Le%20Pigeon%20-%20Patrick%20Suskind.pdf

s’accorder cette petite chance de soulagement, car, loin de
modifier l’état d’immense détresse où il se trouvait, cela n’aurait
fait que le souligner de façon encore plus nette et plus ridicule.
Il voulait souffrir, à présent. Plus il souffrirait, mieux cela
vaudrait. La souffrance lui convenait tout à fait, elle justifiait et
attisait sa haine et sa rage ; et la rage et la haine attisaient en
retour la souffrance, car elles lui faisaient de plus en plus
bouillir le sang et faisaient sourdre des pores de sa peau
d’incessantes vagues de sueur. Il avait le visage ruisselant, l’eau
gouttait de son menton et des cheveux de sa nuque, et le bord de
sa casquette entamait son front congestionné. Mais pour rien au
monde il n’aurait ôté sa casquette, même pour un bref moment.
Il fallait qu’elle demeurât vissée sur sa tête comme le couvercle
d’une cocotte-minute et qu’elle encerclât ses tempes à la
manière d’un anneau d’acier, sa tête dût-elle en éclater. Il ne
voulait rien faire pour atténuer sa détresse. Il resta là
complètement immobile, pendant des heures. Il nota seulement
que sa colonne vertébrale se cambrait de plus en plus, que ses
épaules, son cou et sa tête s’affaissaient toujours plus bas, que
son corps adoptait une posture de plus en plus tassée, pataude.
Et pour finir – sans qu’il pût ni ne voulût rien y faire – la haine
de soi qui s’était ainsi accumulée déborda et jaillit hors de lui,
jaillit par ces yeux qui avaient sous la visière un regard de plus
en plus fixement méchant et sinistre, et se déversa sur le monde
extérieur sous forme d’une haine tout à fait ordinaire. Tout ce
qui tombait dans son champ de vision, Jonathan le revêtait de
l’affreuse patine de sa haine ; on peut même dire que, par ses
yeux, ce n’était plus du tout une image réelle du monde qui
pénétrait en lui, mais que ses yeux, comme si le sens des rayons
lumineux s’était inversé, ne servaient plus que de portes
donnant sur l’extérieur, crachant sur le monde les caricatures
grinçantes nées en lui : ces garçons de café, par exemple, à la
terrasse du café d’en face, ces jeunes garçons stupides et bons à
rien qui vaquaient mollement entre tables et chaises, effrontés,
bavardant entre eux et ricanants et grimaçants et barrant la
route aux passants et sifflant les filles, ces petits péteux qui ne
faisaient rien que répercuter vers le comptoir, par la porte
ouverte, la commande qu’on leur avait lancée : « Un express !
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