Le%20Pigeon%20-%20Patrick%20Suskind.pdf

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LA chambre de l’hôtel était encore plus petite que la chambre
de la rue de la Planche : à peine plus large, dans un sens, que la
porte par laquelle on y entrait, et longue au plus de trois mètres
dans l’autre. À vrai dire, les murs n’étaient pas droits, ils allaient
en s’écartant à partir de la porte, jusqu’à être distants d’environ
deux mètres, ensuite de quoi ils se resserraient brusquement et
se rejoignaient pour former au fond une sorte d’abside à trois
pans. Le plan de la chambre était donc celui d’un cercueil, et elle
n’était pas beaucoup plus spacieuse qu’un cercueil. Sur un des
côtés, il y avait le lit, sur l’autre était fixé le lavabo avec, en
dessous, un bidet mobile ; dans l’abside, il y avait une chaise. À
droite, au-dessus du lavabo, au ras du plafond, on avait découpé
une fenêtre, ou plutôt une petite trappe vitrée qui donnait sur
un puits à poussière et qu’on pouvait ouvrir et fermer à l’aide de
deux cordons. Il pénétrait par cette trappe un faible courant
d’air tiède et moite, qui apportait dans le cercueil quelques
bruits très assourdis provenant du monde extérieur : tintements
de vaisselle, bruits de chasse d’eau, bribes de mots espagnols et
portugais, quelques rares éclats de rire, le pleurnichement d’un
enfant et parfois, de très loin, le klaxon d’une voiture, Jonathan
s’était assis sur le bord du lit, en caleçon et tricot de corps, et il
mangeait. En guise de table il avait approché la chaise, il y avait
posé sa valise en carton, et étalé par-dessus le sac où il avait
rapporté ses achats. Il coupait en deux les sardines avec son
couteau de poche, en piquait la moitié et la plaquait sur une
bouchée de pain, qu’il se fourrait dans la bouche. Une fois
mâchée, la chair friable et saturée d’huile formait avec le pain
fade et non levé une masse au goût délicieux. Il manque peutêtre
quelques gouttes de citron, songea-t-il, mais c’était déjà là
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