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folles.
En temps normal, la proximité de Deering Highlands suffit à me flanquer la frousse.
Beaucoup de gens disent que ça porte malheur de s'y rendre, comme de longer un cimetière
sans retenir son souffle. Ce soir, pourtant, en atteignant ces faubourgs, je pourrais danser
une gigue. Tout est sombre, silencieux et paisible, il n'y a pas un seul tract rouge, pas un
seul murmure ni un seul frôlement de semelle sur le pavé. Les patrouilles ne sont pas encore
venues. Peut-être ne viendront-elles pas du tout.
Je presse le pas à présent que je n'ai plus à me soucier de progresser dans l'ombre et en
silence. Le quartier est plutôt étendu, labyrinthe de rues qui se ressemblent étrangement,
maisons tapies dans la nuit pareilles à des navires échoués. La nature a repris ses droits sur
toutes les pelouses, les arbres étirent leurs branches noueuses vers le ciel et projettent des
silhouettes tortueuses sur les trottoirs éclairés par la lune. Je m'égare dans Lilac Way - après
avoir tourné en rond pendant un petit moment, je finis par retomber sur la même
intersection -, mais, en m'engageant dans Tanglewild Lane, j'aperçois une lumière qui brille
faiblement, au loin, derrière un bosquet d'arbres enchevêtrés, et je sais que je touche au but.
Une vieille boîte aux lettres est plantée de traviole près du portail. On distingue toujours un
X noir sur l'un de ses côtés. 42, Tanglewild Lane.
Je comprends pourquoi ils ont choisi cette maison pour organiser leur fête : bâtie à
distance de la route, elle est entourée sur tous les flancs par des arbres si touffus qu'ils me
rappellent les bois sombres et parcourus de chuchotis de l'autre côté de la Frontière. Je ne
suis pas rassurée en remontant l'allée. Je garde les yeux rivés sur la lueur diffuse, qui
s'accentue légèrement quand je m'approche, avant de se préciser : il s'agit de deux fenêtres
éclairées. Celles-ci ont été recouvertes de tissu, peut-être pour cacher la présence de
personnes à l'intérieur. Dans ce cas, l'objectif n'est pas atteint : j'aperçois des ombres
chinoises mouvantes. La musique est si douce que je ne l'entends qu'à l'approche du porche :
accords étouffés qui semblent résonner sous le plancher. Il doit y avoir un sous-sol.
Je me suis dépêchée pour arriver, pourtant, j'hésite à heurter la porte principale, les mains
moites. Je n'ai pas réfléchi à la façon d'avertir les fêtards. Si je me mets à hurler qu’il y a un
raid, je risque de déclencher une panique générale et nos chances de rentrer incognito seront
réduites à néant. Le bruit alertera quelqu'un ; les patrouilles interviendront et nous serons
cuits.
Rectification : ils seront cuits. Je ne suis pas comme ceux qui se tiennent derrière cette
porte. Je ne suis pas comme eux.
Soudain, je revois Riley, qui frissonne avant de se figer. Je ne suis pas non plus comme
ceux-là, ceux qui ont commis cet acte immonde, ceux qui ont assisté à la scène sans
broncher. Même les Richardson ne se sont pas donné la peine d'intervenir pour sauver leur
propre chien. Ils ne l’ont pas recouvert alors qu'il agonisait.
« Je ne ferais jamais une chose pareille. Jamais jamais jamais. Pas même si j'avais subi un
million de Protocoles. Il était vivant. Son pouls battait, son sang coulait et ils l'ont abandonné
tel un vulgaire sac-poubelle. »
Eux. Moi. Nous. Eux... Les mots rebondissent sous mon crâne. J'essuie mes paumes sur