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— Elles indiquent le chemin à suivre, dit Alex en me jetant un coup d'oeil par-dessus son
épaule. Mieux vaut éviter de se perdre ici, crois-moi.
Brusquement, il n'y a plus aucun arbre. Alors qu'un instant plus tôt nous étions au cœur de
la forêt, cernés de tous côtés, nous nous retrouvons sur une route, ruban de macadam éclairé
par la lumière argentée de la lune qui donne l'impression que la Nature nous tire la langue.
La chaussée est parcourue de trous, de fissures et de bosses, et nous sommes parfois
contraints de contourner d'énormes tas de décombres. La route remonte, en serpentant, une
petite colline, avant de s'évanouir au sommet, à l'endroit où débute une nouvelle zone
boisée.
— Donne-moi la main.
Alex s'est remis à chuchoter, ce qui, sans que je sache pourquoi, me rend heureuse. J'ai
l'impression d'avoir pénétré dans un cimetière. Le bitume est entouré d'immenses étendues
vertes, d'où s'élèvent les murmures de hautes herbes nous arrivant à la taille. Ces étendues
sont ponctuées de quelques arbres jeunes, qui paraissent singulièrement frêles et exposés
dans ces vastes espaces. J'aperçois également des poutres, oui, de gigantesques poutres
empilées les unes sur les autres, et un enchevêtrement d'objets métalliques, luisant dans le
noir.
— Qu'est-ce ?
Juste après avoir posé la question en chuchotant, un cri se forme dans ma gorge : je vois,
je comprends.
Au beau milieu de l'un des champs d'herbes musiciennes se trouve une grosse camionnette
bleue, en parfait état, donnant l'impression qu'une famille est venue faire un
pique-nique jusqu'ici.
— Autrefois, il y avait une rue bordée de maisons, à cet endroit, m'explique Alex, ému. Elle
a été détruite pendant le blitz. Comme des milliers d'autres à travers le pays. Bombardées,
entièrement détruites.
Je frissonne. Pas étonnant que j'aie eu le sentiment de pénétrer dans un sanctuaire. C'en
est un, d'une certaine façon. Le blitz a duré une année et s'est produit bien avant ma
naissance, à l'époque où ma mère était encore bébé. Il avait pour objectif d'éliminer tous les
Invalides et Résistants qui refusaient de quitter leurs maisons pour emménager dans une
communauté reconnue. Ma mère m'avait un jour confié que ses souvenirs les plus anciens
étaient ternis par le bruit des bombes et l'odeur de la fumée. Elle avait ajouté que pendant
des années cette odeur avait continué à flotter sur la ville et que le vent apportait, chaque
fois qu'il se levait, des cendres.
Nous reprenons notre marche. Je sens les larmes monter. Être là, découvrir cet univers,
c'est me retrouver à mille lieues de mes cours d'histoire : clichés représentant des pilotes
souriants, le pouce dressé, citoyens en liesse aux frontières célébrant la sécurité retrouvée,
maisons détruites avec la facilité d'un claquement de doigts, comme si on les avait
simplement supprimées sur un écran d'ordinateur. Dans les manuels d'histoire, ces maisons
n'étaient jamais habitées, en tout cas pas par des êtres humains - peut-être par des ombres,