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— Ne t'inquiète pas, reprend-il d'une voix si dou<strong>ce</strong> que je suis obligée de me pencher pour<br />
l'entendre malgré la musique, personne ne fait de mal à personne.<br />
Je m'apprête à rétorquer qu'il n'en sait rien, mais la mélancolie qui per<strong>ce</strong> dans ses<br />
intonations m'arrête. Alex se passe une main dans les cheveux, et je distingue derrière son<br />
oreille g<strong>au</strong>che la petite cicatri<strong>ce</strong> triangulaire, à la symétrie parfaite. Peut-être est-il<br />
seulement nostalgique de <strong>ce</strong> qu'il a perdu suite <strong>au</strong> Protocole. La musique ne touche pas les<br />
gens avec la même for<strong>ce</strong> et, bien que l'opération ait <strong>au</strong>ssi dû le guérir de toute sensation de<br />
regret, elle n'a pas les mêmes effets sur tout le monde et ne réussit pas toujours à la<br />
perfection. Voilà pourquoi mon oncle et ma tante rêvent encore, parfois. Voilà pourquoi ma<br />
cousine Marcia se retrouvait soudain à verser des larmes hystériques, sans signes avantcoureurs<br />
ni raison apparente.<br />
— Et toi, alors ? demande-t-il avec un sourire éclatant et <strong>ce</strong>tte note de taquinerie dans la<br />
voix. Quelle est ton excuse ?<br />
— Je ne voulais pas venir, m'empressé-je de répliquer, mais je devais...<br />
Je m'interromps, consciente de ne pas savoir exactement pourquoi je suis là.<br />
— Je devais donner quelque chose à quelqu'un, finis-je par reprendre.<br />
Il h<strong>au</strong>sse les sourcils, visiblement peu convaincu. Je me dépêche d'ajouter :<br />
— À Hana. Mon amie. Tu l'as rencontrée l'<strong>au</strong>tre jour.<br />
— Je me rappelle.<br />
Je n'ai jamais vu personne sourire <strong>au</strong>ssi longtemps. On dirait que son visage a été modelé<br />
pour sourire en permanen<strong>ce</strong>.<br />
— Tu ne t'es pas encore excusée, d'ailleurs, poursuit-il.<br />
— M'excuser pour quoi ?<br />
Le public continue à se masser près de la scène, et nous nous retrouvons seuls, Alex et<br />
moi. De temps à <strong>au</strong>tre, quelqu'un nous dépasse, balançant une bouteille à la main ou<br />
chantonnant, mais à <strong>ce</strong>s ex<strong>ce</strong>ptions près nous ne sommes que tous les deux.<br />
— Pour m'avoir fait f<strong>au</strong>x bond.<br />
Un coin de sa bouche se soulève et, de nouve<strong>au</strong>, j'ai l'impression qu'il partage un secret<br />
merveilleux avec moi, qu'il essaie de me confier quelque chose.<br />
— Tu ne t'es pas pointée à Back Cove, <strong>ce</strong> jour-là, ajoute-t-il.<br />
Un sentiment de triomphe m'envahit : il était à Back Cove ! Il m'avait bien donné rendezvous<br />
! Au même instant, l'inquiétude s'insinue dans mon sein : il attend quelque chose de<br />
moi. J'ignore quoi, exactement, mais je le sens, et ça me terrifie.<br />
— Alors ? reprend-il en croisant les bras et en se balançant d'avant en arrière. Tu comptes<br />
me demander pardon, ou pas ?<br />
Son aisan<strong>ce</strong> et son aplomb m'exaspèrent, exactement comme l'<strong>au</strong>tre jour. La situation est<br />
tellement injuste : ses sentiments sont à l'opposé de <strong>ce</strong>ux que, moi, j'éprouve. Je serais bien<br />
capable d'avoir une crise cardiaque d'une seconde à l'<strong>au</strong>tre, ou de me liquéfier.