VE-07 NOVIEMBRE 2014

De ACROCEFALIA
Y escribir rendición seria un estado deplorable,
El mismo de los días que se acuestan temprano
Porque nunca fueron madrugados
En su arrecha suerte,
Como la ceniza de un cuerpo magullado
Que tratara de vivir inútilmente sus postreros años
Sin habitarse de sed.
Ahí llega la muerte,
En el hábito de lo intocable, lo inalcanzado hedido,
En el deliro intoxicado de ausencia y soledades;
Dolores que anidan bajo piel como erizos en la noche
A perpetuidad consagrados.
Con los límites de su mortalidad cavada,
El imposible salir de la tumba dirige la historia,
El fumado letargo sin respiración
Donde reposan los restos despojos
De póstumos ayeres,
La última morada donde esnifar
Nuestro hedor insensato,
Tiempo con-sanguíneo, rasurado de temporalidades,
Siempre algo tácito, innombrable en su juego
Inoportuno de paladar y estaciones.
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