franz Bayer 

Kerzen 

Bei Kerzen denkt man zunächst an die Kerze als Lichtspender im profanen Bereich, 

in den Haushalten, in den Prunksälen verschiedener Zeitepochen und in 

den Gotteshäusern und auch zu besonderen Anlässen. Im religiösen Bereich spielten 

das Wachs und vor allem die Kerze bei Gottediensten eine besondere Rolle. 

Sie leuchtete auf den Altären unserer Kirchen und sie war Weihegabe an den 

Gnadenstätten zu Ehren der Heiligen. Erste Erwähnung findet sie schon in den 

Berichten aus dem zweiten und dritten Jahrhundert unserer Zeitrechnung im Zusammenhang 

mit Osterprozessionen, bei denen sehr hohe Kerzen (candelae ) aus 

Wachs mitgeführt wurden. Im 6. Jh.. gab es bereits Anweisungen für den Gebrauch 

bei liturgischen Feiern, für Lichterprozessionen, Einweihungen von Kirchen 

und Kapellen. Die ersten Kirchenlehrer priesen ,,die Reinheit des Wachses, 

das von jungfräulichen Bienen aus den reinsten Säften der Blume gewonnen wird“. 

Die bedeutendste und wohl auch größte Kerze, die im Verlauf des Kirchenjahres 

Verwendung fand, war wir heute die Osterkerze, die jedes Jahr von einer bestimmten 

Familie gestiftet wurde. 

Die meisten Kerzen in den mannigfaltigen Formen wurden in der Adventzeit und 

der Weihnachtszeit verwendet, weiter die Taufkerzen, die Sterbekerze, die beim 

Rosenkranz der Nachtwache und während der Aufbahrung im Sterbehause brannte. 

So wurden z.B. im Böhmerwald Verstorbene zu Hause aufgebahrt, wenn es vom 

Platz her möglich war, und es brannte die Sterbekerze bis zur Bestattung. 

Eine besondere Spezies waren die Votivkerzen, die wegen ihrer Schönheit, ihrer 

Vielfalt, ihrer Größe und der kulturhistorischen Bedeutung besonders erwähnt 

werden sollen. Sie fanden ihren Ursprung aufgrund religiöser Gelöbnisse im Zusammenhang 

mit persönlichen Anliegen, Kriegsnöten, Feuersbrünsten und Seuchen. 

Sie wurden als Weihegabe zu Ehren des entsprechenden Heiligen, der helfen 

sollte, gestiftet. Trotz ihres hohen Sinngehaltes, waren sie aber in den Gnadenstätten 

unseres Böhmerwaldes, wie in Maria Gojau, Maria Schnee, Maria Trost in 

Brünnl und in unserer gänzlich zerstörten Wallfahrtkirche am Höritzberg wenig 

anzutreffen. Dort waren es meist die Votivtafeln und Bilder unserer lieben Frau 

144 

und der Heiligen, die als Votivgabe oder als Weihegabe Verwendung fanden. Im 

süddeutschen Raum hat das Kloster Andechs (wo auch unser letzter Höritzer Pfarrer, 

Bezirksvikar und Dechant P. Paulus Heinrich nach seiner Vertreibung Aufnahme 

fand), die ehrwürdige Gnadenstätte in Oberbayern, mit 250 Votivkerzen 

die wohl umfangreichste Sammlung. Die größte Votivkerze jedoch befindet sich 

in der Wiener Votivkirche mit einem Gewicht von 264 kg und der Höhe von 4,10 

m und einer Brenndauer von 120 Jahren. 

Den größten Kerzenverbrauch verzeichnen wohl die wichtigsten Lichterprozessionen 

der Gegenwart, die von Lourdes und Fatima, wo bis zu 60.000 Kerzen 

zur gleichen Zeit mitgetragen und verbrannt werden. 

Die aus meiner Sicht die wohl schönste und lieblichste Art der Kerzenkunst stellen 

die Wachsbücherl oder Wachsstöckerl dar. Die zierlichen Wachsstöckerl waren 

im Böhmerwald als auch im gesamten süddeutschen Raum sehr beliebt und 

geschätzt, wobei die einfacheren und schmucklosen Formen von den Frauen bei 

der Rorate in den Wintermonaten und beim Hochamt angezündet wurden (der 

dünne Kerzenstrang war meist in Form eines Gebetbuches aufgewickelt). Sie 

dienten sowohl als Leselicht, als auch zum Wärmen der Hände, wobei oftmals 

der Auflagenteil der Kirchenbänke angesengt wurde. Spuren davon sieht man 

heute noch in verschiedenen Kirchen des Böhmerwaldes, wie auch des 

österreichischen Voralpenlandes. Vor dem Anzünden wurde das Ende des Wachsstranges 

je nach Wicklung von innen oder von außen hochgezogen. Diese besondere 

Kerzenform aus dem 18. u. 19. Jahrhundert findet sich in einer erstaunlichen 

Vielfalt an Formen, angefangen mit den einfachen Wachsstöckerln für den Opfergang 

beim Gottesdienst bis zu jenen in Form eines Sakramenthäuschens, von 

Kränzen mit farbigen Wachsblumen, kunstvoll und plastisch verziert, mit Jahreszyklus, 

bis zu jenen in Gebetsbuchform mit dem Jesuskind, der Mutter Gottes, 

verschiedenen Heiligen u.a. mehr. Die schönsten und kostbarsten Wachsstöckerl, 

die zumeist als Geschenk oder Andenken zur hl. Firmung oder als Mitbringsel 

von den verschiedenen Gnadenstätten überreicht wurden, verwahrten die Frauen 

im Glaskasten der guten Stube oder zwischen den Leinwandballen und Flachsdocken 

des Ausstattungsschrankes oder in den Truhen. Zu Maria Lichtmess am 

2. Feber weihte man sie in der Kirche mit allen anderen Kerzen des täglichen 

Gebrauchs. 

Im Böhmerwald sind nur wenige erhalten geblieben. Sie wurden in dem kargen 

Vertriebenengepäck wegen ihrer Zerbrechlichkeit nicht mitgenommen, wogegen 

in Süddeutschland und in Österreich manch schönes Stück bis in unsere Zeit 

überdauerte und in Heimathäusern und Museen zu bewundern ist. Aus dem gottesdienstlichen 

Gebrauch sind die Wachsstöckerln heutzutage wohl völlig verschwunden. 

Eine der berühmtesten Sammlungen ist die der bekannten Wachszieher und 

Lebzelterfamilie Ebenhöch, die im Münchner Stadtmuseum zu bewundern ist. 

Die Wachszieher und Lebzelter waren es, welche die Gebrauchskerzen und diese 

145

wunderbaren Wachsgebilde nebst den verschiedenen Lebzelterköstlichkeiten anfertigten, 

auf den Jahrmärkten, in Standerln der Wallfahrtsorte und in eigenen 

Läden feilboten. 

Interessanterweise haben sich in Krummau die Zunftbücher mit den entsprechenden 

Eintragungen aus früheren Jahrhunderten erhalten. 

Einer dieser Wachszieher und Lebzelter des Böhmerwaldes aus Kalsching war 

einer meiner Vorväter. Durch diesen wuchs auch mein Interesse und die Liebe zu 

diesen handwerklichen Köstlichkeiten der Wachskunst. Bedauerlicherweise hat 

der Schreiber dieses Artikels in seiner umfangreiches Sammlung dieser lieblichen 

Wachsstöckerl ( an die 140 Exponate ) nur zwei aus der Werkstatt seiner 

Vorväter, so sehr er auch im südböhmischen Raum und in dem Böhmerwald angrenzenden 

oberen Mühlviertel nach solchen suchte. Wegen ihrer Zartheit und 

Brüchigkeit wurden die Gebilde von unseren Hausbesetzern wohl nicht genügend 

geschätzt, sondern zerstört, vielleicht auch in Unkenntnis ihres Gebrauchs. 

Manchen unserer Böhmerwäldler, die eines dieser wundersamen Andenken und 

Geschenke nicht in ihre neue Bleibe mitnehmen konnten, sich womöglich nur 

über Erzählungen daran erinnern, möge dieser kleine Bericht ein wenig über dieses 

wächserne Etwas sagen. 

Karl Halletz 

Almabtrieb 

Da Sepperl und s Nanei 

treim hoam vo da Alm. 

An Nanei hot da Sepperl 

ollaweil scho guat gfolln. 

Sie treibm die letzt Kuah hoam, 

ihra Milli hams braucht 

beim Zamrama vo da Hüttn, 

sonst hätts as gschlaucht. 

In oana Hand a brochane Gabl, 

in da andern die Kua - 

koa Hand hat er frei, 

dös laßt an Nanei koa Ruah. 

So gengans getal an Hochwald zua, 

„Do fürcht i mi fej“, 

sogts Nanei zan Bua. 

“Mia san gounz aloa, 

kunst man leicht ebbas toa“. 

„I kann da nix toa, 

houn d Gabl in die Händ und d Kua, 

brauchst da nit fürchtn - 

geh nea schö zua“. 

„Do is des letzt Wieserl 

so schej und so grean - 

Sepperl, du wirst ma denerscht nix dean“? 

Eahm is scho zwida - 

d Gobl und d Kuah in die Händ - 

wos nea grod s Namei iatzt wieder denkt? 

„Seppei - wanst d Kuah anbindst 

und d Gabl tatst ouloan - 

nocha, nocha kannst 

ma do no ebbas toan“. 

Gunther Fruth: Naturerscheinungen, 

eine kleine Auswahl 

seiner großartigen Fotos. 

Oben: Felstisch bei Hirschbergen. 

Unten: „Tier im Geäst“ 

146 

147

Gunther Fruth: Baumformen im Kubany-Urwald . 

Gunther Fruth:Richard - Wagner - Kopf am Großen Arber. 

Baumschwamm am Bärnriegel-Urwald am Lusen. 

Stelzwurzler am Lusen. 

148 149

Gunther Fruth:Totholz im Schwarzen See 

Gunther Fruth: Baumgeäst in der Wintersonne bei Bergreichenstein 

150 151

Gunther Fruth: Schneefigur am Lindbergeer Schachten 

Gunther Fruth: Schneemandl bei Buchwald 

152 153

Anna Kangler 

D Irrwurzn 

Im Wirtshaus ban Hannesgregern is amol a Tisch voll Manner beinandergsessen. 

