Revista Planetas prohibidos - N°15

charilla unos milímetros para que esta ofreciera un receptáculo más o menos
estable para depositar en el la pequeña cantidad de polvo marrón que mezclaba
con dos o tres gotas de limón ayudándose para ello con el tapón de caucho
negro que las jeringuillas tienen en uno de los extremos del émbolo. Tras ello
medía la cantidad necesaria de agua para rellenar veinte rayas y absorbía la
mezcla dentro de la chutona a través de la pequeña bola de algodón que había
hecho con el filtro del Ducados, que se encendería una vez que el segundo
bombeo en su vena desgastada empezara a transmitir el familiar y bien recibido
picor que le recorría desde el antebrazo hasta el centro del pecho cuando
la heroína comenzaba a cumplir su función. Sentado desnudo en el colchón y
acariciando la escopeta como si de un animal de compañía se tratase, Fausto
intentaba recordar el día que decidió dejar de trabajar y comenzó a vender
los contenidos de la casa, sirviéndose como excusa para acallar a su todavía en
esos días activa conciencia, de que le traían recuerdos de una vida pasada. Poco
a poco, tímidamente al principio, los muebles comenzaron a mostrar siluetas
donde el polvo no había llegado, rectangulares en el lugar que solía ocupar su
equipo de alta fidelidad y su flamante reproductor de películas en Betamax y
circulares en el punto ocupado antaño por los jarrones de Lladró que le había
regalado un año a Rocío para celebrar su aniversario, a todos los gitanos les
encantaban las figurillas de Lladró y había conseguido tres papelinas por ellas.
Sus dedos acariciaban los gatillos mientras recordaba el día que el Santos y la
Charo habían ido a su casa con la furgoneta a recoger la habitación de su hija
mientras él se preparaba un chute con la escasa cantidad de heroína que le
habían traído a cambio. Con el tiempo había dejado de lavarse y cortarse el
cabello, de lavar la ropa y de afeitarse, de la misma manera que había dejado
de limpiar la casa, Fausto no cocinaba y las pocas ocasiones en las que comía
algo eran las tardes que se encontraba lo suficientemente audaz o hambriento
para robar unas latas de fabada del flamante hipermercado que habían abierto
al lado de su casa, o para comprarlas con las pocas monedas que hubiera conseguido
escaquear ese día. Hacía tiempo que había dejado hasta de masturbarse,
cosa que hacía a menudo durante los primeros meses después de que Rocío
le dejara y mirándose sus fláccidos genitales se maldecía a sí mismo y sintió un
odio virulento al no poder recordar cuando había tenido su última erección.
Tirados al lado de la cama habían unos viejos ejemplares de Las Cartas Privadas
de Pen con varias hojas pegadas como recuerdo de un tiempo en el que los
pequeños testículos de Fausto aún eran capaces de generar la testosterona necesaria
para producir espermatozoides, aunque ahora tan solo las utilizaba para
limpiarse el culo en las pocas ocasiones en las que conseguía cagar a gusto, ya
que sus entrañas se hallaban eternamente constipadas a causa del estreñimiento
que el opio y sus derivados producen. Fausto nunca había estado seguro de
nada pero en esos instantes estaba bien seguro de un hecho, antes de que terminara
el día se encontraría muerto. Pensaba y trataba de imaginar cómo su
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