ii concurso de relatos punto de libro

manuscrito como si fuese un incunable que con el solo contacto
de sus dedos pudiese deshacerse—. Ha sido demasiado tiempo
en silencio, sin poder compartir mi pesar con nadie. Necesito que
lo leas para comprender los motivos que me han llevado a
mantenerlo ahí, en el olvido.
—Pero… ¿me estás diciendo que lo lea aquí, ahora?
El escritor se limitó a afirmar con un gesto de su cabeza, dando
pie a que su acompañante diese comienzo a una lectura que
podría prolongarse por toda la noche. Mientras John Bravestone
absorbía el contenido de cada página, el autor lo observaba
haciendo figuras en el aire con el humo que salía de su cigarrillo.
John no recordaba haber visto nunca a aquel hombre con un
pitillo en sus manos, pero estaba tan absorto en la lectura, que
dejó que cualquier comentario al respecto muriese antes de salir
de sus labios.
El montón de hojas dispuesto allí donde el lector depositaba las
que ya había consumido con su mirada había comenzado a
superar a aquel que formaban los folios que aún esperaban la
ocasión de que sus renglones fuesen recorridos por unos ojos
ávidos por conocer. A medida que John se iba adentrando en la
historia que allí se narraba, su gesto tornó de la inquietud por
saber más, al horror más profundo. Sus ojos pasaban del
manuscrito al hombre sentado próximo a él de forma alternativa,
como si no pudiese entender lo que leía sin observar aquella
figura. Sus manos temblaban cada vez que dejaba una cuartilla a
un lado, y cuando hizo el gesto con la hoja que ponía fin a la
historia, el temor más profundo se reflejó en sus ojos.
Howard esperó unos segundos antes de romper el silencio que
durante horas había poblado la casa:
—¿Lo entiendes ahora, John? ¿Entiendes por qué ese texto no
puede darse a conocer?
—Pero… lo que se cuenta en él… ¡eso no es posible, no puede
ser cierto! Tú no puedes…
—¿Aún lo dudas? Creo que te bastará mirarme a los ojos para
conocer la verdad, ¡mírame!
Los ojos de John buscaban la salida de aquel lugar esforzándose
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