Le%20Pigeon%20-%20Patrick%20Suskind.pdf

Sèvres. Ils trouvent que ça ne pue pas suffisamment ? Qu’il n’y a
pas assez de boucan dans cette rue, dans toute la ville ?
Cela ne suffit pas, cette chaleur brûlante qui tombe du ciel ?
Est-ce qu’il faut encore que vous aspiriez dans vos moteurs le
peu d’air respirable qui reste, pour le brûler et le renvoyer
ensuite dans le nez des honnêtes citoyens, additionné de poison,
de suie et de fumée brûlante ? Bande de salauds ! Bande
d’assassins ! Il faudrait vous exterminer. Parfaitement ! Vous
fouetter et vous exterminer. Vous fusiller. Un par un et tous
ensemble. Oh ! Ce n’était pas l’envie qui lui manquait de
dégainer et de tirer n’importe où, en plein dans le café, en plein
dans les vitres, que ça dégringole à grand fracas, en plein dans
ce magma de voitures, ou tout simplement en plein dans l’un
des gigantesques immeubles d’en face de ces grands immeubles
laids et menaçants, ou bien de tirer en l’air, vers le haut, dans le
ciel, oui, dans le ciel brûlant, dans ce ciel horriblement pesant,
brumeux, gris-bleu comme un pigeon, afin qu’il éclate, afin que
cette capsule de plomb se déchire et s’effondre sous ce coup de
feu, et s’écroule, écrasant tout, enterrant tout sous elle, tout,
tout cet ignoble monde importun, bruyant et puant : la haine de
Jonathan Noël était, cet après-midi-là, si universelle et si
titanesque qu’il aurait voulu mettre le monde à feu et à sang, à
cause d’un accroc à son pantalon !…
Mais il n’en fit rien ; Dieu merci, il ne fit rien. Il ne tira pas
vers le ciel, ni vers le café d’en face, ni sur les autos qui
passaient. Il resta debout, à suer sans bouger. Car la même force
qui faisait sourdre en lui cette haine fantastique et la projetait
sur le monde à travers ses regards le paralysait si complètement
qu’il ne pouvait bouger bras ni jambe, ni encore moins porter la
main à son arme ou plier le doigt sur la détente ; il n’était même
plus capable de dodeliner de la tête pour faire tomber du bout
de son nez une petite goutte de sueur qui le gênait. Cette force le
pétrifiait. Elle le métamorphosa effectivement, pendant ces
heures, en une statue de sphinx, menaçante et impuissante. Elle
avait quelque chose, cette force, de la tension électrique qui
aimante un noyau de fer doux et le maintient en l’air, ou de la
forte pression qui s’exerce dans la voûte d’un édifice et y retient
chaque pierre à un emplacement tout à fait précis. Elle était du
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