S Bier hams gern mögn und ihr Gred hat zampaßt, es is recht lusti wordn, aso 

hams afs Hoamgeh vergessn. Oana muaß amol fürs Haus außi - es is scho schier 

Mitternocht gwen - und wia er wieder ahakimmt, soat er: „Manner, gehn ma 

hoam. Arg finster iss daußt und der Newl is herbei, daß d Händ nit vor die Augn 

siagst.“ „A, geh“, moant der Mou, der vom Stierwold gwen is - i will san Naum 

nit nenna, er is scho gstorbn, owa seine Leut lebn no – “ wirst di do nit fürchtn.“ 

„Dos nit“, soat der ander, „owa du könnst afara Irrwurzn tretn und oft vergehst di 

und findst nimmer hoam.“ Und wia die andern Manner dem recht gebn, lacht der 

Stierwalder spötti: „Ha, Irrwurzn! Glaubst du am End de Altweibergschichtn? I 

brauch koa Liacht und koan Mouschein, a koan Weg sehgn, i kenn unser Gegnt 

wia ma Hosntoschn. Bin oft gnua, ba da stockfinstern Nocht vo an Meschafenster 

hoam, wia i no ledi gwen bin.“ 

Sie zahlnt und gehnt auseinander jeder i sei Richtung hoamzua. Der Stierwalder, 

der Franzl, geht nit af der Stroß zan Bruck häusl ohi, dos war a Umweg gwen, er 

nimmt den Steig, der ban Luiseifranzler für schnurgrad über d Wies umigeht. Der 

Newl is so dick da, er siagt koan Steig und gspürcht koan Grabn und af oamol 

geht er über an Acker. „Hö“, denkt er si, „hat der Krautsürer de Wies um grissn? 

Hiaz muaß owa glei s Straßl kemma, wos in d Gamsau afigeht, dos kann i nit 

verfahln.“ Dos Straßl kimmt owa nit. Er geht und geht allweil no af an Acker. 

„dos gats jo nit“, red er mit eam selber, „Za die Häuser vo der Gamsau muaß i jo 

kemma, oder wenn i zweit no rechts war, muaß der Zaun vo der Peterfoldini 

Woid hergehn. An den halt i mi, oft bin i glei ban Gruaba und in Stierwold.“ 

Er find owa koani Häuser und greift koan Zaun. Um eam Newl, nix als Newl und 

iter seine Schuah a Acker. „A recht“, moant er, „i geh halt weiter, amol kimm i 

scho wo hin.“ 

So geht er stundenlang die halb Nocht und wias endli liacht wird, steht er in an 

Doif. Er kennt si nit aus, do is er no nia gwen. A Haustür geht af, a Weiberleut 

kimmt außa und fuadat d Hea (Hühner). 

„He, du!“ schreit ers an, „wo bin i denn da?“ „In Hundsnursch!“ lacht sie. 

Hundsnursch !!! Er beitlt mitn Kopf, draht um und geht so gschnell er kann den 

stundenlangen Weg zruck. Desmol owa af der Straß über Oberhoid, Ernstbrunn - 

wos ma Hüttn gnennt hot - die Flanitzn afi in Stierwold. Zan Mittogessn is er no 

recht kemma. Könnts eng dos Leutgspött vorstelln, wia er san Hoamweg vom 

Wirtshaus gschildert hot? Seitdem hat er dranglaubt, daß s a Irrwurzn gat. 

Am Teufelssee. Foto: Gottfried 

Wurbs, Markt Eisenstein. (Sammlung 


Anna Kangler 

Die Quelle am Chum 

Bei unserem letzten Zusammentreffen vor dem Tode von Maria Tosch, das war 

am 1. Adventsonntag, erzählte sie mir noch eine Geschichte von daheim, es ist 

wohl eher eine Sage. Neben dem Weg, der am Chum entlang von Andreasberg 

nach Christianberg führte, entsprang mitten im Wald eine Quelle, deren Wasser 

erfrischte und köstlich schmeckte. Jeder, der daran vorbeiging trank, oder kostete 

wenigstens einen Schluck davon. 

Nun erzählte man sich aber, dass es in manchen Nächten an der Stelle „anwiche“ 

(geistere). Um Mitternacht war ein Geräusch zu hören, als ob ein schwerer Wagen 

über Wurzeln und Steine poltere. Man mied daher in den Nächten den einsamen 

Weg. 

Maries Eltern besuchten einmal Verwandte in der Nähe von Prachatitz. Wie es so 

kommt, sie versäumten den Nachmittagszug, mit dem sie von Prachatitz bis 

Oberhaid fahren wollten und mussten daher den Abendzug nehmen. Als sie in 

Oberhaid ausstiegen, war es schon dunkel. Nun hatten sie den fast dreistündigen 

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Josef Fruth 

Gewässer 

Wasser, quellende Wasser, 

Perlen im Fall – 

Wasser, rauschende Wasser 

werden Kristall. 

Gunther Fruth: Klammerlochfall im Künischen Gebirge. 

Quellen der Tiefen 

vom Zauberberg 

jubeln und klagen 

wie in den Sagen 

Nixe und Zwerg. 

Blockgewirr im Widratal (rechts unten). 

Weg über Christianberg bis in die Chumau bei Andreasberg vor sich. Sie kamen 

in den Wald, da erinnerte sich die Frau plötzlich an die Geistergeschichte an der 

Quelle. „Es gschiagt dir nichts“, beruhigte sie ihr Mann. „I hab mein Messer in 

der seitlichen Hosentaschn stecken. Schau her!“ Damit zog er das Stichmesser 

heraus und behielt es in der Hand. „Wenn wir was hören“, entschied sie, „reden 

wir nix und gehen so gschnell wir können an der Stelle für.“ Es war aber stockfinster, 

sie konnten den Weg nur an der Baumgasse über ihnen erkennen, so sahen 

sie nicht wo sie waren. Plötzlich vernahmen sie das Gepolter. Es wurde immer 

lauter und bedrohlicher, je näher sie dem Gewässer kamen. Sie taten, wie sie sich 

vorgenommen hatten, redeten kein Wort und eilten so rasch sie konnten an der 

Stelle vorüber. Als wieder alles still wurde, blieben sie stehen, um tief Luft zu 

schöpfen und sich zu beruhigen. „Woaßt“, keuchte die Frau, „i hab mi scho arg 

gfürcht“. Darauf gestand ihr der Mann: „Kannst mas glaubn, i a“ (ich auch). 

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Rosa Tahedl 

Vergelts Goutt! 

Wounn dir im Lebn wos Guats wird g’schenkt; 

wounn wer mit offene Händ an di denkt, 

sog eahm Vergöltsgoutt staad ols Dounk. 

Dos gült vül mehr, hot bessern Kloung 

wia öller Redn und öller Göld, 

und zohlt mit Segn dos Guatsei af der Wölt. 

Dir kounn a neahmt nix Bessers gebn. 

A jeds guats Werk trogt sou sein Segn. 

An Göltsgoutt kriagn, dos steht dafür, 

es louhnt vüll Sorgn und jedi Müah. 

Wer Göltsgoutt soummlt fleißi bis zan End, 

holt sou an Schotz in seini Händ. 

Den derf ma mittrogn af den letztn Weg, 

wou Göld und Guat wia Schottn grod vergeht. 

Weil jeds Vergöltsgott - do bin i mir gwiß – 

a Staffl näher zu Goutt und in Himml is. 

A biß1 ausdeitscht: 

Göltsgoutt = allgemein übliche Kurzform von “Vergeltsgott” 

öller = viel 

Staffl = Stufe 

N.N. 

Verse und Inschriften in Böhmerwaldstuben 

In fast allen Böhmerwaldstuben wie auch in vielen anderen Häusern des 

Böhmerwaldes hingen an der Wand in der Tischdecke, gleichsam als Mahnung, 

während des Tischgebetes zu ihnen aufzusehen, die Bilder von Jesus und Maria, 

ganz in der Ecke das Kreuz als sichtbarer Ausdruck der Gottgläubigkeit. Für 

diese konnte es auch keinen schöneren Ausdruck geben als das allgemein übliche 

Grußwort „Grüß Gott!“ Dieser Gruß, der den Wunsch in sich birgt, dem Hause 

mögen Glück und Segen beschieden sein, war der übliche und beliebteste. Über 

der Stubentür fand man meist den göttlichen Haussegen oder aber unter Glas und 

Rahmen die Worte: 

Bildgabe: Margarethe Rankl 

„Grüß Gott, tritt ein, 

bring’ Glück herein!“ 

Im Kreuzhäusl in Oberschlag hing über der Stubentür der Vers: 

„Geh ohne Gebet und Gottes Wort 

niemals aus diesem Hause fort!“ 

Irgendwo in Ofennähe waren in so manchen Stuben Wandschoner angebracht, 

auf denen ein Vers eingestickt war, der die Köchin an die richtige Zubereitung 

der Mahlzeit mahnen sollte: 

„In Eile gekocht 

verdirbt den Magen, 

das lass dir, 

kleine Köchin, sagen.“ 

Oder: 

„Rein der Teller, gut die Speise, 

das ist deutscher Hausfrau Weise.“ 

Dass manche ihr ganzes Lebensglück vom eigenen Heim erhofften, erklärt uns 

der folgende Vers: 

„Es gibt nichts Schön’res auf der Welt 

als eig’nes Heim, im dem ‘s gefällt!“ 

158 159

Es gab aber auch so manche, die alles auf die leichte Schulter nahmen und nach 

dem Rezept lebten, dass mit Humor und Frohsinn alles besser geht. Dort konnte 

man den Spruch finden: 

„Mach es wie die Sonnenuhr, 

zähl die heitren Stunden nur!“ 

Die beiden nachfolgenden Reime sollten körperliche Verhaltensmaßregeln geben: 

„Arbeit, Mäßigkeit und Ruh’ 

schließt dem Arzt die Türe zu.“ 

„Früh nieder und früh auf 

verlängert deinen Lebenslauf.“ 

Als besonders eindringliche Mahnung zum friedlichen Zusammenleben präsentiert 

sich dieser: 

„Bewahret einander vor Herzeleid, 

kurz ist die Zeit, 

die ihr beisammen seid.“ 

So waren uns diese Verse und Inschriften verlässliche Ratgeber für unser tägliches 

Verhalten. Die mit Nachdruck hervorgehobene Gastfreundschaft war der 

Ausdruck des Willens zu friedlichem Zusammenleben in größerem Kreise. Von 

vorgekommenen Irrtümern und Meinungsverschiedenheiten abgesehen, war dies 

besonders im Verlauf der Vorkriegszeit bei uns Böhmerwäldlern immer mehr der 

Fall. Zuletzt hat sich allerdings im Hinblick auf das tschechische Nachbarvolk 

der bittere Satz an uns bewahrheitet: 

„Es kann der Frömmste nicht 

in Frieden leben, 

wenn es dem bösen Nachbarn 

nicht gefällt.“ 

Auf anderen, größeren Wandschonern oder auf Tafeln konnte man Inschriften 

lesen, welche, mitunter auch mit Humor gewürzt, dem Besucher verraten sollten, 

dass in diesem Hause Frohsinn, Heimatliebe, Gastfreundschaft, Ordnung und 

Sauberkeit in jeder Beziehung und der Wert des eigenen Heimes geschätzt würden. 

