The Red Bulletin Februar 2015 - DE

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Ich erinnere mich und schweige.
Bruno sagt: „Erwin Steidler ist jetzt raus aus dem Krankenhaus
…“
„Ich wusste nicht, dass er drin war“, sage ich.
„Jemand hatte ihn zusammengefahren. Dabei war die Piste
ganz leer. Erwin war quer unterhalb einer Kante da hinten am
Hanglstein gefahren, und dann kam ein anderer im Schuss über
die Kante und ist voll in ihn rein.“
„Und?“
„Drei Rippen gebrochen.“
„Haben sie den anderen gekriegt?“
„Nein, der war weg. Es war auch kaum jemand auf der Piste,
so früh am Tage. Erwin ist noch allein ins Tal, stell dir vor, das ist
gefährlich, da kann sich eine Rippe in die Lunge bohren, und es
ist aus.“
„Huuh!“
Mein rechter Ellenbogen schmerzt. Drei Wochenenden zuvor
hatte ich mittags eine Hütte aufgesucht und in der Hütte die
Toilette. Wer je eine Skihüttentoilette gesehen hat, weiß, dass
diese Räume mit superglatten Kacheln gefliest sind. Wahrscheinlich
werden sie den Hüttenwirten vom örtlichen Chirurgenklub
kostenlos zur Verfügung gestellt. Man sieht dort Männer mit
Helmen und Rückenprotektoren bekleidet umständlich-vorsichtig
zum Pissoir stelzen, bisweilen auf der Suche nach Halt dem
Nachbarn plötzlich um den Hals fallend, als befänden sie sich
auf dünnstem, extra für diesen Anlass poliertem Eis, eine Art
Ballett zum Gesang von Hansi Hinterseer, der aus dem Toiletten-
Lautsprecher dringt.
I
ch aber war einen Moment lang nicht umsichtig genug, glitt
aus und landete auf dem Ellenbogen. Er blutete. Und
schmerzt jetzt nach drei Wochen immer noch. Ich bin der
Mann, der beim Skifahren auf einem zweitausend Meter hoch
gelegenen Klo beim Pinkeln verunglückte.
Zum Arzt bin ich vorsichtshalber nicht gegangen.
Bruno scheucht mich aus meinen Gedanken auf.
„Im Jahr davor hat Erwin sich ja das Schlüsselbein gebrochen,
erinnerst du dich? Er stand am Pistenrand, und einer fuhr ihn um.
Ein Holländer. Einer von denen, die sich schon im Stehen kaum
auf Skiern halten können. War total betrunken.“
„Dass der Erwin überhaupt noch Ski fährt …“
„Das ist einer von diesen Kernigen, Unverwüstlichen. Kennst
ihn doch. Für den gibt’s kein Leben ohne Ski. Ich weiß übrigens
nicht, was ich beim Skifahren mehr verabscheue, Russen oder
Holländer.“
„Engländer nicht vergessen!“, sage ich.
Am Abend zuvor habe ich, fällt mir ein, im Internet Fotos
eines Mannes gesehen, der großes Pech in einem Skilift in Vail,
Colorado, gehabt hatte. Dieser Mensch wollte sich in einen Liftsessel
setzen, dessen Sitzfläche jedoch hochgeklappt war, so dass
der Mann durch ein Loch plumpste und mit den Skiern in dieser
Lücke hängen blieb. Seine Bindung öffnete sich nicht, doch blieb
seine Hose am Sitz hängen und wurde ihm vom Leib gerissen,
so dass der Mann kopfüber hängend mit nacktem Unterleib
abtransportiert wurde, dies bei nicht unerheblicher Kälte, was
wohl der Grund war, dass das Geschlechtsteil des Unbekannten
wie ein kleiner waagerechter Eiszapfen vom Körper wegstand.
Schlimmer kann es kaum noch kommen. Man geht zum Skifahren,
wird urplötzlich wie ein frisch geschlachtetes Schwein
den Hang hinaufgeschickt, dabei fotografiert – und eine halbe
Stunde später lacht die Welt über diese Bilder.
Ehrlich, manchmal weiß ich wirklich nicht, warum ich noch
zum Skifahren gehe. Ich bin im Flachland geboren und auf-
Für meine Frau gibt es
kein Leben ohne Skifahren
und für mich kein
Leben ohne sie, also fahre
ich auch, so gut es geht.
gewachsen. Das Skifahren habe ich erst spät gelernt, als ich
meine Frau kennenlernte, die in München geboren und aufgewachsen
ist. Für sie gibt es kein Leben ohne Skifahren und
für mich kein Leben ohne sie, also lernte ich Skifahren und fahre
nun Ski. So gut es eben geht.
Und es geht nicht sehr gut, wenn man das alles erst mit vierzig
gelernt hat.
Und dies sind ja Zeiten, in denen man sich einen Helm
aufsetzt und einen Brustpanzer umschnallt, wenn man
bloß mal auf die Straße geht, um nachzusehen, ob es die
Bankfiliale an der Ecke noch gibt. Da setzt man sich freiwillig in
einen Skilift und hört in seiner Freizeit dem Nachbarn zu, wie er
über Michael Schumachers Unfall räsoniert oder die aktuellen
Katastrophen im jeweiligen Skigebiet referiert!? Jaja, man liest
auch Zeitungsartikel über unzureichend versicherte Skiläufer,
die mit einem einzigen Unfall ihr Leben ruinierten. Und fragt
sich, warum wir nicht in einem einzigen Riesenkonjunkturprogramm
die Alpen abtragen und mit dem Schutt Deiche gegen
die schwellenden Meere errichten.
„Wahnsinn!“, ruft Bruno im Lift neben mir. „Einer hat neulich
die Tochter von Stockmüllers erwischt, unten am Lift. Sie flog
ein paar Meter durch die Luft, und alle dachten … Aber ihr ist
nichts passiert. Das war ein Engländer. Vater Stockmüller hätte
ihm beinahe die Ski über den Schädel gezogen, aber der Engländer
lag selbst am Boden und wimmerte in einem fort: ‚Sorry,
I’m so sorry …‘“
„Aber heute ist es mal wieder herrlich, was?“, flüstere ich
leise.
„Ja. Könnte mehr Schnee haben. An einigen Stellen kommt Eis
durch. Wenn einer da hinfliegt und mit der Rübe auf das harte
Zeug knallt. Ob ein Helm da noch hilft? Denk an Schumacher!
Da hat mir übrigens gestern einer erzählt, wie sein bester Freund
vor einigen Jahren von der Pistenraupe …“
Wir sind an der Bergstation, schwingen uns aus dem Lift und
machen uns fertig zur Abfahrt. Ich sause unter dem blauen Azur
zu Tal, heiter über die Piste schwingend, den Frieden der Natur
genießend …
Unten am Lift wartet dann wieder Bruno auf mich.
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Lesevergnügen im Red Bulletin: Jeden Monat widmet ein
namhafter Autor unseren Lesern eine Kurzgeschichte. Diesmal
ist es der deutsche Schriftsteller und Kolumnist Axel
Hacke, der übers Skifahren schreibt. Sein aktuelles Buch
„Fußballgefühle“ (Verlag Kunstmann) handelt hingegen
von einem vornehmlich männlichen Zeitvertreib, der längst
mehr ist als ein Spiel (und als ein Zeitvertreib sowieso).
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