Lebensgeschichten von Opfern des Nationalsozialismus

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an den Geschäften tun nicht mehr wirklich weh. Man sieht sie, aber bald wird man sie
nicht mehr sehen. Ein Ausflug in den Wienerwald, die Nacht, das Scheinwerferlicht
machen alles noch unwirklicher. Der Abschied von meinem Vater, der am Friedhof liegt,
der edelste und beste Mensch von allen, die auf Erden gelebt haben, und der, mein Gott,
dafür werde ich dir immer dankbar sein, dies nicht erleben musste. Ich besuche meine
alten Tanten, die hoch oben im vierten Stock in einer abseits gelegenen Straße wohnen,
weit weg vom Umsturz und den Ereignissen der Zeit. Sie lesen keine Zeitung mehr,
sie wissen nichts von den Judengesetzen. Sie kommen und gehen, wie es ihnen passt, in
Geschäfte und Kaffeehäuser. Sie wissen überhaupt nichts von all dem, und sie befolgen
keine Vorschriften; und bis jetzt ist ihnen noch nichts passiert. Die eine versteht nicht,
warum ich weg will, sie weiß nur, dass sie alt ist und mich gern hat. Ich muss ihr versprechen,
zurückzukommen. Sie bittet mich mit der zittrigen Stimme, die ich so mag und
die einmal Tausende in der Oper bezaubert hat: „Ich werde dich wiedersehen, du wirst
bestimmt zurückkommen.“ Ich versprach alles. Ich küsste ihre Hände. Ich werde sie nie
wiedersehen.
Wir bekamen das französische Visum nicht. Nur ein Reisevisum für zwei Tage, also
sind wir dazu verurteilt, ein Monat länger als erwartet in Wien zu bleiben. Alles ist ziemlich
traurig. Wenn es sehr kalt wird, gehen die Kinder mit einer Einkaufstasche, um
Kohlen zu kaufen. Und ich verlasse jeden Tag das Haus mit vollen Einkaufstaschen. Ich
verkaufe Geschirr, Bücher, alles, was entbehrlich ist. Es ist die Zeit des Mordes an Ernst
[vom] Rath [deutscher Botschaftssekretär] in Paris. Ich habe den 10. November in Wien
miterlebt, und auch wenn es im fremden Land schrecklich sein sollte, Kinder, nach diesem
Tag scheint nichts mehr schrecklich und unerträglich sein zu können.
Erinnert ihr euch, es war ein kalter, sonniger Tag. Ich ließ euch nicht in die Schule gehen.
Die Zeitungen waren voll mit Anschuldigungen. Alle Juden seien schuldig und sich
ihrer Schuld bewusst. Man sah sie die Häuser entlang schleichen, wir hatten alle Angst.
Am Morgen ging ich zu meinem Kurs, die Straße war um diese Zeit ruhig. Eine Stunde
später, am Nachhauseweg, war alles anders. Auf der Straße waren schreiende Menschenhorden.
An einer Ecke wurde eine Gruppe übel zugerichteter Juden in eine Nazi-Zentrale
getrieben. In der nächsten Straße wurden Geschäfte geplündert, Fenster gingen
klirrend zu Bruch, und ich habe Angst, weiterzugehen. Ein Stück weiter vorne läuft eine
junge Frau über die Straße. Sie hält ein kleines Kind an der Hand. Sie hat die andere
Straßenseite noch nicht erreicht, als eine Burschenmeute über sie herfällt. Sie schlagen
auf die Frau ein, die schreiend weiterläuft, das Kind immer noch an der Hand. Ein Mann
stolpert vorbei, sein Gesicht ein blutiger Fleischklumpen. Er kann sicher nichts sehen,
Blut läuft in seine Augen. In der nächsten Straße brennt der Tempel. Ich bleibe an der
Ecke stehen, kann nicht weitergehen. Dann beginnt eine dicke Frau ein Gespräch mit
mir, und ich gehe mit ihr heim, unter dem Schutz ihres großen Parteiabzeichens, ich lasse
sie erzählen, dass sie auch den Tempel in ihrem Bezirk angezündet hätten und dass es
den Juden recht geschehe, ich schlüpfe durch die Tür und bin zuhause. Inzwischen läutet
das Telefon. Eine Freundin ruft an, sie hätten gerade ihren Mann abgeholt, ich solle meinen
Mann verstecken. Mein Gott, wo? Ein alter Mann kommt zu uns, sie haben gerade
seinen Sohn vor seinen Augen niedergetrampelt. Von unserem Fenster aus sieht man
die Straße. SA-Truppen ziehen von Haus zu Haus. Sie führen Gruppen von zehn bis
fünfzehn Männern in die Parteizentrale. Ich beobachte, wie sie in das Haus gegenüber
der Straße gehen, sie kommen zum Nebenhaus, dann höre ich Schritte im Stiegenhaus.
Ich glaube, ich habe meinem Mann ein Stück Brot in die Hosentasche gesteckt, „Auf
Wiedersehen, George, irgendwie werde ich dich herausbekommen“, und dann wurden
die Schritte leiser, und niemand kam zu uns.
Man hat viel Leid gesehen und von viel Leid gehört in den nächsten Tagen. Wir waren
vier Familien in den kleinen Wohnungen. Viele Menschen wurden verschleppt und
tauchten später irgendwie, irgendwo unter. Man wurde vor Furcht so klein, dass man am
kleinsten Ort Platz hatte.
Einige Tage später zahlte die Firma einen kleinen Teil von Georges Ansprüchen aus.
Ich weiß nicht, warum. Ich denke, jeder fühlte sich irgendwie verantwortlich für das
Elend, und jeder wollte sein Gewissen beruhigen. Ich habe von mehreren ähnlichen
Fällen gehört.
In letzter Zeit geht es uns etwas besser. Wir haben wieder genug zu essen, wir haben
ein warmes Zimmer, wir konnten sogar die nötigen Sachen für die Reise kaufen. Wir
schickten unser Gepäck nach Bordeaux, und in der Zeit bis zu unserer Abreise lebten wir
wie Zigeuner ohne Bettwäsche, ohne Geschirr, wie auch immer es ging. Zu Weihnachten
hatten wir einen winzig kleinen Baum mit Lichtern, und ich habe einen Tannenzweig
aufbewahrt, ich werde ihn mit in das fremde Land nehmen. Auf Wiedersehen, Heimat,
schöne, geliebte Heimat. Meine Großeltern haben hier gelebt und sind hier begraben,
meine Eltern haben auch Deutsch gesprochen und haben dich geliebt, und wir sind hier
aufgewachsen. Menschlicher Wille kann uns von hier vertreiben, kann uns aber niemals
unser Vaterland nehmen. Mit Gottes Hilfe werden wir dich einmal wiedersehen.