Innige Heimatliebe und deren Notwendigkeit enthüllt uns folgender Vers: 

„Der Mensch braucht ein Plätzchen, 

und wärs noch so klein, 

von dem er kann sagen: 

Sieh, hier das ist mein; 

hier leb’ ich, hier lieb’ ich, 

hier ruh’ ich mich aus, 

hier ist meine Heimat, 

hier bin ich zuhaus.“ 

Ein anderer Vers sagt uns: 

„Ein fröhlich Herz, ein friedlich Haus, 

das macht das Glück des Lebens aus.“ 

Oder: 

„Das Schönste auf dem Erdenrund 

ist eignes Heim auf festem Grund.“ 

Die besondere häusliche und geistige Ordnung offenbart uns nachstehender Vierreiher: 

„Des Hauses Zier ist Reinlichkeit, 

des Hauses Glück Zufriedenheit, 

des Hauses Ehr’ Gastfreundlichkeit, 

des Hauses Segen Frömmigkeit.“ 

Ein zweiter sagt: 

„Das Haus mag nur klein sein, 

dem Gast sei es hold, 

der Krug mag von Stein sein, 

die Freundschaft von Gold.“ 

(Zusendung Grete Rankl) 

Grete Rankl 

Grabinschriften im Böhmerwald 

„Daß ich verlor dies edle Herz, 

ist meines Lebens größter Schmerz!“ 

Auf der Fahrt in die Heimat führt unser erster Weg immer auf den Gottesacker zu 

den verlassenen Grabstätten unserer Ahnen, denen wir das Leben und die einst 

blühende Heimat verdanken. Wir gedenken ihrer in Liebe und Ehrfurcht im Gebete. 

In den Friedhöfen finden wir überall was wir suchen, alte verwitterte Grabsteine 

und Kreuze mit deutschen Namen und Daten aus dem Leben und Sterben 

der Vorfahren. Auf den Denkmälern sind aber nicht nur Daten zu lesen, sondern 

auch oft Portraitsmedaillons angebracht. Manche Steine und Kreuze erzählen uns 

in Form von gereimten Grabsprüchen das Schicksal der hier Verewigten. Diese 

Toteninschriften geben Auskunft über Unglück und Krankheit, berichten von 

schweren Schicksalsschlägen oder plötzlichem Tod des Verschiedenen. Sie sagen 

uns aber auch wie die Menschen früher gelebt haben und wie sie gestorben 

sind, was sie getan oder gegolten haben. Diese Botschaften sind Zeugen deutscher 

Vergangenheit und bleibende Erinnerungen an vorhergehende Generationen. 

Kennt der Böhmerwäldler auch im Leben keine offene laute Liebe, seine 

Toten aber achtet und ehrt er wie selten einer.Schier zahllos sind die Verse, die 

guten Müttern und Vätern von ihren dankbaren Kindern auf die Grabdenkmäler 

geschrieben wurden. Dass die Liebe zu den Eltern auch nicht nach dem Tode 

erlischt, besagen folgende Sprüche: 

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„Im Grab ist Ruh, 

Auf Erden Schmerz. 

Drum ruhe sanft, 

Du treues Mutterherz.“ 

(Friedhof in Schönau) 

„Wie ehrlich, fleißig, fromm und gut 

waren unsere Eltern, 

die hier ruh’n. 

Erloschen ist ihr Augenlicht, 

doch wir vergessen ihrer nicht.” 

(Friedhof in Neumark) 

Trost verspricht der Spruch am Missionskreuz von Neumark: 

„0 Herr gib durch dein Kreuz und Leiden 

den Seelen Trost und Himmelsfreuden. 

Uns aber, die hier weinend stehen, 

die Hoffnung auf ein Wiedersehen.“ 

Wie aber mag den Eltern zumute gewesen sein, als ihnen ein unvorhergesehener 

Tod den jungen Sohn entriss. 

„Ich litt, ich litt zu sehr, 

konnt’ nicht länger leben mehr, 

Gott befahl ich meine Seele, 

der gnädig er als Richter helfe.“ 

(Friedhof in Schönau) 

Obigen Vers fand man im Tagebuch des jungen schwermütigen Burschen, der 

später zu seinem Grabspruch wurde. 

Von dem tiefen Glauben der Eltern an das ewige Leben zeugt folgender Vers: 

„Lebensfroh, gesund und heiter 

zogst du früh zur Arbeit aus. 

Und ach nun nach wenig Stunden 

kamst als Leiche du ins Haus. 

Doch wenn wir auch vor Schmerz vergeh’n, 

tröstet uns ein Wiederseh’n.“ 

(Friedhof in Kaltenbach) 

Wie es ans Herz greift, einen im Krieg gefallenen Sohn oder Vater fern der Heimat 

gebettet zu wissen, drückt folgender Vierzeiler aus. 

„Wir können ihm nichts mehr bieten, 

mit nichts mehr ihn erfreuen, 

nicht eine Hand voll Blumen 

aufs Heldengrab ihm streuen.“ 

(Friedhof in Salnau) 

Was den Tod erträglich macht, ist die christliche Erwartung, dass er nicht endgültig 

ist, sondern, dass es eine Hoffnung auf ein ewiges Leben gibt. 

Salnauer Friedhof um 2002. Bild Grete Rankl 

„Du bitt’rer Tod, du thust uns weh, 

du hast zerrissen das Band der Eh’. 

Doch droben wo die Sterne stehen, 

da werden wir uns wiedersehen.“ 

(Friedhof in Salnau) 

Die Grabdenkmälern und die darauf stehenden Reime verraten tiefe Gläubigkeit, 

sie bringen die religiöse Volkskunst zum Ausdruck, die unser Land und seine 

Kultur prägte. Deshalb gilt es, diese Gedenkstätten vor dem Verfall zu bewahren. 

In manchen Heimatgemeinden wurde bereits damit begonnen, aber viele Gräber 

warten noch auf ihre Renovierungsmaßnahmen. In Salnau entstand eine sogenannte 

„Kulturstätte“ im Friedhof. Denkmalpfleger Martin Scherak aus Krummau 

a.M. restaurierte hier als erster mit seiner Frau die gusseisernen Kreuze und 

versah sie soweit ihm bekannt war mit den Namen der hier Begrabenen. Das 

Lebenslicht unserer Verstorbenen ist nicht erloschen. Es leuchtet bis in unsere 

Gegenwart und mahnt: Vergesst uns Tote in der Heimat nicht! Mit den Worten 

aus dem Munde eines Bauerndichters werden auch wir an die Vergänglichkeit 

alles Irdischen erinnert. 

„So staad is gor niemand 

wia der Freidhof so staad; 

koa Sens’ hörst, koa Sich’l 

und dou hot oana g’maht.“ 

162 163

Franz Stetka 

Zur Neige. 

Im Huiz draußt wird ‘s schö langsam stad, 

es pfeift koa Vogerl mehr 

da Wind blost költa und er waht 

die Blattl kreuz und quer. 

D’Sunn in da Früah geht später auf, 

auf d’Nacht geht’s eher schlaf n, 

kürzer ist des Tages Lauf 

und kürzer d’Zeit zum Schaff n. 

Da Nebel kriacht dem Fluß entlang 

Malt geisterhafte G’stalten 

Und in da Spinnweb’n g’friat da Tau, 

’s kann sich koa Spinn mehr halten. 

Das Jahr das geht dem Winta zua 

Es follt da erste Schnee, 

der deckt die Erde, deckt die Flur, 

deckt auch den Schmerz barmherzig zua. 

Jedoch die Hoffnung bleibt uns g’wiß, 

daß nach da kolt’n Zeit 

das Leben wieder neu erblüht 

in Glanz und Herrlichkeit. 

Grete Rankl 

Holzziehen 

„Es liegen, wie Halmen gemähten Getreides, die unzähligen Tannenstämme 

verwirrt herum,…“ (Adalbert Stifter) Adalbert Stifter gibt uns in seiner Erzählung, 

„Der beschriebene Tännling“, eine anschauliche Schilderung der Landschaft, 

des Waldes und des Holzschlages am Hang des Plöckensteins, im früheren Herrschaftsbereich 

der Witigonen. Dabei zeigt er uns auch das arbeitsreiche, aber 

nicht ganz freudlose Leben der Holzhauer auf, die zum größten Teil als Waldarbeiter 

ihren Lebensunterhalt verdienten. Im Jahre 1845 waren Hunderte von 

Der Kieslingbach bei Unterreichenstein Foto: Josef Schuster, Unterreichenstein, 

1922 (Sammlung Reinhold Fink) 

„verpflichteten“ Holzhauern in den Wäldern am Plöckenstein, am Hochficht oder 

am Dreisessel tätig. Erst 1919 hat ein Gesetz die „verpflichteten“ Holzhauer des 

Böhmerwaldes zu freien unabhängigen Menschen gemacht. Einer von diesen 

Holzhauern ist Hanns, mit dessen Geschicke uns der Dichter in seiner Erzählung 

vertraut macht. Hart und entbehrungsreich war die Arbeit der Waldarbeiter, und 

doch hingen die Arbeiter „mit einer gewissen Schwermut an ihrem Tun und an 

den Schauplätzen desselben...“ (A. Stifter). Die winterliche Holzausrückung von 

den Schlägen zu den Straßen und Triftkanälen erfolgte mit dem Zugschlitten, 

dem kurzen schweren „Bock“ oder mit dem leichten Karrenschlitten, der länglichen 

„Schliengoaß“ für das Schichtholz. Die todesmutige Fahrt durch den Wald 

forderte nicht selten ein Menschenleben. So manchen braven Manne erdrückte 

der schwer beladene Schlitten, wovon noch halb verfallene Marterln und Wegkreuze 

im Hochwald meiner Heimat zeugen. Schon im Morgengrauen zogen die 

Holzhauer partieweise mit ihren Hörnerschlitten, ausgerüstet mit zwei Bremstatzen, 

