Revista Planetas prohibidos - N°15

—Marthya.
La joven se apartó.
—¿Qué...?
—Ojalá no hubieses hecho eso.
—Mann... —Se produjo un prolongado silencio; luego—: Entonces, tú...
—Sí.
—Desde... ¿desde cuándo, Mann?
—No me acuerdo de cuándo empezó; mira si será cosa vieja, ¿no?
—Oh, Mann...
—¿No es para morirse de risa?
De pronto Bekker pareció transfigurarse. Se puso de pie, derribando una
pila de libros, y sus dedos estrujaron la muñeca de la mujer.
—¡No te cases con él! ¡Por lo que más quieras..., detente!
Marthya se desasió con suave firmeza.
—Él es lo que más quiero, Mann.
—¡Piensa lo que haces! ¡Piensa lo que es!
Los ojos de ella se impusieron a las tinieblas.
—¡Cállate! ¡No vuelvas a decir eso jamás!
—Yo...
—Le amo con todo mi corazón, y él a mí. No importa la diferencia de
razas. Yo sé que nos queremos. No me vuelvas a hablar así.
Algo hundió los hombros del Traditólogo.
—Como tú quieras... Siempre como tú quieras, Marthya.
La chica le oprimió una mano entre las suyas, tibias y blandas.
—Gracias, Mann.
La helada brisa agitó el follaje, afuera. Por el cielorraso transparente penetraba
la luz de las tres lunas. Casi en el cenit, fulgía una enorme estrella blanca.
—¿Vas a venir a la fiesta, Mann?
Fue como si le clavasen agujas de vidrio en el alma.
—Iré —dijo.
DOS
El vasto salón del Palacio de Gobierno relucía en la lujuria cromática de ropajes
y mosaicos encerados. Las luces ardían con blancura deslumbradora.
Mann Bekker no veía más que a Marthya. A Marthya, vestida de blanco,
dorada, rosada, suavemente radiante entre brillos duros que herían la vista.
Como solamente ella podía fulgir.
Y entonces Bekker divisó al rigeliano.
Al igual que la mayoría de los neoterranos de postguerra, él nunca había
tenido la oportunidad de ver de cerca a un goohrko. Lhoun estaba de espaldas
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