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Nous parcourons la clairière et, au passage, Alex me parle des habitants de chaque «
maison », en chuchotant pour ne pas les réveiller. Je connais certaines des histoires qu'il me
raconte, d'autres sont inédites. Je ne l'écoute pas avec beaucoup d'attention, mais je suis
heureuse d'entendre sa voix posée, familière, rassurante. Le campement n'est pas immense -
environ deux cents mètres de long -, pourtant, j'ai le sentiment que le monde s'est soudain
ouvert en deux, révélant des épaisseurs, des profondeurs que je ne soupçonnais pas.
Aucun mur. Nulle part. En comparaison, Portland paraît minuscule, étriqué.
Alex s'immobilise devant une caravane d'un gris défraîchi. Elle n'a plus de vitres aux
fenêtres. Celles-ci ont été remplacées par des carrés de tissu multicolore tendus en travers.
— Et... euh... nous voici chez moi, annonce Alex d'un air gêné.
C'est la première fois de la soirée qu'il se montre nerveux, et il me communique sa
nervosité. Je ravale le fou rire subit, et totalement déplacé, qui monte en moi.
— Waouh ! Elle... elle est...
Alex vole à mon secours :
— Elle n'a rien de remarquable de l'extérieur. Tu veux... reprend-il en se mordillant la
lèvre. Tu veux entrer ?
J'acquiesce de peur d'émettre un nouveau cri perçant si j'essaie de parler. Je me suis déjà
retrouvée seule avec lui un nombre incalculable de fois, pourtant, c'est différent aujourd'hui.
Ici, il n'y a pas d'yeux pour nous surprendre, pas de voix pour nous réprimander, pas de
mains pour nous arracher l'un à l'autre. Ici, il n'y a que des kilomètres de liberté. Ce qui est à
la fois excitant et terrifiant. Tout pourrait arriver, et lorsqu'il se penche pour m'embrasser, j'ai
la sensation que le poids des ténèbres veloutées qui nous entourent, le chuchotis des arbres
et le trottinement des animaux invisibles pénètrent ma poitrine et que je me dissous dans la
nuit. Quand Alex s'écarte, il me faut plusieurs secondes pour reprendre mon souffle.
— Viens, dit-il.
Il exerce une pression de l'épaule sur la porte de la caravane jusqu'à ce qu'elle cède. Il fait
si noir à l'intérieur que j'aperçois à grand-peine quelques contours, avalés par l'obscurité dès
qu'Alex referme la porte.
— Il n'y a pas d'électricité ici, m'explique-t-il.
Il marmonne un juron chaque fois qu'il se cogne contre un meuble.
— Tu as des bougies ? demandé-je.
La caravane a une drôle d'odeur, un parfum de feuilles d'automne fraîchement tombées de
l'arbre. Un parfum agréable. D'autres fragrances s'y mêlent également : celle, acide, d'un
produit d'entretien au citron et celle, plus diffuse et piquante, de l'essence.
— Encore mieux, répond-il.
Un bruissement s'élève soudain et un filet d'eau me coule sur la tête. Je glapis
d'étonnement.
— Désolé, Lena. Je ne suis pas venu depuis un moment. Attention.
Le bruissement recommence. Alors, lentement, le plafond se met en branle puis se replie