Sapien, Schaufeln und Ketten, auf den vorher hergerichteten Ziehbahnen 

bergan. Die Anmarschstrecken bewegten sich zwischen einer halben und eineinhalb 

Stunden. Beim Beladen der Schlitten mit Stammholz half die ganze Partie 

zusammen. So wurden mehrere Stämme je nach Stärke aufgeladen und zum 

Schluss die Ladung mit Ketten befestigt. Kurzes Blochholz wurde von einem 

Mann gezogen, dagegen wurde das Langholz oder Neun-Meter-Blöcher gesterzt, 

d. h., die Blöcher wurden auf zwei Schlitten verladen: der erste lief normal, der 

zweite Schlitten umgekehrt und wurde von einem zweiten Mann gelenkt. Bevor 

164 165

aber die Talfahrt begann, mussten alle Schlitten beladen sein. Dann wurden die 

schweren Bremstatzen eingelegt und ein Schlitten nach dem anderen setzte sich 

langsam in Bewegung. Der Schlittenführer saß vorne auf der so genannten Reitspange 

und lenkte mit den Füßen das lange Gefährt. Mit kraftvollem Mut und 

großer Geschicklichkeit steuerten die Lenker in brausender Fahrt zu Tale. Auf 

ebener Straße übernahmen Pferdegespanne das Ziehen und brachten das Langholz 

zur Schwarzenbergischen Hotzisäge (bis 1931 in Betrieb) oder gleich zum 

Holzumschlagsplatz am Salnau-Bahnhof. Von weitem hörte man schon das Klingeln 

der herannahenden Langholzfuhrwerke, dessen Pferde mit Glöckchen ausgestattet 

waren. Das fröhliche Geläute lockte uns Kinder auf die Straße und verleitete 

uns die Schlitten an ein Gefährt zu hängen oder erweckte die Lust zum 

„Mitschliepfazn“ auf den mit Stahlkanten beschlagenen Holzschuhen. Die Fuhrleute 

warnten uns vor diesem kindlichen Leichtsinn mit schnalzenden Peitschenschlägen 

über unsere Köpfe, doch wir ließen uns dadurch nicht abschrecken und 

die Freude am Mitfahren verderben. 

Noch heute höre ich öfter, wie im Traume, das fröhliche Pferdegeläute aus glücklichen 

Kindertagen. 

Die Brücklalm zwischen Eisenstein und Neuern gelegen. Foto: Josef Seidel, Krummau. 


Franz Stetka 

Adventgedanken 

Jetzt is’ Advend, die stade Zeit, 

man moant nur, daß sie ‘s is, 

jedoch, schaut’s ‘außi auf die Straß 

was’s für a G’rennerts is’. 

A Jeder und a Jedi rennt 

Vo oan Lod’n in den andern 

Und volle Tüten schleppen s’mit, 

san müad vom vielen Wandern. 

Jedoch was soll’s; wenn Weihnochten 

die ganze Stub’n voll G’schenka !? 

Die echte Freud, die kommt erst dann, 

tuat ma an Arme denka. 

Gar manche wohl im Finstern sitzen, 

alloa, und krank, und ohne Freud, 

sie sehnen sich nach etwas Liab 

und wünschen sich Geborgenheit. 

A Jeder kann a Bißl toa, 

es muaß nix Großes sein. 

A guates Wort, a Händedruck 

dringt a ins Herz hinein. 

Drum Leutl zünds a Liachtl o ! 

I moan nit nur a Kerzen. 

A Liachtl das die Welt erhellt 

jetzt im Advent - und auch die Herzen. 

Dann wird bestimmt das Weihnachtsfest 

und die Geburt des Herrn 

uns a Fest voll lauter Liab, 

voll Freud und Glück beschern. 

Ernst Braun 

Alte Geschichten aus dem Grenzgebirge 

Vor der Weihnachtszeit ging in den Bergen ein Raunen durch die in Eis und Schnee 

erstarrte Natur. In kristallener Winterluft schliefen Feld und Wiese. Der Wald 

trug einen Silberschleier und in den rauen Nächten regten sich die Bäume in Ach 

und Weh. Der Frost krachte in trockenen Ästen, die Wipfel dröhnten im starren 

Eispanzer, aber die Wurzeln sammelten bereits neue Kraft für kommendes Wachstum. 

Ein heimeliges Raunen ging auch durch die Hütten der Menschen. Man saß 

in der anhaltenden Dunkelheit mit den Nachbarn zusammen und erzählte sich 

Geschichten, um die langen Nächte zu überbrücken. Während vor dem Weihnachtsfest 

die Kinder im Mittelpunkt standen und mit klopfenden Herzen die 

Geschichten vom Christkind und dem Knecht Ruprecht, einem Nikolausnachfolger 

anhörten, wurden in der Zeit der Raunächte, also zwischen den Jahren, Sagen 

und Märchen von scheuen Wichtelmännern und vom wilden Jäger erzählt. Welche 

Gegensätze kamen da zum Ausdruck, zuerst das zarte Christkind mit seinem 

rauen Begleiter und hässlichen Waldkobolden. Zum Gefolge des Christkindes 

gehörte in vielen Gegenden auch der wilde Krampus, der musste oft von dem 

himmlischen Wesen zur Ruhe gemahnt werden, wenn er allzu laut mit seinen 

Ketten rasselte. Wenn es in dieser Zeit in der Stube behaglich warm war und die 

166 167

Kerze ein sparsames, freundliches Licht spendete, bekam die Fantasie Auftrieb 

und den Nachbarsleuten fiel manch alte Geschichte ein, die dereinst schon die 

Großmutter erzählt hatte. Fast ein Symbol der Berge waren eben jene Kobolde, 

Zwerge und Moosmännchen, die einen hausten in aufgelassenen Bergwerken, 

die anderen, wie konnte es anders sein, im tiefsten finsteren Wald. Diese Waldbewohner 

wurden zumeist als uralt geschildert und blieben trotzdem über die 

Zeit hinweg, recht munter. Mit den Menschen, die ihnen selten, aber hilfsbereit 

begegneten, verkehrten sie offen und gaben in Notzeiten gute Ratschläge. Zum 

Beispiel gaben sie Hinweise wo silberhaltiges Erz zu finden war, oder warnten, 

wo das Hochmoor Untiefen aufwies und nicht begangen werden konnte. Auch 

viele weise Sprüche sollen die Menschen von diesen scheuen Wesen übernommen 

haben. Zum Beispiel: „Schneid das Brot immer gleich, dann wirst du reich“, 

oder „es regnet, Gott segnet, die Erde wird nass, das freut den Bauer und füllt sein 

Fass.“ Eine Legende berichtete von einer Frau, die einem halb verhungerten 

Moosmännchen ein Brot schenkte, die Frau, selbst nicht begütert, fand das Brot 

am nächsten Tag vor ihrer Haustür ausgehöhlt wieder, den Hohlraum mit Silbertaler 

angefüllt. Ein andermal beklagte sich eine Jungfrau im Wald, dass sie nicht 

einmal Geld habe, um sich eine warme Jacke für den Winter zu stricken. Diese 

Klage hörte zufällig eines von den geheimnisvollen Männchen und gab dem 

Mädchen am nächsten Tag ein Knäuel Wolle. Das Mädchen sah dem runzeligen 

Kobold freimütig entgegen und fürchtete sich nicht. Sie bedankte sich anständig 

und war freundlich zu dem grauslich anzuschauenden Zwerg, obwohl sie dachte, 

mit einem Knäuel komme ich aber auch nicht weit. Der Moosmann schien von 

der Artigkeit des Mädchens sehr angetan zu sein und sagte mit schnarrender Grabesstimme: 

„Du kannst davon stricken so lange du willst, das Garn wird kein 

Ende nehmen, aber lass keinen anderen damit hantieren, sonst reißt es sofort ab. 

Das Mädchen eilte nach Hause und begann gleich zu stricken, Tag für Tag, das 

Bündel Wolle blieb immer gleich. Sie versorgte ihre gesamte Familie damit und 

strickte warme Kleidung, bis sie eines Tages müde die Stricknadel aus der Hand 

legte. Als sie erschöpft einschlief, wollte ihre Schwester mit der Arbeit fortfahren. 

Sofort riss der Faden ab und mit dem weiteren Stricken hatte es ein Ende. Die 

Tradition des Geschichten-Erzählens verlor sich in der so genannten fortschrittlichen 

Zeit. Die Menschheit ist nüchterner geworden. Ob das dem menschlichen 

Gemüt immer zum Vorteil gereicht? Vielleicht sollte man das Verschwinden der 

alten Märchen und Legenden beklagen. 

Der Plöckensteiner See im Winter. Foto Seidl. (Bildgabe Grete Rankl) 

Grete Rankl 

Weihnachtsbräuche um den Plöckenstein 

Wenn der Plöckenstein und der Hochficht ihre weißen Pelzhauben weit genug 

heruntergezogen hatten, war Weihnachten nicht mehr weit. 

Am vierten Adventsonntag morgens hieß es: „Kinder steht auf, wir holen heute 

den Weihnachtsbaum!“ Es war gar nicht so leicht, ein gut gewachsenes Tännlein 

zu finden, denn der Schnee hatte die Bäumchen dick vermummt. Am 23. Dezember, 

wenn die Kinder längst schliefen, begann die Mutter das Bäumchen mit roten 

Äpfeln, vergoldeten Nüssen und selbst gemachtem Weihnachtsgebäck zu 

schmücken. Unter dem Christbaum stellte sie die meist handgeschnitzte Krippe 

mit kunstvoll geformten Figuren. Am Heiligen Abend scharten sich Eltern und 

Kinder um sie herum. Die Freude über die Geburt Jesu Christi stand noch im 

Mittelpunkt und erfüllte die ganze Familie. 

Den Alten war die Weihnachtszeit besonders heilig. Sie feierten die Festtage auf 

ihre Art. Aberglaube war mit tiefer Frömmigkeit gepaart. 

