Isaac Asimov Gift vom Mars - Oom Poop

Bigman war soeben in den Gemeinschaftssaal getreten.
Er trug einen neuen Overall, und seine Stiefel
waren auf Hochglanz poliert. »Ich gehe auf die Runde,
Mr. Hennes«, sagte er gedehnt. »Ich habe schließlich
keinen Stubenarrest und besitze immer noch
meine Lizenz als Farmboy, wenn Sie mich auch für
Küchendienst eingeteilt haben. Das bedeutet, daß ich
mit auf die Runde gehen kann – das bedeutet auch,
daß ich ein Recht auf meinen alten Wagen habe.«
Hennes zuckte die Schultern. »Ich kann es Ihnen nicht
verwehren. Aber nur noch eine Woche, Bigman – eine
Woche. Wenn Sie sich nachher irgendwo auf makianischem
Grund und Boden blicken lassen, werde ich
dafür sorgen, daß Ihnen einer auf die Zehen tritt.«
Bigman machte eine drohende Geste hinter Hennes'
Rücken und wandte sich dann zu David. »Schon
mal eine Atemmaske benutzt?«
»Bis jetzt nicht. Aber ich habe natürlich davon gehört.«
»Das nützt gar nichts. Da, ich zeige es Ihnen, wie
man es macht. So müssen Sie sie anfassen. Jetzt über
den Kopf, und passen Sie auf, daß sich die Riemen
nicht verdrehen, sonst bekommen Sie Kopfschmerzen.
Sehen Sie jetzt?«
Die obere Hälfte von Davids Gesicht war plötzlich
eine von Plastik verhüllte Monstrosität, und der
Doppelschlauch, der von den Sauerstoffzylindern zu
beiden Seiten seines Kinns herunterführte, nahm ihm
jede Ähnlichkeit mit einem Menschen.
»Schwierigkeiten mit dem Atmen?« fragte Bigman.
David mühte sich ab, versuchte Luft einzusaugen.
Schließlich riß er die Maske herunter. »Wie schaltet
man das denn ein? Da ist kein Ventil.«