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Je sais qu'il y retourne parfois, et je sais qu'il considéra encore qu'il n'est véritablement luimême
que là-bas. Il me l'avoue d'ailleurs à demi-mot lorsque je m'excuse, un jour, de ne
pouvoir l'accompagner dans son studio de Forsyth Street, où il vit depuis qu'il est entré à la
fac - si un de ses voisins me voyait entrer dans l'immeuble avec lui, nous serions fichus.
— Ce n'est pas vraiment chez moi, s'empresse-t-il de me reprendre.
Il me confie que les Invalides ont trouvé le moyen de franchir librement la Frontière entre
Portland et la Nature, mais, dès que je m'enquiers des détails, il se referme comme une
huître.
— Un jour, peut-être, tu verras de tes propres yeux, se contente-t-il de rétorquer, ce qui
me remplit d'un mélange de frayeur et d'excitation.
Je l'interroge sur le mari de ma cousine Marcia, qui s'est enfui avant d'être traduit en
justice, et Alex se renfrogne en secouant la tête.
— Presque personne ne conserve son véritable nom dans la Nature. Mais, de toute façon,
la description que tu en fais ne me dit rien.
Il ajoute cependant qu'il y a des milliers et des milliers de campements à travers le pays.
Mon cousin aurait pu se réfugier n'importe où, au nord, au sud ou à l'ouest. Au moins, nous
avons la certitude qu'il n'est pas allé vers l'est : l'océan l'en empêche. Alex m'apprend qu'il y
a au moins autant de kilomètres carrés de Nature aux États-Unis que de villes reconnues.
Pendant un moment, j'ai du mal à le croire, et, quand j'en parle à Hana, elle se montre
également sceptique.
Alex sait aussi écouter les autres. Il est capable de conserver le silence des heures durant,
pendant que je lui parle des années passées chez Carol ou que je lui raconte que tout le
monde pense Grace frappée de mutisme et que je suis la seule à connaître la vérité. Il rit à
gorge déployée lorsque je décris Jenny, son air pincé, son visage de vieille dame renfrognée
et sa manie de me toiser comme si j'étais une gamine de neuf ans.
Je n'éprouve aucune gêne à lui parler de ma mère également, et de la vie que je menais
avec elle et ma sœur. Je lui raconte nos impros en chaussettes et les berceuses que nous
chantait notre mère, même si je ne me souviens que de quelques mesures, à peine. Si je me
livre aussi facilement, c'est peut-être parce qu'il me prête une oreille attentive et me fixe de
son regard bienveillant, sans jamais me juger. Un jour, je lui rapporte même les dernières
paroles de ma mère, et il se contente de me frotter le dos quand les larmes se mettent
subitement à me monter aux yeux. Chassée par la chaleur de ses mains, l'envie de pleurer
disparaît.
Et, bien sûr, nous nous embrassons. Si souvent que ne pas le faire en devient presque
étrange : j'ai l'impression de ne plus savoir respirer autrement que par ses lèvres, à travers
sa bouche.
Progressivement, alors que nous sommes de plus en plus à l'aise ensemble, j'explore
d'autres parties de son corps. Les courbes délicates de ses côtes saillantes, sa poitrine et ses
épaules pareilles à des pierres ciselées, les ondulations des poils pâles sur ses jambes, le
parfum marin de sa peau, toute cette beauté étrange. Ce qui est encore plus dingue, c'est
que je lui permets de me détailler. D'abord, je l'autorise seulement à écarter l'encolure de