Der Weihnachtsstriezel wurde vom Familienvater angeschnitten. Zuerst bekam 

der Brunnen ein Stück, damit er das ganze Jahr reichlich Wasser spende; dann 

brachte der Hausherr dem Vieh im Stall ein Stück, damit es vor jeder Unbill gefeit 

bleibe. Die Sage weiß auch, dass den Tieren in der Heiligen Nacht eine mensch- 

168 169

Hans Watzlik 

Weihnachten der vertriebenen Menschen 

Granitblöcke auf dem 1378 Meten hohen Plöckenstein. Foto: Josef Seidel, Krummau, 

1925. (Sammlung Reinhold Fink) 

liche Stimme verliehen werde, die man um Mitternacht vernehmen könne. Ein 

drittes Stück Striezel bekam das Feuer im Herd, damit es im kommenden Jahr 

kein Unheil auslöse. Rechtzeitig wurde zum Mettengang ermahnt. Alles, was gehen 

konnte, rüstete sich auf den oft stundenlangen Gang durch Schnee und Kälte. Auf 

dem Wege dorthin feuerten junge Burschen Pistolenschüsse ab, dass es laut durch 

die Stille der Nacht hallte. Im hellen Kerzenschein der Kirche wurde die Geburt 

Christi gefeiert. Mit der Mette war der Weihnachtsabend beschlossen. Der Weihnachtstag 

galt der Familie. Die verheirateten Kinder kamen aus nah und fern 

nach Hause, um Weihnachten mit Eltern und Geschwistern erleben zu können. 

Der „Stephanitag“ wurde der Erinnerung das Heiligen Märtyrers Stephanus gewidmet. 

Kaum öffneten sich an jenem Tage die Kirchenportale, wurden die jungen 

Mädchen von den bereits wartenden Bauernburschen mit einer handvoll Hafer 

aus dem „Sahkitzel“ „gestefflt“. Dieser Brauch sollte die Steinigung des Heiligen 

versinnbildlichen. So eine geballte Ladung spitzer Haferkörner verursachte 

oft eine brennend heiße Mädchenbacke. Trotzdem löste das „Steffeln“ laute Fröhlichkeit 

auf dem Kirchplatz aus und schützte der Überlieferung nach das ganze 

Jahr vor Seitenstechen. Bereits am Nachmittag des Stephanitages trafen sich die 

jungen Leute auf dem Tanzboden des Dorfwirtshauses. Die Eltern und Großeltern 

aber verweilten noch einmal in feierlicher Andacht und dankten Gott für die 

Frohbotschaft. Die weihnachtlichen Bräuche, das kulturelle Erbe das uns unsere 

Ahnen hinterlassen haben, sollte nicht in Vergessenheit geraten, sondern als Höhepunkte 

im Jahreslauf von den Nachkommen weitergepflegt werden. Die Sitten 

und Bräuche unserer Heimat sind der einzige Reichtum, der uns geblieben ist. 

Es dringt ein reich Gefunkel, ein selig weißer Strahl 

herab in unser Dunkel, ein Engelschrei ins Tal. 

Von milden Himmelsglocken erklingt ein jäh’ Geläut. 

Weiß Gott! Sind gar erschrocken wir bangen Elendsleut. 

In uralt hohler Linde weilt wunderauserkorn 

die Mutter mit dem Kinde, im Wald hat sie’s geborn. 

Still hält des Sternes Wandel, die Fraue kniet verzückt, 

in ihrem blauen Mantel sind rote Dornrosen gestickt. 

Wir haben tief gelitten, der Heimatlosen Schmerz, 

es kann ja kaum mehr bitten das unbeholfne Herz. 

Wir sind so herzlich müde. O Kind, neig dich uns zu, 

Friedlosen uns gib Friede, Abgrund der Liebe du! 

In Segenskraft erschwelend breitst du die Arme aus: 

da irr’n wir nimmer im Elend, wir sind zu Haus, zu Haus! 

Und in die Seele blüht uns ein Himmelszweig herein: 

Gott grüßt, Gott lächelt wieder in einem Kindelein. 

170 171

Grete Rankl 

Die Hl. Dreikönige. Bild Grete Rankl 

Sitten und Bräuche in den Los- und Rauhnächten im 

Böhmerwald 

Seit dem frühen Mittelalter gelten die Tage um die Jahreswende nach altem 

Dämonenglauben als „Rauh- oder Losnächte“, an denen die „Rauhen Geister“ 

umtreiben und die „Wilde Geisterjagd“ vorüber zieht. Die Zeit vom Hl. Abend 

bis Hl. Dreikönig wurde die Zeit der „Heiligen zwölf Nächte“ genannt. In diesen 

Raum fallen auch die „Los- und Rauhnächte“. „Losnächte“ heißen sie deshalb, 

weil der Volksglaube wissen will, dass sie Blicke in die Zukunft öffnen und Wahrsagen. 

Von den „Losnächten“ ist uns wohl allen noch die „feiste“ Rauhnacht in 

lebendiger Erinnerung geblieben, die auf den 6. Januar - Abend fällt. „Feiste“ 

deshalb, weil sie mit üppigem Festessen und Krapfen gefeiert wurde. Der 6. Januar 

ist der letzte Tag der „Zwölf Rauhnächte“ und galt vielfach als Abschluss 

des alten und eigentlicher Beginn des neuen Jahres. Am Dreikönigstag werden 

allerlei Gegenstände in der Kirche geweiht, vor allem: Wasser, Salz und Kreide, 

zum Segnen der Wohnstätten. Um vor den bösen Geistern gefeit zu sein, segnete 

bereits der germanische Hausvater am Dreikönigstag Haus, Hof und Stall und 

räucherte mit Weihrauch aus. Dem Vieh wurden außerdem geweihte Gaben verabreicht. 

An Türen und Tore schrieb man die Anfangsbuchstaben K + M +B mit 

der jeweiligen Jahreszahl als übelabwehrenden Segen. Diese Zeremonie beinhaltete 

folgende Bitte: 

„Kaspar, Melchior und Balthasar, 

behüt uns auch dieses Jahr vor Feuer und Wassergefahr!“ 

Der letzten Rauhnacht am 6.1. und der vorhergehenden, schrieb man viele Wunder 

zu. So sollte das um Mitternacht geschöpfte Wasser eine besonders große 

Heilkraft bewirken. Am 6. Januar zogen die Hl. Drei-König-Singer von Ort zu 

Ort und von Haus zu Haus. Sie waren mehr oder minder würdig gekleidet und 

geschminkt, versehen mit Taschen oder Körben, welche auf die Gaben warteten. 

Der weiße Balthasar als symbolischer Sternträger schritt voran, der schwarze 

Kaspar hinterdrein mit der Geldkassette und der braune Melchior folgte mit einem 

Myrthenzweig, um mit Weihwasser die Gemächer zu besprengen, falls dies 

der Hausherr unterlassen hatte. Oft hatten die Könige auch ein Rauchfass dabei, 

das den Duft des Weihrauches durch das Haus ziehen ließ und es ausräucherte. 

Mit dem Gruß: „Gelobt sei Jesus Christus“, betraten die drei Weisen das Haus, 

sangen ein Lied und trugen ihren Vers vor, den ich aus der Erinnerung wiedergebe: 

König Kaspar bin ich genannt, 

ich komme aus dem Morgenland; 

ich komme daher in schleuniger Eil’, 

in vierzehn Tagen viel hundert Meil’! 

Es führet mich ein lichter Stern, 

zu euch ihr Frauen und ihr Herr’n! 

Melchior, tritt du herein! 

König Melchior bin ich genannt, 

die Sonn’ hat mich ganz braun gebrannt! 

Ich tritt herein zum hohen Fest 

und grüß’ den Herrn und seine Gäst’! 

Ich komm’ daher zu Jesus Christ, 

der zu Bethlehem geboren ist! 

Balthasar, tritt du herein! 

König Balthasar bin ich genannt! 

Ich tritt herein so weiß wie Eis, 

ich bin der König vom Paradeis! 

Jetzt hör ich schon die Schlüssel klingen, 

die Herrschaft wird uns Gaben bringen! 

172 173

(Diese, aus dem Volkstum überlieferten Sprüche unterschieden sich meist von 

Dorf zu Dorf). 

Die Familie bedankt sich nun mit reichlichen Gaben für den hohen Besuch. 

Daraufhin verabschiedeten sich die drei Weisen mit dem Reim: 

„Mir danken euch für diese Gaben, 

die wir von euch empfangen haben. 

Wir wünschen euch viel Glück und Segen, 

dass wir uns nächst’s Jahr wiedersehen!“ 

Und ab gings mit dem Eingangsgruß ins Nachbarhaus.Da die Nacht vor dem 

Dreikönigstag als gefährliche Rauhnacht galt, wo böse Geister ihren Umtrieb 

halten, war die Segnung der Häuser früher von so großer Bedeutung, dass dieser 

Brauch bis heute noch gepflegt wird. Der Dreikönigstag war den Böhmerwäldlern 

so heilig, dass sie an diesem Tag jegliche Arbeit ruhen ließen. Die Rauhnacht am 

Vorabend des Festes der Hl. Drei Könige beschließt die an Brauchtum reichen 

„Losnächte“, zu denen auch die Thomasnacht, die Metten- und Silvesternacht 

zählt. Der Hl. Drei Königstag schließt den Weihnachtsfestkreis mit feierlichem 

Gottesdienst und unseren ehrwürdigen Bräuchen ab. In der Erinnerung bleibt ein 

unvergessenes Brauchtum, für das höchste Licht, dass einst über dem Stall von 

Bethlehem in der Schicksalsstunde der Menschheit aufgegangen ist. 

Günther Hans 

Nachwort 

Es ist wieder einmal abgerundet, unser gemeinsames Jahrbuch, mit seinen Geschichten, 

Erzählungen, Gedichten und historischen Texten. Sie haben beim Lesen 

bemerkt, welche Schwerpunkte diesmal gesetzt waren: einmal verblüffende 

Erscheinungen in der Natur unseres Waldes, zum anderen 60 Jahre nach der Vertreibung 

die Erinnerung daran, vor allem aus persönlicher Sicht. Man vergisst bei 

aller Diskussion in den oberen Etagen der Politik zu häufig, dass es bei der Vertreibung 

einer Volksgruppe, wo immer in der Welt, um Einzelschicksale geht. 

Diese Reihe persönlicher Erinnerungen wird dank der Sammelarbeit Frau Edeltraut 

Woldrichs fortgeführt. Es sollen sich aber alle unsere Leser aufgerufen fühlen, 

die ihre persönliche Vertreibungsgeschichte zu Papier gebracht habeen, diese 

uns zuzusenden. Besonders hinweisen möchte ich auf die Texte der 

Kulturpreisträgerin der Stadt Passau des Jahres 2005, Frau Rosa Tahedl. Es bleibt 

mir der Dank an alle Mitarbeiter, deren Namen ja im Zusammenhang mit ihren 

Beiträgen erwähnt werden, und an die „stillen“ Sammler und Abwickler der Technik, 

ohne die dieser Band ebenfalls nicht hätte erscheinen können: Frau Martha 

Hans, Ingo, Friederike und Ulf Hans. 

