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— N'importe lequel, alors.
Il prend une profonde inspiration avant de commencer :
— « Je porte en moi ton cœur (je le porte dans mon cœur). Il ne me quitte jamais... »
Il continue, les mots me pénètrent, à la façon dont la soleil effleure la surface de l'eau pour
mieux atteindre les profondeurs et éclairer les ténèbres. Je garde les yeux fermés.
Étonnamment, je continue à voir les étoiles : des galaxies entières qui s'épanouissent à partir
du néant, astres roses et violets, immenses océans argentés, millier de lunes blanches.
J'ai l'impression de ne m'être assoupie que depuis cinq minutes lorsque Alex me réveille
d'une secousse légère. Le ciel est toujours d'un noir profond, la lune haute et claire, mais, en
découvrant combien les bougies ont diminué, je comprends que j'ai dû dormir pendant au
moins une heure.
— Il est temps d'y aller, annonce-t-il en chassant une mèche de mon front.
— Quelle heure est-il ?
Ma voix est lourde de sommeil.
— Un peu moins de 3 heures, répond-il en se relevant avant de me tendre une main pour
m'aider. Nous devons retraverser avant que la Belle au bois dormant se réveille.
— La Belle au bois dormant ?
Je secoue la tête de perplexité. Alex rit doucement.
— Après la poésie, dit-il en déposant un baiser sur mes lèvres, nous passons aux contes de
fées.
Puis nous revoilà dans la forêt ; sur la route éventrée qui longe les maisons en ruine ; de
nouveau dans la forêt. Je chemine sans réussir à me tirer de ma torpeur. Je n'éprouve plus ni
affolement ni nervosité quand nous escaladons la « clôture. Franchir les barbelés est
infiniment plus facile la seconde fois, comme si les ombres étaient en tissu, comme si elles
nous protégeaient des regards. Le garde de la guérite 21 est toujours dans la même position
- tête rejetée en arrière, pieds en appui sur le bureau, bouche ouverte -, et bientôt nous
rejoignons la baie. Puis nous nous faufilons discrètement dans les rues en direction de
Deering Highlands, et alors, seulement, la plus étrange des idées surgit dans mon esprit, micrainte
et mi-souhait : peut être que tout cela est un rêve, peut-être que lorsque je me
réveillerai je serai encore dans la Nature. Peut-être que je découvrirai que j'ai toujours vécu
là-bas, que Portland, les labos, le couvre-feu et le Protocole n'étaient qu'un long cauchemar
tordu.
37, Brooks Street : à peine entrés par la fenêtre, la chaleur et l'odeur de renfermé nous
frappent de plein fouet, c‘est comme de heurter un mur. Je n'y ai pourtant passé que
quelques heures, et la Nature me manque déjà : le vent dans les arbres évoquant le chant de
l'océan, les odeurs incroyables de végétaux en fleurs, la présence de bêtes invisibles, cette
vie débordante, palpitant et se déployant dans toutes les directions, encore et encore...
Aucun mur...