ii concurso de relatos punto de libro

LA CELDA SIN NÚMERO
Rebeca Gonzalo López
Publicado en el nº 26, en noviembre de 2012
«Padre, perdónalos porque no saben lo que hacen»
Lucas 23, 34.
Irrumpió mediada la madrugada en la desvencijada gasolinera, y
sorprendió al único empleado dormitando frente a la pantalla de
un televisor en blanco y negro que había vivido tiempos mejores.
El local apestaba a rancio y a combustible. La recién llegada no se
inmutó. El chico en cambio sí se sobresaltó al verla y a punto
estuvo de caerse de la silla. No era habitual tener clientes a esas
horas y la chica parecía realmente alterada. Un torrente de
compasión inundó al muchacho. Los cabellos de ella eran una
auténtica maraña de suciedad y nudos; tenía el rostro desencajado
por el esfuerzo de la caminata y sus ropas estaban harapientas,
raídas y sudadas; en sus manos, brazos y piernas había pequeñas
heridas y arañazos; sus pies eran un mar de ampollas; estaba casi
desnuda y pequeñas marcas de un material pringoso semejante a
la resina manchaban sus ligeras ropas en diversos puntos
escurriendo hacia el suelo.
Sedienta pidió un vaso de agua que el sorprendido muchacho le
tendió con reticencia. Ella lo cogió ansiosa. Sus labios cuarteados
manifestaban que llevaba muchas horas sin probar una sola gota,
y las bolsas bajo sus ojos enrojecidos que eran varias las noches
en vela, llorando o ambas cosas a la vez. Bebió impaciente y con
un hilillo de voz solicitó un teléfono. «¿Un teléfono?, ¿de verdad
está hablándome en serio?», pensó.
Los labios temblorosos de la chica y la urgencia en su mirada le
hicieron comprender que estaba atenazada por la desesperación y
el miedo. Bastaba con observarla de reojo para darse cuenta de su
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