Wir wünschen Ihnen allen ein gutes und erfolgreiches Jahr 2006! 

Die Wasserscheide Elbe - Donau befand sich an der Seewand vom Schwarzen 

See. Die Ansichtskarte wurde 1922 zur Post gegeben. (Sammlung Reinhold Fink) 

174 175

Karl Halletz 

Jahreswechsel 

Nun geht das Jahr zu Ende 

Es ließ uns Höhen und Tiefen sehen, 

an der Freunde Bahre stehen 

und brachte manche Wende. 

Es wendete der Toren Herzen nicht, 

auch nicht der Hasser Wut. 

Es gab Trauernden Trost und Mut 

und Liebe, Hoffnung, Licht. 

Das Neue Jahr kommt auf uns zu. 

Was wird es bringen? 

Glück, Frohsinn - Singen 

oder Elend, Tod und Ruh? 

Vor dem Tor steht die Zeit 

- von Menschen beladen 

mit dem was sie gaben - 

Freude und Leid. 

Lasset uns wenden 

was in Schwäche wir gaben, 

heilen die Wunden - die wir geschlagen, 

glaubend und liebend das Neue beenden. 

Der 1084 Meter hohe Schöninger, der Hausberg der Krummauer, ist die höchste 

Erhebung des Plansker-waldes. Foto: Seidel, Krummau. (Sammlung Reinhold 

Fink) 

176 177

Dokumentation des Jahres 2004 

Jakobi 2004 

Pfarrer Konrad Köppl feierte 

mit uns die Bergmesse 

bei der Bischo-Neumann- 

Kapelle 

Jakobi 2004 

Kundgebung auf dem 

Dreisessel, es spricht 

Landrat Alexander Muthmann 

Jakobi 2004 

Lm. Franz Nodes und 

Lm. Horst Stipani ehrten 

die drei Heimleiterinnen 

des Adolf-Webinger- 

Hauses Ingrid Schmid- 

Hadina, Heidemarie 

Trickl und Brigitte 

Kandlbinder im Rahmen 

des Festaktes „50 Jahre 

Haus der Böhmerwäldler“ 

Jakobi 2004 

Wie alle Jahre gestaltete 

Anni Heidinger den Buchstand des 

Verbandes 

Jakobi 2004 

Mitten in der Trachtenausstellung 

verlieh Bundesvorsitzender 

Ingo Hans an Frau Margarete 

Rankl das Ehrenzeichen 

in Gold mit goldenen 

Tannezweig des Bundesverbandes. 

Jakobi 2004 

Ingo Hans spricht bei der 

Mahmalfeier 

Jakobi 2004 

Lm. Armin Fechter führte 

durch den Volkstumsabend. 

178 

179

Ansprache zum Tag der Heimat in Passau von Manfred Pranghofer, 

Kustos des Böhmerwaldmuseums, am 3. Oktober 2004 

Jakobi 2004 Die Böhmerwaldjugend beim Volkstumsabend in der Hochwaldhalle 

Jakobi 2004 

Lm. Erwin Kronewitter zeigte 

beim Hausprogramm im 

Adolf-Webinger-Haus wie die 

Böhmerwäldler früher Holzschuhe 

herstellten. 

180 

Jakobi 2004 

Mit Lied, Tanz und Zwischentexten 

gestalteten die Böhmerwaldgruppen 

der BWJ den 

schönen Volkstumsabend. Hier 

sei allen Mitwirkenden und 

den Verantwortlichen unserer 

Böhmerwaldjugend ein 

herzlicher Dank für die viele 

Mühe gesagt. 

Sehr verehrte Ehrengäste, sehr geehrte Damen und Herren, 

ich möchte mich zuerst sehr herzlich für die große Ehre bedanken, dass ich heute 

vor Ihnen zum diesjährigen Tag der Heimat in Passau sprechen darf, der ja, 

wie Sie bereits aus der Einladung wissen, unter einem doppelten Motto steht: 

„Dialog führen – Europa gestalten“ sowie „50 Jahre Böhmerwaldmuseum 

Passau“! 

Möglicherweise werden Sie sich jetzt fragen: Wie will er das unter einen Hut 

bringen? – Mir ging es ebenso, als ich begann, mich mit meiner Ansprache näher 

zu befassen! Aber je länger ich mich damit beschäftigte, um so mehr Berührungen 

konnte ich zwischen den beiden Themen entdecken. Diese gestatte ich 

mir nun vor Ihnen darzulegen. Ich hoffe, dass Sie meinen Argumenten folgen 

können, auch wenn nicht alle von Ihnen mir in jedem Falle zustimmen werden. 

Dies muss auch nicht so sein. denn es würde mich schon freuen, nur eine intensive 

Diskussion zu den angesprochenen Thesen und Überlegungen angeregt zu 

haben. 

Verweilen wir zunächst einmal ein wenig bei dem ersten Motto: Es ist 

inzwischen zum Glück zur Binsenweisheit geworden, dass ein auf Dauer geeintes 

und freies Europa nur über einen konstruktiven und fruchtbaren Dialog 

zwischen den nach Einheit strebenden Völkern und Staaten erreicht werden kann, 

der darauf ausgerichtet ist, die Interessen und Traditionen aller Beteiligten angemessen 

zu berücksichtigen. Denn alle bisher auf andere Weise angegangenen 

Versuche der neueren Geschichte sind gescheitert, seien sie von Napoleon, Hitler 

oder Stalin unternommen worden. 

Diese Erkenntnis verdanken wir vor allem nach den schmerzvollen Erfahrungen 

des Zweiten Weltkrieges gleichermaßen Idealisten und Visionären wie Robert 

Schuman und Alcide De Gasperi wie auch Realpolitikern vom Schlage Winston 

Churchills, Konrad Adenauers oder Charles de Gaulles. Sie richteten 

dabei allerdings ihren Blick vornehmlich auf den westlichen Teil des Kontinents 

und betrieben dessen Integration vor allem auch in der Absicht, den Expansionsgelüsten 

des Sowjetblocks dadurch ein festes Bollwerk entgegenzusetzen. 

Der Zusammenbruch des Sowjetimperiums und das Ende des Kalten Krieges 

eröffneten für den europäischen Dialog neue Felder der Entfaltung, denn 

besonders in den nun wieder freien Staaten Ostmitteleuropas erwachte beziehungsweise 

verstärkte sich erneut das Bewusstsein von der Zugehörigkeit zur 

europäischen Kultur- und Wertegemeinschaft. Wieder gingen dabei wichtige 

Impulse von Persönlichkeiten aus, die während der nationalsozialistischen Okkupation 

und/oder in der Zeit der kommunistischen Diktatur unter Einschränkungen, 

Verfolgungen und Freiheitsentzug zu leiden hatten. Für sie alle sei hier 

181

stellvertretend auf den Polen Wladyslaw Bartoszewski und den Tschechen 

Vaclav Havel verwiesen. Diese beiden Männer erwähne ich hier auch deswegen, 

weil sie zugleich auch zu einem freimütigeren und auf Ausgleich zielenden 

Dialog über das Problem der Vertreibung der Deutschen aus ihren Ländern 

aufforderten. Dieses Thema war ja dort während der kommunistischen Herrschaft 

weitgehend totgeschwiegen worden, es sei denn man fand eine Gelegenheit, 

irgendeine Aktivität von Vertriebenen (z. B. Heimattreffen) aggressiv als 

Revanchismus zu diffamieren, ungeachtet der Charta der deutschen Heimatvertriebenen 

vom 5. August 1950, in der zwar unmissverständlich die Anerkennung 

des Heimatrechts der Vertriebenen eingefordert wurde, jedoch unter 

Verzicht auf Rache und Vergeltung und verbunden mit einem klaren Bekenntnis 

zur Schaffung eines geeinten Europas. 

Leider geriet nach hoffnungsvollen Anfängen, man denke nur an die Vielzahl 

von Begegnungen, gegenseitigen Besuchen, gemeinsamen Anstrengungen bei 

der Restaurierung oder Wiederherstellung von Denkmälern, Kirchen und Friedhöfen, 

dieser Teil des europäischen Dialogs wieder ins Stocken, wozu zweifellos 

Angriffe und Ungeschicklichkeiten aus beiden Lagern beitrugen. 

Ich nun möchte an dieser Stelle keine Aufrechnung darüber beginnen, welcher 

Seite die größte Schuld an dieser Entwicklung zuzuschreiben ist, sondern lediglich 

an zwei Beispielen kurz aufzeigen, wie paradox die gegenwärtige Situation in 

diesem Zusammenhang inzwischen wieder ist: Seit dem 1. Mai dieses Jahres ist 

auch die Tschechische Republik Mitglied der Europäischen Union, die sich in 

der Präambel und im Art. F Abs. 2 ihres Gründungsvertrags ausdrücklich zur 

Achtung aller Menschenrechte im Sinne der Europäischen Konvention vom 4. 

November 1950 bekennt und in der unter anderem wörtlich steht: „ [...] darf die 

Verurteilung oder Bestrafung einer Person nicht ausgeschlossen werden, die sich 

einer Handlung oder Unterlassung schuldig gemacht hat, welche zum Zeitpunkt 

ihrer Begehung nach den von den zivilisierten Völkern allgemein anerkannten 

Rechtsgrundsätzen strafbar war.“ Dennoch halten Parlament und Regierung in 

Tschechien nach wie vor undifferenzierend an den berüchtigten Beneš-Dekreten 

fest, wo beispielsweise im Dekret vom 8. Mai 1946 alle Vertreibungsverbrechen 

an Deutschen im nachhinein pauschal amnestiert wurden. Am 13. April 

2004 beschloss das Parlament in Prag außerdem mit großer Mehrheit ein Gesetz, 

das nur aus einem einzigen lapidaren Satz besteht: „Eduard Beneš hat sich 

um den tschechischen Staat verdient gemacht.“ Präsident Vaclav Klaus hat das 

Gesetz allerdings noch nicht unterzeichnet. Auf die diesbezüglichen Vorgänge 

in Krummau (Beneš-Büste mit diskriminierender Inschrift im Hotel „Rose“ und 

demonstrative Geste von Vaclav Klaus) im vergangenen Sommer will ich hier 

nur verweisen. 

[Eventuell hier ein kurzer Exkurs zur Bedeutung der insgesamt über 140 Dekrete 

des Präsidenten Beneš, von denen nur etwa 5 bis 15 in der Kritik stehen.] 

182 

Mit dem deutsch-polnischen Dialog steht es derzeit, wie Sie alle wissen, allerdings 

auch nicht besser: Nachdem die Preußische Treuhand Besitzansprüche vertriebener 

Grundbesitzer gegenüber Polen angemeldet hatte, ließ sich das polnische 

Parlament am 10. September 2004 zu einer Überreaktion hinreißen und beschloss 

mit überwältigender Mehrheit eine Aufforderung an die eigene Regierung, Reparationen 

von Deutschland zu fordern, obwohl das Problem bereits in mehreren 

Verträgen zwischen 1953 und 1991 geregelt ist. Der polnische und der deutsche 

Regierungschef wiegelten zwar sofort gemeinsam ab, aber die Atmosphäre 

ist vorerst ernsthaft getrübt. 

Was kann nun getan werden, um den Dialog über die Vertreibung nicht zuletzt 

auch im Sinne einer gedeihlichen gesamteuropäischen Entwicklung wieder in 

vernünftige Bahnen zu lenken? 

Eigentlich könnte es ganz einfach gehen: Beide Seiten sollten zunächst einmal 

vorbehaltlos ihre Lage analysieren und ihre Positionen nüchtern überdenken. 

Die Vertriebenen und ihre Repräsentanten müssen sich dabei endgültig von unrealistischen 

Vorstellungen und Forderungen verabschieden und sich klar darüber 

werden, dass eine irgendwie geartete Rückkehr zu früheren Verhältnissen unmöglich 

ist. Sie sollten diese Einsicht dann unmissverständlich ihren Gesprächspartnern 

in Tschechien und Polen signalisieren, zugleich aber deutlich machen, 

dass sie deren gegenwärtige Bewertung der Vertreibung auch nicht hinnehmen 

können und wollen, ohne jedoch sofort wieder mit einem konkreten Forderungskatalog 

aufzuwarten. Statt dessen wäre es nach meiner Ansicht ratsamer, die 

andere Seite zu eigenen Vorschlägen zur Bereinigung der Kontroverse im Sinne 

der europäischen Standards anzuhalten. Unter der Beobachtung durch die übrigen 

Unionsmitglieder könnten sich die so Angesprochenen diesem Anliegen wohl 

kaum verschließen. 

Worin besteht jetzt der Zusammenhang des bisher Ausgeführten mit dem 

Jubiläum des Böhmerwaldmuseums Passau? – Ich meine, die Geschichte des 

Böhmerwaldmuseums spiegelt im Kleinen die Entwicklung des gesamten Vertriebenenproblems 

und die gegenwärtigen Aktivitäten und Kontakte des Museums 

über die Grenze hinweg belegen, dass meine Anregungen für einen fruchtbareren 

Dialog zwischen den Vertriebenen und den Staaten, aus denen sie kamen 

beziehungsweise stammen, keineswegs utopisch sind. 

Am 8. Mai 1954, also nur neun Jahre nach Kriegsende, wurde das Böhmerwaldmuseum 

auf Oberhaus feierlich eröffnet. Seine Gründer gingen damals davon 

aus, dass die Vertreibung bald wieder rückgängig gemacht würde. Entsprechend 

gestalteten sie das Museum in erster Linie als Erinnerungsstätte und „geistige 

Heimat“, die auf die Wiedergewinnung der „realen Heimat“ vorbereiten sollte. 

Die Titel der zu dieser Zeit ebenfalls entstandenen Heimatzeitschriften der Böhmerwäldler 

(„Hoam!“, „Glaube und Heimat“, „Böhmerwäldler Heimatbrief“) 

entsprechen ebenfalls dieser Vorstellung. Über einen auf Ausgleich ausgerichteten 

Dialog mit der tschechischen Seite wurde zu dieser Zeit nicht nachgedacht. 

183

Neben der weltpolitischen Lage sprachen dagegen die noch frischen, teils traumatischen 

Erlebnisse in Verbindung mit Vertreibung und Ausweisung. 

Als im Jahre 1971 nach einer durch Baumaßnahmen bedingten dreijährigen 

Schließung das Böhmerwaldmuseum neu einzurichten war, bot sich die Gelegenheit, 

auf die neue Realität angemessen zu reagieren. Die Erlebnisgeneration 

lebte zum Teil nicht mehr oder wurde ständig kleiner. Die aus ihr noch Lebenden 

und die nachwachsende Generation hatten in der neuen Heimat Fuß gefasst 

und waren je nach persönlicher Ausgangslage (z. B. Beruf, Familie, Beeinflussung 

und Informationen durch ältere Verwandte) sehr unterschiedlich am Land 

ihrer Vorfahren interessiert. Im Böhmerwald selbst waren durch Zerstörung und 

Verfall inzwischen viele Ortschaften verschwunden, andere hatten sich völlig 

verändert. In sie waren zudem neue Bewohner gekommen, die der Auffassung 

waren, dort jetzt und auf Dauer zu Recht zu leben. Die damalige Vorstandschaft 

des Böhmerwaldmuseums, zu der ich in diesem Jahr als Sammlungsbetreuer 

stieß, entschloss sich daher, im Museum auf alle juristischen und politischen 

Parolen und Forderungen zu verzichten und schlicht und sachlich die Tatsache 

zu dokumentieren, dass der Böhmerwald bis 1945/46 eine überwiegend von 

deutschen Menschen besiedelte und kultivierte Landschaft war. Getragen war 

diese Konzeption von der Einsicht, dass einerseits das Rad der Geschichte nicht 

ohne neue Gewalt zurückgedreht werden konnte, andererseits aber die deutsche 

Vergangenheit des Böhmerwaldes nicht in Vergessenheit geraten sollte. Natürlich 

fehlte es nicht an Kritik. Vor allem vielen Böhmerwäldlern der Erlebnisgeneration 

war die neue Konzeption zu emotionslos und zu unkritisch gegenüber 

den Tschechen. 

Die neue Ausrichtung des Böhmerwaldmuseums wurde jedoch auch jenseits der 

Grenze mit zunehmendem Interesse und teilweise auch Sympathie registriert. 

Es ergaben sich daraus eine Reihe von zunächst verdeckten Kontakten zu tschechischen 

Museumsleuten und Historikern, denen trotz gegenteiliger offizieller 

Propaganda in ihrem Land die historischen Fakten sehr wohl vertraut waren. 

Dies zahlte sich nach der weltpolitischen Wende der Jahre 1989 und 1990 sofort 

aus, denn seit dem großen Treffen mit Vertretern fast aller südböhmischen Museen 

und Archive im Herbst 1991 in Passau nahm die Zahl der Kontakte, gemeinsamer 

Ausstellungen und sonstiger grenzübergreifender Projekte ständig 

zu, verbunden natürlich auch mit einem nachhaltigen Zuwachs an gegenseitigem 

Vertrauen. 

184 

Und hier bin ich wieder bei dem doppelten Motto dieser Veranstaltung: In 

den kommenden Monaten wird das Böhmerwaldmuseum nach der derzeitigen 

Schließung in neuen Räumen nach einer aktualisierten Konzeption wieder eingerichtet. 

Vertreibung und Aussiedlung aus dem Böhmerwald sowie deren Folgen 

werden als Ursachen der Entstehung dieses Museums darin eine zentrale 

Stellung einnehmen. Dennoch haben die für das Museum Verantwortlichen keine 

Sorge, dass ihre tschechischen Partner dies missverstehen werden, denn die 

bisherige vorurteilsfreie Zusammenarbeit muss ihnen die Sicherheit gegeben 

haben, dass wir uns im Böhmerwaldmuseum auch bei diesem heiklen Thema 

um ein mit ihnen übereinstimmendes Geschichtsverständnis bemühen werden. 

Daher mein Rezept für den augenblicklich stockenden Dialog in der Vertreibungsfrage: 

Beginnen wir auf beiden Seiten nicht mit Vorhaltungen und Vorwürfen, 

sondern sprechen wir zuerst über die Vielzahl von Gemeinsamkeiten in 

Vergangenheit und Gegenwart, schaffen und verstärken wir dadurch ein 

stabiles gegenseitiges Vertrauen. Auf der Basis dieses Vertrauens sollte es 

dann schließlich gelingen, die noch strittigen Fragen einvernehmlich zu lösen! 

Meine Damen und Herren, 

gestatten Sie mir nun zum Abschluss noch einige Worte des Dankes! Aus zeitlichen 

Gründen möchte ich diese sehr allgemein halten, sie sind aber umso herzlicher 

gemeint. 

Ich möchte allen aufrichtig danken, die in den vergangenen fünfzig Jahren für 

das Böhmerwaldmuseum Passau gearbeitet oder sich für dessen Belange eingesetzt 

haben. Ich danke aber auch denen, die sich bereit erklärt haben, das Böhmerwaldmuseum 

auch weiterhin tatkräftig zu fördern. 

Namentlich möchte ich hierbei einiger bereits verstorbener Persönlichkeiten 

gedenken, denen das Böhmerwaldmuseum Passau viel zu verdanken hat: Es sind 

dies zuerst seine Gründer Adolf Webinger und Josef Bürger, der Verwalter in 

den schweren Jahren der Schließung Karl Baschant, die zuverlässigen Kassenverwalter 

der frühen Jahre Emmanuel Eder, Martha Lindner und Ehepaar Waltraud 

und Fritz Zettl sowie der erst in diesem Jahr von uns gegangene langjährige 

Vorsitzende und Ehrenvorsitzende des Museumsvereins Heinz Podlipsky. 

Danken will ich aber vor allem unserer Patenstadt Passau, die dem Böhmerwaldmuseum 

nun schon ein halbes Jahrhundert uneigennützig und großzügig 

Heimstatt gewährt! Auch die Zusammenarbeit mit ihr ist ein Beleg für die positive 

Wirkung eines ehrlichen Dialogs. Denn immer ist es uns auf diese Weise 

trotz gelegentlicher Schwierigkeiten gelungen, zu guten Ergebnissen zu gelangen. 

Ich hoffe, dass dies weiterhin so bleibt! 

Manfred Pranghofer 

185

München 

Bei der 50 Jahrfeier 

wurden viele Landsleute 

für ihre 50- 

jährige Mitgliedschaft 

geehrt. 

München 

Verleihung der Adolf- 

Hasenöhrl-Medaille 

an stellv. Landesvorsitzenden 

Bayern 

Heinz Präuer durch Bundesvorsitzenden 

Ingo Hans 

München 

Unsere Sing- und 

Volkstanzgruppe beim 

„Paasfeesten“ (Osterfest 

in Leuven in 

Belgien). 

Wir beteiligten uns 

hier am internationalen 

Volkstanz- und 

Volksmusik- Festival. 

München 

Ehrung unserer Sing- und Volkstanzgruppe 

durch die Stadt München am 19.11.04 im 

Alten Rathaus 

München 

Vorsitzende Irmgard 

Micko im Gespräch 

mit Landesvorsitzenden 

Rudolf Wurscher 

München 

Totenehrung der 

Gründungsmitglieder 

bei der 50 Jahrfeier 

186 

Heimatkreis Bergreichenstein 

im Böhmerwaldbund 

Bei unserem Treffen in 

der Patenstadt Regen 

am Moizerlitzplatz 

beim Heimatdenkmal 

187

Schrobenhausen 

Bei unserer Weihnachtsfeier 

2004 

Augsburg Ostertreffen 2004 (l.) und Erntedanktreffen 2004. Den Aufbau 

gestaltete Ursula Mertl 

Fellbach 

Mitglieder unserer 

Heimatgruppe beim 

Jahresausflug in den 

Dolomiten 

Landesverband 

Bayern 

Bei der Heimatwoche 

besuchten wir das 

Adalbert-Stifter-Denkmal 

in Oberplan. 

Oftersheim 

Der Freundeskreis der 

BWJ Oftersheim stellt 

sich vor. 

Trachtennähwoche 

Die Teilnehmerinnen an der 

Trachtennähwoche 2004 mit 

ihren Werken 

188 

189

Heidelberg 

Beim 50 jährigen 

Jubiläum wurden fünf 

Ehrenmitglieder vorgestellt. 

Von links 

neben Bundesvorsitzendem 

Ingo Hans 

und zweiten Vorstand 

Franz Strunz die 

Landsleute Johann 

Fehr, Josef Woldrich, Franz Schefcik, Luise Scheftschik, Adolf Sölch, daneben 

Vorsitzende Friedl Vobis. 

Landestreffen Baden-Württemberg Bei der Trachtenvorführung in Esslingen/ 

Zell 

Heidelberg 

Josef Scherhaufer zeigt das Holzschuhmachen 

Ellwangen 

Die Sing- und Spielschar, 

unsere Musikgruppe 

und Kindergruppe 

bei der Einstimmung 

in den 

Advent 

Heidelberg 

Im Jubiläumsjahr spielten wir unter der 

Spielleitung von Ingeborg Schweigl und unter 

der musikalischen Leitung von Helmut Unger 

das alte Christlkindlspiel ais dem 

Böhmerwald. Das Bild zeigt die beiden Juden 

mit König Herodes, Trabant und Kaiphas. 

Ellwangen 

Unsere Mitglieder 

beim Scheckl kratzen 

190 

191

Stuttgart 

Gartenfest bei Edi und 

Agnes Wallenta unterm 

„Rotenberg“ mit Anni 

Heidinger, Bruni Grübl 

und Lisa Kern 

Nürtingen 

Vorberetungen für den 

Weihnachtsbasar 

Stuttgart 

Frau Wolf – ältestes 

Mitglied unserer Heimatgruppe 

mit 93 Jahren und 

Sohn Erich bei der 

Nikolausfeier im Haus 

der Heimat 

Nürtingen 

Unser Ausflug nach 

Straßburg 

Esslingen 

Beim Treffen unserer 

ehemaligen Jugendgruppe 

im Wolfstor 

Nürtingen (unten) 

Unsere neue Vorsitzende 

Maria Schauer 

und Landesvorsitzender 

Oswald 

Sonnberger gratulieren 

Ehrenvorsitzenden 

Erwin Kronewitter 

Bietigheim-Bissingen 

Bei der Hauptversammlung bekam 

Franz Bauer eine Urkunde als 

Ehrenvorsitzender 

Esslingen 

Jahresausflug zum 

Brombachsee 

192 

193

Bietigheim- 

Bissingen 

Kinder beim Pferdemarktumzug 

als 

Säumer 

Aalen 

Die Böhmerwaldjugend 

als Comedian 

Harmonists mit ihrem 

„Kleinen Grünen 

Kaktus“. 

Aalen 

Teilnehmer an der 

Heimatwoche im 

Adolf-Webinger- 

Haus in Lackenhäuser. 

Murr-Steinheim 

Unsere Tanzgruppe 

in Aktion 


Bürgermeister Hollenbach der Gemeinde Murr wurde vom Bundesvorsitzenden 

Ingo Hans mit dem goldenen Ehrenabzeichen geehrt. Bürgermeister Hollenbach 

ist der Patenonkel der Heimatgemeinden, Kirchschlag, Lagau und Tweras.- 

(rechts) Unser langjähriger Vorsitzender Franz Matsche wurde von stellv. 

Landesvorsitzenden Johann Obermüller mit der Adolf-Hasenöhrl-Medaille 

geehrt. 

Aalen 

Obmann Werner 

Marko mit den geehrten 

bei der 

Jahreshauptversammlung 

194 

195


Beim Treffen in 

Tweras 

Ludwigsburg 

Unsere Sing- und 

Spielschar mit Kindern 

bei der Weihnachtsfeier 

Ingolstadt 

Unsere Trachtengruppe 

beim Festzug 

in Ingolstadt anlässlich 

des 50jährigen 

Bestandsjubiläums 

der Eghalanda Gmoi 

Ludwigsburg 

Bei unserem Jahresausflug 

in Berlin vor 

dem Brandenburger 

Tor. 

Heimatkreis 

Krummau 

imDeutschen 

Böhmerwaldbund 

Bei der Feierstunde 

25 Jahre Patenschaft 

im Alten Rathaus in 

Esslingen es spricht 

Bürgermeister M. 

Raab 

Ingolstadt 

Bei unserem Ausflug 

ins Riesengebirge und 

nach Reichenberg 

196 

197

Inhaltsverzeichnis 

Zephyrin Zettl Vo’ da Freud 4 

Walter Straub Kalendarium 5 

Elfriede Fink Denkwürdiges 2006 17 

Ingo Hans Geleitwort 18 

Maria Schmidt-Klima Im Volkston 20 

Sepp Skalitzky Vorlenzlich gesungen 20 

Ernst Braun Anemonen 20 

Maria Frank Der Eisstoß geht 21 

Maria Frank Das erste Austreiben 22 

Adolf Heidler Das Hirtenleben von einst 23 

Anna Kangler April - April 24 

Grete Rankl Das “Osterpackl” 25 

Maria Frank Der Pfingstl 26 

Maria Frank S’ Pfingsttusch’n 27 

Maria Frank Hochzeitsbräuche um Oppelitz 28 

Ernst Braun Bergarnika - die Channesblume 30 

Willi Jung Holzschwemme in Langendorf 32 

Willi Jung Vom Holzschuhmachen 33 

Rosa Tahedl Gefällter Baum 35 

Hans Walter Schmidt Die “Große Tanne” bei Deffernik 36 

Johann Micko s’ Nuibauern Tännlin 37 

Viktor Kindermann Merkwürdige Bäume 39 

N. N. Ein Böhmerwald-Baumriese 44 

Adolf Merker Der Urwald der Herrschaft Gratzen 45 

Franz Patek Urwaldrest im Herzen Europas 47 

Johann König Borkenkäferzeit 1868 51 

Rosa Tahedl Wie ich die Sprache des Waldes lernte 53 

N. N. Zwei seltene Pflanzen des schwarzen Sees 58 

Josef Höfer Ein Blitz aus heiterem Himmel 61 

Rosa Tahedl Feldstadl in der Heimatflur 61 

Rosa Tahedl Der Zauberkristall 63 

Adalbert Stifter Die Teufelsmauer 66 

Walter Fr. Grandl Der Moldau - Ursprung 68 

Johann König Die verwunschenen Seelen im Rachelsee 70 

Johann König Der Wassermann vom Weletschiner Teich 71 

N. N. Die Dreisesseljungfrauen 73 

Zephyrin Zettl Das Roßwunder des heiligen Guntheri 74 

Zephyrin Zettl Ih geh mein We 78 

Karl Franz Leppa Der kupferne Heiland 79 

198 

Josef Bernklau Franz Dimter 80 

Anna Kangler So gebot es der Anstand 82 

Anna Kangler Bäuerliche Kultur 82 

Leo Hans Mally Das Ampellegendchen 83 

Rudolf Kubitscheck Böhmerwald - Schwänke 85 

Wilibald Böhm Der Wäldler Witz und Weisheit 86 

Ernst Braun Kennst du noch? 88 

Ernst Braun Nur ein Traum 88 

Josef Bernklau Ernst Quitterer 90 

Anna Klarner Kindheit im Böhmerwald 98 

Anna Klarner Der tote Baum am Weizenfeld 99 

Karl Halletz Vor 50 Jahren 100 

Karl Halletz Va da Hoamat a Gruaß 100 

Edeltraud Woldrich Schicksalsjahre im Sudetenland 101 

Adolf Heidler Oft kimmt’s ma im Tram für 140 

Maria Schmidt-Klima November 140 

Ernst Braun Kraut einschneiden 142 

Maria Frank Feurio - aber wo brennt es? 143 

Franz Bayer Kerzen 144 

Karl Halletz Almabtrieb 146 

Anna Kangler D Irrwurzn 154 

Anna Kangler Die Quelle am Chum 155 

Josef Fruth Gewässer 157 

Rosa Tahedl Vergelts Goutt! 158 

N. N. Inschriften in Böhmerwaldstuben 158 

Grete Rankl Grabinschriften im Böhmerwald 161 

Franz Stetka Zur Neige 164 

Grete Rankl Holzziehen 164 

Franz Stetka Adventgedanken 166 

Ernst Braun Alte Geschichten aus dem Grenzgebirge 167 

Grete Rankl Weihnachtsbrauch um den Plöckensteinsee 169 

Hans Watzlik Weihnachten der vertriebenen Menschen 171 

Grete Rankl Sitten und Bräuche in den Losnächten 172 

Günther Hans Nachwort 174 

Karl Halletz Jahreswechsel 176 

Ingo Hans Dokumentation 178 

199

Jahrbuch 2006 - Deutscher Böhmerwaldbund e.V.

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